CAPTURADOS (colección de relatos FemDom de Bianca Cruz nº 1)

LA PARTIDA DE PÓKER

Primera parte: La partida

El ático pertenecía a alguien que Jack Morrow no había conocido nunca.

Así funcionaban estas partidas: un amigo de un amigo, una dirección enviada por mensaje a las nueve de la noche, un ascensor privado y una mesa donde la entrada costaba diez mil dólares, las copas eran gratis y nadie usaba apellidos.

Jack llevaba dos años jugando en partidas como esa, desde que su cartera de criptomonedas superó las siete cifras y decidió que necesitaba aficiones a la altura de sus ingresos.

Se le daba bien el póker. No era brillante.

Lo bastante bueno para ganar más de lo que perdía, para leer los faroles, para saber cuándo retirarse.

Tenía la seguridad de un hombre acostumbrado a tener razón, una cualidad útil en las criptomonedas y peligrosa en una mesa de cartas.

Había seis jugadores. Cuatro hombres a los que reconocía vagamente de otras partidas. Y una mujer a la que no había visto jamás.

Estaba sentada en el extremo opuesto de la mesa, justo enfrente de él.

Pelo negro, largo, cayendo sobre un hombro.

Pintalabios rojo, el único color en ella, porque todo lo demás era negro: blusa negra, desabrochada un botón más allá de lo profesional, pantalón negro entallado, tacones negros que alcanzaba a ver bajo la mesa de cristal, de punta fina, afilados, cruzados a la altura del tobillo.

Sus fichas estaban apiladas en columnas perfectas.

Sus cartas descansaban boca abajo bajo unos dedos con las uñas pintadas del mismo rojo que los labios.

Jugaba como opera un cirujano: con precisión, con paciencia, con una economía de movimientos que hacía que los demás parecieran estar actuando.

No tiraba faroles. No le hacía falta. Leía la mesa como se lee un libro, de izquierda a derecha, un jugador cada vez, y para la segunda hora había eliminado a dos de los cuatro hombres y tenía casi todas las fichas.

Jack perdía veinte mil. Había vuelto a entrar dos veces.

El whisky era bueno y las pérdidas crecían y la mujer del otro lado de la mesa seguía mirándolo con una expresión que no era de competición.

Era otra cosa. Evaluadora. La forma en que mirarías algo en el escaparate de una tienda, decidiendo si valía el precio.

«Soy Rachel», dijo durante un descanso. Estaba de pie junto a la barra, con un vaso de agua en la mano, no de alcohol. «Pero todos me llaman Raven.»

«Jack. Juegas muy bien.»

«Soy profesional. Es a lo que me dedico.»

«¿Estafas en partidas privadas?»

«Juego en ellas. Estafar implica engaño. No he engañado a nadie esta noche. Sencillamente soy mejor.» Bebió un sorbo de agua. Sus ojos recorrieron su cara igual que recorrían las cartas: leyendo, calculando, decidiendo. «Pierdes veinte. Vas a volver a entrar, ¿verdad?»

«Quizá.»

«Lo harás. Los hombres como tú siempre lo hacen. La pérdida no va de dinero. Va de la sensación de perder. No la soportas. Preferirías perder más antes que marcharte sintiéndote un perdedor.» Dejó el agua. «Es lo más predecible de los hombres que se creen impredecibles.»

Volvió a entrar. Diez mil. Su tercera entrada. Treinta mil sobre la mesa, y la noche era joven, y la mujer que se hacía llamar Raven estaba sentada enfrente de él con su dinero en columnas perfectas.

Para la medianoche, los otros dos jugadores se habían retirado. El ático estaba vacío salvo por Jack, Raven y el crupier, un hombre callado con chaleco que barajaba y repartía y no decía nada. A Jack le quedaban catorce mil. Raven tenía todo lo demás.

«Una mano más», dijo Jack. «Voy con todo.»

Raven miró las fichas que le quedaban. Luego a él. Se reclinó en la silla y cruzó las piernas bajo la mesa de cristal, y el tacón del zapato atrapó la luz y algo en la sala cambió, como cambia el aire antes de una tormenta.

«Te haré una oferta mejor», dijo. «Pones tus catorce. Yo pongo los sesenta enteros que te he quitado esta noche. El ganador se lleva toda la mesa.»

«Es una mano de sesenta mil dólares.»

«Lo es. Pero quiero añadir una condición.» Descruzó las piernas. Se inclinó hacia delante. La blusa se movió, y la sombra entre sus pechos era un negro más oscuro en la sala ya oscura. «Si ganas, te llevas el dinero y te marchas. Todo. Setenta y cuatro mil. Una velada muy rentable.»

«¿Y si pierdo?»

«Si pierdes, el dinero es mío. Y te vienes conmigo.

Esta noche. Hasta el amanecer. Haces lo que yo diga.

Todo lo que yo diga. Sin límites, sin negociación, sin marcharte.

Una noche.» Cogió una ficha y la hizo rodar entre los nudillos, adelante y atrás, un movimiento hipnótico.

«Piénsalo como una apuesta paralela. Tu dinero contra tu cuerpo. »

La respuesta racional era no. Ya había perdido treinta mil. Debía levantarse, irse a casa y darlo por perdido. Esa era la respuesta racional.

Pero Raven tenía razón. Los hombres como él no soportaban la sensación de perder.

Y la oferta era embriagadora no por el dinero, sino por cómo la dijo.

Haces lo que yo diga. Todo lo que yo diga.

Las palabras se le metieron en la sangre como el whisky que había estado bebiendo, cálidas y desestabilizadoras.

«Trato hecho», dijo.

Ella sonrió. No la sonrisa evaluadora. Otra distinta. La sonrisa de quien acaba de cerrar una negociación que nunca estuvo en duda.

«Reparte la mano», le dijo al crupier.

Segunda parte: La mano

Texas Hold'em. Dos cartas para cada uno. Cinco cartas comunitarias. La forma más simple y más brutal de póker.

Jack miró sus cartas tapadas. As de picas.

Rey de picas. Big Slick. Una de las manos iniciales más fuertes del póker.

Se le disparó el pulso. Mantuvo el rostro inmóvil.

Había jugado el suficiente póker para saber que el Big Slick es una promesa, no una garantía, pero ver esas dos cartas tras una noche de pérdidas se sintió como una salvación.

Empujó sus fichas. Los catorce mil enteros.

Raven igualó. Empujó sesenta mil. El bote era de setenta y cuatro mil dólares y una noche de su vida.

El flop se descubrió: diez de picas, jota de diamantes, tres de picas.

Jack tenía proyecto de color máximo. Cuatro picas a la vista, una más y tendría el color.

También tenía proyecto de escalera interior: una reina le daría la escalera al broadway.

Iba a por la mejor mano posible. Las matemáticas estaban de su lado.

Por primera vez en toda la noche, las matemáticas estaban de su lado.

La expresión de Raven no cambió. Miró el tablero. Lo miró a él. Hizo rodar la ficha entre los nudillos.

El turn: siete de corazones.

Nada. Ninguna ayuda. Pero faltaba el river. Una carta más. La probabilidad de ligar el color era de aproximadamente una entre cinco. La de la escalera, menor. Pero combinadas, tenía outs. Varios outs.

La miró. Ella lo observaba con la paciencia de quien había calculado las probabilidades antes de que se repartieran las cartas. No las de la mano. Las de él.

La carta del river se volteó.

Dos de tréboles.

Nada. Sin color. Sin escalera. As-Rey alto. La mano más fuerte que además no era nada.

«¿Qué tienes?», preguntó. Su voz era plana. El whisky se había esfumado. La esperanza se había esfumado.

Raven dio la vuelta a sus cartas. Pareja de dieces.

Había ligado un trío en el flop. Tres dieces.

Había ido por delante toda la mano. Lo había visto calcular sus outs, ir a por el color y apostar su cuerpo a una carta del river, y había sabido, desde el momento en que cayó el flop, que estaba muerto.

«Lo tenía desde el principio», dijo. Sin regodearse. Constatando un hecho. Como decía todo. «Siempre lo tengo, Jack. Por eso soy profesional.»

Miró al crupier. «Hemos terminado. Gracias.»

El crupier recogió las cartas, las fichas y a sí mismo, y salió por una puerta lateral sin una palabra. El ático estaba vacío. La ciudad brillaba treinta pisos más abajo. La mesa quedó despejada.

Raven se levantó. Se alisó la blusa. Se ajustó el puño de la manga. Los tacones repiquetearon sobre el mármol mientras caminaba hacia la ventana y miraba el perfil de la ciudad.

«Son las 12:47 de la noche», dijo. «El amanecer es a las 6:32. Tienes cinco horas y cuarenta y cinco minutos. ¿Empezamos?»

Tercera parte: La noche

No lo llevó a una mazmorra. No tenía una sala secreta ni un sótano oculto.

Lo llevó al dormitorio principal del ático, que, al fin y al cabo, formaba parte de la propiedad disponible esa noche.

La cama era de matrimonio grande, sábanas blancas, con un cabecero de barrotes de hierro negro.

La clase de cabecero al que se pueden atar cosas.

Abrió una bolsa que había traído consigo.

Una bolsa de deporte de cuero, de las que una mujer llevaría al gimnasio o a pasar una noche fuera.

La dejó sobre la cama, la abrió y empezó a sacar objetos con la misma precisión con que había apilado las fichas: una jaula de castidad de acero cepillado.

Un collar de cuero. Esposas de cuero. Una fusta.

Un flogger de tiras gruesas de ante. Un arnés con un consolador negro mate.

Un bote de lubricante. Un antifaz de seda.

Los colocó sobre la cama en fila, espaciados de manera uniforme, como cartas en un reparto. Siete objetos. Siete cartas. Una mano ganadora.

Luego se volvió hacia él.

«Apostaste tu cuerpo. Lo gané. Esto es lo que hago con las cosas que gano.»