LA PARTIDA DE PÓKER #2

Se desabrochó la blusa. Despacio. Un botón cada vez.

Debajo: un sujetador de látex negro, estructurado, reluciente, las copas moldeadas a sus pechos como una armadura.

Dejó caer la blusa de los hombros y cayó al suelo y no la recogió.

Se quitó el pantalón, saliendo de él con la soltura de quien se despoja de un disfraz.

Debajo: medias de látex, hasta el muslo, sin costuras contra la piel, ya puestas.

Las había llevado en la mesa de póker. Durante horas.

Bajo la ropa. Jugando a las cartas con el látex pegado a la piel, y nadie lo había sabido, y la idea de eso, el secreto guardado durante toda una velada de faroles y apuestas, era más íntima que la desnudez.

Se calzó unas botas de la bolsa. Hasta la rodilla, de cuero negro, con un tacón que cambiaba su postura, su altura, la manera en que la sala se organizaba a su alrededor.

Subió cada cremallera despacio, y el sonido de la cremallera era fuerte en el dormitorio en silencio, un sonido como el de una carta al volverse, definitivo e irreversible.

Cogió un corsé de látex y lo ajustó sobre el sujetador, ciñéndose la cintura, los dedos trabajando los cordones con la misma destreza con que había hecho rodar las fichas toda la noche.

El olor a látex llenó la sala, químico y cálido, mezclándose con el cuero de las botas y el leve poso del whisky y el aire de la ciudad que entraba por la ventana entreabierta treinta pisos por encima de Manhattan.

Se volvió para mirarlo de frente. La transformación era completa.

La mujer que se había sentado frente a él en una mesa de póker con una blusa negra ya no existía.

En su lugar: látex negro de la garganta al muslo, botas de cuero, el corsé ciñéndolo todo en líneas afiladas, deliberadas y peligrosas.

El pintalabios rojo era el mismo. Los ojos oscuros eran los mismos.

La mente tras ellos era la misma mente que le había quitado setenta y cuatro mil dólares en cuatro horas, y ahora iba a quitarle todo lo demás.

«Desnúdate», dijo. Cogió la fusta. No le había dicho que se desnudara durante la partida. No le había dicho nada durante la partida salvo las condiciones. Ahora la partida había terminado y las condiciones estaban en vigor y la primera orden era la más simple y la más difícil.

Se desnudó. Chaqueta, camisa, zapatos, calcetines, pantalón, ropa interior.

Cada prenda retirada era una capa de identidad que se desprendía, y para cuando estuvo desnudo en el dormitorio del ático con la ciudad ardiendo al otro lado de los ventanales, ya no era un hombre que operaba con criptomonedas y jugaba al póker y tenía opiniones sobre el whisky.

Era un cuerpo. Una apuesta que se había perdido.

Ella caminó hacia él. Las botas sobre el mármol.

Clic. Clic. Clic. Lo rodeó una vez, la fusta deslizándose por su piel, una línea fantasma de sensación del hombro a la muñeca, por la columna, por la curva del culo, a lo largo de la cadera.

Catalogando. Como había catalogado la mesa toda la velada: activos, pasivos, vulnerabilidades.

«De rodillas», dijo.

Se arrodilló. El mármol estaba frío, escandalosamente frío, y el frío le atravesó las rótulas y le subió por los muslos. Ella se plantó justo enfrente de él. Las botas le llenaban la vista, cuero negro, la cremallera atrapando la luz de la ciudad, el tacón a un centímetro de su rodilla.

«Bésalas», dijo.

Se inclinó y apretó los labios contra la puntera de la bota derecha.

El cuero estaba cálido por el cuerpo de ella, flexible, con sabor a betún y a algo más oscuro, el cuero de las cosas caras, las cosas hechas para durar, las cosas que te poseen tanto como tú las posees.

La besó, y el acto de arrodillarse sobre el mármol frío y apretar los labios contra la bota de una mujer estando desnudo quedaba tan fuera de cualquier cosa que hubiera hecho jamás que su mente se quedó en silencio y su cuerpo tomó el mando.

«La otra.»

Besó la bota izquierda. Más despacio. Los labios recorrieron la puntera, el costado, el empeine.

Ella se lo permitió. Se quedó perfectamente quieta y lo dejó adorar, y la quietud no era paciencia, era control, el control de una mujer que sabía que cuanto más lo dejara besar, más caía él, y lo quería tan abajo como fuera posible antes de que la noche empezara.

«Basta. Incorpórate.»

Se irguió. Ella se arrodilló frente a él, y aun arrodillada no estaba por debajo.

Era una técnica preparando el equipo. Metió la mano en la bolsa y sacó la jaula de castidad.

La sostuvo en alto para que la luz de la ciudad atrapara el acero, para que él viera cada detalle: el anillo, la jaula, el pasador, el candado.

«Esto es lo primero que se pone», dijo. «Y lo último que se quita.

Si es que se quita.» Le apretó una bolsa de hielo contra la polla.

El frío fue un puño, súbito y total, y su erección, que llevaba creciendo desde que se quitó la blusa, se desplomó.

Trabajó deprisa. El anillo primero, encajado detrás de los testículos, el acero frío apretando contra la piel delicada, el peso inmediato y ajeno.

Luego su polla blanda, enhebrada por la jaula estrecha, el canal de acero guiándolo hacia el encierro.

Alineó el pasador, comprobó el ajuste y cerró el candado.

Clic.

El sonido rebotó en el mármol. La jaula estaba prieta, precisa, calculada.

Cuando su polla empezó a responder a la cercanía del cuerpo cubierto de látex, el acero la constriñó, y la constricción no era dolor sino una negación tan completa que su cuerpo no sabía qué hacer con la señal.

Excitación sin adónde ir. Deseo sin salida.

Sentía su latido en la jaula, un pulso constante contra el metal frío.

Se levantó. Caminó tras él. El collar le rodeó la garganta, de cuero, ajustado, la hebilla asegurada, y el peso se asentó contra su tráquea como una mano que no apretaba pero podía hacerlo.

«De pie», dijo. «Las manos a la espalda.»

Se puso de pie. Llevó las manos a la espalda.

Ella le abrochó las esposas de cuero en cada muñeca y las unió con una cadena corta.

Los hombros se le echaron atrás, el pecho se le abrió, su cuerpo se convirtió en una cosa presentada más que en una persona de pie.

La ciudad observaba a través de los ventanales, diez millones de personas que nunca sabrían lo que ocurría treinta pisos por encima de ellas.

Cogió el antifaz. Seda negra. Se lo ató sobre los ojos y el mundo desapareció.

El ático, la ciudad, las vistas, todo se esfumó.

Solo quedaban sonido y tacto y olor. El clic de sus tacones sobre el mármol.

El crujido del látex cuando se movía. El olor a cuero y a lubricante y a ella, el aroma particular de su piel bajo el látex, cálido y vivo.

«Sin tus ojos», dijo, su voz llegando desde algún punto a su izquierda, luego a su derecha, rodeándolo, «no puedes calcular. No puedes leerme. No puedes contar outs ni calcular probabilidades. Ahora juegas a ciegas, Jack. Y yo tengo todas las cartas.»

La fusta le golpeó el pecho. Jadeó. No la había visto venir, no podía verla venir, y la ceguera multiplicó el impacto. El dolor fue agudo, limpio, una línea de fuego sobre el pectoral izquierdo, y antes de que pudiera procesarlo, un segundo golpe cayó sobre el derecho. Simétrico. Preciso.

«Eso es por entrar la tercera vez», dijo. «Deberías haberte marchado.»

Un tercero. Más abajo, sobre el estómago, y sus abdominales se contrajeron y la jaula osciló y la cadena entre las muñecas tintineó. «Eso es por creer que podías leerme. Nunca me leíste. Te dejé ver lo que yo quería que vieras.»

Un cuarto. Sobre los muslos. «Y eso es por la cara que pusiste cuando viste tus cartas tapadas. As-Rey. Creíste que estabas salvado.» Su voz estaba cerca ahora, su aliento cálido contra su oído. «Nunca estuviste salvado. Estabas comprometido con el bote desde el momento en que te sentaste.»

Continuó. Cada golpe era una carta repartida, y entre golpes le decía lo que significaba la carta.

El quinto fue por cómo había intentado tirarse un farol en la mano siete.

El sexto fue por cómo le había mirado los pechos cuando se inclinó hacia delante.

El séptimo fue por su arrogancia. El octavo por su whisky.

Del noveno al duodécimo le golpearon la espalda, los hombros, los muslos, cada uno sumándose al anterior, el calor acumulándose por su cuerpo como una fiebre, y con los ojos vendados no podía anticipar ni prepararse y solo podía recibir, cada impacto una sorpresa que su cuerpo aprendía a absorber sin quebrarse.

En el trece, golpeó sobre la jaula. No los barrotes. La piel de encima, la uve sensible del bajo vientre, y la cercanía del golpe al acero hizo que toda la pelvis se le contrajera y la jaula la constriñera y de él salió un sonido que no era una palabra.

Catorce. Quince. Terminó con dos golpes sobre el culo, secos, precisos, y el calor se extendió por ambas nalgas y se fundió con el calor de todas partes hasta que todo su cuerpo ardía y lo único frío era la jaula, fría e inamovible entre sus piernas.

Le quitó el antifaz. La luz volvió de golpe.

La ciudad. La sala. La cara de ella, cerca de la suya, el pintalabios rojo, los ojos oscuros leyéndolo como lo habían leído toda la noche, y en sus ojos vio lo que ella veía: un hombre despojado de todo, marcado, enjaulado, ciego, de pie en un ático con las manos atadas a la espalda y unas lágrimas que no recordaba haber empezado corriéndole por la cara.

«A la cama», dijo. «Boca abajo.»