EL VECINO #2

Su latido estaba en su garganta, sus muñecas, la base de su polla. «¿Qué estás diciendo?»

«Estoy diciendo que soy consciente de ti desde que moviste el escritorio.

Estoy diciendo que el sábado podía oírte respirar a través de la pared mientras tenía al Cliente Nueve en la cruz, y tu respiración era más rápida que la suya.

Estoy diciendo que dejé mi horario exactamente como estaba, y no insonoricé, porque quería que oyeras. Porque te estaba haciendo una prueba.»

«Haciéndome una prueba.»

«Para el papel de mío.» Descruzó las piernas.

Se levantó. Caminó hacia él. Las botas estaban justo frente a su cara.

Cuero negro, atadas, el olor denso e inmediato.

«Tengo siete minutos antes de que llegue mi cliente.

Así que lo haré sencillo. Vuelves esta noche a las diez.

Mi última sesión termina a las nueve y media.

No traes nada. No llevas nada debajo de la ropa.

Llamas una vez. Si la puerta se abre, entras, y lo que pase después no es una sesión, no es un servicio, no es algo que puedas dejar cuando se acabe la hora.

» Se acuclilló. Su cara quedó a la altura de la suya.

Sus ojos grises eran del color del invierno.

«Es una prueba para el resto de tu vida. Sí o no.»

«Sí.»

La palabra salió antes de que su cerebro la aprobara. Ella no pareció sorprendida.

«Vete.» Se levantó. Caminó hacia la puerta. La abrió. El pasillo seguía vacío. «Y, Ethan, cena algo de verdad. Te necesito fuerte.»

Volvió al 4A. Hizo pasta. La comió sin saborearla.

Se duchó. Se vistió con una camiseta negra y jeans y nada debajo.

Se sentó en la cama y se quedó mirando la pared y escuchó su sesión con el cliente de las siete: las botas, la voz, el impacto, los sonidos que venían después.

Esta vez no solo escuchó. Estudió. Porque esta noche, esos sonidos serían suyos.

A las 21:47, oyó cerrarse la puerta de entrada del 4B. El último cliente marchándose. A las 21:52, el sonido del agua corriendo. A las 21:58, las botas de nuevo. Clic, clic, clic, pausa. Estaba paseando. Esperando.

A las 22:00, llamó una vez.

Tercera parte: La sesión

La puerta se abrió y el olor lo golpeó primero.

Látex y cuero y cera de vela y algo nuevo, agudo y químico.

El apartamento estaba más oscuro ahora, iluminado por velas en cada superficie, sus llamas duplicándose en el suelo pulido.

La música ambiental ya no estaba. El único sonido era su respiración y la de él y las botas.

Estaba en el umbral con todo el atuendo.

El mono era distinto del de debajo de la bata: este era rojo profundo, el color de la sangre arterial, tan brillante que parecía mojado.

Un corsé de cuero bajo el busto le ceñía la cintura y lo empujaba todo hacia arriba en geometría.

Las botas eran el mismo par hasta el muslo con cordones.

Llevaba el pelo recogido en una coleta tirante.

En su mano derecha, una correa corta de cuero.

En la izquierda, nada. No necesitaba nada en la mano izquierda.

La mano izquierda era la mano que usaría con él.

«Adentro», dijo.

Entró. Cerró la puerta tras él. Oyó el pestillo de seguridad. Luego la cadena. Luego una tercera cerradura que no había advertido antes.

«Las cerraduras no son por ti», dijo, leyéndole la cara. «Son por mis clientes. Por privacidad. Pero esta noche también te sirven a ti. Porque no te vas hasta que termine contigo, y yo no soy una mujer rápida.»

Pasó junto a él hacia la sala de sesiones.

El banco había sido despejado. La cruz estaba vacía.

En el centro de la sala, un único punto: una anilla de acero atornillada al suelo, con una cadena enganchada.

Al final de la cadena, un collar. No decorativo.

Funcional. Acero cepillado, con bisagra, con candado.

«Desnúdate», dijo. No se dio la vuelta. Estaba en el armario, abriéndolo, sacando objetos y colocándolos sobre la mesa con la precisión de un cirujano disponiendo el instrumental.

Él alcanzaba a ver: una fusta, un flogger de tiras de cuero pesadas, una jaula de castidad de acero pulido, esposas, un arnés con un consolador negro mate.

Los ordenó en secuencia. Una secuencia. Un temario.

Se quitó la camiseta. Los jeans. Se quedó desnudo a la luz de las velas en el apartamento de su vecina, y la irrealidad de aquello era tan total que se volvía sobre sí misma hasta ser real.

Esto era más real que nada. El aire frío en su piel.

La madera bajo sus pies descalzos. El sonido de sus botas cuando se volvió para mirarlo de frente.

Miró su cuerpo como había mirado la lata de alubias en el pasillo: evaluando, directa, decidiendo qué hacer con ello. Sus ojos viajaron de su cara a su pecho a su polla, que estaba dura, doliéndole, apuntándola como una acusación.

«Llevas tres meses empalmado», dijo. «Escuchando a través de la pared.

Tocándote. Imaginando lo que pasa en esta sala.

» Caminó hacia él. Cerca. El látex estaba a un centímetro de su piel.

El calor de su cuerpo lo irradiaba a través de él.

«La realidad va a ser distinta de lo que imaginaste.

Va a ser peor. Y mejor. Y vas a descubrir que la pared era lo único que te mantenía a salvo. »

Le tomó la polla en su mano enguantada. Una pasada. Lenta, firme, de la base a la punta. Jadeó y sus caderas embistieron hacia delante y ella lo soltó de inmediato.

«Esa es la última vez que alguien te toca la polla así en mucho tiempo.

» Sostuvo en alto la jaula de castidad. El acero atrapó la luz de las velas.

«Esto se pone ahora. Se queda puesto cuando vuelvas a tu apartamento.

Se queda puesto cuando programes, cuando te duches, cuando duermas.

Lo sentirás cada segundo de cada día, y cada segundo que lo sientas, pensarás en mí, y cada vez que pienses en mí, sabrás que la única liberación que volverás a tener es en esta sala, en mis términos, por mi mano o por lo que yo elija meter dentro de ti. ¿Entendido?»

«Sí.»

«¿Sí, qué?»

No sabía la palabra. Quedó suspendida en el aire entre ambos, obvia y enorme, y la dijo del modo en que dices algo que siempre has sabido pero nunca has pronunciado: «Sí, Ama.»

«Bien.» La bolsa de hielo. El frío. El encogerse. El anillo, la jaula, el pasador, el candado. Clic. El acero lo encerró, prieto, implacable. Su polla pulsó contra él, probando, fallando. La jaula ganaría siempre. Dejó caer la llave en una pequeña caja fuerte montada dentro del armario.

Cogió el collar de la anilla del suelo. «Arrodíllate.»

Se arrodilló. La madera era implacable. Ella se colocó tras él y cerró el collar en torno a su garganta.

El candado hizo clic. La cadena conectaba el collar al suelo, un metro de holgura.

Suficiente para arrodillarse, para gatear, para inclinarse.

No suficiente para ponerse de pie y alcanzar la puerta.

Rodeó hasta ponerse frente a él. Las botas le llenaban el mundo.

Conocía cada sonido que hacían a través de la pared.

Ahora podía ver cada detalle: el cuero, los cordones, las costuras, el tacón algo gastado en el borde exterior por su andar particular.

Estas botas habían caminado por sus sueños durante tres meses.

Ahora estaban a quince centímetros de su cara.

«Bésalas», dijo.

Se inclinó hacia delante. La cadena tintineó contra la anilla del suelo.

Apretó los labios contra la puntera de su bota izquierda.

El cuero estaba cálido, flexible, con sabor a betún y piel.

La besó una vez, luego otra, y luego apretaba la frente contra ella y la respiraba y el sonido que hizo no fue voluntario.

«Bien.» Su voz desde arriba. «Ahora la otra.»

Besó la bota derecha. Más despacio esta vez. Demorándose. Sentía la forma de su pie dentro del cuero, el arco, los dedos, y besó a lo largo de la línea de la puntera y hacia el tobillo y ella se lo permitió, quedándose perfectamente quieta, dejándolo adorar.

«Basta.» Dio un paso atrás. Cogió la fusta. «A cuatro patas.»

Se dejó caer a manos y rodillas. La cadena se arrastró por el suelo. Ella caminó tras él. La oyó moverse, el látex desplazándose, las botas colocándose.

El primer golpe de la fusta cayó sobre su omóplato derecho.

Seco, preciso, una línea de fuego blanco.

Dio una sacudida pero mantuvo la posición.

El segundo cayó sobre el izquierdo. Simétrico.

El tercero fue más abajo, sobre el centro de la espalda, y el cuarto aún más abajo, y lo estaba pintando a rayas, de arriba abajo, cada una medida, cada una sumándose a la anterior, el dolor acumulándose en un calor que se extendía por toda su espalda como un amanecer.

«Cuenta», dijo.

Contó. En su apartamento. A cuatro patas. Encadenado al suelo. Cada número era un paso más lejos de la pared que los había separado, y más cerca de lo que fuera que había al otro lado.

En el veinte, se detuvo. Su espalda ardía. Temblaba. Pasó la mano por los verdugones y el contraste entre el impacto y la ternura le nubló la vista.

«Respondes bien», dijo. «Mejor de lo que esperaba. Mejor que la mayoría de mis clientes.» Se acuclilló a su lado. Le levantó la barbilla con la fusta. «Los clientes se van después de una hora. Tú no te vas después de una hora.»

Se levantó. Él oyó las hebillas del arnés. El chasquido del lubricante. Se arrodilló tras él y sus dedos enguantados presionaron contra él, lubricados y frescos y deliberados. Un dedo, trazando círculos, presionando, entrando. Hizo un sonido que rebotó en las paredes de ambos apartamentos.

«Durante tres meses me escuchaste hacerle esto a otros hombres», dijo. «¿Lo imaginabas? ¿Lo que se sentía? ¿Lo que ellos sentían cuando yo estaba dentro de ellos?»

«Sí», jadeó.

«Te equivocabas. Fuera lo que fuera que imaginaste. Te equivocabas.»