LA NOVIA #2

Caminó hacia él. Despacio. Las botas sobre el suelo de madera, cada paso deliberado, el tacón golpeando la madera con un sonido que oiría el resto de su vida cada vez que oyera tacones sobre una superficie dura.

El látex atrapaba la luz de la lámpara al moverse, y la habitación olía a cuero y látex y su perfume y champán perdiendo el gas, y la combinación era el olor de su vida vieja acabando y su vida nueva empezando.

«O puedes decir que sí. Y "sí" significa que cuando esta puerta esté cerrada, cuando seamos solo nosotros, el matrimonio funciona según mis términos.

Llevarás lo que yo te diga que lleves. Harás lo que yo te diga que hagas.

Tu polla», dio un toque con la fusta en la jaula de la maleta, y el acero resonó, «me pertenece.

Tu cuerpo me pertenece. En público, somos la pareja perfecta. A puerta cerrada, te arrodillas.»

Se detuvo frente a él. Lo miró desde arriba. Las perlas y el látex. La cara dulce con los ojos afilados. Su novia. Su esposa. Una desconocida con la que se había casado seis horas atrás.

«Sí o no, James. Ahora mismo.»

La habitación estaba muy callada. Afuera, grillos. El zumbido de la noche en el campo. Dentro, su latido y la respiración de ella y el leve aroma a látex mezclándose con su perfume.

Pensó en los votos. Para tenerte y sostenerte. En lo bueno y en lo malo. Ella había dicho «obedecer» y había sonreído. Él había pensado que era encantador.

Pensó en cada momento de sus dos años juntos en que algo había parpadeado tras sus ojos, cuando ella había dicho algo un poco demasiado autoritario y luego lo había suavizado con una risa, cuando le había agarrado el brazo un poco demasiado fuerte y luego había besado el sitio.

Las señales habían estado ahí. Él no las había leído.

Era cirujano. Leía cuerpos para ganarse la vida. Esto se le había escapado.

O no se le había escapado. Quizá lo había visto, lo había archivado y había elegido no abrir el archivo, porque en algún lugar bajo el control y la precisión y la carrera, en una sala en la que nunca había entrado, una parte de él había estado esperando exactamente esto.

«Sí», dijo.

Ella no sonrió. Asintió. El asentimiento de quien esperaba la respuesta y se complacía de acertar.

«Levántate. Quítate todo. Dóblalo en la silla.»

Tercera parte: El voto

Se levantó. Se quitó la chaqueta del esmoquin.

La corbata. La camisa, los gemelos colocados sobre la mesilla.

Los zapatos, los calcetines, el pantalón, la ropa interior.

Dobló cada prenda y la colocó en la silla con la precisión de un cirujano disponiendo el instrumental, y la ironía de eso no se le escapó.

Su anillo de boda atrapó la luz. Ella vio que lo miraba de reojo.

«El anillo se queda puesto», dijo. «Siempre. De rodillas y fuera de ellas. Se queda puesto porque esto es un matrimonio, James. El matrimonio más honesto que ninguno de los dos tendrá jamás.»

Se quedó desnudo en la suite nupcial. Pétalos de rosa blancos en el suelo bajo sus pies descalzos. El champán perdiendo el gas en las copas. Su esposa de látex y botas y perlas, sosteniendo una fusta, evaluando su cuerpo con el ojo de una diseñadora valorando un material.

«Eres hermoso», dijo. Fue clínico. Una valoración de material. «Elegí bien.»

Cogió la jaula de castidad de la maleta. Caminó hacia él. Se arrodilló frente a él, y aun arrodillada, en el corsé y las botas, irradiaba hacia arriba. No había sumisión en ese arrodillarse. Era una técnica preparando equipo, y el equipo era él.

Estaba duro, tendido, su polla apuntando a su cara, y ella la miró con interés profesional.

«Así no entra», dijo. Le apretó contra el cuerpo una bolsa de hielo de la maleta.

El frío fue un golpe, violento, y su erección se desplomó.

Antes de que su cuerpo pudiera recuperarse, sus manos se movieron.

El anillo primero, encajado detrás de los testículos, acero frío contra la piel más sensible de su cuerpo.

Luego la jaula, enhebrada sobre su polla blanda, el canal de acero estrecho, opresor. Alineó el pasador y cerró el candado.

Clic.

El sonido fue más fuerte que los votos. El acero estaba frío, luego cálido por el calor de su cuerpo, y cuando su polla intentó responder a la cercanía de su cara, la jaula la constriñó.

No dolor. Peor que dolor. Conciencia. Una presión sorda e insistente que estaría ahí cada segundo, cada minuto, de cada día.

Sentía su pulso en el acero. Sentía la jaula desplazarse con cada respiración.

Se levantó y dejó caer la llave en la maleta. La cerró. Giró la combinación.

«Ese es tu regalo de boda para mí», dijo. «La llave se queda en la maleta. La combinación es la fecha en que nos conocimos. La sabes. Podrías abrirla. Pero no lo harás. Porque yo te he dicho que no.»

Cogió el collar de la cama. De acero, fino, con un pequeño candado a juego con el de la jaula.

Caminó tras él y él sintió su aliento en la nuca, cálido contra el aire fresco, y luego el acero se cerró en torno a su garganta.

El candado hizo clic. El peso era modesto, constante, presionando su nuez cuando tragaba.

Un segundo pulso en su cuello, sincronizado con el primer pulso en la jaula.

Dos puntos de acero. Dos recordatorios de que su cuerpo ya no era suyo.

«Arrodíllate.»

Se arrodilló. Los pétalos de rosa se aplastaron bajo sus rodillas, soltando un aroma leve y dulce que se mezcló con el látex y el cuero. Ella se alzaba sobre él. La novia y el novio, en la posición que los votos habían descrito en realidad, si alguien hubiera escuchado con suficiente atención.

Cogió las pinzas para pezones de la maleta.

Dos mordazas de acero unidas por una fina cadena.

Se agachó frente a él, su cara a la altura de su pecho, y tomó su pezón izquierdo entre sus dedos cubiertos de látex.

Pellizcó. Rodó. La sensación era aguda, inesperada.

Cuando el pezón se endureció, abrió la pinza y la dejó cerrarse.

El mordisco fue inmediato, feroz, un punto de fuego que se irradiaba hacia fuera. Siseó entre los dientes.

«Respira», dijo. La segunda pinza en el pezón derecho.

El mismo fuego. La cadena colgaba entre ambos, una línea plateada de tensión conectando dos puntos de dolor.

Dio un golpecito a la cadena con un dedo y el tirón viajó por ambos pezones a la vez y todo su cuerpo dio una sacudida y la jaula osciló entre sus piernas.

«Bien», dijo. Se levantó. Cogió el flogger.

Las tiras de ante se balancearon de su mano, pesadas, oscuras.

«Voy a marcarte esta noche. En nuestra noche de bodas.

Para que mañana, cuando despiertes a mi lado, sientas las marcas bajo la ropa, y sepas que esto es real.

Que no fue el champán ni la adrenalina. Que elegiste esto. »

El primer golpe cayó sobre su pecho, por encima de las pinzas.

Jadeó. El ante era pesado, el impacto se extendía en una ola cálida que chocaba con el fuego afilado de las pinzas y el dolor sordo de la jaula y el peso constante del collar, y su sistema nervioso, el sistema que había pasado años estudiando, estaba sobrecargado de señales contradictorias.

«Cuenta», dijo.

«Uno.»

El segundo cruzó el primero, una X de calor en su pecho. La cadena entre las pinzas se meció con el impacto. «Dos.»

El tercero cayó más abajo, sobre su estómago, y sus músculos se contrajeron y la jaula se desplazó y el collar le presionó la garganta. «Tres.»

Se marcó el ritmo. Sin prisa. Cada golpe era una frase, y la pausa entre golpes era el espacio entre palabras.

El cuarto y el quinto le dieron en los muslos, líneas gemelas de calor que le hicieron temblar las piernas.

El sexto volvió a su pecho, justo sobre las pinzas, y la cadena saltó y el fuego se multiplicó y gritó por primera vez, un sonido que rebotó en las paredes de la suite y fue absorbido por las pesadas cortinas.

«Cuenta», le recordó.

«Seis», jadeó.

Siete. Ocho. Nueve. Su pecho era un mapa de líneas superpuestas, rosa volviéndose rojo, y las pinzas eran puntos ardientes en el centro del mapa, y la jaula palpitaba entre sus piernas, su polla hinchándose contra el acero con cada golpe porque su cuerpo ya no sabía distinguir entre dolor y excitación. Ella los había fundido.

«Diez.» Su voz estaba quebrada. Hizo una pausa. Pasó las tiras de ante suavemente por su pecho lleno de verdugones, un susurro de sensación tras el impacto, y el contraste le nubló la vista. La suavidad era peor que la fuerza. La suavidad le daban ganas de llorar.

«Once.» Sobre el estómago. Se dobló hacia delante. Ella le atrapó la barbilla con la fusta y lo empujó de nuevo recto.

«Doce.» El último, cayendo sobre ambos muslos en un único barrido que se enroscó hasta la parte exterior de sus piernas.

Se arrodilló sobre los pétalos de rosa con las lágrimas corriendo y el pecho rayado y las pinzas ardiendo y la jaula doliéndole y su cuerpo temblando al borde de algo que no era un orgasmo pero se sentía como la destrucción de un muro.

«Uno por cada mes del primer año», dijo. Dejó el flogger. «El próximo aniversario, recibirás veinticuatro.»

Estiró la mano y le quitó las pinzas. Una, luego la otra. La sangre volvió de golpe a sus pezones y la sensación fue cegadora, un rugido de sentimiento que era peor que ponerse las pinzas, y gritó de nuevo y sus manos volaron a su pecho y ella le atrapó las muñecas.

«No. No te tocas. No te alivias. Lo sientes. Todo.»

Le abrochó esposas en las muñecas, a la espalda. Le ató los tobillos juntos. Lo guió a la cama, boca abajo, y las sábanas blancas le presionaron los verdugones como agua fría sobre una quemadura. Los pétalos de rosa se pegaron a su piel húmeda, y su dulzura era absurda y perfecta.