Capítulo 25

Capítulo Veinticinco

—¿En qué piensa, jefe? —dijo Melissa mientras conducía a ambos fuera de Edimburgo hacia Ratho por segunda vez en tantos días.

Mac había entregado sus llaves a un agente uniformado en la comisaría con instrucciones de recuperar su coche de High School Wynd y devolverlo a Niddrie Mains Road.

Se sentía vulnerable sin él, incapaz de moverse con la libertad que deseaba.

Pérdidas así eran triviales en el gran esquema de las cosas, pero le molestaban de forma desproporcionada.

Como perder el teléfono. Pero no estaba pensando en eso.

Su mente volvía una y otra vez a Clio. Melissa había empezado a llamarla por su nombre de pila a menos de veinticuatro horas de conocerla.

Mac usaba su título delante de los demás, pero en su cabeza ya era Clio.

—La doctora Wray es una civil, y está empezando a ser fundamental para atrapar a este asesino. Eso la pone a ella y a su familia en riesgo —dijo—. No me gusta nada.

—A mí tampoco. Clio es encantadora. Casi desearía que se quedara más tiempo —respondió Melissa.

—Cazzy se pondrá celosa —replicó Mac.

—Clio no es mi tipo. Pero pensé que podría ser el suyo —dijo Melissa.

Mac la miró. Solo la miró, y ella hizo una mueca. —Perdón, jefe. Es solo que a veces pienso que necesita a alguien que le cuide. Levantó la mano un momento. —Ya está, lo dije. Sé que no debería, pero lo dije. Despídame.

Durante un largo momento, Mac permaneció en silencio, sin sonreír, observando cómo empezaba a llover sobre el parabrisas. —No podría despedirla, Melissa —dijo al fin—. Me demandaría.

Melissa se echó a reír, y Mac sonrió. —Cazzy demandaría a la Policía de Escocia hasta devolverla a la Edad de Piedra, eso seguro. Pero a eso me refiero. Necesita una Cazzy. Ella me cuida a mí, y usted no tiene a nadie así.

—Yo me cuido solo. ¿Le doy la impresión de ser el tipo de hombre con el que es fácil convivir? —dijo, permitiéndose la charla personal por un momento.

Normalmente, habría cortado de raíz ese tipo de conversación.

La habría apartado y mantenido la distancia.

Se preguntó si no sería efecto del golpe en la cabeza.

O tal vez de la herida mucho más profunda que había sufrido cuando Siobhan se marchó.

Llevándose consigo a la niña que Mac había llegado a considerar como suya.

Pensar en Siobhan y en Áine le provocó una punzada de dolor que reprimió con brutalidad.

—No, no lo parece —dijo Melissa—. Pero yo tampoco. Creo que a veces vuelvo loca a Cazzy con mi necesidad de que todo esté en orden y en su sitio. Me dice que no voy a soportar tener un bebé en casa si no puedo tolerar un poco de desorden.

Mac pensó en su departamento bien ordenado.

No tenía tiempo para limpiar, por eso pagaba a alguien para que lo hiciera por él.

Pero si hubiera tenido tiempo, sabía que lo haría con una minuciosidad forense.

La idea de una pequeña bola de caos suelta por ahí le incomodaba.

Un niño mayor era diferente. Áine tenía diez años.

No, tenía once o doce. Tal vez trece. No es que no lo recordara ahora, es que nunca se había molestado en memorizarlo.

Siobhan se lo había dicho, y él lo había descartado de inmediato por irrelevante.

Dios, con razón se había ido. Gruñó una respuesta a Melissa y decidió cambiar de tema.

Aquella conversación no llevaba a ninguna parte.

—Karen Martins probablemente será hostil.

Ya hablé con ella una vez y seguramente piense que no hay nada más que decir.

O preguntará por qué insistimos en remover todo esto otra vez.

Su marido es arrogante y se cree con derechos.

No deje que le afecte —dijo, más para reconducir la conversación a temas profesionales que porque Melissa necesitara saberlo.

Ella asintió y no hizo ningún comentario sobre el cierre de la charla personal por parte de Mac.

—Lideraré yo. He establecido una especie de vínculo con ella —añadió.

Melissa le lanzó una mirada fulminante. Mac esperaba una reacción y la vio, aunque no la reconoció.

Si Melissa quería pensar que él era una especie de mujeriego, que así fuera.

Para cuando llegaron a la casa de los Martins, justo más allá del pueblo de Ratho, la lluvia caía con fuerza.

El cielo estaba oscuro, a pesar de ser la hora del almuerzo.

Un par de luces brillaban cálidamente en el rostro de la fachada marcadamente moderna de la casa.

—Vaya, me gusta esto —comentó Melissa—. Líneas limpias y moderno.

—Siempre la imaginé más del tipo cabaña con rosales —comentó Mac.

Melissa rio. —Demasiado desordenado. Prefiero lo contemporáneo, con tarima y un jardín delimitado cualquier día.

Metió la mano en la parte trasera en busca de un paraguas, pero Mac la detuvo.

—Vamos a caminar hasta la puerta y empaparnos. Así tendremos una excusa para pedir una toalla. Usted puede ir por una y echar un vistazo.

Melissa sonrió. —Como diga, Holmes —dijo, dejando caer el paraguas.

—Antes de que vayamos. ¿Solicitó el informe del hospital de Karen? Se que es poco probable que sea la asesina, pero es la única fuera de este equipo que sabe que Clio nos está ayudando. No quiero ese riesgo para ella ni para su hija.

—Lo entiendo, jefe. Estoy en ello.

Mac asintió en señal de agradecimiento y salió del coche, resistiendo el impulso de encogerse ante el agua helada.

Melissa recorrió la distancia hasta la puerta principal con los hombros encogidos.

Mac caminó como si fuera un día templado y soleado.

En el timbre, se repitió el habitual ritual con el dueño de la casa.

Mac lo presionó hasta que les abrió. Polar —uno diferente—, sandalias sobre gruesos calcetines grises de senderismo.

Charles Martins se quedó de pie con una mano en la puerta.

Una sola mirada descartó a Melissa y luego se marchitó en dirección a Mac.

—Karen no está aquí —dijo él con tono beligerante.

—La universidad dijo que hoy trabajaba desde casa —dijo Melissa. Había llamado a la oficina de Karen Martins antes de salir de la comisaría.

—No es cierto. Se fue esta mañana al trabajo y no la he visto desde entonces —respondió Charles.

—Está lloviendo a cántaros. ¿Te importaría si entramos? —dijo Melissa.

—Sí, estoy ocupado —respondió Charles.

—¿Todo bien, Charles? —se oyó una voz detrás de él.

Un hombre apareció en el umbral con una taza de algo caliente en la mano. Llevaba una camisa gris, pantalones negros y un rectángulo blanco en la garganta.

—Todo está bien, Gordon. Estos agentes ya se iban —dijo Charles—. Querían hablar con mi esposa.

—En realidad, unas palabras contigo también nos servirían —dijo Mac.

Mientras hablaba, dio un paso hacia adelante y hacia un lado.

Charles retrocedió instintivamente, aunque tenía todo el derecho de mantenerse firme.

Si lo hubiera hecho, Mac no habría podido forzar la situación.

Todo consistía en asumir que la otra persona cedería y proyectando esa seguridad.

Uno de los trucos mágicos de la policía. Melissa lo siguió.

—Voy a buscar un par de toallas —dijo el sacerdote.

—En realidad, solo indíqueme por dónde es. Necesito ir al baño, si no le importa, señor Martins —dijo Melissa.

Charles asintió y dio un portazo. Señaló hacia un pasillo.

—Hay un baño, la tercera puerta.

Mac miró en la dirección opuesta. Podía ver la sala de estar, dominada por el nivel del altillo donde él y Karen se habían sentado. Eso dejaría el baño fuera de la vista y permitiría que Melissa se escabullera para husmear.

—Tomemos asiento —dijo Mac, entrando con paso firme en la sala de estar, donde lo recibió el perro.

—Pondré la tetera. El agua acaba de hervir —dijo el sacerdote.

—¿Y usted es...? —dijo Mac, sentándose en un amplio sofá esquinero.

La habitación era de planta abierta y ocupaba todo el ancho de la casa. Altas ventanas al frente y al fondo dejaban entrar abundante luz natural. El piso era de madera, y aparte del sofá, había una butaca negra de cuero, otra de mimbre y una mesa de centro que parecía hecha de madera flotante.

—Reverendo Gordon Brunt, amigo de la familia.

Brunt se adelantó y ofreció la mano, de dedos largos, nudillos prominentes y venas marcadas. Sonrió con calidez y Mac le estrechó la mano sin levantarse. Charles Martins se había sentado en el borde de la silla de mimbre, con las manos entrelazadas entre las rodillas.

—No se me ocurre de qué quiere hablar conmigo —dijo.

—¿Tiene alguna idea de adónde pudo haber ido su esposa? —preguntó Mac.

—Ninguna.

—¿Ella tiene teléfono?

—¿Qué? Sí, claro que tiene. ¿Por qué? —Martins parecía confundido, el rostro fruncido en un gesto de desconcierto.

—¿Y usted? —preguntó Mac.

—Naturalmente, pero…

—Entonces puede decirme dónde está —señaló Mac.

No podía obligarlo, no podía quitarle el teléfono sin una orden de registro, pero sí podía intimidarlo para que lo hiciera. No es que le estuviera pidiendo el teléfono. Solo que Martins revisara la ubicación de su esposa.

—Ah, claro —dijo Martins, como si acabara de caer en cuenta.

Se metió la mano en los bolsillos del vaquero y sacó su teléfono, lo activó y escribió un código PIN.

—Por cierto, ¿a qué se dedica usted? —preguntó Mac.

—Soy arquitecto —respondió Martins, distraído.

—¿Cómo toma el café, oficial? —gritó Brunt desde la cocina.

—De filtro, si tiene. Con leche, pero vegetal, y dos de azúcar. Té si solo tiene café instantáneo —respondió Mac en voz alta.

Era descortés, pero con suerte mantendría al cura alejado durante unos minutos.

—No puedo encontrarla. Puede que se le haya agotado la batería del teléfono. Solo tengo su última ubicación —dijo Martins.

—¿Puedo verla? —preguntó Mac.

Martins giró el teléfono hacia Mac. Mostraba un mapa con un círculo gris en el centro, etiquetado como Karen.

Mac frunció el ceño; al presionar el círculo vio que su última ubicación había sido registrada poco después de las ocho de la mañana.

El lugar era el centro de Edimburgo; de hecho, se trataba del antiguo edificio Moray de la universidad.

—¿A qué hora se fue esta mañana? —preguntó Mac.

—A la misma hora de siempre, sobre las siete y media. Pero ¿de qué va todo esto? —dijo Martins.

Mac ignoró la pregunta y se limitó a mirar fijamente a Martins, sin decir nada.

No era que intentara intimidarlo. Tenía la mente en otra parte, pero ¿quién sabía lo que una mirada silenciosa podía sacar de lo más profundo?

Además, el hombre lo estaba irritando. Martins desvió la mirada, volvió a mirar, y volvió a apartar los ojos. Luego se levantó de golpe.

—Me molesta esto. ¡No he hecho nada malo!

—Té y café —anunció Blunt, entrando en la habitación desde la cocina con una bandeja y tres tazas.

—¿Karen suele dejar que se le agote la batería del móvil por la noche? Yo lo cargo a esa hora. Creo que la mayoría de la gente lo hace —comentó Mac, aceptando su café. Soluble con leche entera, por lo que parecía. Vaya, quién lo diría, un cura pasivo-agresivo.

—Sí, claro que lo carga.

—Entonces, su teléfono no se ha quedado sin batería desde las 8:07 de esta mañana —dijo Mac—. O lo ha roto, lo ha dejado caer en el váter o algo así, o ha desactivado la localización. ¿Por qué haría eso?

—¿Cómo voy a saberlo yo? —Martins caminaba de un lado a otro de la habitación, visiblemente alterado.

—¿Esto es un interrogatorio, agente? —preguntó Brunt con cortesía—. Porque soy abogado colegiado además de ministro, para que lo sepa.

—No, no. Quería hablar con Karen y Charles ha estado tratando de ayudarme a averiguar cómo encontrarla —dijo Mac con amabilidad.

—Bueno, claramente no está aquí, así que ¿por qué no habla con su empleador…? —empezó Brunt.

—¿Cómo era su relación con su hijo, señor Martins? —preguntó Mac, eligiendo el momento de mayor impacto para lanzar la pregunta.

Martins había estado junto a la ventana, pero ahora se giró bruscamente, con los ojos muy abiertos. —¿Y qué demonios tiene eso que ver contigo?

—¿Sabía que él se estaba autolesionando? —preguntó Mac, clavando en Martins una mirada dura.

—No. O sea, sí, lo sé. Pero no lo sabía en ese momento.

—¿Entonces no eran tan cercanos? —insistió Mac.

—¡No! ¿Está bien? ¿Eso es un crimen ahora? Fracasé como padre. ¿Satisfecho?

Brunt se levantó y caminó hacia Martins, colocando sus grandes manos sobre los hombros del otro hombre. —No te alteres, Charles. No fuiste un fracaso. Fuiste un buen padre. Eres un buen hombre que no tiene nada de qué sentirse culpable.

—Los amigos de Alex parecían culparle por sus autolesiones. ¿Por qué sería eso? —preguntó Mac, mintiendo con suavidad.

Los instintos de Mac lo guiaban. Había algo en la actitud defensiva inmediata de Martins y en la confianza segura del ministro que simplemente no le olía bien. Tal vez era su desconfianza automática hacia cualquiera que se hiciera llamar sacerdote. El cinismo de un policía ateo.

—¡No fue culpa mía! —gritó Martins.