LA TRAMPA #2

El dormitorio había sido reordenado. Lo notó de inmediato porque notaba el espacio, porque era arquitecto, porque la geometría de una habitación le decía cosas que las palabras no.

La cama estaba empujada contra una pared.

El espacio abierto en el centro era mayor que antes.

Y en ese espacio, se habían colocado objetos con intención: un banco acolchado que él no había visto nunca, bajo, con puntos de anclaje en cada esquina.

Un espejo de cuerpo entero, angulado para mostrar el banco de lado.

Y montada en la pared, donde solía colgar un cuadro de la costa, una hilera de ganchos sosteniendo la fusta, el flogger, las esposas, el arnés. Una instalación. Permanente.

Llevaba semanas preparando esta habitación. Mientras él dormía a su lado. Mientras él la besaba al despedirse por la mañana. Mientras él le escribía a Jenna desde el baño. Había estado midiendo, encargando, instalando, construyendo la arquitectura de su castigo en la habitación donde dormía.

«Siéntate en el banco», dijo.

Se sentó. El acolchado era firme, cubierto de cuero negro.

Ella se plantó frente a él y empezó a desvestirse, pero no del modo en que se había desvestido en ocho años de matrimonio.

Se quitó la blusa despacio. Debajo: un sujetador de látex negro, las copas moldeadas y rígidas, cubriendo sus pechos en una concha reluciente.

El material atrapó la luz del dormitorio y la retuvo, y el olor le llegó de inmediato, químico, cálido, íntimo.

Se quitó el pantalón. Debajo: medias de látex, hasta el muslo, sin costuras contra la piel, ya puestas, ya esperando.

Las había llevado todo el día. Bajo su ropa de trabajo.

En su despacho. En el juzgado, quizá. En declaraciones donde desmantelaba a testigos mientras el látex le presionaba los muslos. La idea le hizo dar vueltas la cabeza.

Se sentó en el borde de la cama y se calzó las botas de la caja.

Una pierna cada vez. Subiendo cada cremallera despacio, y el sonido de la cremallera era lo más fuerte de la habitación aparte de su respiración.

Cuero negro, hasta el muslo, con un tacón que añadía diez centímetros y cambiaba la manera en que se ponía de pie, la manera en que caminaba, la manera en que el aire de la habitación se ordenaba a su alrededor.

Las medias de látex desaparecían dentro de las botas, sin costuras, y de cintura para abajo era negra y reluciente y acorazada.

«Mírame», dijo. «Mira lo que había bajo la ropa de trabajo de tu mujer todo el día. Mientras estabas en reuniones. Mientras le escribías a Jenna. Esto es lo que llevaba puesto. Esto es en lo que me estaba convirtiendo.»

Cogió el collar de la mesilla. Caminó hacia él. Se lo abrochó en torno a la garganta. El candado hizo clic, y el peso se asentó contra su nuez, una segunda cerradura en una segunda parte de su cuerpo, y llevaba ya más acero y cuero que ropa.

«Quítate todo lo demás», dijo.

Se quitó la camisa. Los calcetines. Se sentó en el banco, desnudo salvo por la jaula y el collar.

Su mujer se alzaba sobre él en látex y cuero y la misma cara que él había besado cada mañana durante ocho años, y la cara era la misma pero los ojos eran distintos.

Los ojos eran los de una mujer que había descubierto algo sobre sí misma mientras documentaba la traición de su marido.

Algo que había estado latente. Algo que la rabia había despertado y la planificación había refinado y los cuatro meses de preparación habían perfeccionado.

«Al suelo. De rodillas. Besa mis botas.»

Se deslizó del banco al suelo de madera.

El suelo de su dormitorio. El suelo donde sus hijos entraban corriendo los domingos por la mañana para saltar en la cama.

Se arrodilló en ese suelo y se inclinó hacia delante y apretó los labios contra la puntera de su bota derecha.

El cuero estaba cálido por su cuerpo, y el olor se mezclaba con el látex de encima, químico y animal, y sus labios se movieron por la puntera y hacia el tobillo y el acto de besar las botas de su mujer en su dormitorio, enjaulado y con collar, estaba tan lejos de cualquier cosa que su matrimonio hubiera contenido jamás que se sintió como nacer a otra vida.

«La otra.»

Besó la bota izquierda. Más despacio. Ella lo dejó quedarse ahí, su frente descansando contra el cuero, su aliento empañando el betún, y la intimidad de aquello era devastadora porque no era la bota de una desconocida.

Era la bota de su mujer. La mujer con la que se había casado, a la que había traicionado, y ante la que ahora se arrodillaba.

«Arriba. Al banco. Recuéstate. Brazos por encima de la cabeza.»

Se recostó en el banco. Ella le esposó las muñecas a los puntos de anclaje superiores, cuero forrado de algo suave, y la atadura fue inmediata: sus brazos estirados por encima, su pecho abierto, su cuerpo expuesto.

Le esposó los tobillos a los puntos inferiores, abriéndole las piernas, y la jaula colgó expuesta entre sus muslos.

El espejo le mostraba todo: un hombre desnudo amarrado a un banco en su propio dormitorio mientras su mujer en botas hasta el muslo caminaba hacia la pared y elegía un flogger.

Cogió las pinzas para pezones primero. No se lo esperaba.

Se inclinó sobre él, el látex del sujetador a centímetros de su cara, el olor llenándole los pulmones, y sus dedos encontraron su pezón izquierdo y pellizcaron.

Rodaron. La sensación era aguda, eléctrica.

Cuando el pezón se endureció, abrió la pinza y la dejó morder.

Las mordazas de acero se cerraron sobre la carne sensible y el dolor fue un punto brillante y concentrado que se irradiaba por su pecho. Siseó.

«Eso es por cada mensaje que le mandaste desde nuestra cama», dijo.

La segunda pinza en el pezón derecho. El mismo fuego.

La cadena colgaba entre ambos, una línea plateada conectando dos puntos de dolor, meciéndose suavemente con su respiración.

Dio un golpecito a la cadena, casual, y el tirón viajó por ambos pezones y su cuerpo se arqueó fuera del banco y la jaula osciló.

«Eso es por cada mentira que me contaste sobre quedarte trabajando hasta tarde.»

Cogió el flogger. Tiras de cuero pesadas, oscuras, flexibles. Lo sostuvo en una mano y la fusta en la otra.

«Once habitaciones de hotel», dijo. Se movió junto al banco. «Voy a darte un golpe por cada habitación. Vas a contarlos. Y después de cada número, vas a decir el nombre del hotel. Porque me los sé todos, Greg. Me sé cada uno.»

El flogger golpeó su pecho, por encima de las pinzas. El impacto se extendió en una ola cálida que chocó con el fuego afilado de las pinzas, y la combinación de calor ancho y dolor concentrado le cortocircuitó la respiración.

«Uno», jadeó. «El Marriott.»

El segundo. Más fuerte. Sobre el estómago, las tiras de cuero enroscándose por su costado, las puntas picándole las costillas. «Dos. El Standard.»

El tercero golpeó sus muslos, la superficie interna sensible, y el calor viajó directo a la jaula donde no tenía adónde ir. «Tres. El Ace.»

Hacía una pausa tras cada golpe. Dejaba el nombre suspendido en el aire. Dejaba que el hotel existiera en la habitación, en su dormitorio, invocado por su voz y su flogger.

«Cuatro.» El flogger cayó sobre su pecho otra vez, justo sobre la cadena de las pinzas, y la cadena saltó y las pinzas mordieron y gritó. «El Gramercy.»

«Cinco.» Sobre el estómago, más abajo, cerca de la jaula, y sus caderas dieron una sacudida involuntaria. «El NoMad.»

«Seis.» Sus muslos otra vez, ambos a la vez, un barrido que le hizo temblar las piernas contra las esposas de los tobillos. «El William.»

«Siete.» De vuelta a su pecho, cruzando las marcas anteriores, y los verdugones se superponían ahora, calor sobre calor, y las pinzas eran puntos ardientes en el centro del mapa. «El Bowery.»

«Ocho», jadeó. Su voz se quebraba. «El... Connecticut...»

«El Mayflower Inn», corrigió ella. Se detuvo.

Se plantó a su lado, el flogger colgando de su mano.

«En Washington, Connecticut. La habitación costaba seiscientos dólares la noche.

Nuestro aniversario es dentro de dos semanas.

Tú nunca gastas seiscientos dólares en mí.

» Levantó el flogger. «Di el nombre completo. »

El octavo golpe cayó sobre su estómago, el más fuerte hasta ahora, y el cuero restalló contra su piel y el sonido fue un veredicto.

«Ocho. El Mayflower Inn.»

El noveno golpeó su pecho justo sobre ambas pinzas, y el dolor del impacto y el dolor de las pinzas se fundieron en un único destello blanco. Gritó, tirando de las esposas, su cuerpo arqueándose fuera del banco, la jaula oscilando.

«Nueve.» Su voz estaba en carne viva. «El James.»

El décimo cayó sobre sus muslos, superficie interna, y las lágrimas le corrían por las sienes hasta el pelo. «Diez. El Greenwich.»

Ella se alzaba sobre él. Las botas, el látex, el flogger. La cara de su mujer. Ocho años de matrimonio reflejados en unos ojos que estaban secos y precisos mientras los suyos chorreaban.

«El último», dijo. «Que cuente.»

El undécimo golpe cayó sobre todo su torso, del hombro a la cadera, una línea diagonal que cruzaba todas las demás marcas de su cuerpo. Chilló. El sonido llenó el dormitorio, su dormitorio, y fue absorbido por las paredes y la moqueta y la puerta cerrada tras la cual dormían sus hijos.

«Once», sollozó. «El Ludlow.»

Dejó el flogger. Su cuerpo era un mapa de líneas rojas, cada una un hotel, cada una una confesión, cada una ardiendo. Pasó los dedos por los verdugones, trazando cada uno, sintiendo el calor, y la suavidad tras la violencia era tan desorientadora que su cuerpo se sacudía.