LA PARTIDA DE PÓKER #4

«Y entonces, en algún momento del día, quizá en una reunión, quizá durante el almuerzo, quizá a las tres de la madrugada cuando no puedas dormir, vas a sentir esto.»

Otra embestida. Más honda. Más fuerte. El ángulo era perfecto y la presión sobre su próstata era cegadora y la jaula gritaba y sus manos tiraban de las esposas y el cabecero de hierro tintineaba.

«Y vas a querer más. Y vas a buscarme. Y la próxima apuesta no será por una noche.»

Fijó un ritmo final. Ni suave. Ni brutal.

Eficiente. El ritmo de una rematadora, de alguien que cierra una mano, baja las cartas, reclama el bote.

Embistió en él con una constancia mecánica y devastadora, cada embestida idéntica en fuerza y ángulo, cada una golpeando el punto que le había apagado la mente y encendido el cuerpo, y la jaula aguantó y las esposas aguantaron y la cama aguantó y su cuerpo se sacudió y el placer subió hasta una cima que no tenía descarga, que seguía trepando, más allá de cualquier orgasmo que hubiera tenido, más allá de cualquier sensación que hubiera conocido, trepando hacia un lugar donde no había nada salvo su ritmo y su peso y su voz y la jaula y el consolador y la ciudad afuera y el amanecer que estaba a horas de distancia y no cambiaría nada porque ella tenía razón, tenía razón, esto no terminaría nunca, la apuesta no se saldaría nunca, la partida no se acabaría nunca.

Se retiró. Despacio. La ausencia fue un jadeo, un vacío, y él quedó tendido sobre las sábanas blancas y temblando, y el temblor era tan violento que el armazón de la cama vibraba contra la pared.

Le desabrochó los tobillos. Le quitó las esposas de las muñecas, frotándole la piel enrojecida.

Le retiró el collar. Luego se arrodilló junto a él en la cama y metió la mano entre sus piernas y abrió la jaula.

La sacó. Su polla quedó libre por primera vez en horas, y la afluencia de sangre fue su propia clase de dolor, sensible, hipersensible, palpitante.

No la tocó. Dejó la jaula sobre la mesilla y lo miró.

«Eso se queda fuera hasta el viernes», dijo. «Quiero que sientas la diferencia. Quiero que pases cinco días con una polla que funciona y te des cuenta de que funcionar no es lo mismo que ser útil. El viernes traes la jaula. Te la pones tú mismo. Y entonces jugamos.»

Se vistió. La blusa, el pantalón, los tacones. Guardó la bolsa con la misma precisión con que la había dispuesto, cada objeto en su sitio, el arnés enrollado, la fusta encajada, el flogger enrollado. Parecía una mujer saliendo de una partida de póker. Nada más.

Se detuvo en la puerta del dormitorio.

«La jaula y el collar son tuyos», dijo. Los dejó sobre la cómoda junto a la puerta. «No son un regalo. Son una marca. En el póker, una marca es una deuda. Me debes otra partida, Jack. Y la próxima vez, la entrada es más alta.»

Dejó una tarjeta junto a la jaula. Su tarjeta. Un nombre y un número y nada más.

«Llamarás», dijo. «Siempre llaman.»

Se marchó. El ático quedó en silencio. El ascensor zumbó. La ciudad siguió su curso.

Jack quedó tendido en la cama hasta las 6:32 de la mañana, cuando la primera luz entró por los ventanales orientados al este y pintó de oro las sábanas blancas.

Tenía la espalda llena de verdugones. Las muñecas marcadas.

Su cuerpo estaba hueco donde ella había estado y lleno de otra cosa, algo que no era dolor ni placer sino la combinación específica de ambos que ella había construido dentro de él a lo largo de cinco horas y cuarenta y cinco minutos con la precisión de un jugador de póker construyendo una mano.

Se levantó. Se duchó. El agua caliente le golpeó los verdugones y siseó y luego se quedó de pie entre el vapor y dejó que el agua le corriera por el cuerpo y las marcas que ella le había hecho eran un mapa, y el mapa decía: estuviste aquí. Volverás.

Se vistió. Cogió la jaula y el collar de la cómoda y se los guardó en el bolsillo de la chaqueta, el acero pesado contra las costillas. Cogió su tarjeta y la metió en la cartera.

Bajó treinta pisos en el ascensor. El vestíbulo estaba vacío. El portero de la mañana saludó con la cabeza. La ciudad despertaba, la maquinaria normal de un martes, gente yendo a trabajar, café en mano, auriculares puestos, caminando deprisa, viviendo vidas que tenían sentido.

Caminó tres manzanas antes de sacar la tarjeta y mirarla. Raven Black. Un número de teléfono. Sin dirección. Sin título.

La volvió a guardar. Caminó otra manzana. La sacó de nuevo.

Para la cuarta manzana, tenía el teléfono en la mano y estaba redactando un mensaje. Lo borró. Escribió otro. Borró ese. Guardó el teléfono.

Para la quinta manzana, lo envió.

¿Cuándo es la próxima partida?

La respuesta llegó en once segundos.

El viernes. El mismo sitio. Apuestas más altas. Trae la jaula.

Se guardó el teléfono. Caminó hacia el metro. La jaula y el collar estaban en su chaqueta, acero contra las costillas, y su peso era el peso de una deuda que ya estaba deseando pagar.

El sol había salido. La apuesta había terminado. La partida no había hecho más que empezar.