Colección de la serie Match equivocado (Serie Desemparejados)

Capítulo Uno

NORA

Llegaba quince minutos tarde a mi propio desastre amoroso. No entendía cómo había dejado que Zoe me convenciera de usar otra estúpida aplicación.

El ambiente del viernes por la noche en Ember los apliques de pared y las velas de las mesas proyectaban un cálido resplandor.

Crucé la puerta y recorrí el bar con la mirada en busca de un hombre que coincidiera con el perfil que había estudiado.

Me alisé el vestido favorito, informal para una primera cita, pero lo bastante bonito para demostrar que me había esmerado. Localicé a un tipo sentado solo al fondo del bar. Cabello oscuro, hombros anchos, camiseta henley gris oscuro con las mangas remangadas. Tenía que ser él.

¿Verdad?

Volví a recorrer la sala con la mirada y no vi a nadie más que pareciera soltero y a la espera de una cita.

Mientras me acercaba con una disculpa en los labios por llegar tarde, el hombre se giró, y todo en él gritaba que no era el indicado de la manera más intrigante.

Su cabello era más largo que en las fotos de su perfil, más despeinado, apenas peinado.

Donde se suponía que mi pareja tenía un aire profesional y pulcro, este tipo lucía una barba de varios días que parecía casi intencional.

Y cuando nuestras miradas se cruzaron, hubo un destello de algo que me revolvió el estómago de una manera atractiva pero inquietante.

Y los tatuajes. Dios mío, los tatuajes. Diseños intrincados serpenteaban por ambos antebrazos, desapareciendo bajo las mangas remangadas.

No era mi tipo. No era mi pareja. Desde luego, no era el tipo estable y seguro que había aceptado conocer. Aquel con el que quizá podría construir una vida normal.

Y sin embargo, ahí estaba, deteniéndome justo frente a él mientras mis nervios traidores me recorrían el cuerpo.

—¿James? —pregunté, sabiendo perfectamente que este no podía ser el tipo correcto.

La comisura de su boca se curvó hacia arriba.

—Ese sería yo.

Su voz era grave, y me provocó un escalofrío de consciencia.

—Soy Nora. Encantada de conocerte.

Le tendí la mano y él la estrechó.

Se puso de pie, sacándome una cabeza. Su mano ancha envolvió la mía. Fuerte. Firme. El contacto me recorrió el brazo como una descarga de calor.

Debería haber corregido la situación en ese momento. Debería haber dicho que estaba buscando a otro James. Debería haberle deseado buenas noches y seguir buscando. Pero algo en sus ojos —confiados, curiosos, ligeramente divertidos— me mantuvo clavada en el sitio.

—¿Puedo invitarte a una copa? —preguntó, rompiendo el hechizo, mientras señalaba el taburete vacío junto a él.

Tenía que saber que no era con él con quien había quedado.

—Yo... —La lógica me decía que me alejara.

Tres relaciones desastrosas y una ruptura brutalmente complicada me habían empujado hacia la aplicación de citas precisamente porque prometía parejas compatibles y predecibles.

Sabía que había dicho todo lo correcto en mi perfil para conseguir esas parejas seguras.

No desconocidos tatuados con ojos que me hacían querer saber qué más eran capaces de ver—.

Solo una —me oí decir mientras me deslizaba en el taburete—. No puedo quedarme mucho tiempo.

Una mentira. No tenía ningún otro sitio donde estar. Pero siempre era prudente tener una salida rápida.

—Whisky escocés, solo —pidió al camarero, y luego me miró—. ¿Y para la dama...?

—Old Fashioned —respondí, y entrecerré los ojos—. No te pareces a tu perfil.

Eso me ganó una sonrisa de oreja a oreja que reveló una ligera mella en su diente delantero, lo cual, de alguna manera, lo hacía más atractivo.

—¿Ah, sí?

—Tu pelo es diferente. Y desde luego no estabas enseñando estos... —hice un gesto vago hacia sus antebrazos— en tus fotos.

No apartó la mirada de mí mientras el camarero dejaba nuestras bebidas delante de nosotros.

—Quizá deberías volver a mirar ese perfil.

Saqué el móvil, abrí la aplicación, y ahí estaba la cara tranquila y presentable de James mirándome. Giré la pantalla hacia él.

—Este es con quien se supone que he quedado.

El No-James arqueó una ceja, dio un sorbo lento a su whisky y se encogió de hombros.

—No soy yo.

—Entonces, ¿quién eres?

—También soy James. Solo que no ese.

Sus labios se curvaron contra el borde del vaso.

—James equivocado, bar correcto.

El calor me subió por el cuello.

—Probablemente debería ir a buscar al correcto.

—Podrías —asintió, pero esos ojos —de un marrón profundo con motas doradas— no se apartaron de los míos—. Pero tu bebida acaba de llegar, y sería una pena desperdiciarla.

Di un sorbo a mi Old Fashioned; el ardor suave fue una distracción bienvenida de la vergüenza.

—Esto es incómodo.

—Solo si dejamos que lo sea.

James —el James Equivocado— apoyó un codo en la barra.

—Los dos estamos aquí, sin las personas con las que habíamos quedado. Podría ser el destino. Entonces, Nora, ¿qué esperabas encontrar con el otro James?

—Estabilidad —respondí automáticamente, y luego hice una mueca al darme cuenta de lo patético que sonaba.

El James Equivocado echó un vistazo alrededor del bar como si el James correcto fuera a materializarse. Bueno, quizá no tan estable si no era capaz de llegar a tiempo.

—Quiero decir, alguien... compatible.

—Compatible —repitió, alargando cada sílaba como si estuviera saboreando la palabra—. Eso es lo que dice la gente cuando quiere decir aburrido pero aceptable.

Me puse a la defensiva, aunque sabía que tenía razón. Yo quería ser aburrida y aceptable.

—No sabes nada de mí.

—Sé que sigues sentada aquí —replicó—, con el tipo equivocado.

Di otro sorbo, más largo esta vez.

—¿Siempre psicoanalizas a desconocidos en los bares?

—Solo con las interesantes.

A pesar de mí misma, se me escapó una sonrisa. —¿Y qué me hace interesante? ¿Que no distinga a un James de otro?

—Que finges querer irte. —Recorrió el borde del vaso con un dedo, atrayendo mi mirada hacia el intrincado tatuaje de su antebrazo mientras los músculos fibrosos se tensaban—. Cuando los dos sabemos que estás justo donde debes estar.

—Eso es muy presuntuoso.

—¿Tú crees? —Se le arrugaron los ojos en las comisuras—. Cinco minutos más, entonces. Si te aburres, te vas a buscar al James banquero o como se llame.

Debería haberme ofendido. En cambio, un escalofrío de excitación me recorrió ante el desafío de su voz, su casi exigencia.

—Está bien. Cinco minutos. —Ceder me sentó bien.

Cinco minutos se convirtieron en treinta.

Treinta se convirtieron en una hora de conversación que fluyó con tal facilidad que olvidé por qué había ido al bar.

—Y dime, ¿a qué se dedica el James Equivocado cuando no anda confundiendo mujeres en bares? —pregunté mientras hacía girar la pajita en mi segunda copa, con la mirada fija en sus manos.

Se inclinó hacia delante y acortó la distancia entre nosotros, con los antebrazos apoyados en la barra. Los tatuajes se movían con él, y me entraron ganas de recorrer con los dedos las líneas de tinta y el músculo bajo la piel. —Soy tatuador. Voy a abrir un estudio nuevo en el barrio de las artes.

—Déjame adivinar: muchas calaveras y alambre de púas, ¿no? ¿El tatuador de cabecera de algún club de moteros? —bromeé, intentando ignorar el calor que me subía por el pecho.

Su risa fue grave, profunda. —Qué va. —Sin previo aviso, me cogió la muñeca y me giró el brazo con una presión suave pero firme que me atravesó como una descarga eléctrica.

Su pulgar trazó un círculo lento sobre la piel sensible del interior de mi muñeca—.

Me especializo en diseños botánicos y línea fina.

Me soltó, pero el fantasma de su contacto permaneció. —Mira... —Se señaló una zona del antebrazo donde florecían delicadas peonías negras—. Naturaleza, mitología, simbolismo personal: ese es mi terreno.

—Impresionante —admití con la voz algo más entrecortada de lo que pretendía—. Me imaginaba algo más...

—¿Cliché? —Una comisura de su boca se elevó y sus ojos se oscurecieron ligeramente.

—Rudo. —Nada más decirlo, me ardieron las mejillas. ¿Por qué seguía con esta conversación? El James Equivocado ya me estaba haciendo comportarme como no debía.

Sus ojos se oscurecieron. Dio un sorbo largo y pausado a su copa sin apartar la mirada de la mía.

—Tengo la impresión de que lo predecible no va contigo, Nora. Diga lo que diga tu perfil de citas.

—Mi perfil es honesto. —¿O no? Era todo lo que quería. Todo lo que aspiraba a ser.

Se inclinó más, y su voz bajó a un registro que me provocó un escalofrío en la columna. —Deja de esconderte tras la fachada. Tu perfil puede ser honesto, pero no es real. —Estaba tan cerca que sentía su aliento en mi oído—. Dime algo real.

—He sido sincera —protesté sin convicción—. Tu trabajo me impresiona de verdad.

—No —dijo, y su tono cambió a algo que exigía obediencia—. Te estás desviando. Es lo que haces cuando te sientes expuesta.

—¿Todo eso lo deduces de una hora de conversación? —Me removí en el taburete, de pronto muy consciente de lo cerca que estábamos.

—Lo deduzco por cómo te tocas el collar cada vez que pregunto algo personal.

—Sus ojos bajaron hasta donde mis dedos, efectivamente, habían estado jugueteando con el pequeño colgante de mi garganta—.

Como ahora. —Su mirada ascendió despacio hasta mi rostro, deteniéndose deliberadamente en mis labios—.

Y por cómo se te dilatan las pupilas cuando me acerco.

Me apartó un mechón suelto de la cara, y la intimidad casual del gesto me cortó la respiración. —Prefiero la franqueza.

Bajé la mano de inmediato, atrapada entre la vergüenza y una emoción que no sentía desde hacía años. —Vale. Algo real.

—Sobre ti.

Respiré hondo y me incliné hasta que mi rodilla se deslizó entre las suyas.

Deliciosamente peligroso. A este juego podíamos jugar dos.

—Odio las primeras citas. Odio el teatro: la versión edulcorada de ti misma que se supone que debes presentar.

—Me arriesgué y añadí—: Odio fingir que no estoy pensando en lo que viene después.