CAPÍTULO 11 — PICO

THÉO

Miércoles de celo es el peor día.

No en el sentido emocional — emocionalmente estoy bien, estoy mejor que ayer, estoy mezclado pero presente.

Es en el cuerpo. Celo fase tres es el pico que la Dra.

Sokolov describió — la glándula de la nuca no duerme ni despierta, la lubricación no para de producirse, cada toque de Dmitri reverbera durante dos minutos por todo mi cuerpo.

Despierto a las nueve y media con el bóxer empapado, la cama oliendo al polvo de anoche (no nos levantamos a cambiar la sábana), y la glándula palpitando al ritmo del corazón.

Dmitri está a mi lado. Ojo abierto. Ya despierto.

— Malenkiy.

— Buenos días.

— ¿Cómo estás?

— Estoy mojado.

Suelta una risa baja.

— Celo está en el pico.

— Lo sé.

— ¿Quieres ducha?

— Sí. Pero no quiero parar.

Lo entiende. Sale de la cama y extiende la mano. La cojo.

Vamos a la ducha de su cuarto — diferente de la bañera de ayer, ahora es solo agua, jabón, cuidado.

Me lava. Lava el pelo rizado con su champú de sándalo.

Lava la barba que no afeité desde el domingo (vello corto, pero presente).

Lava el pecho, el estómago, la espalda, las piernas.

Jabón de barra blanco con olor a miel que Yulia compró la semana pasada.

En algún momento del lavado, me acerco a él y apoyo la glándula de la nuca contra el pecho tatuado.

Para el jabón. Pone la mano derecha en mi nuca. Presiona despacio.

La glándula explota.

Suelto un gemido que no es sexual aún — es alivio. La presión del dedo en la glándula descomprime el celo fase tres durante cinco segundos.

— Más — pido.

Presiona más. Suelta. Presiona. Suelta.

Me derrumbo contra él.

Me sujeta.

Nos quedamos ahí debajo del agua un rato. Pegado a él, glándula contra su pecho, mano detrás de mi nuca presionando rítmicamente.

Y entonces la presión del dedo se vuelve beso.

Y entonces el beso se vuelve lamido.

Y entonces el lamido se vuelve boca abierta en su glándula aspirando.

Suelto otro gemido — este ya sexual.

— ¿Aquí? — pregunto.

— No. Te hago daño de pie. Cama.

Nos secamos rápido. Sigo hacia la cama desnudo, aún con el pelo mojado goteando en el hombro. Él detrás. Cuando estoy en la cama, me empuja suave para quedar de barriga hacia abajo, cadera hacia arriba, rodillas abiertas.

Me come con la boca unos ocho minutos.

Hoy es más que ayer. Hoy la lengua entra de verdad — cuatro centímetros, lengua girando dentro de mi culo virgen que ya no es virgen pero aún está apretado en fase tres. Agarro la sábana y muerdo la funda de la almohada para no gritar muy alto (Yulia está en la planta de abajo).

— Dmitri. Dmitri.

Se detiene medio segundo.

— Sí.

— Penetración ahora.

— Khorosho.

Entra. Lo trago en tres segundos — mi culo ya reconoce la forma de su polla, ya la recibe sin resistencia. El glande pasa por la próstata, va al fondo, toca el fondo. Se detiene un momento.

Después empuja duro.

No con violencia — con firmeza. Hoy es el día que aguanto más.

Empuja diez veces. Quince. Veinte. El ritmo es más rápido que ayer, el ángulo más profundo. Cada empuje pega en la próstata y siento la descarga de placer bajando del pecho hasta el pie.

Me corro en la cama en siete empujes.

Continúa. No para. Celo fase tres el omega se corre varias veces seguidas.

Me corro por segunda vez en tres minutos. Sin ni tener polla dura de nuevo — solo por el ángulo de la próstata, descarga seca. El gemido que sale es grave, de la garganta profunda. No sabía que hacía ese sonido.

Continúa.

En algún punto dejo de contar.

Cuando su nudo se hincha, ya me he corrido tres veces. Estoy muerto. Estoy vivo.

Se traba. Lloro un poco — no de dolor, de descarga emocional. Las lágrimas escurren del rabillo del ojo a la sábana. No intento esconderlo.

— Malenkiy moy — dice detrás de mí. — ¿Estás bien?

— Estoy.

— Estás llorando.

— Lo sé. Está todo bien. No pares.

— Vale.

Besa mi glándula. Lame.

No muerde.

Quería que mordiera.

Las ganas de pedirlo vienen fuertes. Celo fase tres es cuando el omega tiene más fuerza para pedir vínculo — biología, no elección. Siento las ganas subiendo por la garganta, la palabra “muerde” formándose.

Me trago la palabra. Sé que no va a morder en el celo. Sé la regla.

Pero siento las ganas un rato.

— Dmitri.

— Sí.

— Quería pedirte una cosa que no vas a hacer.

— Sé lo que es. Sé que lo quieres. No voy a hacerlo.

— Vale. Pero quiero decirte que lo quería.

— Malenkiy. Sé que lo quieres. Lo quiero también. Pero no muerdo en el celo.

— Vale.

Sigue lamiendo la glándula sin morder. Mano derecha encuentra mi mano derecha. Nos quedamos trabados veintitrés minutos.

Cuando el nudo baja, sale con cuidado. Limpia. Cubre. Besa la sien.

— Tú duerme — dice.

— ¿Y tú?

— Yo me quedo.

Me duermo en tres minutos.

Despierto a las quince y diecisiete. Dmitri aún a mi lado, pero sentado contra el cabecero, gafas de lectura, periódico.

— No saliste de aquí.

— No.

— ¿No trabajaste hoy?

— Mikhail está cuidando las cosas. Yulia trae comida. Estoy contigo.

— ¿Tú nunca para?

— Paro para celo.

— Cinco días.

— Cinco días.

Me quedo en silencio un rato. Miro el techo.

— Dmitri.

— Sí.

— Fui malo con mi madre cuando me fui.

— ¿Cómo?

— No le dije que iba. Le dejé una nota. Cuatro frases. “Mamá, me fui. Voy a llamar cuando esté seguro. No busques. Te quiero”. Y entonces Dolores le llamó ayer diciéndole que estoy bien, sin decir dónde, y se está volviendo loca.

— ¿Quieres llamarla?

— Lo quería. Pero no sé qué decir.

— Llama y dile que estás bien. No necesitas explicarlo todo ahora.

— ¿Y el celo? ¿Va a oír por teléfono que estoy en celo?

— El celo no pasa por teléfono. El sonido de la voz, sí — vas a parecer ronco y cansado. Pero cualquiera puede fingir que es gripe.

— Me quedo mintiendo.

— Tú proteges.

— ¿Es lo mismo?

Piensa.

— No. Pero a veces lo hacemos. Llamas después del celo, hablas más cuando puedas. Tu madre va a entender, malenkiy.

— No conoces a mi madre.

— Voy a conocerla.

Lo miro.

— Vas a conocer a mi madre.

— Tak.

— ¿Cuándo?

— Cuando quieras. Soy directo sobre quién soy. Puedo volar a Manaus contigo, encontrar a tu madre, que ella me odie al principio, hablamos, que me odie menos. En algún momento va a aceptar que estoy en serio. Tarda.

— ¿Cuánto tarda?

— Años.

— Años.

— Tak.

Me quedo en silencio un rato más.

— Estás dispuesto a años.

— No estoy dispuesto. Estoy seguro. Diferencia.

— Diferencia.

— Tak.

Lo miro. Me mira. Nos quedamos mirando unos diez segundos.

Y entonces digo:

— La voy a llamar más tarde.

— ¿Cuándo?

— Viernes. Cuando el celo haya bajado bastante.

— Vale.

Cuatro de la tarde.

Estamos acostados de lado en la cama, yo de espaldas a él, él de cucharita. Mano derecha en mi barriga. No estoy en celo agudo ahora — fase tres tiene olas. Estoy en ola baja.

Habla detrás de mi nuca:

— Yulian Markov vuelve de Moscú en cinco días. Hablé con él hace poco por el móvil. Está dispuesto a hablar cuando vuelva.

— ¿Yulian es el capo de Volgogrado?

— Tak.

— ¿Por qué me importa?

— Marcus paulista cogió los dos millones y la deuda con tu padre fue saldada legalmente.

Pero Marcus es hombre que no respeta pacto largo.

Va a querer alguna cosa en tres meses, seis meses.

Yulian sabía de la deuda original. Le voy a pedir a Yulian que ponga a Marcus en lista de no-apoyo. Lista de Bratva interna.

— ¿Qué significa eso?

— Que si Marcus contrata a alguien para hacerte daño o para hacer daño a tu familia, nadie de la red Bratva va a aceptar el trabajo.

Los asesinos serios todos tienen conexión Bratva en Brasil — en ese sector dominamos el mercado.

Marcus tendría que contratar a aficionado. Riesgo bajo, dinero alto, baja calidad.

— Proteges a mi familia también.

— Ya lo he dicho.

— Lo sé. Quería escucharlo de nuevo.

Apoya la boca detrás de mi oreja.

— Tu madre, tu hermana. Si quieres que vengan a vivir conmigo aquí mañana, compro pasaje esta noche. Cuartos vacíos no faltan.

— No quiero. Por lo menos por ahora. Mi hermana está en el segundo año de medicina, no va a salir de Manaus.

— Khorosho.

— Pero gracias.

— Pozhaluysta.

Cinco y media de la tarde. Estoy de nuevo en ola alta.

Bajo de la cama. Voy al baño. Me lavo rápido — solo mojarme la cara, lavar la polla, lavarme los dientes (insisto en lavarme los dientes incluso en el pico del celo, es vanidad que persiste). Cuando vuelvo a la cama, Dmitri está esperando.

— Malenkiy.

— Quería experimentar una cosa.

— Dime.

Trago seco. Miro la sábana.

— Quería… quería quedarme atado.

No parpadea.

— ¿Por qué?

— Porque me estoy corriendo mucho. Y mi cuerpo sigue queriendo. Voy a volverme loco si sigo intentando controlar. Si mis manos están atadas, no necesito decidir qué hacer con ellas. Solo recibo.

Piensa un momento.

— Khorosho. Pero con regla.

— ¿Qué regla?

— Tú dices “para” y paro absolutamente. Aunque estés atado. Deshago la cuerda en tres segundos. Puedes decir “para” en cualquier momento. No puedes cambiar esa regla aunque estés atado.

— Vale. “Para” siempre vale.

— Tak.

Va a un cajón de la cómoda. No había abierto ese cajón. Saca una cuerda — cuerda de seda negra, fina, larga. No tipo de cuerda agresiva. Cuerda que parece haber sido comprada exactamente para ese momento.

Vuelve a la cama.

— ¿Ya lo has hecho? — pregunto.

— No. Pero he leído.

— ¿Leíste sobre atar omega?

— Leí sobre todo. Cada posibilidad. Quería estar listo.

No respondo.

Me acuesta de barriga hacia abajo. Cruza mis muñecas detrás de la espalda. Ata. Despacio. Nudo simple — no nudo de marinero, nudo de quien aprendió de libro sin práctica pero con cuidado. Prueba la presión dos veces.

— ¿Aprieta?

— No.

— ¿Sientes flujo de sangre?

— Lo siento.

— ¿Puedes sacar la mano si fuerzas?

— Puedo. Pero no voy a hacerlo.

— Khorosho.

Me posiciona — cadera encima de dos almohadas, pecho en la sábana, brazos atados detrás. Rodillas abiertas. Cabeza girada al lado para que pueda respirar.

Entra.

Hoy entra más rápido. Hoy me coge más firme. Estoy sin el control de las manos y el cerebro entra en otro modo — paro de intentar gestionar la sensación y empiezo a solo recibir. Cada empuje es una ola completa que me cubre durante dos segundos antes de que llegue la siguiente.

Habla en ruso mientras me coge. Frases enteras. No entiendo nada. No necesito entender. La voz baja detrás de mí es parte de la sensación.

Me corro en la sábana en cuatro minutos. Sin mano, sin boca, solo ángulo. Suelto un sonido que es casi gemido de animal preso.

Continúa. No para.

Me corro de nuevo en tres minutos. Descarga seca esta vez — ya no tengo más semen para producir, pero el orgasmo viene igual. Lloro un poco en la sábana.

Continúa.

En algún punto, no sé cuánto tiempo está pasando. Me quedo flotando — término que leí en internet una vez sobre subespacio. Nunca creí que existiera hasta este momento.

No estoy atado a nada.

Estoy atado a Dmitri.

Cuando se corre dentro de mí y el nudo se hincha, suelto un gemido profundo de gratitud. Se traba. Se derrumba conmigo en la cama pero con cuidado para que el peso quede en los antebrazos — no cae encima de mis muñecas atadas.

Deshace la cuerda mientras estamos trabados. Sus dedos sueltan el nudo. Mis muñecas vuelven a los lados de mi cuerpo, libres. Las masajea despacio. La circulación vuelve — hormigueo durante unos treinta segundos.

— Malenkiy.

— Sí.

— ¿Estás entero?

— Lo estoy.

— Lloraste.

— Lo sé.

— ¿Quieres que pare todo ahora?

— No.

— ¿Quieres té?

Río medio flojo.

— Quiero.

— Yulia trae.

Llama a Yulia. Pide té negro con miel y pan negro para dos. En siete minutos Yulia llama a la puerta. Dmitri coge la bandeja en el umbral — sigue dentro de mí trabado, así que no puede caminar mucho; consigue solo inclinarse para cogerla.

Bebemos té acostados, aún trabados, yo de espaldas a él. Pan con miel. Caliente.

El nudo baja a las diecinueve y cuarenta y dos. Veintiséis minutos.

Por la noche, ceno con Yulia y Dmitri. Sopa de canja (Yulia hace adaptación rusa — pollo con arroz y eneldo).

Como dos cuencos. Yulia cuenta una historia graciosa de su hijo intentando arreglar una moto vieja del tío.

Dmitri ríe una vez — sonido corto, pequeño.

Aún no le había oído reír alto. Es un buen sonido.

Después de la cena, Yulia se va — va a dormir en casa esta noche, Vitor volvió de casa de la abuela.

Antes de salir, se detiene en el umbral. Me mira.

— Malenkiy.

— Sí.

— Estás bien.

— Lo estoy.

— Lo veo. Hueles bien.

Trago seco. Yulia lo notó.

— Buenas noches, Yulia.

— Spokoynoy nochi, malenkiy moy.

Se va.

Miro a Dmitri.

— Yulia me dijo malenkiy moy.

— Yulia pilla cómo hablo.

— Me llama “mi pequeño” también.

— Yulia te ha aceptado.

Me siento en la encimera de la cocina y miro la ventana oscura.

— Dmitri.

— Sí.

— ¿Puedo preguntarte una cosa?

— Puedes.

— ¿Yulia está con nosotros porque elige o porque tú pagas?

Piensa.

— Yulia trabaja para mí desde hace once años. Pago bien. Pero se quedaría aunque pagara menos. Vive en un edificio que su hijo eligió. Manda dinero a su madre en Bielorrusia. Tiene vida fuera. Yulia está conmigo porque elige. Yo pago para honrar la elección.

— ¿Y los demás? Mikhail. Igor. Los tipos del Pavilhão.

— La mayoría elige. Algunos se quedan por deuda. Bratva es familia con jerarquía, pero también es empleo. Quien trabaja bien queda bien.

— ¿Y quien trabaja mal?

Me mira.

— Malenkiy. Tú no quieres esa respuesta.

Trago.

— No la quiero.

— Pero te la doy si me la pides en serio.

— No. Está todo bien.

No pregunto más. Sé qué es Bratva. Leí el libro de Igor antes del Pavilhão. Lo sabía antes de aceptar.

Lo miro.

— Dmitri.

— Sí.

— Te acepto. Entero. Incluyendo lo que no quiero saber.

Me mira dos segundos.

— Tak — dice. — Aceptas.

— Tak.

Subimos a dormir.

Esta noche no follamos. Dormimos. Yo acurrucado contra él, cabeza en el pecho tatuado, mano detrás de mi cuello.

La glándula de la nuca ya no está en pico — fase tres está empezando a bajar. Mañana (jueves) es fase tres descendente. El viernes es fase cuatro — última fase, olas más raras. El sábado por la mañana acaba el celo.

Pero todavía quedan dos días.

Me duermo respirando su olor.

Ya no me acuerdo de cómo olía el cuarto donde vivía en São Paulo.