15 #3

En un orden que le recordó a Jay el método de Caleb: no aleatorio, no cronológico, sino dispuesto para que cada respuesta preparara la siguiente pregunta.

—¿Cuándo se emitió la orden de arresto?

—Antes de la muerte de Kira.

—¿Escribiste para Arabella Stone?

—Sí. Antes de eso.

—¿Arabella te amenazó alguna vez directamente?

—No directamente. A través del Observador.

Marcus asintió. Silencio. Jay conocía ese silencio—el silencio que no estaba vacío, sino lleno.

—Tú y yo estamos investigando el mismo incidente desde ángulos distintos —dijo Marcus—. Tú ves un asesinato. Yo veo una reclamación de seguro fraudulenta.

Pausa.

—Y una LLC en Wyoming como beneficiaria de una póliza de vida sobre una escritora fantasma que trabajaba para una autora de superventas en Wyoming.

Marcus se detuvo. Miró a Jay.

—Esto no es una coincidencia.

La frase impactó a Jay como una confirmación. Por primera vez, alguien de fuera—alguien con sus propios datos, su propio rastro, su propio camino hasta allí—estaba diciendo: Esto no es una coincidencia.

Jay lo sintió: los hombros que se relajaban, las manos que aflojaban el agarre en la correa de Míster Nixon.

Anclaje. Jay había vivido meses en un mundo donde solo ella veía el patrón.

Y ahora un hombre estaba junto a ella en un sendero de arena y también veía los signos de interrogación, no porque Jay se los hubiera mostrado, sino porque su propio rastro tenía los mismos signos de interrogación.

Jay dijo:

—¿Y ahora qué?

—Necesito el barco.

Cuatro palabras. Jay entendió cada una y lo que había detrás.

Sin pruebas físicas, la muerte de Kira seguía siendo un accidente de navegación con mal tiempo.

El seguro pagaba. La LLC cobraba. Arabella ganaba.

Marcus necesitaba el Unsinkable II, en el fondo del Pamlico Sound, con lo que Jay sospechaba y Marcus tenía que demostrar.

Y Jay pensó: Cuando se abran los archivos, mi orden de arresto estará ahí. Pero eso era mañana.

El barco de Marcus estaba amarrado en el muelle sur.

Consola central, veintitrés pies, casco blanco con franjas azules.

El toldo—un T-top de aluminio—solo protegía de la mitad de la lluvia; el viento empujaba el agua por el costado.

En la popa, una caja de aparejos, portacañas vacíos, un cabo enrollado.

El volante con una funda de goma que se despegaba.

Agua chapoteando en la sentina bajo los pies.

Marcus subió. Le tendió la mano a Jay.

Jay ignoró la mano. Saltó sola, aterrizando en la cubierta mojada, y dio un paso al costado para equilibrarse.

Míster Nixon la siguió: saltó, aterrizó, se plantó con las patas abiertas sobre la cubierta mojada, y Marcus, que seguía junto a la barandilla, dio un paso atrás y no dijo nada sobre la mano ignorada. Soltó la amarra. Arrancó el motor.

El Pamlico Sound se extendía ante ellos: turbio, agitado, crestas blancas como trazos de tiza sobre una pizarra.

En el horizonte, la línea plana de Ocracoke: faro, torre de agua, copas de árboles, una línea oscura entre el agua y el cielo.

Marcus llevaba el timón, Jay iba en la proa, Míster Nixon entre ellos en la cubierta.

Silencio: ruido del motor, olas, viento.

Entonces Jay se dio la vuelta. Vio a Marcus al timón, el rostro mojado por la espuma, las manos firmes en la rueda.

—El barco está en el sound. Tommy tiene las coordenadas GPS de su localizador. Puedo conseguirlas.

Marcus la miró. Asintió.

—Puedo fletar un barco de salvamento —dijo—. Y un mecánico naval para documentar la manipulación.

—¿Cuándo?

—Dos días.

Jay lo miró. Marcus la miró. Intercambio. Jay se volvió de nuevo hacia la proa y vio Ocracoke en el horizonte y pensó: Por primera vez, tengo un plan que va más allá de permanecer invisible.

El barco de Kira estaba ahí abajo. En el agua que estaban cruzando. Las pruebas yacían en el fondo. Y en dos días, las recuperarían.

El barco atracó. Puerto, muelle, Ocracoke. Jay bajó. Míster Nixon saltó al muelle con la cola en alto. Marcus amarró el barco. Silencio.

Entonces Jay dijo:

—Tendré las coordenadas mañana.

—Estaré en contacto.

Jay caminó con Míster Nixon hacia el puesto de hamburguesas. Marcus fue en la otra dirección.

Hemingway estaba aparcado detrás del puesto.

Luces apagadas. Jay abrió la puerta lateral, y Míster Nixon saltó dentro, se echó en su sitio y quedó en silencio de inmediato, como si alguien hubiera pulsado un interruptor.

Jay se sentó en el asiento del conductor.

Echó el seguro. La lluvia repiqueteaba en el techo—plin, plin, plin—y a través del parabrisas no veía más que oscuridad y los contenedores de basura y la nevera rota, y era la vista más hermosa que podía imaginar.

Jay se quedó sentada y pensó: Confié en alguien. No del todo. No a ciegas. Pero lo suficiente. Lo suficiente para reflotar el barco.

Y luego pensó en el rostro de Caleb cuando apareciera en la pantalla esa noche, cuando le contara lo que había pasado.

Lo que él diría. Cómo la miraría: esos ojos que veían demasiado porque les sobraba tiempo.

Y la frase que diría, en algún momento entre los hechos y las preguntas: Ese tipo del seguro... ¿confías en él?

Y Jay se quedó sentada en la oscuridad, sin conocer aún su respuesta.