Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Dante

Recibí aviso de nuestra gente en el Gulf Corridor. Esa era la ruta marítima que Salvador mencionó antes. Yo había reforzado la seguridad allí y, claro, agarramos a unas cuantas ratas husmeando.

Tras algo de persuasión, entregaron a su jefe—Javier Mendez.

El tipo trabajaba para Hector Cruz, el jefe de la familia Cruz. Tenía reputación. Asesino de sangre fría. No pensaba que nos cruzaríamos tan pronto. Pero ahora teníamos pruebas. Conseguirlos era sólo cuestión de tiempo.

Pronto aprenderían de quién era esta ciudad. Si codicias lo que es de otro, más vale que estés listo para pagarlo.

Valentina empujó la puerta. Cerré el expediente de un golpe. Con sólo mirar su rostro—tan indefensa y herida—supe que había fracasado.

Se dejó caer en la silla frente a mi escritorio.

—Dante, le dije todo.

—¿Y?

—Elena... —bajó la cabeza, las manos entrelazadas sobre el escritorio—. No me creyó. No del todo. Creo que me ve sólo como... la que te cubre.

No dije nada.

Elena era terca como una mula. Se hacía la obediente, sí, pero yo sabía mejor. Era sólo su armadura. Lo de ayer... fui imprudente. Si quería arreglar esto, tendría que enfrentarla yo mismo.

Valentina alzó la vista, los ojos humedecidos.

—Dante, si Elena no quiere que esté aquí, si estoy haciendo imposible la relación entre ustedes, puedo volver a México.

No había dicho nada parecido.

—¿De qué hablas?

Se secó los ojos.

—Nunca debí haber vuelto. Es que... te extrañaba demasiado. Pero no quiero complicarte la vida. No soporto verte así.

Miré la expresión herida de Valentina. Antes no lloraba tan fácilmente. Solía resolver sus propios problemas y luego jactarse de algún logro.

Pero la mujer que tenía delante—tal vez la gente de Salvador la había tenido demasiado tiempo enjaulada—había desarrollado una fragilidad nueva.

La culpa volvió a aparecer.

—No tienes que irte. Hablaré con Elena. Ya hiciste bastante.

Ella asintió, los ojos nadando en algo complicado que no sabía decir, y salió de la oficina. Presioné el intercom y llamé a Marco.

—¿Cómo está mi esposa?

Marco se quedó con las manos a la espalda, recordando.

—Ella y la señorita Valentina hablaron unos minutos abajo. No parecía muy hostil. La señora Moretti ya está de vuelta en la mansión.

Me recliné en la silla y solté el aire.

—Bien.

Marco no se fue. En cambio, me pasó otro expediente.

—Ese chequeo que querías de la señora Moretti. Llegó información.

Le levanté una ceja y lo abrí.

—Su madre vive en Queens. Tiene un apartamento de dos habitaciones, en buena zona. Actualmente trabaja como cajera en una gran cadena de supermercados. Trabajo estable. Sin antecedentes penales, sin lazos con organizaciones.

Abrí la carpeta. Dentro había fotos de una mujer que debía tener cincuenta y tantos años, con uniforme de supermercado, en una caja registradora. Los rasgos se parecían a los de Elena, pero ella parecía décadas mayor, las patas de gallo marcadas alrededor de los ojos.

—¿Y el padre?

Marco hizo una pausa.

—No hay mucho rastro. Pero según los vecinos, era jugador. Acumuló deudas serias. Los cobradores se presentaban en la casa con frecuencia. Hace años que no aparece. Podría haberse ido, podría estar muerto. En cualquier caso, no vive con la madre de la señora Moretti, y no influyó en sus vidas.

Cerré la carpeta. Me quedé en silencio un momento, tamborileando los dedos sobre el escritorio.

El historial de Elena estaba limpio. Ordinario y corriente. Hogar monoparental, madre en la caja, padre apostador que se largó. Sin conexión con familias ni operaciones.

Si esta información era sólida, ¿por qué demonios se convirtió en mi esposa?

Antes pensaba que Salvador la había forzado. O que quizá ella quería dinero. Pero su madre tenía trabajo estable, y Elena apenas gastó nada después de la boda. No era ambiciosa por el dinero. Y su relación con Salvador parecía más confrontativa que de alguien bajo su yugo.

Me recosté, los dedos trazando el borde de la carpeta.

Apareció un pensamiento —que me hizo saltar el corazón.

¿Estaría enamorada de mí?

Me incorporé de golpe. Sentí como si algo me golpeara el pecho. Tenía que saber si estaba en lo cierto. Miré el reloj y luego la pila de trabajo sin terminar. Por primera vez lo dejé todo, agarré el abrigo y salí.

Marco me siguió.

—¿A dónde vas?

—A la mansión.

El viaje duró más de una hora. El sol no se había puesto cuando llegamos.

Un criado dijo que Elena descansaba en su cuarto. Cuando empujé la puerta, sólo la lámpara de la mesita estaba encendida, proyectando un resplandor tenue.

Elena yacía de lado apoyada en la cabecera, enterrada entre las sábanas, el rostro pálido como la almohada. Tenía papeles extendidos frente a ella, un bolígrafo en la mano. Escribía algo, despacio y concentrada.

Oyó la puerta y alzó la vista.

Esa mirada me golpeó en el pecho. Sus ojos estaban sin brillo. Grises y vacíos, irradiando una calma desolada.

Me vio pero no habló.

Me acerqué.

—Escuché que no has comido en dos días. Le pedí a Lucía que te trajera comida.

Su voz salió ronca. Siguió escribiendo.

—No te preocupes por mí.

Me quedé en el umbral; esa frase cortó lo que iba a decir.

La familia Cruz seguía probando nuestros límites. Apenas había dormido en días. Su hospitalización casi mandó la oficina al caos. Sabía que Valentina no le había dado una explicación satisfactoria, así que dejé todo y vine hasta aquí. Y esto era lo que encontraba.

Lucía entró con una bandeja y la dejó en la mesita. Sintió la tensión y con buen juicio se quedó callada y se fue.

—Comeré. No te preocupes. —Elena cogió un tazón sin mirarme y dio pequeños bocados antes de dejarlo—. Listo. Ya está. Si te preocupa que me muera en tu habitación, no lo hagas. No soy tan estúpida.

—¿De qué demonios hablas? —me estaba perdiendo la paciencia—. Valentina vino a explicarlo. Ayer fue una puesta en escena para provocarte. Sé que usar ese método estuvo mal. Pídeme lo que quieras.

Eso pareció tocar algo. Elena levantó la vista. Su rostro, antes redondeado, se veía demacrado.

—Dante, quiero que me protejas. ¿Puedes hacerlo?

Tenía instinto para el peligro. Su pregunta, su aspecto: algo iba mal. Me acerqué, apoyé la mano junto a ella e inclinándome dije:

—¿Estás herida?

Quizá mi cercanía aflojó algo en ella. Frunció el ceño con dolor, conteniendo las lágrimas. Preguntó algo confuso:

—Dante, si Valentina alguna vez intentara hacerme daño, ¿te pondrías en su contra? ¿Me protegerías?

—¿Por qué te haría daño? —le tomé la mano intentando tranquilizarla—. Elena, eres mi esposa. Le dije a Valentina que no puedo darle lo que quiere. Ella lo aceptó.

—Vaya, parece que confías mucho en ella —me empujó un poco y apartó la mano.

Se me acabó la paciencia. Soy el Don de la familia Moretti. Frío y despiadado: eso es lo que esperan de mí. No figuraba entre mis habilidades lidiar con las emociones enredadas de una mujer.

—Si alguien intenta hacerte daño, puedes pedir ayuda a cualquiera en la mansión. —Le apreté los hombros—. Elena, estoy ocupado. No puedo estar a tu lado cada segundo. Sé que ser mi esposa te pone en peligro. Pero tienes que confiar en mí.

Me miró, los ojos llenos de decepción.

—Lo entiendo.

Sabía que sus emociones eran inestables. Mi teoría: no era el momento para preguntar. Mi mirada cayó sobre los papeles esparcidos en la cama. Bocetos de diseño. Un traje. Varias páginas con notas de confección detalladas.

Tomé una.

—¿Es este el traje que me estás haciendo?

Elena se levantó de la cama y sacó una cinta métrica del cajón.

—Si estás aquí, mejor te tomo las medidas. Así podrás estrenar antes lo que diseñé para ti.

Asentí y me quité la chaqueta. Elena sujetó la cinta, la pasó por mi cintura, la dejó caer sobre mis hombros, anotando cada medida. Sus movimientos eran ligeros, las yemas apenas rozándome como plumas, nerviosos y distantes.

A la luz cálida de la lámpara se notaban sus pestañas temblando levemente, como una muñeca frágil. Mi corazón—congelado tanto tiempo—dolió al verla así.

Extendí la mano y agarré su muñeca. Elena alzó la vista. Apreté y la atraje hacia mí.

La abracé, apoyando la barbilla sobre su cabeza, aspirando el tenue aroma floral que la envolvía.

—Elena, lo que siento por Valentina es culpa. Ella acabó en México por mi culpa. Salvador la tuvo controlada durante años. Le debo eso. Nada más.

Elena se quedó inmóvil en mis brazos, pero sentí su respiración hacerse corta, como si colgara de cada palabra. Tras un largo momento, me abrazó con suavidad y cambió de tema.

—Salvador no está bien. Deberías verlo.

Le pasé la mano por el pelo.

—Está bien.

Cuando estuviera más tranquila, podríamos hablar de lo que realmente importaba.

Al entrar en la habitación de Salvador, el aire se sentía espeso, cargado de muerte.

La habitación amplia estaba llena de aparatos médicos.

El monitor cardíaco pitaba con ritmo constante.

La bomba de infusión funcionaba en silencio, el líquido claro goteando por una delgada sonda hasta el cuerpo de Salvador.

Yacía en la cama, el rostro que una vez mandó en el underworld de Nueva York ahora esquelético. Los ojos cerrados, las cuencas hundidas. Tenía una máscara para respirar. Cada inhalación parecía esforzada, prolongada.

Alfredo me dijo que Salvador no había despertado en casi una semana. Los médicos aseguran que sus órganos están fallando. Que haya aguantado hasta ahora es un milagro.

—Padre.

Mi voz resonó baja y áspera en la habitación silenciosa.

Salvador no respondió. Solo la línea verde del monitor titiló, demostrando que seguía vivo.

Me senté en la silla junto a la cama, las manos entrelazadas sobre las rodillas.

—Tengo una pista. No faltará mucho para que arranque a la familia Cruz de Nueva York y los mande a arrastrarse de vuelta a México.

La noche se espesaba afuera. Las máquinas mantenían su ritmo constante, como una cuenta regresiva.