LA TERAPEUTA #3

El equipo recubría las paredes. Una cruz de San Andrés de madera oscura y ataduras de cuero.

Un banco acolchado, inclinado, con esposas en cada esquina.

Un armario de puertas de cristal, y tras el cristal: fustas, floggers, varas, ordenados por tamaño y material con la precisión de una bandeja de instrumental quirúrgico.

Rollos de cuerda negra en ganchos. Un espejo de cuerpo entero.

En el centro de la sala, una jaula de acero. Lo bastante grande para un hombre a cuatro patas. La puerta estaba abierta.

Y sobre un maniquí junto a la pared: un mono de látex, idéntico al que había llevado en la consulta, junto a botas hasta el muslo, esposas de cuero con anillas en D, y un collar de acero con un pequeño candado.

Vanessa desató su bata y la dejó caer.

Debajo, llevaba un corsé de látex negro que le ceñía la cintura y empujaba sus pechos en curvas afiladas y relucientes.

Un tanga de látex. Nada más. Su piel estaba pálida contra el negro, su cuerpo enjuto y definido.

Caminó hacia el maniquí y empezó a calzarse las botas, una pierna cada vez, subiendo cada cremallera despacio.

El sonido de la cremallera, el olor a látex y cuero llenando la sala, el clic del tacón al golpear el hormigón cada vez que un pie caía.

Se volvió para mirarlo de frente. Fusta en mano. Del todo ensamblada.

«Desnúdate.»

La palabra era un gatillo ya, fuera porque ella lo hubiera programado así o porque su cuerpo simplemente lo supiera. Sus manos se movieron. Camisa. Pantalón. Se quedó desnudo sobre el hormigón frío, y el frío le subió por las plantas de los pies hasta la columna.

Lo rodeó. La fusta se deslizó por su piel, dejando una línea fantasma de sensación. Por el pecho. Por el estómago. Se detuvo frente a él y metió la mano en el armario de cristal. Cuando se volvió, sostenía una jaula de castidad de acero. Pequeña. Clínica. Un candado colgaba de la anilla.

«Esto», dijo, sosteniéndola en alto para que la luz atrapara el metal, «es lo primero que se pone. Y lo último que se quitará jamás.» Miró su polla, dura y tendida. «Así no entra. Abajo.»

La palabra del trance lo golpeó y su excitación cayó al instante, químicamente, como si hubiera bajado un interruptor en su sistema nervioso.

Su polla se ablandó. Ella se arrodilló frente a él, y ni siquiera en esa posición había sumisión en ella.

Era una técnica manejando equipo. Le encajó el anillo detrás de los testículos, enhebró su polla blanda por la jaula, alineó el pasador y cerró el candado con un clic que resonó en la sala de hormigón.

La jaula estaba fría. Prieta. Sentía su pulso contra el acero. Cuando su cuerpo intentaba endurecerse de nuevo, la jaula lo constreñía, una presión sorda e insistente que no era del todo dolor, no del todo placer, sino una conciencia implacable. Sentiría esto cada segundo. Cada minuto. Cada hora.

Se levantó y dejó caer la llave en el armario de cristal. Lo cerró con llave. Dejó caer esa llave en el valle de su corsé.

«Ahora», dijo. «De rodillas.»

Se arrodilló. El hormigón era implacable bajo sus rodillas desnudas.

Cogió el collar de acero del maniquí. Caminó tras él. Sintió sus dedos en la garganta, frescos y precisos, y luego el collar se cerró en torno a su cuello. El candado hizo clic.

«Estas son las reglas», dijo, caminando frente a él, mirándolo desde arriba.

«No hablas a menos que te haga una pregunta directa.

No te pones de pie a menos que te lo diga.

No te corres. Esa jaula no es temporal, Daniel.

Se queda puesta cuando salgas de esta sala.

Se queda puesta en el trabajo, en el gimnasio, en la ducha.

Se queda puesta hasta que yo decida lo contrario.

» La fusta dio un toque en su barbilla, levantándole la cara.

«Y volverás aquí cada viernes a las ocho.

Volverás porque la programación te lo dice, y porque en algún lugar debajo de la programación, en la parte de ti que siempre fue mía, deseas esto más que cualquier cosa que hayas deseado nunca. »

Lo golpeó. La fusta cayó sobre su pecho, una línea de fuego afilada y precisa. Jadeó pero no se movió. No pudo moverse. Su cuerpo mantuvo la posición igual que mantenía su respiración: porque ella controlaba ambas cosas ahora.

«Color», dijo. No una pregunta. Un dato.

Procesó la palabra despacio a través de la niebla. «Verde.»

Tres golpes más. Pecho. Muslo. Hombro. Cada uno preciso, calculado, cayendo con la misma exactitud clínica que ella aportaba a todo.

El dolor florecía y luego se transformaba, del modo en que ella había enseñado a su cerebro a transformar las cosas, convirtiendo la sensación en entrega, la incomodidad en profundidad.

«A cuatro patas.»

Se dejó caer a manos y rodillas. El hormigón le presionaba las palmas, las rótulas. La jaula colgaba entre sus piernas, un peso constante y enloquecedor.

Caminó tras él. Oyó el armario abrirse y cerrarse. Oyó el chasquido de un tapón. Sintió su mano enguantada, lubricada y fresca, presionar contra él. Un dedo, lento y deliberado, abriéndolo de un modo en que nadie lo había hecho nunca. Hizo un sonido que no reconoció: grave, roto, animal.

«Respira», dijo. «Esta es la parte donde entiendes lo que significa "poseído".»

El consolador ya estaba sujeto al arnés de su cuerpo. No la había visto ponérselo. Era de silicona negra mate, de tamaño moderado, de diseño clínico. Apretó la punta contra él, y sintió su cuerpo resistirse, y luego no resistirse, y luego abrirse.

Entró en él despacio. Un centímetro. Dos.

Hizo una pausa, ajustó el ángulo, y se le blanqueó la vista por los bordes.

La presión era enorme, ajena, total. Lo llenaba de un modo que no tenía nada que ver con el sexo y todo que ver con la entrega.

Estaba dentro de él. Lo estaba ocupando.

No había parte de su cuerpo que no le perteneciera ya.

Le agarró las caderas y empezó a moverse.

Despacio al principio, luego con un ritmo que coincidía con el ritmo que ella había programado en su respiración, su sueño, su vigilia.

Cada embestida era una frase en el idioma que llevaba un mes escribiendo dentro de él.

Cada retirada era la pausa entre órdenes.

Estaba llorando. No sabía cuándo había empezado.

Las lágrimas caían sobre el hormigón y sus brazos temblaban y la jaula impedía cualquier descarga y sus manos le sujetaban las caderas con un agarre que decía: poseo este cuerpo.

Reestructuré esta mente. Eres mi obra y mi propiedad y lo más fino que he construido jamás.

«¿A quién perteneces?», preguntó. Sin aliento entrecortado. Sin tensión. Su voz era la misma que en la sesión uno. Tranquila. Profesional. Sin prisa. No estaba actuando. Estaba operando.

«A ti», jadeó. «Te pertenezco.»

«¿Qué eres?»

«Tuyo. Soy tuyo.»

Se retiró despacio. Dio un paso atrás. Él se desplomó hacia delante sobre los antebrazos, temblando, la jaula doliéndole, todo su cuerpo un solo nervio expuesto.

«Gatea hasta la jaula», dijo.

Gateó. Las rodillas sobre el hormigón frío, el collar pesado en el cuello, la jaula de castidad oscilando con cada movimiento.

La jaula estaba a metro y medio. Tardó una vida en cruzar la distancia.

Gateó dentro y se dio la vuelta, y ella estaba de pie frente a él.

Las botas. El látex. La fusta a su costado.

La mirada en sus ojos que no era crueldad, no exactamente. Era posesión. Pura. Total. Satisfecha.

Cerró la puerta de la jaula. El candado hizo clic.

«Voy a preparar un té», dijo. «Cuando vuelva, hablaremos de tu horario.»

Salió de la sala. Sus tacones repiquetearon en las escaleras, debilitándose, y luego silencio. Estaba solo en una jaula, en una sala llena de instrumentos, desnudo, con collar, encerrado en acero en la garganta y entre las piernas, su cuerpo todavía temblando por lo que ella le había hecho.

Podía pensar con claridad por primera vez en semanas. El trance se había levantado. La niebla se había ido. Estaba plena, terrible y hermosamente presente. Y comprendió, con la claridad de un hombre que por fin ha dejado de huir, que no quería marcharse. Ni la jaula. Ni la sala. Ni ella.

Alguna parte de él intentó objetar. Algún resto de Daniel Ashworth, ingeniero de software, hombre racional, hombre que creía en el control, intentó alzar la voz. Pero la voz era pequeña ahora, y cada vez más pequeña. Una luz en una ventana, vista desde una gran distancia, parpadeando.

La oyó volver a subir las escaleras. Los tacones otra vez. Clic. Clic. Clic. El sonido que se había convertido en el metrónomo de su nueva vida.

La puerta se abrió. Entró con una taza de té, se sentó en una silla que él no había advertido, cruzó las piernas y lo miró a través de los barrotes.

«Conservarás tu apartamento», dijo. «Por las apariencias.

Pero dormirás aquí tres noches a la semana.

Seguirás trabajando. No tengo interés en una cosa rota.

Te quiero funcional, exitoso y obediente.

Rendirás al máximo nivel en el trabajo, y luego vendrás aquí y rendirás al máximo nivel para mí. ¿Entiendes?»

«Sí.»

«¿Sí, qué?»

La palabra vino del lugar que ella había construido. La habitación que había levantado dentro de su mente, ladrillo a ladrillo, sesión a sesión, hasta que fue más real que cualquier habitación en la que hubiera vivido.

«Sí, Señora.»

Bebió un sorbo de té. «Buen chico.»

Y en algún lugar dentro de lo que solía ser Daniel Ashworth, algo que podría haber sido resistencia parpadeó una vez y se apagó.