CAPÍTULO CINCUENTA Y SIETE #3
El Departamento de Policía de San Francisco había comunicado por radio que habían despejado un corredor en Geary Boulevard.
Si conseguíamos llegar allí, tenían más vehículos esperando para intentar otra detención controlada.
Geary era una autopista recta de cuatro carriles.
Las condiciones no podían ser mejores. Les dije que un bloqueo de carretera quedaba descartado.
Quienquiera que estuviera al volante iba en una misión kamikaze.
Salimos del Presidio y nos incorporamos a la Autopista 1.
Habían despejado la carretera, y más unidades del Departamento de Policía de San Francisco junto con algunos coches del FBI se unieron a la persecución.
Giré a la derecha en Geary, con el Mustang detrás.
Un coche patrulla adelantó al Mustang y se puso a nuestra altura.
Juntos podíamos bloquear ambos carriles y empezar a frenar.
Pero no funcionó. El Mustang aceleró, se pegó a la parte trasera del patrullero y ejecutó una maniobra PIT perfecta: embistió la esquina trasera izquierda del vehículo y lo mandó a dar vueltas hacia el carril contrario. Nadie se lo esperaba.
Más disparos de escopeta me hicieron pisar el acelerador a fondo.
El rugido gutural del motor me vibró en el asiento.
El Departamento de Policía de San Francisco intentó una vez más encajonar el coche e incluso probaron ellos mismos una maniobra PIT, pero en ambas ocasiones el Mustang escapó de la trampa a base de escopetazos.
El Mustang se nos pegó por detrás y nos dio un golpe en la parte trasera.
Si hubiera reducido la velocidad un poco, ese golpe habría sido mucho peor.
Geary se había convertido de nuevo en una carretera de dos carriles y nos acercábamos rápidamente a los acantilados sobre el océano Pacífico.
Habíamos dado la vuelta completa de regreso hacia el restaurante Cliff House.
Una simple barandilla metálica a nuestra derecha era lo único que nos separaba del borde y de una caída de treinta metros hasta los restos rocosos de los Baños Sutro.
El Mustang volvió a acercarse.
—¡Abby, cuidado! —gritó House—. Podrían tirarnos por el acantilado.
Yo había pensado lo mismo. Sería mortal si nos hacían perder el control.
Sonó un fuerte golpe cuando el Mustang nos embistió por detrás. Mantuve el control aunque di un volantazo. Más adelante, la carretera giraba a la derecha. Sabía que no podía tomar esa curva a la velocidad que llevaba el Charger.
—¡Pretende sacarnos de la carretera! —le grité a House.
—No si puedo evitarlo.
House se desabrochó el cinturón.
—¿Qué haces?
—¡Acabar con esto!
House se asomó por la ventanilla con la cintura apoyada en el marco. Sujetó la Glock con ambas manos y disparó. El Mustang se desvió detrás de nosotros, cruzó al otro carril y volvió a enderezarse. House disparó de nuevo y destrozó el parabrisas.
—La curva. Tengo que frenar.
Levanté el pie del acelerador, pero el Mustang mantuvo la velocidad. Iba a embestirnos y lanzarnos contra la barandilla, aunque eso significara despeñarse con nosotros.
—¡Mantenlo recto! —gritó House, y disparó dos veces más.
Se oyó un estallido fuerte seguido de más chirridos.
El Mustang empezó a zigzaguear. Cada vez, el conductor sobrecorregía.
Los bandazos se hicieron más amplios. El Mustang luchaba por recuperar el control.
House había reventado el neumático delantero derecho.
La goma destrozada aleteaba y lanzaba trozos al aire; solo quedaba la llanta.
Las chispas saltaban mientras la propia llanta empezaba a desintegrarse.
Giré el volante a la izquierda. Vamos, nena. Aguanta. ¡Aguanta! El coche giró y la fuerza centrífuga me empujó hacia la derecha. House seguía medio fuera del coche, aferrada con todas sus fuerzas. Juro que sentí que el coche se levantaba un poco del suelo.
Miré de golpe al espejo retrovisor. El Mustang no pudo mantener la curva. Lo vi deslizarse por la carretera, con la llanta delantera derecha incapaz de ofrecer tracción. El vehículo se estrelló contra la barandilla, arrancó un trozo y se lo llevó consigo mientras se precipitaba por el acantilado.
Pisé el freno y el Charger se detuvo con un chirrido. Me giré para ver el Mustang en el aire, planeando como una gaviota rumbo al mar.
Siguió su trayectoria arqueada descendiendo hacia las grandes formaciones rocosas que emergían del oleaje. Iba directo a estrellarse contra una masa imponente de roca dentada que sobresalía de la espuma blanca como un signo de exclamación.
El morro del vehículo se estrelló contra la roca y se arrugó como un acordeón de metal.
Entonces el depósito de gasolina explotó con un estruendo que me retumbó en el pecho.
Una bola de fuego se elevó hacia el cielo, seguida de una espesa columna de humo negro.
El Mustang se quedó un instante casi en vertical, apoyado sobre el morro, antes de inclinarse hacia un lado y caer de la roca a las olas espumosas.
Las llamas desaparecieron y la columna de humo negro se tornó gris y después blanca. House y yo salimos del coche y corrimos hasta el borde de la carretera justo a tiempo de ver el océano burbujeante tragarse el vehículo entero.