Cartas Sobre la Mesa

CAPÍTULO 01Las Reglas de la Casa

♦ ♦ ♦

Dicen que las matemáticas son el único lenguaje del universo incapaz de mentir.

Los números no tienen ego, no sudan bajo interrogatorio, no usan relojes de cien mil dólares para desviar la atención de una mirada culpable y jamás susurran promesas eternas en medio de la noche para luego partirte en dos.

Durante los últimos cuatro años en los que trabajé como auditora sénior de delitos cibernéticos y fraudes bancarios en Zúrich y São Paulo, hice de los flujos contables y los registros de transferencias en blockchain mi fortaleza inexpugnable.

A mis veintiséis años, aprendí por las malas que la elegancia corporativa es un disfraz pulido para la depravación.

Mi padre, un auditor fiscal cuya honestidad innegociable terminó costándole la carrera y la salud a manos de un consorcio portuario corrupto, solía decirme que el dinero sucio siempre deja un rastro de calor, por muy congeladas que estén las cuentas en las Islas Caimán.

Tenía toda la razón. Y fue exactamente ese calor fétido lo que me trajo, en una calurosa noche de octubre, hasta el complejo subterráneo del Grand Mirage Resort & Casino, el coloso de mármol, vidrio espejado y apuestas millonarias que dominaba la costa iluminada de Balneário Camboriú.

Un agujero de doscientos millones de dólares.

No era un error contable. No era una fluctuación del tipo de cambio.

Era una sangría quirúrgica, ejecutada con la precisión de un bisturí a lo largo de los últimos seis meses, drenando la liquidez de la sociedad controladora de los casinos en Punta del Este y de los resorts de lujo de la costa brasileña.

Los accionistas minoritarios, aterrorizados ante la inminencia de una fusión con un fondo soberano de Abu Dabi que se derrumbaría si el escándalo salía a la luz, me habían contratado bajo absoluto secreto.

Mi misión: identificar al traidor dentro del consejo de administración, extraer las claves criptográficas de los servidores privados y cerrar el grifo antes de que el grupo entrara en liquidación forzosa.

El problema era que el hombre encargado de darme acceso al corazón digital del imperio parecía tallado en granito macizo, sin la más mínima intención de recibirme con una alfombra roja.

La compuerta blindada de acero cepillado del Centro de Operaciones Tácticas del resort se abrió con un silbido neumático suave.

El aire en el interior era glacial, saturado por el zumbido constante de docenas de servidores refrigerados por gas y por el resplandor azulado de cuarenta y dos pantallas gigantescas de ultra alta definición que cubrían toda la pared oeste.

En cada monitor se exponía un rincón del complejo en tiempo real: el salón de ruletas con sus pilas de fichas, el muelle de yates de lujo meciéndose en las aguas oscuras de la bahía,

los pasillos silenciosos de los helipuertos y el acceso VIP donde celebridades y multimillonarios bajaban de limusinas bajo el destello cegador de los reflectores.

En el centro de la sala, de espaldas a mí, estaba Gabriel D’Ávila.

Incluso sin haberse girado, su presencia dominaba el espacio con el peso sofocante de una tormenta inminente.

Vestía pantalones de vestir a medida en tono gris marengo y una camisa blanca impecable con los dos primeros botones abiertos, cuyas mangas estaban dobladas con precisión milimétrica hasta la mitad de sus antebrazos musculosos y surcados por venas prominentes.

Tenía treinta y cinco años, hombros lo bastante anchos como para bloquear una puerta y la postura erguida y depredadora de quien había pasado años comandando unidades de inteligencia antiterrorista antes de convertirse en el director ejecutivo de seguridad más temido del mercado corporativo

sudamericano.

No se volvió cuando mis tacones de aguja resonaron en el suelo técnico de goma antiestática. Solo tomó un sorbo lento de whisky solo en un vaso de cristal pesado y mantuvo los ojos fijos en la cámara de seguridad del vestíbulo principal.

— Tres minutos tarde, señorita Rios — dijo. Su voz era un barítono áspero, grave, con la resonancia de una cuchilla deslizándose sobre terciopelo húmedo. — Para alguien que afirma rastrear transacciones que ocurren en microsegundos, su puntualidad en el mundo real deja bastante que desear.

Me detuve a dos pasos de la consola de mando, me crucé de brazos y sostuve la postura, negándome a disculparme por un retraso provocado por los tres controles biométricos por los que él mismo me había hecho pasar.

— El retraso no habría ocurrido si sus guardias de la garita no hubiesen pasado cinco minutos escrutando mis credenciales diplomáticas como si fueran un boleto de lotería, señor D’Ávila — repliqué, con la voz deliberadamente fría e imperturbable.

— Y considerando que estoy aquí para detener una hemorragia de doscientos millones de dólares que ocurrió justo debajo de sus narices supuestamente infalibles, le sugeriría que guardara su arrogancia para quien se impresione con músculos y pantallas de LED.

Gabriel se giró despacio.

Sus ojos eran de un gris gélido, casi plateado, afilados como cristal roto bajo el sol.

Tenía una mandíbula cuadrada enmarcada por una barba corta perfectamente delineada, facciones angulosas y una cicatriz casi imperceptible que cruzaba su ceja izquierda, otorgándole un aire de peligro contenido que ningún traje de cinco cifras lograría suavizar.

Me recorrió de pies a cabeza con la lentitud insolente de un depredador evaluando a una intrusa en su territorio: mi vestido midi azul marino de corte impecable, el maletín de cuero con cifrado militar en mi mano izquierda y la mirada desafiante que le devolví sin pestañear.

— Una chica de veintiséis años, con uñas color vino y labios que parecen salidos de un anuncio de perfume francés — murmuró, dando un paso al frente y reduciendo la distancia entre nosotros hasta que el aroma amaderado de su colonia y un sutil toque de tabaco invadieron mi espacio personal.

— Los accionistas han perdido la cabeza.

No necesitan a una modelo con un título de Suiza en un marco dorado.

Necesitan a alguien que sepa sobrevivir a un tiro en la nuca cuando el consejo descubra que sus cuentas están intervenidas.

Una sonrisa afilada curvó mis labios. Di medio paso adelante, quedando a escasos centímetros de su pecho ancho, mirando fijamente sus pupilas dilatadas.

— ¿Quieres hablar de debilidades, Gabriel?

— susurré con dulce veneno. — Hablemos de cómo tu mandíbula se tensó dos veces en cuanto mencioné el déficit contable, lo que demuestra que ya sospechabas del fraude desde hace tres semanas, pero no pudiste probarlo por falta de capacidad técnica para quebrar las billeteras frías de criptoactivos.

O de cómo giras ese anillo de oro en el meñique de tu mano izquierda cada treinta segundos, un claro mecanismo de compensación motora para controlar la frustración de tener tu reino bajo supervisión externa.

Y, por último, del hecho de que estás conteniendo la respiración para mantener el pecho erguido porque detestas que una mujer con uñas de vino no haya bajado la mirada ante tu pose de lobo feroz.

El silencio que siguió fue tan denso que casi podía oírse el zumbido de los ventiladores en los bastidores de los servidores.

Por un fugaz instante, vi un destello de auténtica sorpresa cruzar esos ojos grises, sustituido de inmediato por un fuego oscuro de respeto reacio y algo infinitamente más peligroso: una curiosidad voraz.

— Tienes la lengua afilada, señorita Rios — dijo él, bajando el tono medio octava, curvando la comisura de sus labios en una sonrisa peligrosa. — Veamos si tu estómago aguanta el mismo ritmo.

Presionó una secuencia en la consola principal.

Una de las pantallas del centro amplió la imagen de una suite privada de juegos, donde un hombre de unos cincuenta y cinco años, con el cabello canoso peinado hacia atrás y un esmoquin de raya diplomática,

fumaba un puro Cohiba mientras apilaba fichas de cien mil reales junto a dos copas de Dom Pérignon.

— Maurício Brandão — señalé, reconociendo el rostro al instante. — Miembro sénior del comité ejecutivo, accionista con el doce por ciento de votos y presidente de la comisión de expansión internacional de la empresa.

— Y el hombre que está lavando doscientos millones de dólares a través de las mesas clandestinas de póker y de los torneos High Roller de este fin de semana — completó Gabriel, cruzándose de brazos, con los músculos de los antebrazos tensándose.

— Brandão es intocable por las vías legales tradicionales.

Tiene a jueces en nómina, jefes de policía cenando en su yate y mercenarios armados que forman su escolta privada en este hotel.

Si intentamos una auditoría abierta o pedimos una orden judicial precipitada, pulsa una tecla en su teléfono cifrado, los registros en las Islas Caimán desaparecen en un servidor offshore en Moldavia y las acciones del Grand Mirage caen un cuarenta por ciento en la apertura de Wall Street el lunes.

— Entonces necesitamos los servidores físicos que él opera dentro del resort — concluí, clavando la mirada en el monitor. — El terminal donde sincroniza las claves privadas cada noche después del cierre de las mesas VIP.

— El terminal está en la entreplanta corporativa, protegido tras tres niveles de seguridad biométrica y una guardia privada que no responde a mi mando — dijo Gabriel, girándose hacia mí con una mirada tan penetrante que hizo que mi pulso se acelerara.

— Y para llegar a él, tienes que estar cerca de él. Muy cerca.

— ¿Y cómo sugieres que me acerque al hombre más paranoico de esta costa sin que sus matones arrojen mi cuerpo al mar antes del amanecer?

Gabriel dio un paso lento alrededor de mí, como un depredador rodeando a una presa fascinante, deteniéndose justo a mi espalda. Sentí el calor de su cuerpo a centímetros de mi hombro, su sombra imponente envolviéndome por completo.

— No te acercarás como auditora, Valentina — susurró, con su voz rozando el lateral de mi cuello y enviando un estremecimiento involuntario por toda mi columna.

— A partir de este segundo, eres Valentina Valente, heredera de un emporio agroindustrial, recién llegada de Mónaco con una obsesión desmedida por los juegos de azar de límite ilimitado.

Giré el rostro para mirarlo de reojo.

— ¿Y quién será mi aval para sentarme en la mesa de baccarat de Brandão?

Gabriel inclinó el torso, apoyando una mano en el borde metálico de la mesa de mandos junto a mí, acorralándome entre su cuerpo y el panel electrónico. Su mirada descendió de mi boca a mis ojos con una intensidad demoledora.

— Yo — respondió con firmeza. — Yo seré tu socio. Tu inversor multimillonario. Tu hombre. El amante celoso, peligroso y perdidamente obsesionado que no aparta las manos de tu cintura y que financia cada apuesta disparatada tuya solo para tenerte entretenida.

Tragué saliva, manteniendo la barbilla en alto a pesar del ritmo desbocado que mi corazón adoptó contra mis costillas.

— ¿Un romance falso? — ironiceé, arqueando una ceja. — ¿Ese es tu gran plan táctico de inteligencia de élite?

— Es la única tapadera que justifica que tengas acceso a la sala VIP sin levantar sospechas, y la única excusa legítima para estar a tu lado las veinticuatro horas del día, vigilando cada paso de Brandão y evitando que cometas un error fatal — contestó,

con la voz convertida en un susurro áspero cargado de electricidad.

— Y para que funcione, nadie puede dudarlo.

Ni los empleados, ni la prensa, ni sus hombres armados.

Cuando las puertas del ascensor se abran en el piso cincuenta, me perteneces ante los ojos del mundo.

Cada caricia, cada roce, cada beso robado en los salones tiene que parecer el deseo más auténtico y salvaje que este hotel haya presenciado jamás.

— ¿Y qué pasará a puerta cerrada, Gabriel? — pregunté, con la respiración entrecortada a medida que su calor me envolvía. — ¿Cuáles son las reglas cuando nadie esté mirando?

Gabriel sostuvo mi mirada durante largos y tensos segundos. Vi la sombra de un deseo contenido cruzar sus facciones de hierro antes de que recuperara la máscara fría del hombre al mando.

— A puerta cerrada, somos dos profesionales cumpliendo un contrato de supervivencia — respondió él, retrocediendo dos pasos y tomando dos tarjetas magnéticas doradas sobre la mesa.

— Alojados en el mismo ático presidencial de dos plantas.

Compartiendo la misma suite, porque habitaciones separadas levantarían sospechas inmediatas en recepción.

Pero habrá una línea invisible en el suelo que ninguno de los dos va a cruzar.

Me tendió una de las tarjetas. Nuestros dedos se rozaron cuando tomé el plástico dorado. Una chispa eléctrica estalló entre nosotros, rápida y punzante como el tajo de una daga.

— Sube y deshaz las maletas, señorita Rios — ordenó, volviéndose para tomar su chaqueta oscura.

— La gala de apertura del torneo empieza a las nueve en el Salón Dorado.

Tu vestido de noche ya está en el vestidor.

Prepárate para bajar del brazo conmigo y convencer al hombre más peligroso del país de que eres mi mayor debilidad.

Miré la tarjeta dorada con el número 5001 grabado en relieve. Luego, contemplé la espalda ancha de Gabriel D’Ávila mientras se acomodaba el cuello frente a las pantallas de vigilancia.

— No te preocupes por mi actuación, director — respondí, guardando la tarjeta en mi bolso con un chasquido seco. — Solo asegúrate de no olvidar que todo esto no es más que un farol. Porque cuando las cartas están sobre la mesa, yo siempre juego para ganar.

No respondió, pero en el reflejo oscuro del cristal central vi la sonrisa oscura y peligrosa que curvó sus labios cuando me di la vuelta hacia la salida.

La cacería acababa de comenzar, y yo sabía, con una certeza aterradora y excitante en el pecho, que esa suite presidencial se convertiría en el lugar más peligroso en el que jamás había puesto un pie.