Epílogo #2

Dos días después, un domingo soleado bañaba el jardín de la casa de Leonardo y Beatriz con una luz dorada y cálida. El olor a carne asándose en la barbacoa se mezclaba con el sonido de las risas y una lista de reproducción de rock clásico que Léo insistía en poner.

Yo estaba recostado contra la pared de ladrillo del porche, con una botella de cerveza bien fría en la mano, observando la escena que se desarrollaba en el césped.

Mi hijo, Arthur, de un año y tres meses, estaba en medio del jardín.

Había heredado los ojos de su madre y mi obstinación suicida por ignorar el peligro.

Arthur daba pasos vacilantes y apresurados, tropezando con sus propias piernecitas regordetas, intentando desesperadamente alcanzar a Helena.

La hija de Leonardo, que ya tenía poco más de tres años, corría en círculos a su alrededor, sujetando una pelota de plástico verde y riendo a pleno pulmón.

—¡Cuidado con la esquina de la mesa, Helena!

¡Y no dejes que Arthur vuelva a comer hierba!

—gritó Beatriz, sentada en la tumbona con una copa de vino blanco y unas gafas de sol gigantes.

A su lado, Lucas, de un año y un mes, golpeaba una cuchara de silicona contra la bandeja de la trona.

Su pelo oscuro se parecía al de Leonardo, y sus ojos claros delataban a Beatriz.

—Relájate, Bia. Su sistema inmunológico necesita contacto con el mundo exterior para desarrollar resistencia —argumentó Thiago Fontes, que estaba sentado con las piernas cruzadas en el césped, muy cerca de los dos niños.

El oncólogo llevaba una camisa de flores absurdamente colorida. Arthur, haciendo caso omiso del balón de Helena por un segundo, se abalanzó hacia Thiago, cayendo de rodillas y agarrándose al cuello de su camisa, mientras soltaba una carcajada desdentada.

Thiago no dudó. Levantó a Arthur en el aire, sosteniendo a mi hijo por encima de la cabeza e imitando el ruido de un avión, lo que provocó más carcajadas en el niño.

Observé el rostro de Thiago. Su sonrisa ya no era un esbozo forzado para ocultar el dolor.

Sonreía abiertamente, con los ojos brillantes de una alegría cruda y palpable.

La pérdida de Daniel seguía formando parte de su vida, incluso en los días felices, y Thiago aún dedicaba tiempo a las sesiones con Miguel.

Hubo noches difíciles, momentos en los que necesitó alejarse y otros en los que quiso hablar del hombre al que amaba hasta que los recuerdos dejaran de doler por sí solos.

Aprendimos a escucharlo. En ese momento, mientras Arthur se reía a carcajadas en sus brazos, Thiago era capaz de compartir esa alegría sin pedir perdón por seguir vivo.

Sentí una presencia cálida acercarse y un brazo suave deslizarse por mi cintura.

Isabela apoyó su cuerpo contra mis costillas. Llevaba un vestido ligero de verano y el pelo suelto se le mecía con la brisa de la tarde. Con el brazo libre sostenía un vaso de agua con gas y limón.

Le rodeé los hombros con el brazo y le di un beso en la coronilla.

—¿Crees que deberíamos intervenir antes de que Thiago le enseñe a nuestro hijo a tirarle tierra a Helena? —Isabela miró hacia el césped, siguiendo el juego de los niños.

—Léo está de guardia en la barbacoa y yo tengo el día libre. Cualquier golpe por debajo del cuello es responsabilidad de pediatría hoy. —Señalé con la barbilla a Beatriz—. Deja que el niño sea feliz.

Isabela soltó una risa ahogada, recostando la cabeza en mi hombro.

Nos quedamos en silencio unos minutos, limitándonos a observar a nuestra familia.

Eso era exactamente lo que éramos. Leonardo dando la vuelta a la carne y discutiendo sobre neurología con alguien imaginario mientras lanzaba miradas periódicas a Lucas; Beatriz poniendo los ojos en blanco ante su marido y controlando el caos infantil; Thiago, rodeado de Helena, Arthur y el pequeño, que se sumaba al desorden cada vez que conseguía escapar de la trona; e Isabela, la mujer que un día creyó que necesitaba estar sola para ser inquebrantable, estaba allí, anclada a mí.

El São Gabriel nos había acercado durante las guardias, las pérdidas y los momentos en los que necesitábamos apoyo. Al mirar a mi familia, sentí gratitud por todo lo que habíamos logrado construir juntos.

—Estaba pensando —dijo Isabela, pasando el dedo por el borde del vaso—. Las estanterías de la habitación verde salvia están muy llenas. Vamos a necesitar una caja organizadora más grande. O una segunda habitación.

Detuve la botella de cerveza a milímetros de mi boca.

Bajé la vista lentamente y nuestras miradas se cruzaron. Sus ojos color whisky brillaban con un desafío silencioso, una chispa de diversión y una promesa aterradoramente maravillosa.

—¿Un segundo dormitorio, Isa? —Mi voz sonó ronca y el corazón se me aceleró—. ¿Estás pensando en ampliar nuestra familia?

Ella se encogió de hombros, con una sonrisa atrevida que curvaba sus labios perfectos.

—La literatura médica dice que los intervalos cortos entre embarazos no son lo ideal. Pero la biología humana, como tú y yo sabemos muy bien, Albuquerque, tiene la pésima costumbre de ignorar mis hojas de cálculo.

El impacto de aquellas palabras me golpeó como una descarga eléctrica.

Le quité el vaso de la mano, lo dejé junto a mi botella en el borde del porche y atraje su cuerpo contra el mío con ambas manos, levantándola del suelo.

Isabela soltó un grito de sorpresa y se echó a reír a carcajadas mientras me rodeaba el cuello con los brazos, ignorando por completo las miradas de asombro y los silbidos que llegaban desde la barbacoa.

—Te quiero —le dije, mirándola, todavía intentando creer en la conversación que estábamos teniendo—. Te quiero más de lo que puedo explicar.

—Qué bien —respondió ella, jadeando y sonriendo contra mi boca—. Porque estás atado a mí para el resto de tu vida, idiota.

La besé con el ansia de un hombre que por fin había descubierto lo que significa estar en casa. El caos no se había ido. Solo había cambiado de dirección y, sinceramente, no cambiaría la locura de mi vida con Isabela Moretti por toda la paz del mundo.