Capítulo 9 #4

Se deshizo por él. Otra vez. Más fuerte que antes. Todo el cuerpo se le arqueó, cada músculo en tensión, cada pensamiento consumido por el placer.

Las réplicas llegaron en oleadas —intensas, luego suaves, luego intensas de nuevo.

Ella se aferró a él, con las uñas clavadas en los hombros, el rostro enterrado en el cuello de él mientras intentaba recordar cómo se respiraba.

Él la sostuvo durante todo aquello, no la soltó, no se apartó —solo le presionó la boca contra el pelo, la mejilla, la comisura de la mandíbula, susurrándole el nombre como un secreto.

Podía sentir el corazón de él latiendo contra su pecho. Podía sentir el suyo propio, desbocado e irregular. Durante un largo rato, ninguno de los dos habló. Solo respiraban. Solo aquel silencio suave y aturdido que viene después de algo real.

Al fin él se echó hacia atrás lo suficiente para mirarla.

Ella estaba hecha un desastre —maquillaje corrido, pelo revuelto, blusa rasgada, falda retorcida en torno a la cintura.

No le importaba. A él, claramente, tampoco.

Le pasó el pulgar por la mejilla, luego por la boca; ella se lo mordió, solo para ver qué hacía.

Él sonrió —esa sonrisa afilada y peligrosa que ella nunca había aprendido a resistir.

—Eres peligrosa —dijo con la voz baja y ronca.

Sonrió, todavía embriagada por el placer. —Tú empezaste.

—Pienso terminarlo.

La besó de nuevo, más despacio esta vez, menos desesperado, más deliberado, como si saboreara cada segundo. Ella se abandonó al beso, se permitió sentir todo lo que él le ofrecía.

Cuando por fin salió de ella, emitió un gemido de protesta. Él se limitó a reír, con suavidad y satisfacción, y la ayudó a arreglarse la ropa. Su ropa interior era un caso perdido; lo fulminó con la mirada.

Se encogió de hombros, sin el menor remordimiento. —Te compraré más.

Puso los ojos en blanco, pero su sonrisa no mostraba ni pizca de enfado. Lo miró —blusa medio abrochada, falda arrugada, pelo hecho un desastre— y se echó a reír. Él le limpió la comisura de la boca con el pulgar, despacio, con gesto posesivo, como si disfrutara viéndola así de deshecha.

—Eres un peligro —dijo con la voz ronca y suave.

Le colocó un mechón rebelde detrás de la oreja. —Te encanta.

Era verdad. Dios, le encantaba.

Bajó del escritorio con las piernas temblorosas; él la sujetó, con las manos cálidas y firmes en su cintura, los pulgares trazando círculos.

Sentía la huella de sus dedos grabada en la piel, el calor que perduraba en cada lugar donde la había tocado.

Se alisó la falda, buscó su dignidad, no la encontró.

Él sonrió con suficiencia, sin hacer el menor amago de ayudar.

Cogió la ropa interior rota del escritorio, lo fulminó con la mirada y la metió en el bolso. —Me debes al menos dos pares.

Sonrió, con descaro. —Te compraré una docena.

Se rio de nuevo, no pudo evitarlo. Él la volvía temeraria. Feliz. Jamás lo admitiría en voz alta, pero la verdad estaba ahí, vibrando en su pecho.

Miró el caos de su escritorio —papeles por todas partes, un bolígrafo en el suelo, el portátil torcido como si hubiera intentado escapar del desastre—. —Sabes que mañana tengo que trabajar aquí.

Se encogió de hombros, como si el desorden fuera un halago. —Te ayudaré a recoger.

Pero no hizo ademán de moverse, solo la observó con una mirada hambrienta y tierna a la vez. Sintió que se ruborizaba.

Se acercó más, acorralándola de nuevo contra el escritorio.

Esta vez el beso fue lento, delicado, como si quisiera saborear los últimos ecos del placer, memorizar su dulzura.

Ella se abandonó a él, rodeándole el cuello con los brazos.

Las manos de él recorrieron sus caderas, su espalda, la atrajeron y la retuvieron allí, como si aún no hubiera terminado con ella. Ni mucho menos.

Interrumpió el beso, con la frente apoyada en la de él. —Vamos a llegar tarde.

Le rozó la mandíbula con la nariz, los labios junto a su oído. —Que esperen.

Se estremeció. No pudo evitarlo.

—¿Todavía tienes frío? —preguntó él, que por supuesto lo había notado.

Negó con la cabeza. —Ni un poco.

Sonrió, satisfecho. —Bien.

La ayudó a arreglarse el pelo, intentó abrocharle la blusa, fracasó y se encogió de hombros.

Ella se rio, cogió su chaqueta y dejó que él la ayudara a ponérsela —irritantemente hábil con los pequeños gestos, de esos que la hacían sentirse vista.

Valorada. Él recogió el bolso de ella y se lo colgó del hombro.

Su propia chaqueta era un caso perdido, pero se la puso de todos modos.

A ella le gustaba cómo se veía: poderoso y ligeramente despeinado, como si acabara de conquistar una ciudad sin despeinarse.

Entrelazó sus dedos con los de ella, sin preguntar, simplemente lo hizo, como si fuera lo más natural del mundo. Ella se dejó. Claro que sí.

Salieron juntos, con las luces apagadas y la puerta cerrada con llave tras ellos. El estudio estaba en silencio, vacío, pero no se sentía solitario. Era la única manera perfecta de terminar la noche.