16 Naomi

NAOMI

Estoy medio dormida, aturdida por el éxtasis, con el cuerpo agradablemente dolorido cuando lo oigo: el sonido metálico y vibrante. ¿El pomo de la puerta?

Alguien intenta entrar... Marcus está aquí.

Me incorporo de golpe en la cama, aferrando las sábanas contra mi pecho desnudo. La luz del sol juega sobre mi brazo, cortando las sábanas con cuchillas de un blanco vibrante.

Mierda... ¿qué hora es? No recuerdo la última vez que dormí —dormí de verdad— y es desconcertante perder tantas horas. Ni siquiera soñé, y eso no ha ocurrido en casi un año. Dormí como si estuviera muerta. Me siento como una paciente en coma. Ni siquiera sé qué día es.

Otro sonido, ahora en la cocina, y salto de la cama, casi tropezando con mis propios pies mientras agarro mi ropa interior de, de un montón doblado en la silla del rincón.

Mis pantalones caqui también están ahí, al igual que ropa mucho más grande: un par de pantalones caqui mucho mayores y un jersey negro doblado pulcramente junto a los míos.

Me estoy subiendo los pantalones cuando capto un aroma que se cuela por la puerta abierta...

alguien está cocinando. Y... un tarareo bajo y desafinado.

Decker.

Mis hombros se relajan, mi ritmo cardíaco disminuye. Camino hacia la cómoda y cojo una camiseta.

Vagamente recuerdo que me preguntó si debería irse, pero yo no quería moverme, no quería que él se moviera. Me quedé dormida con uno de sus gigantescos brazos apretándome contra él, mi pierna envuelta sobre su cadera, mis pechos contra su torso. Sus labios en mi frente.

Sonrío mientras camino silenciosamente hacia la cocina.

Decker está completamente desnudo excepto por la espátula que tiene en la mano, su trasero musculoso contrayéndose mientras se mueve, dando la vuelta a algo en la cocina.

Los tatuajes de alambre de espino y tribales que cubren su pecho y brazos se extienden también por su espalda, decorando su trasero, aunque sus muslos parecen estar libres.

¿Qué está preparando? ¿Sándwiches? Sándwiches de queso a la plancha.

Mi columna hormiguea, y no en el buen sentido. Las alarmas suenan en mi cabeza. Vaya. ¿Qué demonios significa esto?

—Buenos días —dice, mirando por encima del hombro—. Espero no haberte despertado, pero te estaba rugiendo el estómago. No quería que te sintieras incómoda al levantarte.

Es una buena explicación, pero el olor me está provocando náuseas. —No tengo mucha hambre.

Hace una pausa y luego estira el brazo para apagar la cocina. Aparta la sartén a un fuego trasero.

—¿Qué ocurre? —pregunta, girándose para mirarme, y por un momento lo único que puedo hacer es parpadear.

Su polla es enorme incluso cuando está flácida, colgando entre sus piernas como la trompa de un elefante.

¿Por qué está cocinando desnudo? Va a acabar en urgencias con quemaduras de segundo grado en la entrepierna.

—Lo... siento. Es que no me gustan los sándwiches de queso a la plancha. Mi ex solía hacérmelos.

Frunce el ceño. —Vaya mierda. Iba a intentar hacer crepes, pero no tenías huevos. Casi salgo a comprar algunos... —Sus hombros se hunden—. ¿Quieres salir a comer? O puedo empezar de nuevo y hacer otra cosa.

Su tono hace que la culpa me reconcoma la base de la columna—solo intentaba hacer algo agradable—pero la inquietud sigue retorciéndome el estómago en un nudo espinoso.

¿Qué me pasa? Es por el sándwich de queso, ¿verdad? ¿El trauma de Marcus? Pero acaba de mencionar crepes, también. Y el orzo de anoche... ¿sabe más sobre mí de lo que debería? Es decir, solo es comida, pero...

Ahora está frunciendo el ceño, estudiándome con esa mirada firme suya, pero ya no resulta reconfortante.

¿Sabía que me gustaban los crepes antes de que se lo dijera?

No recuerdo exactamente lo que dijo, pero creo que sugirió crepes específicamente en lugar de "el único restaurante de la zona".

La cafetería es otra situación de "la única en el pueblo", pero nunca le había visto allí antes.

Luego el orzo, otro de mis favoritos, acompañado de mi vino favorito y poco conocido que normalmente no combinaría con ese plato.

Y ahora el sándwich de queso.

Nunca me han gustado los sándwiches de queso, pero era lo único que Marcus sabía cocinar medianamente bien, y eso solo porque quedan mejor chamuscados—le dije que estaban buenos en lugar de hacerle enfadar.

Pero nunca se lo conté a nadie, ni siquiera a mis amigos.

Entonces, ¿por qué Decker piensa que me gustarían los sándwiches de queso?

A menos que conozca a Marcus.

Un escalofrío me recorre el vientre, convirtiendo mi sangre en hielo. ¿Es realmente una coincidencia que lo único en lo que Decker se ha equivocado sobre mí sea algo que Marcus habría jurado por lo alto y por lo bajo que me gustaba? ¿Acaso Marcus... lo contrató?

Dios mío. Dios mío.

—Voy a ducharme —digo por encima del hombro.

Hago una pausa por si sugiere acompañarme, lista para rechazarlo, pero, fiel al estilo de Decker, regresa a los fogones. Bien. Tengo la boca demasiado seca para responder a cualquier pregunta, con el corazón alojado en la garganta mientras me retiro al dormitorio.

Esto no significa nada, me digo a mí misma. Es una coincidencia. A mucha gente le gustan los sándwiches de queso a la plancha, y no tengo mucho más en casa. Solo estoy entrando en pánico por culpa de mi cabrón maltratador.

Pero no me lo creo, no puedo creérmelo. Porque escuché esta misma vocecilla en mi cabeza con Marcus.

Y la ignoré. Me dije a mí misma que estaba loca por sospechar cuando Marcus aparecía sin avisar en mi trabajo o "casualmente" se encontraba conmigo, Jenna y Alexis en lugares que nunca mencioné que visitaría.

Elegí creerle cuando me dijo que su portátil se había quedado sin batería cuando le pillé usando el mío.

Me convencí de que las llamadas anónimas que colgaban durante las pocas horas que tenía para descansar entre turnos eran molestas, tortuosas, pero no relacionadas con mi novio, porque ¿quién haría algo tan cruel?

Pero no estaba loca. Nunca lo estuve.

Me apresuro hacia la silla donde están los pantalones chinos de Decker y rebusco en los bolsillos. Una cartera, pero sin tarjetas de crédito. Un carné de conducir con el nombre de Decker Holt —gracias a Dios— y doscientos dólares en efectivo. Y... un teléfono.

Frunzo el ceño ante el pequeño rectángulo de plástico. No es un smartphone como el que tiene todo el mundo en el mundo libre, sino un móvil de tapa. Un móvil desechable. Pero él tiene un smartphone. Lo vi en la cafetería.

—¿Naomi? —llama desde la cocina.

Me tiemblan tanto las manos que necesito tres intentos para devolver el móvil al bolsillo.

Intento doblar los pantalones de nuevo, pero los pliegues ya no están militarmente perfectos.

No tengo esa habilidad en particular. Este tío probablemente también sabe doblar una sábana bajera, mientras yo soy del equipo "haz una bola y métela al fondo del armario de la ropa de casa".

—¿Naomi?

Me giro de repente. Está de pie en la puerta, con un hombro robusto apoyado en el marco. —He encontrado avena y pasteles para tostar. Tu cocina está tristemente desabastecida. ¿Puedo invitarte a salir?

Su tono es tan suave, tan esperanzado, que por un momento, mi cerebro hace cortocircuito.

Estoy exagerando. Es una persona reservada.

Quizás ha perdido su smartphone, o lo ha dejado en el coche para que no nos molesten.

Tal vez tiene deudas de tarjetas de crédito o una ex mujer que no quiere que le contacte; él también podría tener un acosador.

Ni siquiera sé si tiene una ex mujer. En realidad, no le conozco en absoluto.

—Tengo que trabajar —digo abruptamente—. Necesito prepararme.

Su ceño se frunce mientras me estudia—¿es eso un atisbo de tristeza en sus ojos? Pero el tic en su mandíbula parece más bien rabia. Aunque quizás me lo he imaginado, porque cuando parpadeo, la calma ha vuelto. Sonríe. —No pasa nada.

Decker se adelanta y mi espalda se tensa, pero solo está cogiendo su ropa, poniéndosela con rápida eficiencia.

—Perdona otra vez por los sándwiches. No siempre soy el mejor... leyendo situaciones.

—No has hecho nada malo —digo.

Pero no lo digo en serio, y creo que él lo nota porque sus ojos se tensan en las comisuras.

No me da un beso de despedida, no pregunta cuándo volverá a verme. Simplemente gira sobre sus talones y coge sus botas al salir, cerrando la puerta tras él.

Me quedo de pie en el dormitorio, oliendo los restos de tostadas con mantequilla y queso fundido, con una sensación de hundimiento en las entrañas. No tengo ni idea de qué es real.

Opción uno: Estoy siendo paranoica, viendo patrones que no existen. Como Alexis y Jenna han sugerido, estoy permitiendo que lo que pasó con Marcus me haga temer a todos los hombres.

Opción dos: Mis instintos están en lo cierto. Y acabo de dejar entrar a un depredador en mi vida —en mi casa. En mi... cuerpo.

Saco mi móvil y miro su contacto —Bounce— con el dedo suspendido sobre el botón de eliminar.

¿Qué diría Kennedy? Ella suele ser mi voz de la razón.

Si la llamo... ¿qué le contaría? ¿Qué creo que Marcus contrató a un hombre para seducirme porque este tipo sabía que me gustaban los crepes y me preparó un sándwich de queso?

¿Que la única forma en que Marcus me dejaría en paz es si tuviera a alguien más vigilándome?

Bajo el móvil.

Cuanto más tiempo pasa, más estúpida me siento. Pero si tengo razón, y algo va mal... Ya he estado aquí antes. Y si él piensa que todo es normal, tengo tiempo para averiguar qué hacer. ¿Debería seguirle, quizás —ver si va a visitar a Marcus?

No es una solución perfecta. Pero me sentiré mejor siendo la cazadora.

Estoy cansada de ser la presa.