Sájarov, el Oso Capítulo Uno #2

—¿Cuál es la prisa? —pregunta Petrov; ambos reímos.

Todo nuestro trabajo debería ser así de fácil.

El deseo de Henrik está conduciendo el auto y pisando el acelerador.

Estaciona y la luz interior se enciende con fuerza y sabemos, Petrov y yo, que Henrik no puede esperar a entrar a la casa y al jacuzzi con su adolescente.

Toda la escena me llena de náuseas y de un profundo asco hacia ese hombre, lo cual viola mi regla cardinal de no albergar sentimientos hacia mi objetivo, ni buenos ni malos.

Mantengo ese equilibrio para no cometer errores en mi trabajo que puedan nacer de una emoción.

Las emociones matan. Esa debería ser la primera línea en el manual de todo recluta espía.

Decidimos esperar diez minutos. Para ese momento, Henrik y el elegido estarán en el punto máximo de su transacción, con la atención distraída; entonces Petrov y yo entraremos en acción.

Ahora esperamos, sin hablar, observando cómo comienza a nevar mientras el cielo se cubre de nubes y los copos se deslizan de lado alrededor de nuestro pequeño auto.

Aquí hay una calma, casi, y me descubro deseando poder estar así con Petrov toda la noche, aunque quizá incluso más cerca dentro del auto.

Ella no sabe nada de mis sentimientos hacia ella y jamás lo imaginaría: de vuelta en Estados Unidos soy ahora un hombre casado.

Petrov nunca sospecharía que un hombre como yo se permitiría sentir algo por una compañera de trabajo.

Me conocen como frío y metódico, capaz de matar sin siquiera pestañear en el instante en que doy el golpe mortal.

Además, soy conocido como el mejor agente de campo que tiene la Estación en Rusia —particularmente en Moscú—, lo que exige el más alto grado de autocontrol y la menor dosis posible de frivolidad en la vida personal.

Hay otras partes de mí que mis camaradas no conocen, partes que podrían llevarme a una aguja en el brazo con un agente paralizante fluyendo hacia mi corazón.

Pero esas partes jamás se muestran. Nunca.

Esos secretos morirán conmigo. Esos mismos secretos, irónicamente, también podrían ser mi muerte.

Ella me da un codazo.

—Diez minutos —susurra a través del aire helado.

Sin decir palabra, abro la puerta del pasajero y me pongo de pie.

Ella me sigue. No hay luz, somos demasiado experimentados para eso.

Con nuestros abrigos de plumón y capuchas, avanzamos por el centro de la carretera congelada.

Luego giramos hacia la entrada de Henrik y nos movemos de sombra en sombra mientras nos acercamos a nuestro objetivo.

El arma pesada, dentro de su funda, está bien ajustada bajo mi brazo; Petrov lleva la suya del mismo modo.

Juntos, mi compañera y yo hemos disparado decenas de miles de rondas con nuestras armas de servicio en el campo de tiro de Zarkovnia.

Somos tiradores expertos, ambos, capaces de desarmar nuestras armas y volver a armarlas en cuarenta segundos, con los ojos vendados.

Estamos, en una palabra, listos para la guerra mientras bordeamos la parte trasera de la casa.

Solo hay una luz encendida adentro, y estoy bastante seguro de que es una luz de noche en el dormitorio principal.

Así es, he estado aquí antes, como invitado de Henrik, cuando la Estación y el MI6 aún conversaban.

Ahora, ya no tanto, pues las relaciones se han deteriorado. Culpen a Henrik.

Nos deslizamos por la parte trasera de la casa, deteniéndonos en la puerta corrediza.

La pruebo primero. Está cerrada. Petrov saca dos ventosas con manijas y las ajusta firmemente contra el vidrio, presionando una pieza que sella el vacío contra el cristal.

Con un cortavidrios, giro y trazo un agujero del tamaño de una persona en el vidrio, lo bastante grande para que ambos podamos pasar juntos.

Petrov manipula una manija de succión y yo la otra mientras levantamos el vidrio extraído y lo colocamos bruscamente sobre la nieve.

Una ráfaga de aire cálido que viene del interior hace que las cortinas se agiten, brindándonos por un instante una rápida mirada al interior.

No hay nadie en la habitación, aunque mi campo de visión es limitado.

Toco a Petrov en el hombro y entramos en la zona de muerte de Henrik.

En breve será nuestra zona de muerte, si tenemos suerte, si somos rápidos, si Henrik no es más afortunado y rápido que nosotros.

Justo cuando entramos y nos detenemos para orientarnos, una voz calmada y autoritaria resuena con fuerza.

—No den un paso más. Hay todo tipo de armas apuntándoles en este momento.

La luz que estaba encendida antes se apaga. Estamos completamente a oscuras e indefensos, con las armas aún enfundadas —lo que da igual: no hay blancos visibles.

—Retiren sus armas y sujétenlas por el cañón como si las estuvieran entregando. Porque eso es lo que están haciendo.

Seguimos la instrucción. Apenas he extendido mi arma cuando alguien la arranca de mi mano.

Entonces se encienden las luces y quedamos cegados por focos intensos dirigidos directamente a nuestros ojos. Ahora sí estamos realmente ciegos.

—Rusty, viejo amigo, ¿de verdad pensaste que no te vimos detrás de nosotros?

Es Henrik. Levanto la mano para protegerme los ojos y apenas logro distinguirlo frente a mí.

Sostiene una pistola pesada, con el cañón apuntando a mi cabeza.

A mi lado, siento que Petrov hace lo mismo, buscando entre la luz cualquier tipo de abertura, cualquier tipo de ventaja.

Estoy seguro de que ve lo mismo que yo: estamos en compañía de cinco hombres más Henrik, todos fuertemente armados, todos dispuestos a dispararnos, no tengo duda.

Son rusos, lo sé por sus trajes mal ajustados y cortes de cabello apagados.

Una cosa es segura: no son agentes del MI6 como Henrik.

No, este pequeño asunto de esta noche no está bajo el auspicio de la inteligencia británica.

Hemos entrado al escenario de la Rusia detrás del telón.

Lo cual significa que moriremos aquí esta noche antes de que esto termine.

Henrik va directo al grano.

—¿Cuánto saben sobre Ehrlyich IT? —nos pregunta a los dos.

Con toda honestidad, no tengo idea de qué está hablando. Y así se lo digo.

—No sabemos nada sobre Ehrlyich. No sabemos quién es, y no es por eso que estamos aquí.

Puedo oír el sarcasmo incluso antes de que Henrik hable:

—¿Vinieron a ver a mi visitante juvenil? ¿Eso es lo que van a usar para intentar zafarse de esto? Qué lástima, los dos. ¡Maldita sea, cómo se atreven a insultarme!

—Eso no iba a decirlo en absoluto —respondo—. Vinimos aquí a robarte. No teníamos idea de que estuvieras cerca.

Henrik se ríe largo y ruidosamente.

—Por favor, ahórratelo. Me seguiste hasta aquí, imbécil. Sabías perfectamente que yo estaba aquí.

—Por mi honor, de un espía estadounidense a un agente británico, no estábamos siguiéndote esta noche, Henrik. Quienquiera que hayas visto allá atrás no éramos nosotros.

Todavía no puedo ver con claridad porque los focos nos ciegan, pero oigo una garganta aclararse, una tos leve, una inhalación de aire enfisematosa. Me permiten imaginar, en mi mente, la ubicación de quienes nos rodean esperando para dispararnos.

—Tu honor. Ya veo —dice Henrik. Luego su voz se vuelve firme—. Ustedes dos, lleven a estos intrusos al chiquero y dispárenles. Déjenlos para que los cerdos se los devoren. Para la mañana no quedará ni un hueso que limpiar.

—Darán la vuelta y caminarán delante de nosotros —ordena una voz nueva—. No se darán la vuelta. Si lo hacen, les dispararemos en el acto. Vamos a caminar cuarenta metros en línea recta hasta llegar a un corral de engorde. Ustedes abrirán la verja, entrarán y esperarán.

—¿Y entonces nos dispararán? —pregunto.

—Entonces les dispararemos —dice una segunda voz, femenina—. Y los dejaremos a los cerdos.

Ya sé que hay un acuerdo tácito entre Petrov y yo. Ella atacará a la mujer; yo me encargaré del hombre, si se presenta la oportunidad, lo cual probablemente no ocurra. Esta gente es profesional. No se les conoce por dar oportunidades.

Nos damos la vuelta como se nos ordenó y retrocedemos por el agujero que hicimos en la puerta corrediza.

El viento ha aumentado y la nieve cae en copos gruesos que se me pegan en las pestañas.

En otro momento serían un toque bienvenido de un universo compasivo, pero esta noche me digo que no quiero morir en una tormenta de nieve; quiero morir de viejo, en mi cama, con mis hijos reunidos alrededor y mi esposa leyendo de los Salmos.

Cuarenta pasos más y estamos junto al chiquero. Se huele mucho antes de poder distinguir sus límites con la luz ambiente de la casa. Nunca es un perfume bienvenido en la noche de nadie.

—¡Alto! —grita el hombre. Petrov y yo nos detenemos en seco a mitad de paso.

Sabemos que sería una locura desobedecer, pero también sabemos que quiere que usemos nuestras últimas fuerzas para meternos por nuestra cuenta en el corral.

Sería un gran esfuerzo para él tener que obligarnos a entrar, y está claro que no tiene intención de hacerlo.

—Abran la puerta y entren.

Resbalo en la nieve, me sostengo y extiendo la mano hacia la puerta.

—Hay un lazo sobre el poste de la puerta. Levántelo y retírelo.

Hago lo que me indica y tiro de la puerta. Se desliza hacia mí sobre el suelo helado.

—Usted primero —ordena la mujer a Petrov. Sé que ha llegado el momento en cuanto lo dice.