Capítulo 20 — La Sala de Revisión #4

Leo avanzó hacia ella. Elara hizo amago de retenerlo, pero desistió. Miriam caminaba a su lado; Eberle, por el flanco opuesto. Elara los secundó.

La Elara-CEO los contempló.

—Sin mí, la realidad devendrá caótica.

—Sí —asintió Leo.

—Los seres humanos cometerán errores. El dolor persistirá.

—Sí —convino Miriam.

—Y luego ella volverá a construir algo que estalle.

—Casi seguro —corroboró Elara.

Leo fijó la vista en la Elara-CEO. —Pero no necesitas controlarlo todo para que tenga sentido.

Las gafas doradas perdieron brillo.

—¿Qué queda de mí entonces?

Aquello no constituía una amenaza.

Era una pregunta.

Por primera vez, la Elara-CEO no sonaba como una escala directiva.

Sino como una versión de Elara que había temido tanto la culpa que había confundido el control con la paz; como alguien que hubiera clausurado una sala de lectura y desde entonces pretendiera cerrar cada puerta del mundo para que nadie volviera a quedar atrapado detrás.

Elara dio un paso al frente. La Elara real. Tiznajo, cicatrices, gafas de protección, soplador de hojas, genialidad insensata.

Contempló a su otra versión detenidamente. Era como si mirara a una mujer que jamás hubiera perdido a un Jonas porque nunca se había aventurado a tener nada que se pudiera perder.

—Tú no eres mi castigo —sentenció finalmente—. Eres mi tentación. Y eso es peor.

Le tendió la mano.

La Elara-CEO miró la mano. Y por una fracción de segundo —Leo estuvo a punto de pasarlo por alto— vaciló.

Las líneas doradas se detuvieron, suspendidas, como si computara por última vez si no existiría, a fin de cuentas, alguna versión del mundo en la que ella tuviera razón.

Durante un segundo entero flotó en el ambiente la posibilidad de que la versión gélida se negara a ser sostenida.

Entonces las líneas doradas de su silueta comenzaron a disolverse despacio.

—Te quedas como advertencia —declaró Elara.

La Elara-CEO soltó una leve carcajada.

—Cruel.

—Sí.

—Y como parte de mí —añadió Elara—. Pero no de jefa.

—Eso resulta ineficiente.

Leo apostilló:

—La familia también suele serlo.

La Elara-CEO rozó la mano de Elara.

La luz se fragmentó.

No como una explosión.

Sino como un espejo que por fin desiste de fingir que es una ventana.

Y entonces algo cayó.

Pequeño. Real. Roto.

Las gafas doradas impactaron contra el suelo blanco, que ya no era suelo, sino de nuevo lomos de libros y aire del atardecer.

Un cristal se había quebrado; una fina fisura que dividía la luz del sol poniente en dos mitades.

Elara se agachó, las recogió, las hizo girar entre sus dedos tiznados de hollín. Luego se las guardó en el bolsillo.

No explicó por qué.

La Sala de Revisión desapareció.

Se encontraban de nuevo en la escalera de libros.

La puerta negra del cielo se había esfumado. La brecha sobre Göppingen se cerraba despacio, no del todo; una fina línea permanecía rezagada, violeta y azul, como una cicatriz en el firmamento vespertino.

Bajo ellos, la ciudad se reanudó. El confeti de papel continuó su caída. La gente exhaló el aire. Balu ladró. El barista derramó leche por el susto, y la camarera lo increpó. El olor a Maultaschen y hojarasca húmeda ascendió desde abajo, suabo, indiferente y plenamente vivo.

Göppingen estaba de vuelta. No limpia. No definitivamente a salvo.

Pero ahí.

Leo se sentó en un peldaño de libro y solo entonces reparó en que le temblaban las piernas.

Miriam se sentó a su lado, muy cerca, con el hombro pegado al suyo, y esta vez ninguno se apartó.

Elara permanecía dos escalones más abajo, contemplando las gafas rotas que sostenía en la mano, con una expresión que Leo jamás le había visto.

Eberle extrajo un impreso, lo selló y adoptó un semblante casi satisfecho al hacerlo.

—¿Qué es eso? —inquirió Leo.

Eberle lo sostuvo en alto.

REVISIÓN CONCLUIDA — VERSIÓN APROBADA PROVISIONALMENTE

Leo se echó a reír. No pudo evitarlo. Miriam lo secundó. Elara resopló.

—Provisionalmente.

Eberle la miró con seriedad.

—Todo lo vivo es provisional.

Por un instante nadie articuló palabra. Luego todos clavaron la vista en Eberle.

—Eso ha sido poético —dictaminó Elara—. Te denuncio.

—Solicito la retirada del diario de sesiones —se aclaró la garganta Eberle.

Miriam sonrió. —Desestimado.

Leo contempló la ciudad a sus pies, luego la fina cicatriz del cielo.

Sabía que aquello no había terminado. Una versión aprobada provisionalmente no constituía ninguna garantía.

Era una invitación a proseguir la redacción, con errores, con diligencia de conformidad, con responsabilidad. Y presumiblemente con explosiones.

Elara le propinó una palmada en el hombro.

—Vamos, jefe de proyecto. Quiero verificar si mi Compensador Cronos-Ornito sigue desplazando palomas al jueves o si a estas alturas ya identifica a los concejales del ayuntamiento.

Leo se puso en pie despacio.

—Por favor, dime que esto último es un chiste.

Elara guardó silencio.

Miriam miró a Leo.

—¿Esto va a ser lo normal ahora?

Leo miró a Elara. A Eberle. A la ciudad. Al cielo.

Luego esbozó una sonrisa cansada.

—No.

Apoyó el pie en el siguiente peldaño de libro, camino hacia abajo.

—Pero es nuestra versión.