Capítulo 6 — El juego de cartas con la causalidad #3

La Elara auténtica alargó la mano hacia su última carta. Por primera vez, Leo vio pánico real en sus ojos.

—¿Qué es eso? —preguntó él.

La Elara CEO dejó caer su carta. En ella apareció un único concepto:

El fin del riesgo.

La sala enmudeció. Sin tubos fluorescentes. Sin zumbidos. Sin respiración.

La carta mostraba un futuro en el que nadie podía volver a tomar decisiones equivocadas.

Los algoritmos prevenían el desamor antes de que la gente se enamorara.

Las autoridades frenaban los inventos antes de que resultaran peligrosos.

A los niños se les asignaban trayectorias vitales que maximizaban su satisfacción.

Las conversaciones se optimizaban en tiempo real.

Sin citas embarazosas. Sin corazones rotos.

Sin una tía Elara que montara agujeros negros en sopladores de hojas. Sin un Leo que tuviera que madurar.

Todo era seguro. Todo estaba muerto.

Leo apenas podía articular palabra: —Eso no es un futuro.

La Elara CEO lo miró. —Sí lo es. El más exitoso.

La Elara auténtica no soltaba su última carta. La sujetaba con tanta fuerza que se le habían puesto los nudillos blancos.

Leo no veía la carta, pero le veía el rostro.

—¿Elara?

Ella no respondió.

—¿Cuál es tu carta?

Despacio, le dio la vuelta.

En ella se apreciaba el taller de Göppingen.

Pero destruido.

No caótico. No vivo. Destruido.

Y se produjo un cambio dentro de la imagen. No era una instantánea estática. Era un recuerdo que se veía obligado a contemplarse a sí mismo una vez más.

El humo se elevaba de entre los escombros hacia un cielo violeta.

El olor a plástico quemado y metal frío flotaba sobre todo aquello, tan concreto que Leo casi lo sintió en su propia garganta.

Donde solía estar el banco de trabajo, ahora yacía un techo de chapa ondulada vencido.

Una taquilla se había abierto de golpe; su cerradura de doce dígitos se había derretido hasta convertirse en un pegote negro inservible.

En medio del desastre permanecía Elara.

Pero más vieja. Más cansada. Una Elara que ya no afirmaría que la edad es una magnitud de medición termodinámica imprecisa, porque en ese instante cargaba con cada uno de sus años.

Tenía las manos quemadas; la derecha, envuelta en un trapo sucio.

Su pelo canoso no apuntaba en todas direcciones de forma salvaje. Colgaba lacio.

No lloraba. Eso fue lo que le cortó la respiración a Leo.

Sencillamente estaba allí de pie, sola, entre sillas vacías, contemplando un punto del suelo donde ya no quedaba nada.

A su alrededor yacían máquinas destrozadas, bancos de trabajo desiertos, fotos carbonizadas.

En una de ellas, medio sepultada bajo la ceniza, Leo distinguió la comisura de una sonrisa que no pertenecía a Elara.

Una segunda persona. Alguien que una vez debió de estar allí, soldando, riendo.

Y que ya no estaba.

La Elara de la imagen levantó despacio la mano que no tenía quemada y la posó sobre un banco de trabajo volcado, con cuidado, casi con aire de disculpa, del mismo modo en que se toca el hombro de alguien a quien ya no se le puede decir nada.

Se quedó así. Un segundo. Dos. Luego dejó caer la mano de nuevo, sin que nada hubiera cambiado, porque ya nada podía cambiar.

Por encima de todo aquello, en la carta se leía:

El precio de la libertad.

Leo lo comprendió.

Elara no tenía una contracarta hermosa. Ningún caos triunfante. Ninguna salvación genial. Solo costes. Solo la verdad.

Si se permitía el riesgo, podía surgir algo nuevo. Pero también el dolor. La pérdida. La culpa.

Miró a su tía, a la auténtica, que permanecía a su lado, y vio que no miraba la imagen.

Miraba más allá, a un punto justo al lado de la carta, porque conocía ese lugar del suelo sin necesidad de mirar, porque llevaba años volviendo la vista hacia allí, en cada segundo de calma que no lograba sepultar con ruido, soldadores e insultos contra las leyes de la naturaleza.

—¿Quién era? —preguntó Leo en voz baja. No era una pregunta sobre la carta. Era una pregunta sobre la foto.

Elara no respondió de inmediato.

Luego, tan tenue que casi se le escapó:

—Alguien que me creyó cuando le dije que era seguro.

No añadió nada más. Y Leo, que por lo general llenaba cada hueco con preguntas, que cubría cada pausa con un proceso y desglosaba cada frase ambigua en tres aclaraciones, por primera vez en su vida se limitó a dejarlo estar.

Ciertas frases no eran expedientes que tramitar.

Ciertas frases eran heridas que solo se podían sostener.

—Nunca he pretendido que mi proceder sea mejor —dijo Elara al cabo de un rato, y su voz había perdido el sarcasmo, como si alguien lo hubiera apagado—. Solo que el suyo es peor.

La Elara CEO sonrió levemente. No fue una sonrisa de triunfo. Más bien la sonrisa de quien se reconoce en un espejo y desearía no haberlo hecho.

—De modo que lo admites. La libertad es destrucción con un departamento de marketing mejor.

Elara no dijo nada.

Y Leo comprendió por qué había dos versiones de ella.

La Elara CEO no era el polo opuesto de su tía.

Era aquello en lo que su tía se habría convertido si ese único día la hubiera convencido.

Si, tras el taller destruido, hubiera decidido que el error no radicaba en el experimento, sino en el hecho mismo de experimentar.

Que la única forma de no volver a quemar a nadie consistía en abolir el fuego por completo.

No era una disputa entre el bien y el mal. Era una disputa entre dos mujeres que lloraban al mismo muerto, y solo una de ellas estaba dispuesta a seguir viviendo a pesar de ello.

Leo contempló los dos futuros.

Seguridad sin vida. Libertad con daños.

Ninguna de las cartas era buena. Y quizá ese fuera precisamente el quid de la cuestión.

Esperó a que apareciera su propia carta.

Nada. La mesa siguió vacía.

Leo se miró las manos: —¿Dónde está mi carta?

La Elara CEO se acercó. —No tienes.

—¿Por qué?

—Porque ciertas decisiones no se juegan. Se toman.

El taller de luz tembló con más fuerza. Las grietas recorrieron las paredes. Las posibilidades no vividas del exterior empujaron con más brío.

La Elara auténtica miró por fin a Leo. —No tienes que hacer nada —dijo.

Eso era una mentira. Piadosa, tal vez. Pero una mentira.

Leo lo intuía. Si no hacía nada, ganaba la Elara CEO.

Si se limitaba a jugar la carta de Elara, tal vez ganara el caos, pero sin dar respuesta a los costes; y después de lo que acababa de presenciar en el taller destruido, ya no podía pasar por alto esos costes.

Tenían rostro en una fotografía carbonizada.

Necesitaba una tercera vía. No un compromiso. No una mediocridad intermedia. Algo distinto.