Capítulo 23

Capítulo Veintitrés

Clio estaba sentada en la sala de recepción junto a un hombre delgado con chándal y una expresión aburrida en el rostro.

Clio, en cambio, parecía observar todo a su alrededor con gran interés.

Claramente, era alguien que no solía estar dentro de una comisaría.

Él se halagó pensando que su rostro se iluminó al verlo cruzar las puertas de seguridad hacia la sala de espera.

Ella se puso de pie, sonriendo, y Mac no pudo evitar devolverle la sonrisa.

—¡Buenos días, inspector! —dijo Clio, animada—. ¿Recibió mis mensajes?

Eso detuvo a Mac. Melissa no le había mencionado que Clio hubiera intentado contactarlo.

—Ah, no. Mi teléfono estaba roto —dijo Mac.

—Sí, lo mencionó cuando vino a verme. Pensé que tendría uno de repuesto o algo así —dijo Clio, colgándose el bolso al hombro.

—No, el presupuesto de la Policía de Escocia no da para más de un teléfono por persona. Todavía tengo que poner en marcha el de reemplazo —dijo Mac con una sonrisa que esperaba fuera jovial.

Se volvió hacia el sargento de guardia.—¿Hay alguna sala libre?

El sargento consultó la pantalla de un ordenador.—La dos está libre, señor.

Mac tecleó el código de acceso para la puerta de seguridad y la mantuvo abierta para Clio.—¿Podemos hablar un momento?

Clio frunció el ceño pero pasó delante de él.

Mac la condujo a la Sala de Entrevistas Dos.

Era pequeña, amueblada con una mesa de superficie plástica y dos sillas.

Un botón de pánico recorría las paredes y la iluminaban unas luces fluorescentes del techo, incómodamente brillantes.

No era la primera vez que Mac deseaba que esas salas tuvieran reguladores de intensidad.

—Tome asiento —dijo él, apartando una silla para Clio y ocupando la que quedaba enfrente.

Ella parecía confundida, y con cierta sorpresa, Mac se sintió mal por ser la causa.

Su rostro seguía siendo bonito, a pesar del ceño fruncido.

Se dio cuenta de que se había acostumbrado a ver una sonrisa peculiar y un brillo en sus ojos.

Pero no era su amigo. Apenas la conocía, y esto debía mantenerse profesional.

—¿Por qué tan formal, Mac? —preguntó ella, volviendo al nombre que él le había permitido usar ahora que estaban a solas.

—Clio, la investigación ha avanzado considerablemente desde ayer. No estoy seguro de que el trabajo que le pedí que realizara para nosotros vaya a ser necesario a partir de ahora.

Odiaba ese tono frío, carente de emoción, y las palabras robóticas y corporativas.

No era la primera vez que necesitaba cortar con sus emociones y seguir adelante.

La policía exigía esa capacidad, especialmente en sus oficiales superiores.

Aprendías a no pensar en el rastro de devastación que dejabas a tu paso.

—Oh, eso es decepcionante. Y un poco molesto, si soy sincera. Puse mi trabajo en pausa para ayudarte —respondió Clio.

—Lo sé y realmente valoro todos sus esfuerzos —dijo Mac.

—¿Eso es todo? —preguntó Clio, con un matiz cortante en la voz.

Ella miraba directamente a Mac, ojo a ojo, negándose a apartar la vista.

Notó la pulsera que llevaba, hecha de cuero entrelazado y decorada con un motivo de árboles y flores.

No se había fijado en ella antes. Llevaba una camiseta bajo una chaqueta de jean muy usada.

La camiseta estaba desgastada y holgada, el cuello sin forma, dejando ver dos collares sobre una extensión de piel pálida y suave.

Mac era consciente de todo esto en su periferia, así como del aroma ligero y ligeramente floral de su perfume.

No usaba maquillaje, pero no lo necesitaba.

Tal vez aún sufría los efectos residuales de la contusión, porque sentado tan cerca de ella, su mente empezaba a divagar.

—Me temo que sí, doctora Wray —dijo Mac, añadiendo una capa extra de formalidad para tomar distancia.

—Oh, no, lo siento, Mac —dijo Clio, enfatizando el apodo—.

No vas a ponerte formal conmigo. Me debes una explicación.

Me haces venir y mirar cosas verdaderamente horribles, diciendo que necesitas mi ayuda.

Me meto de lleno, paso horas investigando y, de paso, arriesgo mi trabajo, y ¿ahora simplemente me echas? No lo creo.

A Mac le resultó curioso que ella estuviera tan molesta por esto. El inconveniente al que la había sometido era una cosa. Pero esto era diferente. Empezaba a sentir que esto era una ruptura.

—¿Acaso leíste mi último mensaje? —dijo Clio, poniéndose de pie.

—No, ya te dije, mi teléfono está roto. Todavía no he iniciado sesión en el nuevo. Pero te aseguro que leeré todo lo que has tenido la amabilidad de enviarme.

—Está bien —dijo Clio, aclarándose la garganta.

Agarró su bolso, se dirigió decidida hacia la puerta y luego se detuvo, con una mano en el picaporte. Se volvió hacia Mac. —No. ¿Sabes qué? No voy a dejarlo pasar solo porque me hayas tratado de forma atroz. Esto es demasiado importante.

Volvió decidida a la mesa y dejó caer su bolso encima. Lo abrió con un tirón y sacó una carpeta de cartón llena de papeles. Extrajo los dos primeros y los colocó sobre la mesa.

—¿Qué estoy viendo? —preguntó Mac.

Pudo ver que eran inscripciones, fotocopiadas de algún lugar. Se parecían a las que había encontrado en ambas escenas del crimen.

—Esto me dice que vas a tener dos asesinatos más. Tres en total. Tal vez más, pero de tres en tres —dijo Clio, señalando los símbolos con el dedo.

Mac la miró fijamente y leyó la rabia honesta en su rostro.

Ella creía lo que estaba diciendo. Estaba convencida de ello.

Sus ojos azules se clavaban en los suyos, brillantes como el cielo.

Había un leve brillo en sus labios y él captó el aroma de algún bálsamo labial afrutado.

El impulso insano de besarla se encendió dentro de él antes de que lo aplastara brutalmente.

—Siéntate —ordenó él.

Clio obedeció, con los labios entreabiertos y respirando un poco agitada.

Sus ojos estaban muy abiertos con algo parecido a la emoción, o tal vez él lo estaba interpretando completamente mal y ella simplemente estaba furiosa.

Mac se preguntó cuántas llamadas perdidas y mensajes encontraría cuando encendiera el nuevo teléfono y se descargara la información de la antigua SIM virtual.

—Explícamelo, por favor, Clio —dijo en voz baja y con intensidad.

Ella no podía saber que ya se había demostrado que tenía parte de razón. Otra muerte había ocurrido una semana después de la primera. Si no había duda sobre lo que estaba diciendo, podría haber otra pronto. ¿Quizás dentro de una semana?

—Es un dialecto poco conocido que se encuentra casi exclusivamente en esta parte de Escocia y que usaban los nativos que vivían aquí, los Votadini —comenzó Clio—.

Vivían en lo que ahora es Castle Rock, concretamente en plena Edad de Bronce.

Al principio pensé que era un dialecto más estándar, de los que se encuentran en el norte de Europa, Gales e Irlanda, pero no tenía sentido en ese contexto.

Entonces pensé en los Votadini. Hice un trabajo de investigación sobre los restos de la Edad del Hierro encontrados en Cramond.

En fin, una vez que empecé a ver los símbolos desde esa perspectiva, comenzaron a tener sentido.

Estos símbolos, en particular, se encontraron en el cuerpo.

Los celtas creían que el número tres era sagrado.

Este símbolo representa la estación de Imbolc.

Básicamente, es la época del año entre los solsticios de invierno y primavera.

Mac no estaba siguiendo la terminología y, cuando Clio lo notó, empezó a explicarse más, pero Mac levantó una mano. Se inclinó hacia la imagen. Clio hizo lo mismo; sus cabezas quedaron a escasos centímetros, con los ojos fijos en el papel.

—Dame solo lo esencial, Clio. Si hace falta, ya leeré el resto. ¿Estás diciendo que el asesino planeó su crimen para que coincidiera con una época específica del año?

—¡Sí! —Clio levantó la vista justo cuando Mac lo hizo.

Mac fue repentinamente consciente de lo cerca que estaba ella. Se echó hacia atrás, cruzó las piernas y se cruzó de brazos, imperturbable y profesional. Clio seguía con los ojos brillantes y entusiasmada.

—Este símbolo representa la trinidad, la trinidad celta, el número tres que ellos veían por todas partes en el mundo natural. Y este otro representa Bealtaine.

Los ojos de Mac recorrieron el papel, absorbiendo las palabras extrañas y luchando por comprender el concepto.

Había ajustado su mente a la idea de que McCullough y Evie habían sido asesinados por alguien relacionado con el suicidio de Alex Martin.

¿Una madre vengativa que mataba a quienes creía responsables de la muerte de su hijo, tal vez?

¿O un compañero de banda que había visto su futuro musical irse por el desagüe mientras sus amigos se sumergían en las drogas?

Luego estaba el periodista, Ramsay Jones, que tenía acceso a información que no debería poseer.

Ahora, se encontraba reiniciando mentalmente por completo, porque Clio estaba sugiriendo un motivo mucho más esotérico.

—Esto me suena más a un ritual. He estado buscando distintos motivos realistas, anclados en el aquí y ahora, y con todo esto… —Mac agitó una mano hacia los papeles— …como simple decoración. Pero lo que me estás diciendo es que todo esto es, en realidad, lo importante.

Clio asintió con énfasis. —Eso es exactamente lo que estoy diciendo. Creo que el asesino está comunicando algo. Creo que las muertes son un…

Se detuvo de pronto, recostándose con una expresión preocupada en el rostro. Mac la observó y esperó.

—Un sacrificio —dijo finalmente Clio.

—¿Un sacrificio humano? ¿A qué?

—Mira, hay muchas deidades en la mitología celta, Mac. Otra pregunta podría ser: ¿para qué? —dijo Clio.

—¿Quieres decir que no es un… un tributo, sino una transacción? ¿Este asesino quiere algo?

—No quiero destruir por completo mi credibilidad usando esta palabra, pero creo que es un… hechizo —dijo Clio, sonrojándose al decirlo.

Mac soltó un largo suspiro, observando a Clio por un momento, tratando de calibrar si realmente estaba siendo sincera. Podía ser la asesina, llevándolo de la mano solo por el placer de hacerlo, mostrando su astucia. ¿Un hechizo, por el amor de Dios? ¿Qué se creía que era él?

—Si no temiera ofenderte más de lo que ya lo he hecho, te preguntaría dónde estabas anoche. ¿Sobre las ocho? —dijo Mac.

—En casa, haciendo FaceTime con mi madre, de hecho. Con Maia. ¿Qué tiene de significativo eso de las ocho de anoche?

—¿Maia? —preguntó Mac.

—Mi hija. ¿Quieres el número de mi madre para que verifiques mi coartada? Parecía que estabas buscándo una. ¿Ha habido otra muerte? —Había una frialdad evidente en su voz, lo cual inquietó a Mac.

—Mira, Clio, lo siento si te molesté antes.

Honestamente creía que estas marcas, todo esto, probablemente no eran más que una pista falsa.

Pero por lo que me has contado, tengo que considerar que podrías tener razón.

Tengo que mantener esa posibilidad abierta.

Especialmente si, como sugieres, se avecina un tercer asesinato. ¿Seguirás trabajando con nosotros?

—¿Tercero? ¿Entonces sí ha habido otro? ¡Dios mío! ¿Es un asesino en serie? —exclamó Clio—. ¿Tenía razón?

—Puede que tengas razón —admitió Mac—. Creo que te necesito en el equipo porque no hay forma de que yo logre entender todo esto solo.

Pero estaba viendo las primeras señales de miedo en Clio.

Los ojos abiertos por una repentina comprensión.

Casi podía seguir el hilo de sus pensamientos.

Hasta ahora, había sido un problema académico.

Podía decirse a sí misma que solo era eso, incluso sabiendo la realidad de la situación.

Pero, si su teoría se confirmaba, entonces había un individuo muy peligroso y perturbado allá afuera.

Y ella estaba ayudando a atraparlo. Mac sabía lo que vendría después, podía sentir cómo Clio se le escapaba.

Eso perjudicaría la investigación. Y todo lo demás.

—¿Maia estará a salvo si sigo ayudándote? ¿La estoy poniendo en peligro? —preguntó Clio.

Mac consideró mentirle. Decirle lo que quería oír, darle las típicas garantías policiales que no se basaban en ningún hecho sólido, salvo en la necesidad de mantener el pánico a raya. Las mismas que se le decían al público todos los días. Pero no pudo hacerlo.

—Solo si el asesino sabe que nos estás ayudando. Nadie tiene por qué enterarse de eso. Mi equipo es de confianza, Clio. Podemos trasladarte a otro lugar para que hagas tu trabajo. O puedes hacerlo desde tu casa o tu propia oficina. Puedo mantenerte a ti y a Maia a salvo.

Excepto que alguien ya lo sabía. Karen Martins, y ella tenía tanto el motivo como el conocimiento histórico. Mac reprimió la punzada de culpa. Clio se pasaba una mano por su corto cabello castaño.

—Tendré que pensarlo. Solo dame veinticuatro horas —dijo ella.