Capítulo

Treinta y seis

JD

La noche del desierto era fresca y cortante, ese tipo de frío que se te colaba por las mangas y te atenazaba la garganta en cuanto te descuidabas.

La hoguera de otoño rugía en el claro detrás de la sede de los Royal Bastards; las llamas lamían el cielo negro y las chispas volaban como almas inquietas.

Alguien me pasó una cerveza y la agarré sin decir palabra, con los dedos apretados en torno al cuello de la botella.

Me quedé allí plantado, con las botas hundidas en la tierra apisonada, recorriendo la multitud con la mirada como un halcón.

No andaba buscando problemas.

Pero sabía de sobra que se avecinaban.

Los capítulos de fuera llegaron en masa para el fin de semana. Bueno para la moral, bueno para los negocios. Esa era la versión oficial, al menos. Pero yo sabía la verdad. Edge también. Joder, todos en el círculo interno sabían que esto no era solo una fiesta.

Era una trampa.

Y yo era el maldito cebo.

Skye no me había tocado desde la casa de seguridad.

Nos habíamos dicho todas las palabras duras, todas las verdades sucias, todos los secretos que deberían habernos destrozado.

Y aun así, seguíamos dando vueltas el uno alrededor del otro, atados por el fantasma de una llama que nunca terminamos de apagar.

Ahora la veía en la oficina, con el pelo reluciente como el fuego, los labios suaves y rosados, esas faldas diseñadas para que un hombre olvidara hasta su nombre. Su perfume impregnaba mi escritorio como una maldición. Estaba jugando con fuego. Y yo me estaba quemando.

¿Pero el perdón?

Esa era otra historia.

Mi mente reproducía la misma película una y otra vez: Si su madre no hubiera acabado en ese hospital... si Skye no hubiera vuelto a Nuevo México... ¿me habría hablado alguna vez de mi hijo?

¿Ese silencio? ¿Esos años perdidos?

Dolían más que sus mentiras.

Así que me quedé en las sombras, viendo a los tipos de Tucson, Amarillo y El Paso dar vueltas alrededor del fuego mientras bebían, se reían y echaban el ojo al talento local. Las tías del club se contoneaban enfundadas en cuero ajustado y maquillaje ahumado, pero ninguna me llamó la atención.

Hasta ella.

Skye.

Apareció de entre dos motos aparcadas como una alucinación a cámara lenta.

Los leggings de cuero le abrazaban las piernas largas como el pecado, y ese crop top...

joder. Sus curvas se derramaban dentro como miel en un vaso de cristal.

No llevaba mucho encima, pero no era solo la ropa lo que me dejó sin aliento.

Era ella.

Su manera de caminar con esa confianza tímida. Como si supiera que la observaban pero no tuviera claro si quería que la vieran. Sus ojos recorrieron la multitud sin buscarme. Eso dolió. Pero también me dijo todo lo que necesitaba saber.

No estaba aquí por trabajo.

Estaba aquí para jugar.

Lo vi suceder en tiempo real. Un tipo presumido del capítulo de Phoenix se fijó en ella.

Era alto, cachas, llevaba gafas de espejo aunque el sol se había puesto hacía rato.

Se acercó pavoneándose, le dijo algo que la hizo reír.

No una risa falsa. Una de verdad. Echó la cabeza hacia atrás, y por un segundo fue como verla escurrirse entre mis dedos de nuevo.

La botella se resquebrajó en mi mano.

La cerveza me salpicó las botas.

Edge arqueó una ceja desde el otro lado. Tarak silbó por lo bajo. River ni siquiera disimuló la sonrisa.

—Cuidado —dijo River, alzando el whisky—. Estás a punto de convertirte en un neandertal.

Apreté la mandíbula. Tiré la botella rota al fuego y eché a andar hacia la barra. Pero no llegué muy lejos.

De pronto la tenía delante.

El pelo revuelto, las mejillas encendidas por el calor, los labios entreabiertos como si fuera a decir algo pero hubiera olvidado cómo.

—Está pillada —gruñí. No escuché su respuesta. Estaba demasiado pendiente de ella—. ¿Crees que esto cambia algo?

Dio un paso hacia mí.

—Creo que significa algo.

Alargué la mano, le agarré la muñeca y tiré de ella hacia mí. Mi voz era fuego y gravilla.

—¿Quieres jugar, nena? Olvidaste quién te enseñó.

Se le cortó la respiración.

Me incliné hasta rozarle el oído con los labios.

—El cuero te sienta bien. Pero sin nada te sienta mejor.

Luego me di la vuelta y me alejé sin mirar atrás, dejándola con ganas de más. Dejándola arder como ella había jugado conmigo en la oficina, dejándome a mí con ganas de más.

Si no me alejaba, iba a decir algo que no podría retirar. O peor: hacer algo de lo que me arrepentiría.

Tal vez.

El ardor en el pecho no era solo por el whisky barato del vaso de plástico que me colgaba de los dedos.

Era ella. Esa mirada que me lanzó, con los ojos muy abiertos y mordiéndose el labio, como si no acabara de estar riéndose con aquel tío del parche de Texas.

Como si no le hubiera dejado mirarla cual si estuviera libre.

Entérate de una vez, cariño: nunca has estado en el mercado.

No para mí.

Vuelvo hacia la hoguera; el calor de las llamas no es rival para la sangre que me hierve bajo la piel. Tarak me da una palmada en la espalda, Edge me rellena el vaso, River sonríe como si ya supiera que estoy a dos pasos de perder la cabeza.

Intento concentrarme en la conversación, en el bajo que retumba en los altavoces que alguien colgó entre dos árboles, en el olor a cerveza, a humo de leña y a carne a la brasa.

Pero la siento detrás de mí.

Como la gravedad.

Como si la noche misma se curvara en su presencia.

Y solo empeora.

En cuanto me apoyo en la barandilla de la terraza, intentando respirar, llegan. Mujeres. Chicas del club. Forasteras. Nómadas y viejas del parche por igual. Todas enfundadas en cuero ajustado, labios rojos, ojos hambrientos.

Se me acercan.

Una me rozó las tetas contra el brazo como si nada. Otra deslizó los dedos por la línea de mis botones, la punta de su uña manicurada raspando el borde de mis vaqueros como si quisiera saber qué escondía debajo.

Lo permití.

Dejé que creyeran que estaba en el mercado. Incluso le dediqué a una de ellas mi media sonrisa de lobo. Esa que hacía que Skye se sonrojara y me diera un puñetazo en el hombro en el instituto.

Pero cuando alcé la mirada por encima de las llamas, la encontré.

Skye.

De pie junto a la cola del barril de cerveza, con el vaso rojo de plástico aplastado en la mano como si le hubiera hecho algo. Tenía la mandíbula apretada, las fosas nasales dilatadas, y desde aquí podía ver cómo le subía y bajaba el pecho con respiraciones breves y entrecortadas.

Estaba celosa.

Bien.

No se movió hacia mí. No gritó. No apartó a ninguna de las mujeres de un empujón, como en parte esperaba que hiciera.

Porque ese es el problema, ¿no?

Ya no sabemos qué coño somos el uno para el otro.

No sé si somos fuego y gasolina, o solo humo y cenizas. No sé si debería besarla hasta que le flaqueen las rodillas, o encadenarla otra vez para que no pueda escapar.

Joder, ni siquiera sé si ella quiere que le impida irse la próxima vez.

Pero hay algo que sí sé.

Sigue siendo mía.

Siempre lo fue, joder.

Me inclino hacia la tía colgada de mi brazo, dejo que mis dedos le rocen la espalda desnuda lo justo para que Skye se clave las uñas en el muslo. No me quita los ojos de encima, como si al parpadear yo pudiera desaparecer otra vez.

No se mueve.

Pero su expresión cambia.

Los celos se transforman en otra cosa.

Anhelo.

Me echa de menos.

Me desea.

Pero tiene miedo.

Y quizás debería.

Porque cuando la recupere —cuando de verdad la recupere— no habrá más huidas. Ni alias. Ni novios secretos, ni cámaras de seguridad trucadas, ni escondites en Carolina del Norte.

Habrá cadenas.

Habrá votos.

Habrá un niño que sepa quién es su padre, que crezca oyendo su nombre rugido por moteros que lo quieren como a uno de los suyos.

Y estará Skye. No esta versión que está al otro lado del patio con los muros levantados y los ojos al borde de las lágrimas, sino la de verdad.

La que besé bajo las estrellas en la caja de mi camioneta. Con la que hice el amor en una poza, en una habitación de hotel, en cada sueño roto que he tenido.

Esa chica.

Mi chica.

Sigue ahí dentro.

Y juro por Dios que voy a derribar todas sus barreras y reclamarla de nuevo.

Aunque nos mate a los dos. Verla con otros tíos rondándola me caló hondo. Me llevaría tiempo perdonar. Reconstruir. Pero que ella se consolara con otro no era una opción. Era yo o nadie. No iba a permitir que otro hombre la tocara ni... ni que intentara hacer de padre de Jackson. Los dos eran míos.

Tenía la cerveza vacía, así que igual me levantaba e iba hacia la chica que me suplicaba que la hiciera mía...

—JD —susurró.

Mi nombre, como una plegaria.

Se me cerraron los puños. La miré fijamente, obligándome a quedarme quieto. A no tocarla. A no recordar el sabor de su piel, la sensación de sus piernas enredadas en mi cintura, cómo gemía mi nombre cuando yo...

—Estás jugando con fuego, cariño —le solté con voz ronca.

Parpadeó, atrapada entre el miedo y el deseo.

—Quizás quiero quemarme.

Joder.

Sin darme cuenta de lo que hacía, ya la tenía agarrada del brazo, arrastrándola detrás de la sede del club. Nadie nos detuvo. Coño, seguro que estaban haciendo apuestas.

Llegamos a las sombras y la empotré contra la pared.

—¿Por qué me haces esto? —gruñí con voz ronca—. ¿Por qué ahora?

Sus manos se aferraron a mi camiseta.

—Porque todavía te quiero, JD. Y porque estoy harta de fingir que no.

Mi frente chocó con la suya. La respiré. Todo mi cuerpo estaba en tensión, cada músculo clamando por control.

La besé.

Con fuerza.

Desesperado.

Como un hombre intentando arrancarle la verdad con la lengua.

La hoguera crepitaba a lo lejos. El club reía y bebía y rugía por alguna gilipollez. Pero en ese momento, el único sonido que oí fue su gemido, bajo y necesitado, el mismo que me había perseguido en sueños durante seis putos años.

No sabía si podría perdonarla.

Pero sabía que nunca dejaría de desearla.

Entonces dijo unas palabras que me remataron.