Capítulo

Cuarenta y seis

JD

No era de los que se emocionaban en las bodas.

Joder, era el tipo que huía de los arreglos florales y que una vez le dijo a una mujer que el único anillo que le daría sería el de un cuadrilátero.

¿Pero Skye?

Skye lo había echado todo por tierra. Todas mis convicciones sobre el amor, la lealtad y lo que significaba pertenecer a alguien se habían ido al carajo en cuanto volvió a mi vida. Y ahora que estaba aquí —de verdad aquí— no pensaba dejarla escapar otra vez.

Así que iba a casarme con ella.

Sin propuesta. Sin arrodillarme como el galán de una película ñoña. Pura lealtad a muerte. Se despertaría siendo mi novia y se dormiría siendo mi esposa.

Regan estaba sentada frente a mí en la barra del Clubhouse, bebiendo té helado como si fuera vodka y dándole vueltas a un cuaderno de bodas más gordo que el libro de cuentas de un cartel.

—Hablas en serio —dijo, alzando la mirada—. ¿De verdad quieres simplemente hacerlo? ¿Sin anillo? ¿Sin discurso? ¿Sin aviso?

Me recosté en el asiento con los brazos cruzados.

—Le di ese anillo hace seis años, y todavía lo lleva colgado del cuello, debajo de la camisa, como si fuera una maldita reliquia. Ya hemos perdido demasiado tiempo. Se acabó esperar.

Regan sonrió con picardía.

—Romántico de mierda.

—No me hagas arrepentirme de haberte pedido ayuda.

—Cállate ya. Esto va a ser épico.

Pasó una página y señaló una foto.

—Desierto. Puesta de sol. Tú, ella, una brisa suave y un cuarteto de cuerdas si consigo sobornar a la orquesta de Santa Fe.

—Nada de violines —gruñí—. Quiero algo con carácter. Fogatas. Barriles de whisky. El Club y el cielo del cañón. Si quisiera una boda sacada de una revista, dejaría que Clarissa la organizara.

Regan puso los ojos en blanco.

—Vale, boda de fantasía forajida. Entendido.

Suspiré y me froté la nuca.

—Solo... hazla preciosa. Pero que siga siendo nuestra. Quiero que se sienta como una maldita reina. Que cada segundo que pasó huyendo de mí haya merecido la pena porque la trajo de vuelta a esto.

La sonrisa burlona de Regan se suavizó.

—¿La quieres tanto?

La miré a los ojos.

—Nunca dejé de quererla.

Se hizo el silencio entre nosotros, roto solo por el rasgueo lento de una guitarra de blues en la rocola del rincón.

Regan se levantó y agarró su cuaderno.

—Pues vamos a darle una boda que haga que todas las mujeres del pueblo quieran apedrear a sus novios.

—Me gusta cómo suena eso.

—Una última pregunta —dijo, parándose en la puerta—. ¿Cuándo quieres hacerlo?

Ni siquiera lo dudé.

—Pronto. Antes de que el miedo vuelva a convencerla de huir. Antes de que alguien intente quitármela otra vez.

Regan asintió.

—Vale, JD. Tú encárgate de la novia.

Me guiñó un ojo.

—Yo me encargo de la magia.

Tres semanas después

Nadie podía decir ni una puta palabra.

Regan tenía la furia de mil reinas del MC cabreadas respaldándola si alguien siquiera respiraba la palabra «boda».

Vi a hombres hechos y derechos —los mismos que se comían balas, empezaban peleas de bar y contrabandeaban armas del cartel— encogerse cuando Regan cruzaba el clubhouse con ese brillo en los ojos y su enorme lista de tareas.

—¿De verdad confías en ella para esto? —preguntó Edge, frotándose la nuca como si la sola idea le provocara migraña.

—Hermano, confío más en ella que en mí mismo. Conoce a Skye. Sabe qué le hará estallar el corazón. Yo solo quiero presentarme, decir las palabras y hacerla mía para siempre.

Edge resopló.

—Ya eres suyo, imbécil.

Sí. Puede que lo fuera.

Decidimos montar una fiesta de «cumpleaños» para Skye.

Cobertura suficiente para que se arreglara sin sospechar.

Regan le dijo que todo el MC quería celebrar la «nueva vida que había construido», y que íbamos a tirar la casa por la ventana con el glamur otoñal: botas vaqueras, velas, catas de bourbon, guirnaldas de luces colgando de los robles en el rancho de Cal, el paquete completo.

Skye se lo tragó.

Más o menos.

Había empezado a mirarme de reojo cuando desaparecía durante horas «haciendo recados», o cuando me pillaba susurrando con Regan y Amber y nos callábamos en cuanto aparecía. Era lista. Tenía un instinto afilado. Pero no insistió.

Lo que solo hizo que me enamorara más de ella.

Regan encargó el vestido a una diseñadora de Taos. Seda y encaje, marfil y rosa del desierto. Una mezcla de diosa motera y novia descalza. La modista le tomó las medidas a Skye un día con la excusa de «un conjuntito otoñal mono para su próxima cita».

—Prácticamente tuve que amenazarla con una plancha del pelo para que se quedara quieta —me contó Regan después—. Pero confía en mí: cuando se lo ponga, llorará. Luego te matará. Luego volverá a llorar.

—Perfecto —murmuré, conteniendo mis propias puñeteras emociones.

Ya había elegido los anillos. Sencillos. Contundentes. El mío llevaba sus iniciales grabadas en titanio. El de ella tenía un zafiro negro engastado en oro blanco, con la piedra del mes de nuestro hijo incrustada en el interior.

Porque sí, esta boda no era solo para nosotros.

También era para Jackson.

Ya era parte de nuestra historia. Parte de la sangre y el vínculo.

Quería que recordara el día en que vio a su madre coronarse reina.

—Que os quede claro que si alguien la caga —dijo Regan, cerrando de golpe una carpeta en la sala principal donde el MC estaba medio borracho de bourbon y nervios—, personalmente os haré la vida imposible.

Tarak levantó una mano con fingida seriedad.

—Define «cagarla».

—Como insinuéis siquiera que esto no es solo una fiesta de cumpleaños, os echo a Amber encima con esmalte de uñas con purpurina y un portapapeles. Y no penséis que no os obligaré a coreografiar un baile de TikTok en la recepción.

Los quejidos resonaron como disparos.

Edge se atragantó con la bebida.

—Estoy aterrado y cachondo.

—Típico de ti —murmuró River.

Regan le lanzó una mirada.

—Tú, novio histérico, te encargas del esmoquin mañana. Lo tengo planchado al vapor y escondido en mi todoterreno. Preséntate limpio, preséntate temprano, y como encuentre una sola arruga...

—Entendido —dije, riendo—. Tú solo asegúrate de que el pastor no salga corriendo cuando vea a quién está casando.

—Oh, no lo hará.

Su sonrisa se ensanchó.

—Es mi primo. Me debe una.

—Joder —murmuró Edge—. Esto va en serio.

Sí.

Lo estaba.

El MC estaría allí, el rancho entero despejado, faroles y fogatas resplandeciendo como sacados de un sueño.

Skye creía que iba a una fiesta con hoguera por su «cumpleaños».

¿Pero en realidad?

Iba a entrar en su para siempre.