8 - Los Celos No Formaban Parte del Contrato #2

—Exactamente. Por eso necesito saber si ahora existe una cláusula que prohíbe a los arquitectos hablar con tu prometida.

Victor le lanzó una mirada.

Henrique se sentó.

—Estás celoso.

—No lo estoy.

—Claro. Y yo empecé a trabajar ayer.

Victor abrió la carpeta.

—¿Has terminado?

—No.

Henrique se puso serio.

—¿Qué piensas hacer cuando termine el contrato?

Victor dejó de pasar las páginas.

—Todavía faltan meses.

—No es lo que he preguntado.

—Cuando termine, terminará.

Henrique lo observó.

—E Isadora se irá.

Victor levantó los ojos.

—Ese siempre fue el acuerdo.

—Entonces imagino que está todo resuelto.

Henrique se levantó y salió.

Victor permaneció mirando la puerta cerrada.

La pregunta permaneció con él.

Aquella tarde, Regina apareció en la mansión y pidió hablar con Isadora en privado.

Las dos fueron hasta una terraza lateral, donde el jardín recibía la suave luz del final del día.

Isadora esperaba otra serie de preguntas cuidadosamente formuladas, pero Regina parecía diferente.

Estaba menos formal, vestida con pantalones claros y una blusa de seda, sin la postura casi ceremonial de los encuentros anteriores. Una empleada sirvió té y se marchó.

—Victor era un niño muy sensible —dijo Regina de repente.

Isadora se sorprendió.

—¿Victor?

Regina sonrió discretamente.

—Parece imposible ahora, lo sé.

Miró hacia el jardín.

—Cuando era pequeño, recogía animales heridos. Una vez pasó una tarde entera buscando un pájaro que había caído cerca de la propiedad. Cuando lo encontró, insistió en que un veterinario viniera hasta nuestra casa.

Isadora intentó imaginar aquella escena.

—¿Qué pasó?

—El pájaro se recuperó.

—¿Y Victor?

La sonrisa de Regina desapareció lentamente.

—Victor aprendió a no mostrar esas cosas.

Regina explicó que la familia Salvatore había atravesado períodos difíciles en los negocios durante la juventud de su hijo.

Había disputas internas, intereses y personas esperando cualquier señal de debilidad del futuro heredero.

Ella había creído que preparar a Victor significaba endurecerlo.

Corregía su postura, controlaba sus reacciones y exigía excelencia.

Cuando él mostraba miedo, le enseñaba a esconderlo.

Cuando mostraba tristeza, decía que los sentimientos podían resolverse en privado.

—Creí que estaba protegiendo a mi hijo —admitió Regina—. Quizá le enseñé que necesitar a alguien era una especie de derrota.

Isadora permaneció en silencio.

Era la primera vez que Regina hablaba de sí misma sin parecer estar defendiendo alguna posición.

—¿Por qué me está contando esto?

Regina sostuvo la taza entre las manos.

—Porque él te mira de una manera que no he visto desde hace mucho tiempo.

Isadora sintió que el corazón se le encogía.

—Nuestra relación es reciente.

—No estoy hablando de tiempo.

Regina volvió los ojos hacia ella.

—Estoy hablando de atención.

Isadora no supo qué responder.

Cuando Regina se marchó, dejó detrás más preguntas que respuestas.

Isadora caminó por la mansión pensando en el niño descrito por ella y en el hombre que había confesado, frente a la chimenea, haber aprendido a los once años que echar de menos a alguien no era motivo suficiente para volver a casa.

Por primera vez, consiguió ver a Regina no solo como la sofisticada mujer que había evaluado su educación y su origen durante una taza de té, sino como una madre que había tomado decisiones creyendo que hacía lo mejor y que ahora comenzaba a comprender el precio de aquellas decisiones.

Eso no borraba la manera en que había tratado a Victor.

Tampoco borraba los juicios que había hecho sobre Isadora.

Pero hacía que todo fuera menos sencillo.

Tal vez ninguna de las personas de aquella familia fuera exactamente lo que aparentaba.

Victor llegó poco después de las nueve. Encontró a Isadora en la sala de estar, sentada en el sofá con los pies recogidos y un libro abierto sobre el regazo. Se detuvo en la puerta.

—¿Has cenado?

—Todavía no.

—¿Por qué?

—No tenía hambre.

Victor se quitó la chaqueta.

—Regina estuvo aquí.

Isadora cerró el libro.

—¿Cómo lo sabes?

—Me envió un mensaje diciéndome que no me enfadara.

—¿Y eso significa que automáticamente te enfadas?

—Normalmente.

Isadora sonrió.

Victor se sentó en el sillón frente a ella.

—¿Qué quería?

—Hablar.

—¿Sobre mí?

—Tal vez.

—Isadora.

—Me contó algunas cosas de tu infancia.

Victor se mostró visiblemente incómodo.

—No era necesario.

—Me gustó.

—¿Escuchar historias vergonzosas?

—Descubrir que alguna vez tuviste corazón.

Victor le lanzó una mirada.

—Muy gracioso.

Isadora rio.

La incomodidad entre ambos disminuyó por primera vez desde el evento.

Conversaron durante algunos minutos sobre asuntos triviales. Isadora contó que pensaba visitar a Dona Tereza al día siguiente y que necesitaba recoger algunas prendas que había dejado en casa de su familia. Victor informó que tendría reuniones por la mañana, pero podría regresar más temprano.

—No hace falta —dijo Isadora—. Iré sola.

—Puedo pedirle al chófer que te lleve.

—Puedo pedir un coche.

—Ya hemos discutido sobre la seguridad.

—No empecemos otra vez.

Victor suspiró.

—Está bien. Solo avísame cuando regreses a nuestra casa.

El silencio llegó inmediatamente.

Victor fue el primero en darse cuenta.

Isadora levantó los ojos.

—¿Nuestra casa?

Él permaneció inmóvil.

Podría corregirse.

Podría decir «mi casa».

Podría convertir aquellas palabras en un simple error.

No hizo nada de eso.

Isadora tampoco.

A su alrededor, la mansión seguía exactamente igual: obras de arte en las paredes, muebles impecables, luces suaves y pasillos demasiado grandes.

Pero algo había cambiado.

Cuando Isadora llegó, Victor llamaba a aquel lugar residencia.

Después, casa.

Ahora, sin pensarlo, lo había llamado nuestra.

Y ninguno de los dos sabía qué ocurriría cuando terminara el contrato y aquella pequeña palabra tuviera que elegir a quién pertenecía.