25 Decker

DECKER

Mantengo los ojos fijos en las tostadas francesas, dándoles la vuelta en la mantequilla dorada. Pero mi atención está en Naomi.

Lo oí todo desde mi posición en la puerta. Aunque la parte de la conversación de Naomi fue escasa, no hizo falta mucho para entender lo que estaba pasando.

Han encontrado la camioneta de Marcus. Me preguntaba cuánto tardarían. La desangré durante varios días antes de dejarla allí fuera.

Me van a echar la bronca cuando los chicos se enteren —va contra nuestras normas de actuación.

Es mejor que las autoridades no sepan que una víctima está realmente muerta.

Pero Marcus era diferente. Sabía que en algún momento se darían cuenta de que había desaparecido, preguntarían por ahí, y que Naomi sería sospechosa.

Siempre es la pareja, ¿no? Me sorprende que hayan tardado tanto en llevar a Naomi al interrogatorio.

Pero el día que el Cybertruck de Marcus entró en aquel aparcamiento de Vermont, ella estaba haciendo un turno doble en el Hospital Pierce Memorial. Me aseguré de ello.

Termino de emplatar la comida, la llevo a la mesa del comedor y la coloco delante de ella.

Las tostadas francesas tienen un aspecto perfecto: bordes crujientes, centro suave, espolvoreadas con azúcar glas y cubiertas con sirope de moras.

Si fuera de esas personas con mucho ego, me sentiría realmente orgulloso de esas tostadas.

Pero Naomi solo las mira con el ceño fruncido. Bueno, quizás no esté mirando el desayuno. Su mirada no está realmente fija en la mesa o en el plato, sino en algún punto más lejano. Algún lugar más profundo u oscuro... más secreto.

Definitivamente conozco esa mirada.

Cuidado, Decker. Cuidado.

Me deslizo en la silla frente a ella. —¿Estás bien? Pareces disgustada.

—Solo estoy cansada. No me imagino por qué.

Me dedica media sonrisa. También se ha vestido, lleva la misma ropa de anoche.

Es una barrera sutil entre nosotros, pero se siente significativa.

Especialmente porque yo sigo desnudo. Debería haber recordado que, sin importar lo que dijeran los libros, a ella no le gusta la desnudez antes del desayuno.

—Te mantuve despierta hasta muy tarde —reconozco, porque es cierto y lógico—. ¿Quieres acostarte? Te llevaré las tostadas francesas a la cama. También tengo naranjas.

—Eres muy amable, pero probablemente me daría acidez.

No me gusta la tensión en sus hombros, la cuidadosa neutralidad de su expresión. Me está mirando, pero no acaba de encontrarse con mis ojos.

Sé cómo es la mentira. Y lo que es más importante, sé cómo es el miedo. Y ahora mismo, Naomi muestra signos de ambos. ¿Acaso tiene miedo de... mí?

Mi mandíbula se tensa. ¿Qué le habrá dicho el detective? ¿Qué sospecha Naomi ahora que no sospechaba anoche?

Pincha un bocado y fuerza otra de esas medias sonrisas. —Está realmente bueno. Lo siento, es solo que tengo una semana muy larga por delante.

Es cierto, pero también es una evasiva. Es mejor en esto de lo que imaginaba, intentando cambiar de tema —pasar de esa llamada y del coche ensangrentado de Marcus. Por ahora... se lo permitiré. Seguiré el juego.

Pero aún no me gusta que me haya mentido sobre quién estaba al teléfono. Es algo que Tara habría hecho.

Pincho un trozo de mi propia tostada. —No me digas: ¿Marcus también solía hacer tostadas francesas?

Ella parpadea, sorprendida, bajando el tenedor. Podría ser cierto, pero parece una de esas cosas que la gente normal no diría a menos que la idea fuera ridícula. Todas esas pequeñas idiosincrasias que no tienen ninguna lógica, pero que toda persona normal parece entender.

—¿Conocías a mi ex? —pregunta de repente—. ¿Marcus?

Me detengo con el tenedor a medio camino hacia mi boca. Mierda. —¿Por qué iba yo a conocerle?

Se encoge de hombros. —Es un pueblo pequeño. Y supongo que nunca te lo había preguntado antes.

—Si conociera a un cabrón abusivo como ese, le habría bajado los humos antes de que pudiera hacerte daño. ¿Te sirve eso?

Suelto la última parte de manera más agresiva de lo que pretendía—un gruñido bajo que hace que los cautivos se caguen encima.

Literalmente. Estoy seguro de que Marcus tiene forúnculos infectados en el culo a estas alturas, E.

coli devorando su carne. Hombres como él no merecen ni siquiera higiene básica.

—¿Qué hiciste exactamente en las fuerzas especiales?

Conozco la respuesta a esto. La verdad y la versión ligeramente más llevadera. —Reconocimiento principalmente. Identificaba objetivos que suponían un peligro para Estados Unidos.

—¿Entonces... como... vigilancia?

Mi espalda se tensa al ver el brillo en su mirada—ese tic. ¿Qué está buscando?

—Normalmente era más bien vigilar a algún criminal mientras esperábamos a la caballería —me obligo a tragar un bocado—. Me alegro mucho de no tener que hacer eso nunca más.

No siempre me gustaban los objetivos que elegían. A veces esos tipos eran realmente inocentes. Los tipos a los que me enfrento ahora definitivamente no lo son.

La observo comer, catalogando cada microexpresión. La forma en que me mira y luego mira su tenedor. Cómo le tiembla la mano cuando alcanza su café. Incluso la manera en que está sentada es un poco extraña, con las patas de la silla orientadas hacia la puerta en lugar de hacia mí.

Es una postura de huida. Está preparada para correr si es necesario. Pero ¿por qué pensaría que tendría que hacerlo?

No es bueno. Se me acaba el tiempo. Tengo que deshacerme de Marcus y su estúpido hermano. Puedo prepararles una trampa juntos. Iba a esperar un poco, pero mañana hay un funeral, ¿no es así?

Creo que sí. Eso espero.

—Tengo que hacer algunos recados hoy —dice, poniéndose de pie. Apenas ha tocado sus tostadas francesas—. ¿Estás libre más tarde?

No creo que esté preguntando porque quiera verme. Está buscando... ¿una coartada? No estoy seguro para qué, pero siento que necesito testigos.

—Tengo una partida de póquer con los chicos.

—¿El cura?

No debería haberle hablado de West. Pero asiento.

—¿Juegas mucho a las cartas, eh?

Me encojo de hombros. —El desierto no es tan emocionante como podrías pensar. Supongo que todos aprendimos a confiar en los demás para entretenernos. Nos acostumbramos.

Ella mantiene mi mirada durante un momento largo e intenso.

Sí, algo va muy, muy mal. Pero la detective no podría haber sabido nada que la condujera hasta mí. No sabe quién dejó ese coche en Vermont. No tiene ni idea de quién se llevó a Marcus. Dudo que incluso sepa todavía que era la sangre de Marcus, no si acaban de encontrar el coche esta mañana.

Entonces, ¿qué es? ¿Qué⁠—

Oh mierda. Es la cronología, ¿verdad? Esas malditas flores.

Ella asiente. —Tiene sentido.

Pero es otra mentira. Naomi no me cree, ni lo de la partida de póquer ni lo de conocer a Marcus o... algo peor.

Me levanto y bordeo la mesa hacia ella, observando si siente el impulso de huir. Lo siente, se nota en el tic de su dedo meñique, pero no es más fuerte que su determinación. Puede que esté asustada, que no entienda lo que está pasando o en quién confiar... pero quiere confiar en mí. Eso creo.

Levanto las yemas de los dedos hasta su barbilla y alzo su rostro, inclinándome hasta que sus labios se encuentran con los míos. Mi corazón se relaja, mi pecho se calienta, hormiguea. Es tan suave. Pero se está conteniendo, manteniéndose bajo control. Sabe que algo no va bien.

Le proporcionaré una verdad digerible después de deshacerme de las pruebas, demostraré que la protegeré de cualquier cosa. Ni siquiera tiene que pedírmelo, así que nunca tendrá que sentirse culpable.

Se merece eso: paz y seguridad sin ninguna responsabilidad. Se merece más. Y yo voy a ser quien se lo dé.

Le sonrío, con la sonrisa que he practicado tantas veces, la que infaliblemente me hace parecer dulce.

West la llama mi cara de "niño pequeño".

Solíamos practicar juntos en nuestro barracón: esa cara parece triste, esa otra parece feliz, esa te hace parecer un niño pequeño, inocente y digno de confianza.

Esta vez, la sonrisa de Naomi casi llega a sus ojos, y aunque consigo mantener la expresión en mi cara, mi corazón ha dejado de hormiguear, las cámaras se han llenado de hielo.

Necesito arreglar esto hoy. Porque no voy a perderla.

No ahora.

No, nunca.