5 Decker

DECKER

Está aquí. ¿Cómo coño está aquí?

Me gustan sus amigas. Son amables con ella —parecen preocuparse por ella, la hacen feliz. Están aquí con ella esta noche.

Deberían llevarla a casa. Ya.

Casi no la dejo entrar —casi miento y afirmo que el carné era falso, la mando a casa. En vez de eso, me quedé mirando su carné durante lo que pareció una hora.

He pasado décadas aprendiendo a imitar respuestas humanas normales al tacto —el apretón de manos, la palmada en el hombro, el abrazo casual.

Todo son datos. Temperatura, textura, presión.

Las sonrisas ocultan la emoción real hasta cierto punto, pero si puedes sentir el corazón de alguien latiendo, puedes determinar con fiabilidad si está ansioso o deprimido, si miente o es sincero.

Lo que sentí cuando toqué su mano no fueron datos. Fue un cable vivo, una descarga en mi sistema que hizo que todas las terminaciones nerviosas ardieran. Olía a eucalipto, brillante y astringente, con una nota secundaria de alcohol desinfectante.

Olía a sexo. El sexo nunca había olido así antes, pero creo que siempre será así ahora.

Para mí, al menos. Ese fue el pensamiento que golpeó mi cerebro una milésima de segundo después de mirar su foto y luego a ella.

Más guapa ahora que en el carné—pelo natural, cara lavada, un toque de pintalabios que quiero lamer.

Quiero lamer cada centímetro de su cuerpo desde los dedos desnudos que asoman por sus tacones con cordones, sus pantorrillas, sobre sus costillas, pasando por esos pezones erguidos hasta la parte superior de su cabeza. Pero si empiezo, no sé si podré parar.

No he tenido sexo en años, desde poco después de mudarme aquí. La conocí en el supermercado, la llevé a cenar, me acosté con ella cuando me lo pidió. Pero las cosas se torcieron después de eso.

Lawson dice que debería mantenerme alejado de las mujeres por completo, que me vuelvo estúpido en presencia de estrógeno.

West está de acuerdo—el cura siempre se ha centrado en el bien común, y para nuestro pequeño grupo, eso significa mantener un nivel de secretismo incompatible con relaciones reales.

Y Everett... bueno, él piensa que todo lo que hago es una locura.

Pero ellos vieron lo que pasó la última vez. A mí. Principalmente a Tara. Lo que es otra razón por la que no les dije dónde he estado pasando mi tiempo libre.

Mi columna se tensa. Mierda. No se supone que esté aquí, moviendo los brazos como un orangután borracho. Es tan jodidamente adorable. Mi polla no ha parado de palpitar desde que me dio su carné.

No, Decker, para. Concéntrate.

Al menos en mi cabeza sigo siendo Decker. Ryan me llama Marky-Mark porque si hay problemas, los capullos no se van sin una marca. Ya lo sé, hilarante.

La observo bailar, con expresión impasible, siguiendo sus movimientos con mi visión periférica.

Está riendo con sus amigas, pero puedo ver el agotamiento detrás de sus ojos, la forma en que se frota la sien de vez en cuando como si tuviera dolor de cabeza.

Cómo se balancea cuando deja ese alocado movimiento.

Necesita irse a casa. Necesita dormir. Naomi necesita que alguien la cuide, no que la mantenga despierta otras seis horas cuando lleva días sin dormir.

Y pensar que antes me caían bien sus amigas.

Me está mirando otra vez. Sus ojos se encuentran con los míos—color avellana, pero parecen púrpuras bajo la iluminación del club con sus pupilas dilatadas. También conozco esa mirada.

Me olvido de cómo respirar. Mi pecho se contrae, un dolor brillante y feroz que explota detrás de mi esternón.

Jadeo. ¿Estoy... muriendo? ¿Es un ataque al corazón?

Soy demasiado joven para un infarto, ¿no?

Pero también tengo la boca seca—el pulso acelerado.

Y cuando aparto la mirada de la suya, la sensación disminuye.

¿Qué coño?

¿Terror? ¿Pánico? Un hombre me dijo una vez que estaba teniendo un ataque al corazón cuando me vio acercarme con mis cuchillas, alicates, cucharas de bordes afilados, tarros de comida podrida.

Una persona aprende mucho sobre sí misma cuando debe elegir entre un dolor insoportable y el honor.

Aviso de spoiler: nunca eligen el honor.

Obligo a mis pulmones a respirar; me arden.

No estoy preparado para esto. Esta no es una situación controlada, yo con una concentración afilada como una navaja, prestando atención a cada variable para provocar el resultado adecuado.

Esto es caos. Por primera vez, The Undertow se siente inseguro.

Cada centímetro de encaje que acaricia su piel es un arma más efectiva que cualquier rifle de francotirador.

Solo son datos—solo pueden ser datos, me digo a mí mismo.

No la tocaré, no volveré a mirarla a los ojos, pero puedo catalogar cada detalle, guardarlo para más tarde.

La forma en que se coloca el pelo tras la oreja izquierda.

Su manera de reír. Cómo tiene el colmillo derecho un poco torcido.

Cómo escanea la multitud periódicamente—hipervigilante. No puede desconectarlo.

Yo tampoco puedo.

Me obligo a respirar más lentamente —constante. Pero todavía puedo verla bailar por el rabillo del ojo, suelta y desinhibida. Nunca la había visto bailar antes. En realidad no la conozco en absoluto, ¿verdad?

Pero yo quiero hacerlo.

El pensamiento hace que mis pulmones se contraigan.

Yo necesito cosas, por supuesto: comida, agua, refugio.

¿Pero querer? Eso es una emoción humana —una «emoción de persona real» desordenada e irracional.

Si me hubieras preguntado mientras estaba sentado frente a su casa: "¿Qué quieres, Decker?

" Habría dicho que me gustaba cómo se calentaban mis entrañas cuando la miraba.

Que era agradable sentir algo diferente —sentir algo.

No creo que me guste la sensación ahora. La manera en que esa punzada aguda tira de mis costillas, clava agujas en mi corazón. Cómo mis pantalones están demasiado apretados. Cómo mi garganta se ha reducido a un agujerito. Pero... ¿quizás sí me gusta? Es nuevo, eso es seguro.

Mi mirada la alcanza una vez más.

Nuestros ojos se encuentran.

Esta vez, mantengo la mirada fija en la suya, saboreando el fuerte y frenético latido en mi pecho —desconocido. Pero adictivo.

Ella es un imán mientras levanta la mano a cámara lenta, llevándose los dedos a los labios. Una sirena, con encaje y tacones altos —perfecta para The Undertow. Me estrellaría contra las rocas solo por estar cerca de ella. ¿Qué significa eso?

Me lanza un beso.

Se me hace la boca agua, la polla me duele, los músculos tensos por el impulso de ir hacia ella, agarrarla, aplastar su cuerpo contra el mío. Pero⁠—

No. Esto no puede suceder. Nunca. Sin embargo, antes de que tenga tiempo de seguir ese hilo de pensamiento, antes de tener tiempo de tranquilizarme, ella ladea la cabeza. Me señala.

Entonces Naomi Chamberlain curva su dedo.

Puede que no sea el mejor interpretando expresiones o gestos inofensivos—se me dan mejor las microexpresiones, esas cosas que la gente no sabe que está diciendo mientras tienes unas tenazas alrededor de sus pelotas. Pero entiendo este gesto—ven aquí o quizás sígueme.

No hay forma de malinterpretarlo cuando se marcha de la pista de baile y gira por el pasillo.

Sus amigas la observan mientras se aleja, susurrándose entre ellas.

Alexis se ríe. Jenna se muerde el labio.

No me están mirando, pero no permitirán que le hagan daño—que yo le haga daño.

¿O sí? Pero esa no es realmente la cuestión.

¿Tendrían elección?

Casi me río por lo absurdo de la situación. Podría enfrentarme a diez hombres armados sin despeinarme.

En la puerta del baño, Naomi mira por encima del hombro para ver si la estoy siguiendo. Pero a diferencia de la rubia del bar de antes, no hay arrogancia en su mirada. Hay, sin embargo, un atisbo de ansiedad. Tal vez ya sabe que soy un psicópata. Un monstruo.

No, no es eso. La revelación llega lenta, silenciosamente, y luego retumba en mi cerebro.

Cuando la vi en el hospital, cuando empecé a tener esos sueños, no sabía que realmente estaba en problemas.

Pero ya tenía una orden de alejamiento para entonces—la vi sobre su mesa, a través de la ventana cerca de las escaleras.

Seguí vigilando incluso cuando su ex, el cabrón, la dejó en paz.

Y ahora, aunque puede que no esté en peligro, sigue sufriendo, sigue nerviosa. Porque su ex... la rompió.

Sé exactamente lo que es romper a la gente. Pero nunca he reconstruido a nadie.

No creo que ella vea en mí esa violencia, o no querría que la siguiera.

No sé por qué me invitaría, precisamente a mí, a ir allí.

Pero mi corazón está haciendo esa cosa de palpitar dolorosamente otra vez—algo que nunca había experimentado antes de conocerla.

Ya no creo que sea un problema cardíaco.

Tengo la polla latiendo tan fuerte que puedo sentirlo en las sienes.

¿Qué más puede hacerme ella que nadie más ha hecho jamás?

Tengo que saberlo—tengo que hacerlo. Esta podría ser mi única oportunidad. Además, es más seguro aquí que si estuviéramos realmente solos en mi casa. Para ambos.

Me aparto de la pared. Y voy.

Dios mío.

Voy.