37 Decker

DECKER

Pero no importa, ese no es el motivo por el que Everett eligió la granja.

—¡Borris! ¡Borris! —El chillido desde la habitación del fondo interrumpe mis pensamientos, pero permanezco sentado en el sofá, con las piernas sobre el reposapiés, con cuidado de no molestar a Spamual L. Jackson, que está roncando en sueños cerca de mis talones.

No es que pueda ayudar a la mujer. Borris ya está muerto, aunque ella aún no lo sepa. No estoy seguro de si Everett se lo dirá o no. Es un tipo particular de tortura usar la muerte de un ser querido, y Everett solo la emplea a veces.

—¡Borris! —grita ella de nuevo, y esta vez oigo a Everett golpear algo contra la pared mientras se dirige hacia la habitación. El candado hace un ruido metálico. El cerrojo también.

—¿Quién eres? —grita la mujer—. ¿Por qué haces esto? ¿Dónde está Borris? —La puerta se cierra con un chasquido; debe haberla cerrado de una patada.

Es un alivio; ahora apenas puedo oírla chillar por encima de la histeria de American Psycho.

Muy meta, pero mejor que la elección de anoche.

El show de Truman es la máxima muestra de dominio sobre otra persona.

Muy perturbador, al menos creo que debería serlo para la gente normal, pero está catalogada como comedia.

A Spamual L. Jackson no le importa nada de eso. Sus pequeñas patas de cerdo patean contra mi pantorrilla, pero mantengo mis piernas quietas, intentando no despertarlo. Le caigo bien. Y eso me gusta de él.

He estado pasando mucho tiempo aquí últimamente.

Intentando olvidarme de Naomi. Eso no es realmente posible, pero he conseguido evitar la cafetería, el hospital, su casa...

cualquier lugar donde sea probable que esté.

Todavía tengo mi trabajo en The Undertow, una cosa más que posee la familia de West, aunque cada noche me cuesta más ir a trabajar.

Es peor ir a casa donde aún puedo verla en mi cama si entorno los ojos.

En el trabajo, todavía noto algún moratón ocasional, pero ahora dudo de mí mismo.

Nunca antes había sacado a alguien de esa manera; mi proceso implica un reconocimiento cuidadoso.

Me pregunto si volveré a perder el control.

Si vigilo la casa de un sospechoso y le veo levantar la mano, ¿lo mataré allí mismo delante de su víctima?

¿Y entonces qué? ¿Y entonces qué? ¿Tendré que matar también a los testigos?

De ninguna manera. No puedo hacer eso. No importa lo inquieta que se ponga mi sangre. No importa cuánto me pique la columna, o cuánto rojo se filtre en mi visión.

No mato mujeres, aunque entiendo que algunas circunstancias lo justifican.

A Everett no le importa el género de sus víctimas, solo le importa si han hecho daño a niños.

Quizás me sentiría igual si mi novia hubiera asesinado a mi hijo recién nacido y luego se hubiera suicidado con una sobredosis la semana antes de que yo volara de regreso a casa.

Si yo fuera quien los encontrara, hinchados y apestando en mi sala de estar.

Al menos Everett dice que así me sentiría.

Pero él siente las cosas diferente a mí.

Quizás simplemente siente... más. Puede encargarse de una clase llena de niños, responder a cada quejido y a cada nariz mocosa con paciencia y calma inquebrantable.

Todos adoran a ese pardillo modesto. Niños, padres, compañeros de trabajo, camareras, el cajero del banco.

Todos. Quizás hasta las mujeres despiadadas que mata lo aprecian hasta el último momento.

Nunca lo he preguntado. Ni siquiera hemos hablado de Naomi durante mi estancia en su casa. Creo que él ve esto como un trabajo de canguro. Quizás lo sea.

Levanto la mirada cuando Everett entra en la habitación, con sangre brillante en el dorso de su mano y el puño de su camisa manchado de carmesí.

—Me ha arañado de puta madre —murmura, dejando caer un cuenco en el fregadero.

—¿Puedes culparla? Si intentas darme calabaza al vapor para cenar, te haré algo peor.

—Calabaza ecológica salteada con hierbas, todo del huerto. Y solo tiene cinco dientes, no es como si pudiera comerse un filete —pasa su mano bajo el grifo—. Si hubiera pensado que yo era mi padre otra vez, quizás se la habría comido. Cree que se lo estoy ocultando.

—La demencia es una cabrona, hermano. Pero no vivirá eternamente.

—No es realmente el problema —cierra el grifo de golpe, envolviendo su mano con una toalla.

¿He dicho algo incorrecto? Everett normalmente no se toma las cosas de forma personal. No puede, desde que se unió a nosotros.

—Solo quiero decir que está sufriendo, y habrá un final.

La calidad de vida es más crucial que la cantidad de todas formas —la eliminación del dolor generalmente es mejor que el sufrimiento.

Sé que no es exactamente lo que hago —prevenir el dolor de otros eliminando a los malhechores—, pero parece relacionado.

Se desliza en el sofá a mi lado y levanta su cerveza a los labios. Sin gafas ahora —nunca en casa—. No voy a matarla.

Me encojo de hombros y vuelvo la mirada a la pantalla donde el mismísimo Sr. Psicópata está corriendo como una ardilla drogada, con la cara manchada de sangre. ¿Así me veía yo cuando estaba golpeando a ese tipo en el aparcamiento?

—El sufrimiento no siempre es un juego de suma cero, Decker —dice Everett a la pantalla—. Ella no quiere que la sacrifique. Y mi madre no necesita morir para que yo viva. Creo que una parte de mí vive mejor con ella aquí, a pesar de las complicaciones, incluso si ya no es completamente ella misma.

Frunzo el ceño. No me parece cierto, pero eso no es lo que me molesta.

Everett rara vez habla de lo que West llama "asuntos del corazón".

Puedo escuchar la tensión del dolor en su tono, como si ella ya estuviera muerta.

Y... creo que lo entiendo. Está aquí, pero él siente que ya la ha perdido. ¿Es eso lo que siento por Naomi?

—Siento tu pérdida. Eso es lo que dice la gente cuando hay dolor.

Se ríe, aunque suena triste. —Lo sé, tío —levanta su cerveza y se la termina, pero no se gira hacia mí cuando dice—.

Algunos necesitamos a alguien más, Decker.

Últimamente... me he estado preguntando qué es lo que tú necesitas.

Estás nervioso. Impredecible. Lo que es peligroso para ti y para todos los demás.

Me pongo a la defensiva. —Eso no es culpa de Naomi. —¿Es eso lo que está insinuando?

—No he dicho que lo fuera —finalmente dirige su mirada hacia mí—. Todos tenemos una palanca. Una fuerza que nos ancla y nos devuelve a nosotros mismos. A veces esa misma fuerza nos altera, nos vuelve locos, pero... —aparta la mirada de nuevo—. No estamos construidos como los demás.

Vuelvo a centrar mi atención en el idiota sangriento de la televisión. Spamuel me da otra patada.

No, no soy como los demás. Y no estoy seguro de cuánto tiempo puedo respetar las condiciones de Naomi. Sigue las instrucciones. Mantente alejado de mí. Quiero sentirme tranquilo otra vez. Con ese hormigueo.

—¿Crees que debería...?

Desde la otra habitación, la mujer grita, interrumpiéndome.

Everett suspira y se levanta, dejándome ver al maníaco desaliñado de la pantalla.

Nadie lo habría atrapado si hubiera sido un poco más inteligente, más controlado.

Pero entiendo lo que es perder el control.

Entiendo lo que es cometer errores. Y aunque la herida en mi abdomen me ha mantenido más dócil de lo habitual durante estas últimas semanas, ahora está casi curada.

El picor en mi sangre ha ido en aumento últimamente.

La neblina roja ante mis ojos. La necesidad de...

hacer algo. Quiero sentir algo más que vacío.

Puede que ella no me quiera nunca más en su vida.

Pero eso no significa que no pueda estar en la mía.

Lo sepa ella o no.