3 - Mi Dignidad No Está en Venta #3

La cena tuvo lugar en un comedor cuya mesa podía albergar fácilmente a veinte personas.

Solo había dos sitios preparados, uno cerca de cada extremo, aunque todavía separados por una distancia que Isadora consideró absurda.

Llegaron delicados platos en pequeñas porciones, acompañados por cubiertos diferentes para cada etapa.

Isadora sabía que aquello formaba parte del mundo en el que tendría que aprender a desenvolverse, así que observó discretamente a Victor antes de elegir algunos utensilios.

Él lo notó, pero no hizo ningún comentario.

Hablaron sobre los compromisos de los días siguientes.

Habría pruebas de vestuario, una reunión con una asesora de imagen y una cena familiar al final de la semana.

Todo parecía organizado. Planeado. Contratado.

Cuando terminaron, Victor le deseó buenas noches y desapareció en dirección al despacho.

Isadora subió a su habitación con la extraña sensación de que, a pesar de compartir una casa gigantesca con él, podrían pasar días sin encontrarse si ambos así lo deseaban.

El sueño no llegó. A las dos y veinte de la madrugada, Isadora renunció a seguir en la cama.

Se puso unos pantalones ligeros de pijama y una camiseta, se soltó el cabello que llevaba recogido desde la ducha y salió descalza al pasillo.

La mansión parecía todavía más grande por la noche.

Pequeñas luces iluminaban el camino, y el sonido lejano de la lluvia comenzaba a golpear las ventanas.

Isadora bajó buscando agua y tardó algunos minutos en encontrar la cocina. Cuando entró, se detuvo sorprendida.

Victor estaba frente a una cafetera.

No llevaba chaqueta, corbata ni zapatos. Vestía pantalones oscuros y una camisa blanca con los primeros botones abiertos y las mangas remangadas. Su cabello, normalmente impecable, estaba ligeramente despeinado. Él también pareció sorprendido al verla.

—Estás despierta.

—Esa observación ha sido casi tan brillante como las mías.

Victor miró sus pies.

—Estás descalza.

Isadora también miró hacia abajo.

—Otra excelente observación.

Esta vez, él sonrió.

Fue una sonrisa pequeña. Rápida. Pero verdadera.

Victor tomó otra taza.

—¿Café?

—¿A las dos de la mañana?

—Has venido hasta la cocina.

—Estaba buscando agua.

—Eso explica por qué todavía pareces una persona razonable.

—Y el café explica muchas cosas sobre usted.

Victor devolvió la segunda taza al armario.

—Victor.

Isadora abrió el refrigerador.

—Todavía me estoy acostumbrando.

Encontró una jarra de agua y llenó un vaso.

Durante unos minutos, ninguno de los dos dijo nada.

La lluvia aumentó en el exterior, creando un sonido agradable contra los cristales.

Sin empleados, trajes, contratos ni un enorme escritorio separándolos, Victor parecía extrañamente normal.

Isadora se sentó en un taburete junto a la isla central, mientras él permanecía al otro lado sosteniendo la taza caliente.

—¿Siempre duermes poco? —preguntó ella.

—Sí.

—¿Por qué?

—Trabajo.

—Eso es lo que haces cuando estás despierto. No explica por qué no duermes.

Victor se quedó mirándola.

—¿Siempre haces demasiadas preguntas?

—Sí.

—¿Por qué?

Isadora sonrió.

—Curiosidad.

Él negó con la cabeza, casi divertido.

—Por fin una respuesta sencilla.

La conversación duró poco más de veinte minutos y no trató sobre contratos, dinero ni apariciones públicas.

Isadora le contó que le costaba dormir en lugares desconocidos.

Victor admitió que rara vez dormía antes de las dos.

Ella preguntó si realmente bebía café a aquella hora todas las noches y recibió una respuesta afirmativa que consideró absurda.

Él preguntó por el libro que había dejado en su habitación después de verlo cuando un empleado llevó las maletas.

Isadora le contó que le gustaba leer cuando conseguía encontrar tiempo.

Cuando percibió que estaban conversando con demasiada facilidad, se levantó.

—Será mejor que intente dormir.

Victor asintió.

—Mañana será un día largo.

Isadora caminó hacia la puerta, pero se volvió.

—Buenas noches, Victor.

—Buenas noches, Isadora.

Él permaneció solo en la cocina después de que ella se marchara.

El café se enfriaba lentamente entre sus manos.

Victor debería estar pensando en la primera aparición pública, en la ropa que elegirían para Isadora y en todo aquello que tendrían que enseñarle para hacer convincente aquella historia. En cambio, continuó mirando la puerta por la que ella había desaparecido.

Durante las reuniones, Isadora parecía decidida a enfrentarse a él en cada frase. Algunas horas antes, durante la cena, había parecido fuera de lugar dentro de un mundo que todavía no comprendía.

Pero en aquella cocina, con el cabello castaño despeinado, el rostro sin maquillaje y los pies descalzos sobre el suelo frío, no había parecido interpretar ningún papel.

Y, contra toda lógica, Victor comprendió que prefería aquella versión.

La verdadera.

Aquello no formaba parte del contrato.