Capítulo Ocho

IVY

Me había cambiado de ropa siete veces antes de decidirme por un sencillo vestido negro.

¿Demasiado provocativo? ¿Demasiado conservador? ¿Demasiado obvio? Ninguna de mis preguntas internas tenía respuestas claras. ¿Cómo demonios debía vestirme para un encuentro con un casi desconocido que iba a hacer realidad mis fantasías más íntimas?

El vestido negro ganó porque encontraba el equilibrio adecuado: lo suficientemente recatado como para no sentirme cohibida al atravesar el vestíbulo del hotel, pero con una abertura lateral que subía lo suficiente como para resultar sugerente.

Debajo, elegí un conjunto a juego de ropa interior de encaje negro que llevaba años olvidado en el fondo de mi cajón, con las etiquetas aún puestas.

—Esto es una locura —murmuré a mi reflejo mientras me daba el último toque de pintalabios—. Una completa y absoluta locura.

Me lo había estado repitiendo todo el día: durante mi turno en la biblioteca, donde apenas había logrado concentrarme en el trabajo; durante la ducha apresurada y el meticuloso acicalamiento posterior; durante cada momento de preparación para lo que era, objetivamente, la decisión más imprudente de mi vida.

Encontrarme con un hombre al que apenas conocía, en un hotel, con el propósito explícito de tener sexo semipúblico.

Sin embargo, a pesar de todos los argumentos racionales en contra, no podía negar la emoción que me recorría cada vez que pensaba en los mensajes de Ethan, en el tono autoritario que de algún modo se transmitía a través de simples palabras en una pantalla, en cómo me había guiado hacia uno de los orgasmos más intensos que jamás había experimentado, todo sin siquiera tocarme.

¿Cómo sería cuando por fin me tocara?

El teléfono vibró con un mensaje y el corazón se me subió a la garganta.

Ethan

El coche te está esperando abajo. Audi negro, el conductor se llama Michael.

Por supuesto que había enviado un coche. No debería haberme esperado menos de un hombre que claramente estaba acostumbrado a conseguir exactamente lo que quería, exactamente cuando lo quería.

Ivy

Puedo coger un taxi.

Por alguna razón, me resistía a la idea de que él organizara otro aspecto más de esta velada.

Ethan

Podrías. Pero así es más seguro, y me gustaría saber que has llegado sin contratiempos. La elección es tuya.

La mezcla de autoridad y consideración resultaba extrañamente atractiva. No me estaba exigiendo que cogiera su coche, solo exponía un argumento razonable a favor.

Ivy

Vale. Bajo en cinco.

Cogí el bolso de mano, eché un último vistazo al espejo y salí antes de poder cambiar de opinión.

El trayecto al hotel fue misericordiosamente corto; el conductor, profesional y silencioso tras confirmar mi identidad. Observé las luces de la ciudad difuminarse a nuestro paso mientras intentaba calmar la respiración y aplacar el revoloteo de mariposas en el estómago.

Esto no era propio de mí. Yo no hacía cosas espontáneas. No tenía sexo casual con desconocidos. No aceptaba quedar con hombres en azoteas ajardinadas de hoteles con la intención explícita de que me observaran mientras...

El teléfono volvió a vibrar.

Ethan

Cuando llegues, coge el ascensor privado a la derecha de recepción. La llave de la habitación está a nombre de E. Blackwood. Para acceder a la azotea necesitas la tarjeta. Te estaré esperando.

Una pequeña parte de mí se había aferrado a la posibilidad de que llegaría al hotel, recuperaría el sentido común, pondría alguna excusa y me marcharía. Su mensaje lo hacía todo demasiado real, demasiado concreto. Esto estaba sucediendo de verdad.

Antes de que pudiera reconsiderarlo, el coche se detuvo frente a la entrada de un elegante hotel boutique que prácticamente gritaba exclusividad con su discreta señalización y su portero uniformado.

—Que tenga una velada agradable, señorita —dijo el conductor al abrirme la puerta.

Agradable no era precisamente la palabra para lo que me esperaba.

El vestíbulo era de un estilo minimalista chic: líneas limpias y colores apagados, con un personal que lograba ser atento y a la vez deliberadamente discreto.

Me acerqué al mostrador de recepción con el repiqueteo de mis tacones sobre el suelo de mármol, de pronto consciente de lo fuera de lugar que debía de parecer.

Yo no pertenecía a lugares como este, con su lujo discreto y sus huéspedes que exudaban abolengo.

—Buenas noches —me saludó la recepcionista con calidez ensayada—. ¿En qué puedo ayudarla?

—Eh... Hola. Debería haber una llave a mi nombre. A nombre de E. Blackwood.

Si la mujer reconoció el nombre o le pareció extraña mi petición, no lo demostró.

—Por supuesto. ¿Me permite su identificación, por favor?

Le entregué el carné de conducir mientras otra oleada de nervios me sacudía.

Habría un registro de que había estado aquí, de mi conexión con Ethan.

No es que importara —no estábamos haciendo nada ilegal—, pero añadía otra dosis de realidad a lo que hasta ahora había existido principalmente en mi imaginación.

—Gracias, señorita Ramírez —la recepcionista me devolvió el carné junto con una elegante tarjeta negra—. El ascensor privado está a su derecha. El señor Blackwood ha dispuesto el acceso a la azotea. Que disfrute de la velada.

—Gracias —logré decir mientras cogía la tarjeta con dedos que me temblaban ligeramente.

El ascensor privado estaba revestido de espejos, lo que me obligaba a enfrentarme a mi reflejo desde todos los ángulos mientras ascendía.

Me veía a la vez familiar y extraña: seguía siendo la bibliotecaria tranquila, pero con algo diferente en los ojos, algo hambriento que normalmente mantenía cuidadosamente oculto.

Cuando las puertas se abrieron, salí a un corto pasillo con una única puerta de cristal al final.

Más allá, podía distinguir exuberante vegetación bañada por una luz sutil, el horizonte de la ciudad reluciente al fondo.

El corazón me latía con fuerza mientras pasaba la tarjeta y oía el suave clic del cerrojo al abrirse.

El jardín de la azotea era impresionante: un oasis cuidadosamente diseñado quince pisos por encima de las calles de la ciudad.

Las plantas tropicales creaban rincones y senderos apartados, mientras que las zonas de descanso, estratégicamente ubicadas, ofrecían vistas espectaculares.

Unas paredes de cristal rodeaban el perímetro y creaban la ilusión de apertura a la vez que protegían del viento.

Y allí estaba Ethan, de pie en el borde, contemplando la ciudad.

Se volvió al oír la puerta y se me cortó la respiración.

Era aún más imponente en persona de lo que recordaba de nuestro breve encuentro en la cafetería: alto, de hombros anchos, con un traje gris marengo perfectamente entallado, el cabello oscuro ligeramente revuelto, como si se hubiera pasado la mano por él.

—Has venido —dijo simplemente, con una voz más grave de lo que recordaba.

—Así es.

Me quedé junto a la puerta, de repente insegura.

—¿Te lo estás pensando mejor? —preguntó, sin moverse hacia mí.

—Unas doce veces. Por minuto.

Eso me valió una sonrisa, pequeña pero genuina.

—Y sin embargo, aquí estás.

—Aquí estoy.

Di un paso vacilante hacia delante.

—Este lugar es precioso.

—Cumple su propósito.

Señaló los edificios de alrededor, algunos con las luces aún encendidas a pesar de la hora.

—Privado, pero no del todo. Justo como pediste.

El recordatorio de por qué estábamos allí, de lo que planeábamos hacer, hizo que una nueva oleada de calor me recorriera. Aquello no era una cita romántica. Era un encuentro organizado deliberadamente para satisfacer fantasías muy concretas.

—¿Te apetece una copa? —preguntó, señalando una botella de champán que se enfriaba en una cubitera junto a una de las zonas de estar.

—Sí. Por favor.

Lo seguí hasta la zona de estar, fijándome en los detalles: muebles de exterior mullidos dispuestos alrededor de una mesa baja, la luz suave de los faroles colocados entre las plantas, el zumbido lejano del tráfico allá abajo.

Era íntimo, apartado, pero con la conciencia siempre presente de que no estábamos del todo solos, de que alguien en una de esas ventanas iluminadas podría, en teoría, vernos si se fijaba bien.

El pensamiento me provocó un escalofrío que era a partes iguales ansiedad y excitación.

Ethan sirvió dos copas de champán y me tendió una. Nuestros dedos se rozaron en el intercambio, y hasta ese pequeño contacto me provocó una descarga eléctrica.

—Por la honestidad —dijo, alzando su copa—. Y por conocernos finalmente como es debido.

Di un sorbo; las burbujas me picaron en la lengua.

—No llamaría a esto exactamente «como es debido». La mayoría de las primeras citas no empiezan dando por sentado que el sexo está en el programa.

—Esto no es una cita —corrigió, con un tono pragmático más que descortés—. Como establecimos.

—Cierto.

Di otro sorbo, más largo.

—Solo sexo. Sin ataduras.

—Solo placer —matizó—. Y hacer realidad fantasías que has mantenido ocultas demasiado tiempo. Hay una diferencia.

Había algo casi hipnótico en su forma de hablar: seguro pero no arrogante, directo sin ser grosero. Me relajé ligeramente a pesar de lo surrealista de la situación.

—Entonces, ¿cómo funciona esto? —pregunté, gesticulando vagamente entre nosotros—. ¿Simplemente... nos ponemos manos a la obra? ¿O hay un protocolo para este tipo de cosas?

Se le curvó la comisura de la boca.

—Avanzamos al ritmo que te resulte cómodo. A pesar de lo poco convencional de nuestro acuerdo, no soy un animal, Ivy.

La forma en que dijo mi nombre, con un ligero énfasis en la primera sílaba, me hizo estremecer.

—Aunque admito —continuó, dejando su copa y dando un paso hacia mí— que he estado pensando en tocarte desde que leí tus mensajes por primera vez. En descubrir si la realidad coincide con la fantasía.

Mi pulso se aceleró mientras se acercaba, lo suficientemente cerca como para que pudiera oler su colonia: algo amaderado y caro.

—¿Y lo hace? —logré decir, orgullosa de que mi voz sonara firme—. ¿Coincide con la fantasía?

—Aún no lo sé.