Coit Tower (Thriller del FBI de Abby Kane 5)

CAPÍTULO UNO

Equipo Balcánico - Salónica, Grecia

La grasienta coleta quizá ocultaba el agujero en la nuca, pero el borboteo de la sangre lo delataba.

—¿Qué? —Drago Zoric miró a su amigo y lo vio limpiándose la cara con el dorso de las manos.

—¡Su sangre! —Branko Petrovic se detuvo un instante y apuntó con la pistola al hombre desplomado sobre una desgastada mesa de madera—.

Me ha salpicado la cara —dijo, yendo a toda prisa hacia el fregadero en la esquina del estudio.

El grifo chirrió y un agua amarillenta brotó a borbotones en la pila antes de volverse casi transparente.

Zoric negó con la cabeza mientras metía un rifle de asalto en un viejo estuche de guitarra y aseguraba la tapa. —Tenemos que largarnos de aquí. —Se agachó junto a otros dos cuerpos que yacían inmóviles en el suelo y les registró los bolsillos antes de pasar al de la mesa.

Cuando terminó, echó un vistazo rápido al decrépito apartamento.

La pintura de las paredes, blancas y apagadas, se había abombado y agrietado.

El linóleo manchado se curvaba junto a las paredes, dejando al descubierto tablones podridos.

Las telarañas colgaban de la moldura dorada, ya descolorida, cerca del techo.

Parecía que nadie hubiera vivido allí en años.

Zoric soltó un fuerte suspiro, se acercó a la cama individual sin sábanas arrimada a la pared y cogió un maletín plateado.

—Seguro que parte de la sangre de ese cerdo griego me ha salpicado el ojo —despotricó Petrovic mientras se echaba agua en la cara.

—Vámonos. —Zoric caminó hacia la puerta principal con el maletín en una mano y el estuche de guitarra en la otra—. No hay mucho tiempo. Oigo sirenas. Tenemos que irnos ya.

Petrovic levantó la vista. El agua le goteaba por la cara y se le acumulaba en la barba de tres días. —Eso es lo que pasa cuando disparas un AK-47 en un barrio tranquilo —escupió.

—La próxima vez, no te pongas tan cerca cuando aprietes el gatillo —replicó Zoric.

—No me dejaste otra opción cuando empezaste a disparar a los otros dos.

—Siempre es lo mismo contigo: echarme la culpa de todo.

—Pensé que teníamos un plan: atarlos y matarlos en silencio. No con ese cañón que llevas a todas partes. Ahora la policía viene de camino.

—Exacto, así que vámonos.

Petrovic se secó las manos en los vaqueros desteñidos antes de meterse la pistola en la cintura.

Los dos serbios salieron del apartamento y bajaron a toda prisa tres tramos de escaleras estrechas, con los tacones de las botas repiqueteando en los peldaños de madera.

Continuaron por un pasillo en penumbra en la planta baja.

Una alfombra de pasillo con estampado de cachemir, raída y que apenas conservaba su forma, los condujo hasta una puerta que daba a un pequeño aparcamiento detrás del edificio.

Caminaron con paso rápido hacia una furgoneta de reparto blanca que habían robado a un conductor en su ruta matutina. En la parte trasera del vehículo, entre estantes llenos de pan recién horneado, yacía su cuerpo oculto bajo periódicos y cajas de cartón aplastadas.

En cuestión de segundos, habían salido del aparcamiento y aceleraban por el estrecho callejón detrás del edificio. El vehículo giró a la derecha hacia la vía principal que los conectaría con la autopista PATHE: salida directa de Grecia hacia Macedonia si todo iba bien.

Zoric se concentró en la carretera, apartando la vista solo para echar un vistazo al retrovisor. Nadie parecía seguirlos. Petrovic iba sentado en silencio en el asiento del copiloto, jugueteando con el cierre del maletín de seguridad.

—Tienes que presionar ambos pestillos a la vez para abrirlo —dijo Zoric, con los ojos fijos en la carretera.

Petrovic siguió las instrucciones y un segundo después tenía el maletín abierto, dejando a la vista fajos de billetes de 100 dólares. —Hemos dado el pelotazo, Drago. —Cogió uno, pero la sonrisa se le borró tan rápido como había aparecido—. ¿Qué coño?

—¿Qué? —gruñó Zoric, todavía concentrado en la autopista.

Petrovic cogió otro fajo y otro más, descubriendo que debajo solo había montones de periódico cortado.

—Nos han timado. —Hojeó el fajo con el billete de 100 dólares.

El primer billete era auténtico. El resto, recortes de periódico—.

Mira esta mierda —dijo Petrovic, levantando los recortes sin valor—.

Esos cerdos pensaban jodernos. —Tiró el maletín a la parte de atrás de la furgoneta.

—Menos mal que los jodimos nosotros primero —dijo Drago.

—Estamos jodidos. Acabamos de cargarnos a tres soldados de Stefanokos.

—¿Y qué? —Drago se encogió de hombros.

—¿Kostas Stefanokos? ¿El Padrino de Grecia?

—Petrovic se removió en el asiento—. Esto fue idea tuya.

Nunca debí aceptarla. —Metió la mano en el bolsillo delantero de la cazadora de cuero y sacó un paquete arrugado de cigarrillos.

Extrajo uno doblado—. «Será un golpe fácil», dijiste.

—El cigarrillo torcido le colgaba de los labios, balanceándose al ritmo de sus palabras—.

«Fingiremos tener un gran cargamento de cigarrillos que necesitamos colocar», dijiste —continuó Petrovic con un gesto de la mano.

—Era un buen plan. Deberíamos dar gracias de no ser nosotros los que están tirados en un charco de sangre allí atrás.

Petrovic negó con la cabeza mientras resoplaba por la nariz. —Mira, estos trabajillos nos distraen de lo importante. —Encendió una cerilla y la protegió con la mano ahuecada. Se le hundieron las mejillas mientras daba una larga calada.

—Necesitamos el dinero.

—No, lo que necesitamos es seguir jugando y ganar el premio.

Petrovic rebuscó en el otro bolsillo de la cazadora y sacó el móvil. Abrió la aplicación Chasing Chinatown y pulsó el icono. Unos segundos después, la aplicación emitió un pitido.

—Tenemos un mensaje.

Zoric miró a Petrovic y volvió la vista a la carretera.

Petrovic tuvo que releerlo dos veces para asegurarse de que lo entendía.

—¿Qué? —preguntó Zoric.

—Han cambiado el juego.

—¿De qué estás hablando?

—Ahora solo hay una Atracción, y el primer equipo que la complete gana diez millones de dólares.

Equipo Kitty Kat - Amberes, Bélgica

La esbelta mujer vestía un mono de látex negro y botas hasta la rodilla con tacones gruesos que elevaban su estatura hasta un imponente metro ochenta y ocho.

Su largo cabello rojo destacaba contra el atuendo, al igual que su esbelto cuello marfileño y sus manos.

Estaba frente al espejo de cuerpo entero admirándose mientras se aplicaba más brillo en los labios, ya de un rojo rubí, y ensayaba su mohín.

—Ama —llamó una voz tímida—, estoy esperando a servirla.

Ama Kitty era la personalidad que Adaira Kilduff había adoptado para sus sesiones de juego. A través del espejo, podía ver a un hombre arrodillado detrás de ella, desnudo salvo por un cinturón de castidad de silicona.

Kilduff había accedido a reunirse con el hombre, un banquero que trabajaba en Bélgica.

Él había pasado la última media hora lamiéndole las botas, pero ella se había aburrido y decidió dedicar el tiempo a admirarse.

Le encantaba cómo lucía cuando se vestía así: el único tipo de caracterización que la belleza escocesa prefería.

Era el primer hombre que había decidido ver durante su visita a Amberes.

Había conseguido una cita enviando dos mil euros a su cuenta de PayPal.

Para que lo tuvieran en cuenta, ella exigía un tributo que midiera la seriedad de todos los aspirantes que querían tener la oportunidad de convertirse en su cerdo pagador.

Kilduff se especializaba en un tipo de juego muy concreto, uno que muy pocos hombres podían permitirse: dominación financiera. El banquero estaba haciendo méritos para convertirse en su cajero automático humano. Todavía no le había dado una respuesta.

—No estoy segura de que puedas permitirte servirme.

—Pero puedo. Lo haré —suplicó—. ¿Qué quieres?

La dominatriz giró sobre sus tacones.

—Sabes perfectamente lo que quiero —dijo alzando la voz—. Supongo que sabes leer. Te envié mi lista de deseos antes de nuestra cita, y sin embargo —dijo, mirando alrededor de la habitación del hotel—, no veo nada de ella.

—El bolso Gucci —señaló hacia el escritorio—. ¿No te gusta? Lo elegí personalmente...

¡Crac! La cabeza del hombre giró hacia un lado por la fuerza del golpe. Ronchas rojas con la forma de los dedos de ella aparecieron en su mejilla.

—No. Está. En. La. Lista.

La paciencia de Kilduff se había agotado.

No tenía ni el tiempo ni las ganas de desperdiciar un segundo más con su desobediencia.

Su solicitud parecía tan prometedora , pensó.

De vez en cuando, incluso con toda su diligencia, acababa con un cerdo que no tenía los medios para satisfacer sus exigencias.

Kilduff se diferenciaba de otras dominatrices financieras en que sí cruzaba la línea y amenazaba con delatarlos ante sus esposas, incluso con hacer público su fetiche, si su generosidad flaqueaba.

Exigía que los tributos fueran en efectivo o regalos de una lista de deseos específica.

Pero lo que realmente distinguía a Kilduff era cómo trataba al cerdo problemático ocasional.

Los eliminaba mediante estrangulación disfrazada de asfixia autoerótica.

La movía el dinero, y matar era solo un medio para conseguir un fin.

Kilduff bajó la mirada hacia el hombre gimoteante que tenía ante ella, sopesando si dar por terminada la sesión.

Si se había equivocado sobre su situación financiera, no había necesidad de continuar.

Estaba irritada, por supuesto, pero no lo suficiente como para despacharlo.

No mataba por ira. Siempre era por dinero.

—Por favor, déjame intentarlo de nuevo. Prometo complacerte —dijo con la voz apenas un susurro.

—Bien. Si puedes complacerme con tu lengua, lo reconsideraré.