Capítulo

Once

JD

Escucho el sonido primero... el zumbido grave a una milla de distancia. Ese rugido de motor recalentado es inconfundible. Lo conozco bien. La segunda señal es la nube de polvo rojo arcilloso que la moto levanta a su paso por el único camino de entrada y salida del rancho.

—¿Qué demonios? —Mi hermano mayor, Cal, entrecierra los ojos y tira los gruesos guantes de trabajo para agarrar las riendas de su caballo, que presiente que lo que viene no trae nada bueno.

La mano me descansa en la cadera, un recordatorio de la Glock que llevo encima para las serpientes de cascabel. Nunca he tenido que dispararle a nada más.

Todavía.

—Les voy a retorcer el pescuezo. Al que sea que venga, le voy a partir la cara... recuérdame cerrar el maldito portón de entrada todos los días. ¡Llama a Colton por radio! Asegúrate de que los caballos estén en el corral. ¡Los sementales se van a volver locos!

Entrecierro los ojos para protegerme de los rayos del sol poniente del desierto. Intento distinguir quién demonios se atreve a entrar a toda velocidad en nuestro rancho, asustar a los caballos y hacer que mi hermano estalle como un petardo. Cal cabreado es otro cantar.

—Mierda —suelto con voz arrastrada. Claro que son ellos. La hermandad más improbable que se haya formado jamás, en mi opinión.

Tarak, el antiguo Prez de los Royal Bastards, y su nuevo cuñado, Edge, que de alguna manera se las arregla para tener un pie en dos MC —los Bastards y los Scorpions—, vienen en formación en V con otro tipo del club detrás.

—¿Los conoces? —Mi hermano, con el ceño fruncido, alterna la mirada entre nuestros invitados y yo mientras apagan los motores.

—Solía conocerlos.

—¡JD! ¡Hermano! ¡Oímos que habías vuelto!

Suelto una retahíla de maldiciones mientras levanto la mano a modo de saludo.

—Asustasteis a mis caballos, hijos de puta. —Cal cruza los brazos y los fulmina con la mirada. O lo intenta.

Edge se encoge de hombros.

Tarak frunce el ceño.

El tercer tipo parece casi una década más joven que Tarak. Lo estudio con detenimiento.

—¿Qué demonios? —articulo sin voz hacia Edge, después de fijarme en el parche de Prez del RBMC Santa Fe en el chaleco de cuero del novato—. ¿Tú y Tarak intercambiasteis chalecos? Qué tierno. —Le tomo el pelo al novato.

Tarak niega con la cabeza. —Joder, Northport. Eres el único hijo de puta en toda esta zona que tiene los cojones para hablarnos así.

—Y que lo digas.

A ninguno de los dos le gusta que le hablen con desprecio. Se creen los amos de Santa Fe y de cada rincón del desierto.

—¿Qué os trae por nuestro rancho? —Cal va directo al grano.

—Tenemos sed. Nos pillaba de camino.

—¿De camino a dónde?

Nuestro rancho limita con un cañón por detrás y kilómetros de polvo donde no crece ni un hierbajo por delante. Nos está mintiendo y los dos lo sabemos.

—Entre aquí y allá —evade Tarak.

—Tenemos novedades —dice Edge en voz baja.

Se me cierran los puños. La respiración se me ralentiza. El cuerpo se me tensa como una serpiente a punto de atacar.

—¿JD? —pregunta mi hermano.

—Les pedí a los Royal Bastards que investigaran algo por mí.

—¿Que hiciste qué? —ruge.

—Relájate, joder. Por mi cuenta solo daba con callejones sin salida.

—¿Por ella? Joder, JD, déjala en el pasado. ¡Se largó! No necesitamos favores de gente como ellos.

—Repite eso —gruñe Tarak.

Levanto la mano para detener el avance de los hombres del MC hacia nuestro porche.

Las ínfulas de sangre azul de mi hermano están a punto de hacer que lo tumben.

Y no estoy seguro de que vaya a impedirlo.

Edge se acerca con paso firme: es grande.

Nadie se mete con él. —¿Nos vas a invitar a pasar?

Mejor hablamos dentro. Ya sabes, como gente civilizada y eso...

A mi hermano se le tensa la mandíbula.

—Dentro. A mi despacho.

El olor a aceite, cuero y tabaco me resulta extrañamente familiar cuando Edge me da una palmada en la espalda. —Todo bien, hermano.

Fuimos hermanos, en otro tiempo. Asiento y les hago señas para que me sigan a la puerta lateral del porche corrido.

Edge y yo nos conocemos desde críos, cuando mi padre pensó que valía para algo y me dejó jugar a fútbol americano en categorías inferiores.

Yo era el quarterback y Edge mi receptor.

Fueron buenos tiempos hasta que mi madre lo cortó de raíz.

No podía permitir que me juntara con el chico equivocado.

Luego vinieron nuestros años rebeldes de adolescencia, cuando Edge jugaba en el instituto rival y salíamos de fiesta a la meseta después de los partidos.

Cuando conocí a Red, lo único que quería era pasar cada segundo con ella.

Me detengo justo antes de la puerta, me limpio las botas en el felpudo de cerdas gruesas y entro al fresco del aire acondicionado.

El aire acondicionado sienta de maravilla contra la piel. —¿Whisky? —pregunto con fingida calma, aunque por dentro estoy tenso y listo para saltar.

Tarak gruñe a modo de respuesta. Sirvo dos dedos de whisky solo en vasos de cristal antiguo.

El rancho lleva tres generaciones en nuestra familia. La licorera de cristal de la que sirvo tiene tanto valor como el arte que cuelga en la pared tras el escritorio de Cal. Dirigir el rancho siempre fue el sueño de él. El mío era diferente. O eso creía.

—Me alegra verte de vuelta, JD. Necesitamos más hombres buenos en el desierto.

—No me quedaré mucho tiempo.

—¿El calor todavía te afecta?

Arqueo una ceja mientras me giro y le paso el whisky a Edge. —Nunca fue el calor.

—Ah, sí. Ya me acuerdo. Fue por la chica. Te largaste del pueblo justo después de que ella...

—Déjalo —advertí mientras mi hermano por fin entraba en su estudio. Las arrugas de su ceño parecían un centímetro más profundas.

Tarak nos daba la espalda mientras bebía, con la mirada fija en el extenso rancho que se extendía más allá de la ventana. El nuevo Prez estaba extrañamente callado. Pero no se le escapaba nada.

—River. River Cruz —incliné la cabeza a modo de saludo cuando por fin se presentó, mientras le pasaba una copa.

El gesto de Cal se endureció aún más al ver que estaba sirviendo a nuestros invitados whisky de doscientos años de la licorera de nuestro tatarabuelo. Me encogí de hombros mientras Cal se acomodaba tras su escritorio, rechazando con un gesto la copa que iba a servirle.

—¿Y bien? ¿Empezamos?

Tarak se apartó de la ventana.

—Le estamos haciendo un favor a tu hermano, Northport. Muestra un poco de educación, joder.

Cal se puso rojo de ira.

—JD acaba de servirles lo mejor que tenemos. ¿Crees que he olvidado la noche que te encontré borracho, medio desnudo y cubierto de pintura de guerra en mi granero, soltando a mis caballos mientras gritabas que tu gente era la dueña de mi tierra y le prendías fuego al pajar?

Hice girar el whisky en el vaso, esbozando una media sonrisa. Mierda. No pensé que Cal fuera a sacar eso a relucir. Tarak es alguien con quien nadie en los tres estados colindantes se mete. Jamás. Pero a Cal le importa una mierda el MC o cuánta sangre pueda tener Tarak en las manos.

—Estaba... pasando por un mal momento. Mi prometida acababa de morir.

—Da igual. No vuelvas a intentar esa mierda. Tienes mucha suerte de que tu madre fuera buena gente, o te habría puesto una denuncia detrás de otra...

—Ahora soy un hombre casado. Mi pasado ya no me atormenta.

Cal respondió con un gruñido.

—El mío sí, joder —murmuré, dejando que el whisky me quemara la garganta al estrellar el vaso vacío.

—¿Qué habéis averiguado sobre... ella?

—Estábamos con asuntos del Club al sur de la frontera hace unas semanas...

la cosa se puso fea... un tío suplicó por su vida diciendo que sabía cosas sobre chicas que desaparecían...

pensé que iba hasta arriba de mierda. Tenía mi Glock en su boca, el dedo en el gatillo...

cuando me fijé en el anillo de su meñique.

Es el logo del Rancho. El escudo de tu familia.

Apreté los puños.

—Juró que lo había conseguido en una casa de empeños. Que le había llamado la atención.

—¡Y una mierda! —rugí, estrellando el vaso con tanta fuerza que el cristal se hizo añicos. Tarak metió la mano en el bolsillo y, antes de que me diera cuenta, el anillo tintineó sobre el escritorio de Cal.

—¿Seguro que es el que le diste? Porque, hermano, la cosa pinta mal. Es un violador y asesino en serie... Ha entrado y salido de la cárcel mil veces...

—¡Hijo de puta! —rugí.

—¡Cabrón! Es suyo. De Red. Se lo puse en el dedo anular jurándole que algún día lo cambiaría por uno de diamantes. ¡Red! —rugí, volcando el escritorio antiguo de Cal, que pesaba casi doscientos kilos, como si no fuera nada.

River y Edge me agarraron de los brazos, impidiéndome perder la cabeza del todo ahí dentro.

—Tranquilo, hermano. Estamos contigo —Tarak intentó calmarme, pero solo podía ver a mi mujer muerta en algún lugar del desierto. Su cuerpo abandonado donde nadie lo encontraría jamás.

—¿Averiguaste... averiguaste dónde la tiró? —Mi voz sonaba áspera, como cristal roto. Me importaba una mierda estar llorando delante de ellos. Estaba acabado. Con el alma destrozada.

Con razón mis investigadores privados nunca encontraron ningún rastro.

—Gracias por devolver el anillo. ¿Y el cabrón...?

—Lo hemos guardado para ti... —levanté la cabeza de golpe.

—¿Todavía tienes esa moto que arreglamos en el último curso?

Asentí. Todavía incapaz de hablar. Estaba tan cerca de cerrar ese capítulo, pero no de la forma que quería.

Llevé al grupo hasta nuestro granero auxiliar, donde guardábamos coches antiguos y los proyectos en los que anduviera metido mi hermano pequeño, Colton.

Me temblaban las manos mientras levantaba la esquina de la lona.

Ahí estaba.

Todo cromo reluciente y tuneada a tope.

La moto de mis sueños de adolescente, que nunca llegó a materializarse. La Ducati restaurada era un sueño de una época que era mejor olvidar.

Apreté los puños.

Iba a mandar a alguien al infierno esa noche, y después lloraría a Red por última vez, cerrando por fin ese capítulo.

—¿JD?