EL EX #2

Dejó de tirar de las ataduras. No porque lo eligiera.

Porque su cuerpo reconocía algo que su mente todavía combatía: la voz.

La misma voz que una vez le había dicho que lo amaba, que le había susurrado al oído en la cama, que lo había llamado cariño y cielo y mío.

Era la misma voz. Pero había sido reconstruida, del modo en que ella reconstruía habitaciones.

Reducida a los huesos y reconstruida para otro propósito.

«Dijiste que te sentías atrapado», dijo.

«Te equivocabas. Te sentías a salvo. Te sentías sostenido.

Te sentías cuidado de un modo que te asustaba, porque en algún lugar dentro de esa vida tuya cuidadosamente estructurada, sabías que lo que de verdad querías era que alguien te quitara la estructura y la reemplazara por algo más simple.

Una regla. Una voz. Una persona que lo decide todo. »

«Eso no es...»

«No he terminado.» La fusta dio un toque en su pecho.

Una vez. Leve, pero el sonido era seco. «Te fuiste porque tenías miedo de en qué te estabas convirtiendo conmigo.

La forma en que te remitías a mí. La forma en que me dejabas elegir el restaurante, la película, las vacaciones.

La forma en que eras más feliz cuando yo te decía qué ponerte.

Creíste que eso era debilidad. No lo era.

Era tu naturaleza. Y voy a darte lo que tu naturaleza ha estado suplicando. »

Se levantó. Le desabrochó el cinturón. Le bajó el pantalón por las piernas con la eficiencia de quien había ensayado este momento muchas veces.

Los calzoncillos lo siguieron. Estaba desnudo de cintura para abajo, encadenado a un banco en un sótano, y pese a cada pensamiento racional que gritaba en su cabeza, su polla estaba dura.

La miró. «¿Ves? El cuerpo no miente. Nunca lo hizo.» Cogió la jaula de castidad de la mesa. Pequeña. De acero. Clínica. «Esto se pone primero. Se queda puesto. No se quita para el trabajo, para la ducha, para dormir. Se quita cuando yo diga que se quita, y no he decidido cuándo será eso.»

«Mara, no puedes...»

«Puedo.» Le apretó una bolsa de hielo contra el cuerpo.

El frío fue un golpe, y su erección murió al instante, y antes de que pudiera procesar la sensación ella tenía el anillo detrás de los testículos y su polla enhebrada por la jaula y el candado se cerró con un clic.

El acero estaba frío, prieto, de inmediato e ineludiblemente presente.

Cada micromovimiento de su cuerpo se registraba en la jaula. Sentía su pulso contra el metal.

Dejó caer la llave en una pequeña caja fuerte montada en la pared. Giró la combinación. La cerró.

«Ahora», dijo. «El collar.»

Se inclinó sobre él. Su cara estaba cerca.

Sus ojos estaban tranquilos, concentrados, igual que cuando disponía muestras de tela o ajustaba el ángulo de una silla.

Abrió el collar, lo colocó contra su garganta y lo cerró.

La cerradura se enganchó con un clic suave y definitivo.

El acero estaba fresco contra su piel, ajustado pero no apretado, un peso constante que le presionaba la nuez cuando tragaba.

Le soltó las muñecas de la pared. Luego los tobillos. Estaba libre. Podía correr. Podía pelear. Podía echar a correr hacia la escalera.

No se movió.

Ella lo vio. La comisura de su boca se curvó. No una sonrisa. Una confirmación. «Levántate.»

Se levantó. Desnudo, con collar, enjaulado. La jaula osciló entre sus piernas, tirando con cada paso. Lo rodeó, la fusta deslizándose por sus hombros, su espalda, la curva de su culo.

«Dos años», dijo. «Esperé dos años por esto. ¿Sabes lo que cuesta una paciencia así?»

Golpeó. La fusta cayó sobre su omóplato izquierdo, precisa, medida. El dolor fue brillante e inmediato y luego se extendió, ablandándose en calor. Jadeó.

«Eso es por el mensaje de celular.»

Un segundo golpe. Omóplato derecho. Simétrico. «Eso es por "necesito espacio".»

Un tercero. Sobre la zona lumbar. Más fuerte. «Eso es por cada noche que me tumbé en la cama y pensé en lo que te iba a hacer cuando te recuperara.»

Temblaba. No de dolor. Del reconocimiento de algo que se quebraba dentro de él, algo que había pasado dos años y una ciudad nueva y una vida reestructurada intentando mantener sellado.

«Arrodíllate», dijo.

Sus rodillas golpearon el hormigón. El frío le atravesó las rótulas y le subió por los muslos. Ella se plantó frente a él. Las botas le llenaban la vista: cuero negro, atadas prietas, el tacón como un arma. El látex por encima, burdeos, atrapando la luz. El olor abrumador: químico y cálido y vivo.

«Mírame.»

Levantó la vista. Ella se alzaba sobre él, la fusta a su costado, a contraluz de la luz ámbar. Parecía algo salido de un cuadro. Algo salido de una pesadilla. Algo salido de la parte más profunda y secreta de su imaginación, la parte que había pasado toda su vida adulta fingiendo que no existía.

«Di mi nombre», dijo.

«Mara.»

«Ahora di: "No debería haberme ido."»

Se le cerró la garganta. Le ardían los ojos. La jaula palpitaba contra su polla, que intentaba endurecerse y fallaba, el acero manteniéndolo todo en un estado de tensión constante y enloquecedora.

«No debería haberme ido.»

«Bien.» Se agachó frente a él. Le tomó la cara con ambas manos. Su agarre era firme. Sus ojos estaban cerca. «Ahora. Empieza el entrenamiento.»

Tercera parte: El entrenamiento

Empezó con el flogger.

Le dijo que se pusiera de cara a la pared, las manos planas contra el hormigón, las piernas abiertas.

El flogger era de cuero pesado, de varias tiras, y lo usó como usaba todo: con precisión e intención.

El primer golpe fue leve, un calentamiento, el cuero extendiéndose por su espalda alta como una mano.

El segundo fue más fuerte. Para el décimo, su piel ardía, y el calor viajaba, bajando por su columna, atravesando sus caderas, hasta la jaula donde no tenía adónde ir.

«Cuenta», dijo.

Contó. Cada número era una confesión. Cada número era un ladrillo quitado del muro que había construido en torno a la parte de sí mismo que deseaba esto.

En el veinte, se detuvo. Su espalda ardía. Sus piernas temblaban. Pasó la mano enguantada por los verdugones, y el contacto fue tan suave tras el impacto que hizo un sonido que después no sabría describir. Alivio. Gratitud. Algo roto goteando hacia fuera.

«Date la vuelta.»

Se volvió. Ella se plantó frente a él, el flogger enrollado en su mano, el mono de látex devolviéndole su propio cuerpo desnudo en fragmentos distorsionados y relucientes. Dejó caer el flogger y cogió un par de esposas de cuero unidas por una cadena corta.

«Muñecas.»

Extendió las muñecas. Ella le abrochó las esposas, ajustadas, profesionales.

Luego enganchó la cadena a un gancho que él no había advertido, montado en el techo.

Tiró. Sus brazos subieron, estirados por encima de su cabeza, y ella fijó la cadena en su sitio.

Estaba suspendido, no en el aire, pero extendido, cada músculo tenso, cada centímetro de su cuerpo expuesto y disponible.

Caminó tras él. Oyó el chasquido de un guante de látex. Su respiración se detuvo.

«Respira», dijo. «No voy a hacerte daño. No con esto.» Una pausa. «Esto va a sentirse bien. Esa es la parte que va a doler.»

Su dedo lubricado presionó contra él. Lento. Paciente. Trazó círculos, presionó, esperó a que su cuerpo cediera, y cuando lo hizo se deslizó dentro con un control casi tierno. Jadeó, sus caderas embistiendo hacia delante, la cadena tintineando arriba.

«Tranquilo», dijo. «Esta es la parte donde dejas de fingir.»

Un segundo dedo. El estiramiento era mayor, y la plenitud era desorientadora, y en algún punto del centro de ella había un punto de presión que le nubló la vista.

Lo encontró. Presionó. Gritó, y su polla se hinchó contra la jaula, y la jaula la retuvo, y la sensación combinada de placer y negación era tan intensa que las lágrimas le corrieron por la cara.

«Ahí está», dijo en voz baja. «Ahí estás tú.»

Retiró los dedos. Oyó el clic y el chasquido de un arnés tensándose, hebillas ajustándose. Rodeó hasta ponerse frente a él. El consolador se extendía del arnés entre sus muslos: silicona negra mate, ligeramente curvada, reluciente de lubricante. Lo miró a él mirándolo.

«Este es el momento», dijo. «No las ataduras. No la jaula. No el collar. Esto. Aquí es donde entiendes que también poseo tu interior.»

Caminó tras él de nuevo. Sintió la punta presionar contra él, más grande que sus dedos, insistente.

Le agarró la cadera con una mano. Empujó.

Despacio. Su cuerpo se resistió, luego se abrió, y la sensación de ser llenado por ella era total.

No solo física. Existencial. Estaba dentro de él de un modo en que nadie lo había estado nunca, ocupando un espacio que él no sabía que existía, y la plenitud era tan completa que olvidó su propio nombre.

Empezó a moverse. Cada embestida era deliberada, angulada, golpeando el sitio dentro de él que volvía estática el pensamiento. La cadena tintineaba arriba. La jaula oscilaba y se constreñía. Su respiración era controlada, firme, un metrónomo tras él mientras él se desmoronaba.

«¿Quién dejó a quién?», preguntó.

«Yo te dejé a ti», jadeó.

«¿Y quién se va ahora?»

«Nadie. Nadie se va.»

«¿A quién perteneces, Ryan?»

«A ti.»

La palabra salió cruda, arrancada de algún lugar por debajo del lenguaje, por debajo del orgullo, por debajo de los dos años de fingir que era un hombre que no necesitaba esto.

Ella embistió más hondo en respuesta, una recompensa, y el placer se disparó tan fuerte que se le doblaron las rodillas y solo la cadena lo mantuvo en pie.

Se retiró despacio. Desabrochó el arnés. Lo dejó caer. Él colgaba de la cadena, temblando, sus piernas inútiles, su cara húmeda.

Desenganchó la cadena y él se desplomó de rodillas. Ella se alzaba sobre él. Las botas. El látex. La fusta de nuevo en su mano.

«Besa mi bota», dijo.