LA TRAMPA #3

Estiró la mano y le quitó las pinzas. La izquierda primero.

La sangre volvió de golpe a su pezón y la sensación fue cegadora, un rugido de sentimiento peor que ponerse la pinza, y gritó.

Luego la derecha. El mismo fuego. Su pecho jadeaba y los pezones liberados palpitaban al ritmo de su pulso y los verdugones palpitaban a otro ritmo y su cuerpo era una sinfonía de dolor sonando en varias tonalidades.

«Ahora», dijo. Caminó hacia la pared y descolgó el arnés.

Se metió en él, ajustó las correas sobre las medias de látex, lo abrochó a sus caderas y enganchó el consolador.

Negro mate, ligeramente curvado, reluciente del lubricante que ya había aplicado.

También había preparado esto. Todo planeado.

Todo listo. Se plantó al extremo del banco, entre sus piernas abiertas, y lo miró desde arriba.

«Esta es la parte en la que vas a pensar cada vez que mires a otra mujer», dijo. «No el flogger. No la jaula. Esto. Porque esta es la parte en que tu cuerpo aprende a quién pertenece.»

Se calzó un guante de látex sobre la mano. Lubricante, fresco y resbaladizo. Un dedo presionó contra él, trazando círculos, y se tensó, cada músculo de su cuerpo bloqueándose. Ella esperó. No empujó. Dejó que su dedo descansara contra el anillo prieto de músculo, paciente, persistente.

«Puedes combatir esto», dijo. «Pero firmaste un contrato hace diez años. En lo bueno y en lo malo. Esto es lo malo, Greg. Y lo construiste tú.»

Dejó de combatir. No una decisión. Un agotamiento. El flogger le había quitado la pelea. Las pinzas le habían quitado la resistencia. La jaula le había quitado el orgullo. Lo que quedaba era un cuerpo demasiado cansado y demasiado abierto para cerrarse más.

Su dedo se deslizó dentro. Lento. Deliberado.

La intrusión era total. Este era su dormitorio.

La habitación donde habían concebido a sus hijos, donde habían susurrado en la oscuridad, donde él se había dado la vuelta dándole la espalda y le había escrito a Jenna a medianoche.

Y ahora su dedo estaba dentro de él en esa habitación, y la habitación lo contenía todo, el amor y la traición y el castigo y la entrega, en capas unas sobre otras como los verdugones de su pecho.

Encontró el sitio. Presionó. El placer fue un rayo que viajó de su pelvis a su cráneo, y la jaula se cerró, y el sonido que hizo llenó el dormitorio y existiría en él para siempre.

«Ahí», dijo. Su voz era tranquila. La voz de juzgado. «Ese es el sitio donde vive la honestidad. Todo lo demás que me has contado el último año fue mentira. Este sonido que acabas de hacer es la primera cosa verdadera.»

Un segundo dedo. Encontrando el ángulo. Presionando. Gritó y la jaula palpitó y ella observó su cara con la misma atención que dedicaba al testimonio de un testigo: anotando cada microexpresión, catalogando cada respuesta, construyendo un caso que su cuerpo armaba contra su mente.

Lo fue abriendo en pasadas lentas y rítmicas, presionando contra el punto con cada una, y el placer creció en olas que rompían contra la jaula y retrocedían y rompían más alto.

Su polla se hinchaba contra el acero, congestionándose, siendo retenida, y la negación amplificaba todo, convirtiendo el placer en necesidad, la necesidad en desesperación, la desesperación en la clase de vulnerabilidad para la que ninguna cantidad de habitaciones de hotel podría haberlo preparado.

Retiró los dedos. El vacío fue un jadeo. Colocó el consolador entre sus piernas abiertas, la punta presionando contra él, más ancha que sus dedos, roma y segura.

«Mira el espejo», dijo.

Volvió la cabeza. El espejo le mostraba todo: su mujer entre sus piernas, las botas plantadas en el suelo, el látex reluciente, el consolador a punto.

Su cara concentrada y tranquila y absolutamente al mando.

Su propia cara, húmeda, destrozada, rayada de verdugones, con collar, enjaulado, abierto sobre un banco en el dormitorio que compartían.

Empujó hacia dentro. Despacio. Con firmeza.

El consolador entró en él centímetro a centímetro, y lo vio ocurrir en el espejo, vio a su cuerpo aceptarla, vio su propia boca abrirse en un grito silencioso, vio sus manos agarrarle los muslos y sus caderas empujar hacia delante hasta que el arnés se encontró con su piel y ella estuvo del todo dentro de él.

Empezó a moverse. Cada embestida era una habitación de hotel.

Cada retirada era el espacio entre sus mentiras.

Le agarraba los muslos a través de los guantes de látex, sus dedos hundiéndose en el músculo, y el ritmo que marcó era deliberado, punitivo, construyendo hacia algo que su cuerpo quería y su jaula negaba.

«¿A quién traicionaste?», preguntó. Sin aliento entrecortado. Firme. La voz que interrogaba a testigos y nunca se quebraba.

«A ti», dijo. La palabra salió rota.

«¿A quién perteneces?»

«A ti.»

«¿Quién decide si te corres, cuándo te corres, si te corres siquiera?»

«Tú.»

«¿Y quién es Jenna?»

Cerró los ojos. Las lágrimas le corrían de las comisuras al pelo. El consolador golpeó el sitio dentro de él y el placer fue despiadado. «Nadie.»

«Correcto.» Cambió el ángulo. Embistió más hondo. La jaula gritaba. Sus muñecas tiraban de las esposas. «Jenna es nadie. Jenna fue un síntoma. La enfermedad era que creías que estabas al mando de tu propio cuerpo. No lo estás. Nunca lo estuviste. Yo simplemente todavía no lo había reclamado.»

Embistió hondo y se sostuvo. La plenitud era total, devoradora, y el ángulo presionaba contra el sitio dentro de él que disolvía el pensamiento, y la jaula se cerró, y todo su cuerpo era un circuito de placer y negación y castigo y entrega, y el circuito no tenía interruptor de apagado, y ella lo sostuvo ahí, del todo dentro, del todo presente, hasta que el último muro dentro de él se derrumbó y sollozaba, sollozaba de verdad, de esa clase que viene del lugar donde la vergüenza y el alivio ocupan la misma habitación.

Se retiró despacio. Se quitó el arnés. Lo dejó en el banco a su lado.

Le quitó las esposas de las muñecas, frotándole la piel enrojecida.

Le soltó los tobillos. Quedó tendido en el banco, temblando, incapaz de moverse, su cuerpo cartografiado en verdugones y lágrimas y el fantasma de ella dentro de él.

Se sentó en la cama. Cruzó las piernas. Las botas relucían.

Lo miró como lo había mirado ocho años atrás, el día de su boda, con conocimiento total y compromiso total, pero ahora el conocimiento incluía once habitaciones de hotel y el compromiso incluía una jaula y un collar y un flogger en la pared.