LA MADRE DE MI MEJOR AMIGO #3

Once. El último. Bajó la fusta sobre ambas nalgas en un único barrido que se enroscó hasta sus caderas, y el impacto fue el punto final de todo lo que había pasado años negándose a admitir, y las lágrimas que habían estado formándose cayeron sobre el suelo pulido, manchas oscuras sobre madera oscura.

«Once», susurró.

Dejó la fusta. Cogió el flogger.

«La fusta era por los años», dijo. «El flogger es por esta noche.»

Golpeó. Las pesadas tiras de cuero cayeron sobre su espalda llena de verdugones, y la sensación era completamente distinta de la fusta: no una línea sino una ola, no aguda sino honda, el impacto extendiéndose por toda su espalda como una mano cálida presionando.

Sus músculos se soltaron de forma involuntaria, la tensión que había estado conteniendo en los hombros desde los doce años destrabándose bajo el peso del cuero.

Golpeó otra vez. Y otra. Sin contar esta vez.

Sin medir años. Solo impacto, ritmo, calor.

El flogger caía sobre su espalda y su culo y sus muslos en un patrón casi musical, y con cada golpe su cuerpo se hundía más, sus brazos doblándose, su frente acercándose al suelo, su cuerpo desplomándose en la sensación como te desplomas en una cama al final de un largo viaje.

Lloraba abiertamente ahora. Las lágrimas no eran de dolor, o no solo de dolor.

Eran del reconocimiento de algo que había estado cargando durante mucho tiempo, un peso que nunca había nombrado, y el flogger lo retiraba golpe a golpe, del modo en que despojas la madera de barniz viejo para encontrar la veta debajo.

Se detuvo. La sala estaba en silencio salvo por su respiración, entrecortada y húmeda, y el leve tictac de la casa por encima de ellos.

Pasó la mano por su espalda, la palma plana, sintiendo el calor de los verdugones a través de su piel.

El contacto era suave, exploratorio, del modo en que tocarías una superficie que acabas de lijar, comprobando que está lisa.

«Precioso», dijo. Su voz era distinta ahora. Más grave. Más cálida. No la voz de la psicóloga, no la voz de la madre, sino una voz que existía solo en esta sala, para quienquiera que se arrodillara frente a este sillón. «Tomas las marcas maravillosamente, Kyle. Sabía que lo harías.»

Se arrodilló tras él. Los tacones presionados contra el suelo a ambos lados de sus pantorrillas.

Sentía la cachemira de su jersey rozar su espalda llena de verdugones y la suavidad después del cuero fue tan impactante que se estremeció.

Su perfume lo rodeaba, cedro y vainilla y calor, el olor de esta casa, el olor de la seguridad, el olor de ella.

El chasquido de un guante de látex. El clic de un tapón. La sensación resbaladiza y fresca del lubricante en unos dedos de látex presionando entre sus nalgas, encontrando el anillo prieto de músculo, trazando círculos despacio. Su otra mano descansaba en su zona lumbar, cálida y firme, un ancla.

«Para esto condujiste desde Boston», dijo. Su voz estaba cerca, su aliento cálido contra los verdugones de su espalda. «No por Matt. No por la casa. No por la nostalgia. Por esto. Esta sala. Esta mano. Esta voz.»

Presionó hacia dentro. Un dedo. Lento, paciente, dando a su cuerpo tiempo a resistirse y tiempo a dejar de resistirse.

La intrusión era total, no solo el dedo dentro de él sino el hecho de de quién era el dedo.

Diana. La madre de Matt. La mujer de la cocina con el cuchillo y el vino y los tacones.

La mujer cuya autoridad había llenado esta casa durante todo el tiempo que él la había conocido.

Estaba dentro de él ahora, en una sala bajo la casa que él había pasado media vida visitando, y las capas de significado eran tan densas que su mente no podía procesarlas y su cuerpo tuvo que hacerlo en su lugar.

Encontró el sitio. Presionó. El placer fue una detonación, blanca y ardiente, originándose hondo en su pelvis e irradiándose hacia fuera por su columna, su estómago, su pecho.

Su polla se disparó contra la jaula y la jaula la retuvo y la negación convirtió el placer en algo más afilado, algo que cortaba mientras trepaba.

Apretó la frente contra el suelo e hizo un sonido que la casa nunca había oído, que las paredes absorbieron, que la insonorización contuvo.

«Ahí está», dijo en voz baja. «Ahí está exactamente lo que viniste a buscar.»

Un segundo dedo. El estiramiento era mayor, y lo fue abriendo con una paciencia que no era clínica sino íntima, la paciencia de quien ya ha decidido y no va a apresurar la recompensa.

Presionaba contra el sitio con cada pasada, construyendo el placer en olas lentas y deliberadas, y cada ola rompía contra la jaula y retrocedía y la siguiente ola era más alta.

«Por favor», jadeó. La palabra vino de algún lugar que no reconocía. No de su mente. De su cuerpo. El cuerpo que se había enderezado cuando ella entraba en las salas y se ablandaba cuando ella hablaba y le dolía cuando ella se alejaba.

«¿Por favor qué?»

«Por favor, no pares.»

«No he parado nada desde el momento en que entraste. No voy a empezar ahora.»

Retiró los dedos. El vacío fue un jadeo, un hueco.

Oyó las hebillas del arnés tras él, el chasquido de las correas, el sonido de algo ensamblándose con el mismo cuidado con que ella ensamblaba todo en su vida: deliberadamente, con precisión, sin un movimiento desperdiciado.

Luego estuvo de nuevo tras él, la cachemira contra su piel, y la punta del consolador presionó contra él, más ancha que sus dedos, roma e insistente.

Le agarró la cadera con una mano. La misma mano que le había servido el vino en la cena una hora antes.

La mano que le había tendido llaves de auto y vasos de agua a lo largo de todos los años corrientes.

La mano que regía esta casa y a todos los que se arrodillaban en ella.

Esa mano le agarró la cadera y tiró de él hacia atrás contra el consolador.

Empujó hacia dentro. Despacio. Y el sonido que hizo fue el sonido de trece años desplomándose.

Cada viaje desde Boston que se había dicho que era por Matt.

Cada cena en esa mesa donde no podía sostenerle la mirada.

Cada novia que había tenido que era demasiado joven, demasiado blanda, demasiado insegura, que no entraba en una sala como entraba Diana en una sala, como si ya poseyera todo lo que había en ella.

Cada noche en Boston en que no podía dormir y su mano se deslizaba hacia abajo y la imagen tras sus ojos cerrados era siempre, siempre, siempre una mujer con el pelo veteado de plata y ojos grises y tacones que repiqueteaban sobre la madera.

El consolador lo fue llenando centímetro a centímetro, y con cada centímetro se abría una puerta en su pecho, y tras cada puerta había algo que había pasado mucho tiempo negándose a permitirse querer.

Hizo una pausa con toda la longitud dentro de él.

El arnés apretado contra su culo. Sus muslos apretados contra los suyos, el vaquero áspero contra su piel.

La cachemira sobre su espalda llena de verdugones.

Ella estaba del todo vestida y él del todo desnudo y la asimetría era el punto, era la arquitectura de toda su relación destilada en un único hecho físico: ella estaba vestida y él no, ella estaba dentro de él y él estaba abierto, ella era Diana y él era Kyle y el poder siempre había fluido en una sola dirección.