Capítulo 12. #2

—Me vuelves loco —susurró.

—Tú a mí también.

Esta vez fue Nolan quien acortó la última distancia.

Agarró el cuello húmedo de la camiseta térmica de Sacha y lo besó.

El choque fue inmediato.

Nada que ver con la contención de Montreal.

Tampoco nada que ver con una pérdida de control total.

Era más denso. Más hambriento. La recompensa de todo lo que habían contenido hasta entonces.

Sacha respondió sin dudarlo, y sus manos fueron a enmarcar la nuca y luego la cintura de Nolan con una firmeza que ya no tenía nada de prudente.

El beso trajo consigo el hielo, el sudor, la rabia, la carencia, la victoria robada a las gradas, las miradas intercambiadas a lo largo de los años. Nolan sintió que todo su cuerpo se inclinaba hacia ese contacto como si por fin hubiera recuperado su centro de gravedad.

Cuando Sacha lo empujó suavemente contra la pared de hormigón, Nolan no protestó. Recibió el impacto con el aliento cortado, y sus dedos se aferraron con más fuerza a su camiseta. El frío de la pared en su espalda contrastaba violentamente con el calor del hombre contra él.

Sus bocas se separaron unos segundos. Lo justo para respirar.

—Dime que pare —murmuró Sacha contra su mejilla.

Nolan giró la cabeza, con la mirada ardiente.

—Si paras ahora, te odio.

Una sonrisa de verdad asomó al rostro de Sacha. Breve. Temible.

Luego regresó a su boca.

Esta vez, los gestos perdieron lo que quedaba de formalidad.

Nolan sintió las manos de Sacha deslizarse por su espalda, una subiendo entre sus omóplatos, la otra anclándose abajo, en su cintura.

Respondió abriendo más el espacio entre ellos, dejando que su propio cuerpo buscara sin pensar la cercanía más plena posible.

La sensación de sus torsos, de sus muslos, de sus alientos se volvía casi insoportable de tan perfecta que era.

Nadie había besado nunca a Nolan así.

No solo con deseo.

Con el recuerdo exacto de todo lo que había sido, desde el primer choque contra la valla hasta la primera noche en el sofá. Como si Sacha conociera ya el mapa entero de sus debilidades y las tratara no como defectos que sortear, sino como puntos de entrada.

Eso lo aterrorizaba.

Eso lo hacía sentirse más vivo de lo que jamás había estado.

Sacha terminó por reducir el ritmo. No porque le faltaran ganas.

Sino porque sabía con precisión en qué momento un hombre deja de mantenerse en pie.

Apoyó la frente contra la de Nolan. Sus respiraciones eran demasiado rápidas.

El pasillo, vacío unos segundos antes, se convertía de pronto en un lugar absurdo para contener algo tan inmenso.

—Ven a mi casa después de la rueda de prensa —dijo Sacha.

—¿De verdad te crees que voy a ser capaz de hablar con los periodistas ahora?

—No.

Nolan soltó una risa quebrada.

—Me dan ganas de pegarte por estar tan tranquilo.

—No estoy tranquilo.

—Mentiroso.

Sacha le rozó la mandíbula con el pulgar. Un gesto leve. Casi tierno. De una ternura tan inesperada en aquel lugar brutal que Nolan cerró los ojos un segundo.

—Mírame —dijo Sacha.

Él obedeció.

—No haremos nada que no quieras hacer por completo —retomó Sacha—. Ni esta noche, ni más adelante. Te quiero lúcido. No huyendo. No compensando. No para demostrarme nada. A ti. Entero.

Las palabras tuvieron un efecto peor que cualquier orden. Nolan sintió que se le formaba un nudo en la garganta.

—¿Y si no soy capaz de estar entero enseguida?

—Entonces avanzamos pedazo a pedazo.

El silencio que siguió fue indefenso.

Nolan no sabía qué hacer con semejante paciencia. Toda su vida, la masculinidad que le habían enseñado había funcionado a base de fuerza, rapidez, conquista, certeza. Sacha, en cambio, le ofrecía algo mucho más desestabilizador: tiempo sin retrocesos, firmeza sin depredación, deseo sin anulación.

Posó la mano en la mejilla de Sacha. Sencillamente. Como para comprobar una vez más que estaba allí.

—¿Por qué eres bueno conmigo de repente? —preguntó en un suspiro.

—No soy bueno.

—¿No?

—Es solo que he esperado demasiado tiempo para tratarte como si no fueras importante.

La frase caló más hondo de lo que debería.

Al final del pasillo, una puerta dio un golpe. Unas voces resonaron a lo lejos. El mundo regresaba.

Nolan retrocedió medio paso, lo justo para volver a poner aire entre ellos. Debía de tener el rostro marcado. Su boca seguramente también. Se pasó una mano por el pelo húmedo, recuperando la compostura a duras penas.

—De verdad que estamos haciendo esto en el pasillo de un pabellón —dijo.

—¿Es tu lado romántico el que habla?

—Que te jodan.

Sacha volvió a sonreír. Y esa simple sonrisa le dio a Nolan un impulso tan violento de besarlo otra vez que tuvo que apretar los puños para no ceder de inmediato.

—Esta noche —repitió Sacha.

—Esta noche —confirmó Nolan.

Luego, antes siquiera de pensar, añadió:

—Y esta vez, no intentes ser demasiado razonable.

La mirada de Sacha se oscureció con un fuego lento.

—Ten cuidado con lo que pides, Mercier.

Nolan sintió que el calor le subía a la nuca. Retrocedió un poco más, agarró el pomo de la puerta cortafuegos que tenía detrás y luego se detuvo una última vez.

—Por cierto —dijo.

—¿Qué?

—Aún no he terminado de odiarte un poco.

Sacha inclinó ligeramente la cabeza.

—Menos mal. Me gusta cuando peleas.

Nolan abrió la puerta y regresó hacia la luz de los pasillos principales, con el corazón latiéndole tan fuerte que casi le dolía.

No tenía ni idea de lo que iba a decirles a los periodistas.

Ni idea de cómo iba a cruzar los vestuarios, los entrenamientos, las miradas de sus compañeros, el ruido del mundo y sus categorías demasiado estrechas.

Pero una cosa había cambiado.

Ya no se sentía como un accidente.

La rueda de prensa fue una pesadilla.

Nolan respondió a las preguntas sobre el partido con una concentración de actor.

El gol de la victoria. La disciplina colectiva.

El trabajo del portero. La rivalidad sana con Montreal.

Mintió con solvencia, como todos los deportistas de alto nivel.

Sin embargo, bajo la mesa, la pierna aún le temblaba por el recuerdo de las manos de Sacha.

Cuando por fin abandonó la sala, casi cuarenta minutos más tarde, el teléfono le volvió a vibrar.

Aparcamiento subterráneo. Salida este. Sin rodeos.

Nolan ni siquiera se tomó el tiempo de sonreír.

Agarró su cazadora, saludó a Chloé con un gesto rápido y cruzó el pabellón como un hombre perseguido.

En el aparcamiento, el aire era húmedo, metálico.

Los motores al ralentí, los fluorescentes mortecinos y los charcos de agua sucia dibujaban un decorado de fin del mundo.

Sacha lo esperaba cerca de un todoterreno negro.

Sin impaciencia visible. Solo esa presencia sólida, vertical, casi insolente en su autocontrol.

Nolan se acercó hasta plantarse ante él.

—Sabes que aún podría cambiar de opinión —dijo.

—Por supuesto.

—¿Y no te cabrea?

—Sí. Pero iría a buscarte igualmente si salieras corriendo de nuevo.

Nolan se quedó inmóvil un segundo, tomado por sorpresa por la brutal simplicidad de la frase.

Sacha no sonreía. No estaba jugando. Decía eso como decía todo lo que importaba de verdad: sin adornos, sin rodeos, con esa voz baja que parecía filtrarse directamente bajo la piel.

—Esto es insano —susurró Nolan.

—Probablemente.

—Por fin admites un defecto.

—Uno solo. Aprovecha.

A Nolan se le escapó una risa breve, devorada enseguida por la tensión que aún les envolvía el cuerpo.

El aparcamiento estaba casi vacío ya. Dos técnicos pasaron a lo lejos sin prestarles la menor atención.

Un motor tosió en alguna parte y luego se alejó.

El silencio volvió a caer, húmedo, frío, perforado solo por el zumbido de los fluorescentes.

Sacha abrió la puerta del lado del copiloto.

—Sube.

Nolan arqueó una ceja.

—¿Siempre le das órdenes así a la gente?

—Solo a los que me vuelven incapaz de pensar en otra cosa durante tres años.

—¿Se supone que es un cumplido?

—No. Se supone que es la verdad.

Nolan sacudió la cabeza, incapaz de luchar contra la oleada casi absurda de calor que le subió al pecho. Luego subió al todoterreno.

El trayecto transcurrió en un silencio denso.

No un silencio vacío. Un silencio habitado. Cada uno parecía demasiado consciente del otro, de su presencia inmediata, de la proximidad de sus piernas en el habitáculo, del simple hecho de estar por fin lado a lado sin hielo, sin árbitros, sin público que les impusiera un papel que interpretar.

La ciudad desfilaba tras los cristales, lavada por una lluvia fina.

Quebec tenía esa belleza fría de las noches de invierno, con sus luces doradas ahogadas en el reflejo del río, sus calles limpias, sus ángulos cortantes.

Nolan miraba fijamente hacia delante, con las manos entrelazadas con demasiada firmeza sobre los muslos.

Sacha conducía con las dos manos en el volante, relajado en apariencia. Pero Nolan veía su mandíbula. El músculo que se tensaba de vez en cuando. La tensión oculta bajo el control.

—¿A dónde me llevas? —preguntó Nolan al cabo de unos minutos.

—Al hotel del equipo.

—Qué glamoroso.

—Podemos volver al armario del almacén, si lo prefieres.

—Que te jodan.

Esta vez, Sacha se rió abiertamente. El sonido sorprendió a Nolan más de lo debido. Lo había oído burlarse, resoplar, soltar algún comentario irónico. Reírse de verdad era otra cosa. Más joven. Más vivo. Casi peligroso, porque volvía a Sacha menos intocable.

Se detuvieron ante un hotel sobrio, de gama alta, donde evidentemente se alojaban los Lynx durante sus desplazamientos. Sacha le dejó el coche al aparcacoches sin inmutarse, como si recibir a Nolan Mercier en mitad de la noche en el hotel del equipo rival no tuviera nada de disparatado.