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La mirada no se suavizó, pero hubo una pequeña recalibración detrás de los ojos.

La recalibración que hace la gente inteligente cuando la posición que pensaban rebatir ya ha sido medio concedida por la parte contraria, y lo que queda solo puede negociarse para salvar las apariencias.

Había visto esa mirada en cien mesas de conferencias de Ginebra.

—No es habitual —dijo Beatriz— que una contraparte lleve la cuestión al edificio antes de traerla a la sala.

—Fue eficiente. Si vamos a hacer cuatro años de esto, Beatriz, los haremos a un ritmo más rápido que el de antes.

—Más rápido no es lo mismo que mejor.

—En Mónaco es lo mismo. En Ginebra es diferente.

Permitió el más mínimo reconocimiento, más en el ángulo de la cabeza que en el rostro. Luego volvió a coger la tableta y me dio, por primera vez en once meses de correspondencia, una frase en el registro que había estado esperando oír.

—Se echa de menos a tu padre. Pero trabajaré contigo.

—Gracias.

—No es gratitud. Es una posición.

Me puse de pie. Ella también. No nos dimos la mano. No hacía falta.

En la puerta dijo:

—Almuerzo mañana. Junto al puerto. A la una. Traeré la respuesta de Madrid sobre el lenguaje de visibilidad.

—Allí estaré.

Salí y caminé por el pasillo hasta la escalera, la carpeta todavía bajo el brazo y el contrato dentro con el mismo peso que cuando entré. Pero reposando de otra manera contra el lomo del papel. Miré la hora. Poco antes de las once.

Según los estándares de Ginebra había sido una conversación larga. Según los estándares de Mónaco había aprovechado bien la mañana.

Lo siguiente en el día era prensa. Había acordado que me entrevistaran dos de los principales medios de automovilismo y una revista de estilo de vida.

Treinta y seis minutos de ser fotografiada contra un fondo de marca mientras respondía la misma pregunta de cuatro formas distintas: «¿Cuál es la visión a largo plazo de Moreau Capital para el deporte?

¿Cómo moldea el legado familiar tus ambiciones personales?

¿Es cierto que tú y Adrien Castellane seguís en buenos términos? ».

Respondí cada pregunta como si fuera la primera vez que la escuchaba. Ese era el verdadero trabajo.

Cuando la entrevistadora de la revista de estilo de vida preguntó por el color de mi vestido, le dije que era azul marino, no negro, y que era francés. Lo anotó con una intensidad casi dolorosa. En la pausa antes de su siguiente pregunta, capté un movimiento en el pasillo detrás de ella.

Andre, caminando deprisa, casco colgando de una mano, el mono ignífugo bajado hasta la cintura, camiseta interior pegada a las clavículas.

Redujo el paso, por exactamente una zancada, para mirar a través de la pared acristalada del centro de prensa.

Como si verificara la exactitud de un rumor.

Por un segundo, se detuvo. Luego continuó, sin prisa, hacia el calor y la luz del sol del exterior.

La entrevistadora no lo notó.

Yo sí. Mi pulso registró el momento antes de que mi mente lo procesara.

«Contrólate», me dije. «Ha pasado junto a una ventana. Eso es todo».

El almuerzo estaba previsto fuera del recinto, una invitación a un bufé junto al yate con la heredera naviera turca y su familia, pero el horario cambió y en su lugar me encontré en un salón semiprivado con la chica de la feria de arte y dos patrocinadores menores de Milán, uno de los cuales pasó toda la comida escribiendo un mensaje en el móvil.

La ensalada estaba demasiado aliñada. El agua la sirvió una mujer cuyas manos temblaban ligeramente al dejar el vaso.

Archivé esto como un indicador. Las negociaciones reales vendrían más tarde, fuera de horario, cuando la estructura de poder de la sala se hubiera clarificado.

La chica de la feria de arte no comió nada salvo pan, que partió en cuadrados perfectos de un centímetro y alineó en el plato como un libro de cuentas.

Un mensaje de Camille Aubry, a las 13:18: «¿Libre a las 14:15 para hablar mientras caminamos? Necesito tu opinión sobre una iniciativa de hospitalidad. Trae el contrato si lo tienes».

Respondí al instante, luego levanté la vista para ver a la chica de la feria de arte observándome, la barbilla apoyada en la palma de la mano.

—Eres muy rápida —dijo, en francés—. En todo.

Su voz era baja, el acento parisino pero sin pulir, un toque de banlieue o de una escuela donde el inglés había sido optativo.

—No en todo —dije, en francés, igualando el registro.

Sonrió, el tipo de sonrisa que significaba que nunca necesitaría comprarse sus propias joyas.

—No te gustan estos almuerzos, ¿verdad?

Le devolví la sonrisa.

—A nadie le gustan.

Se inclinó hacia mí. —Te vi con él anoche. El de los ojos. ¿Es verdad lo que dicen?

Mierda.

—¿Cuál?

—Que no duerme. Nunca. Que le pagan extra por no sonreír en las fotos de los patrocinadores.

Casi me río. —Le pagan por conducir. El resto es control de costes.

Lo sopesó un momento y luego cambió al inglés. —¿Crees que le gusta Mónaco?

No respondí. No tenía por qué.

Ella ya lo sabía.

El resto del día se plegó sobre sí mismo.

A las dos y trece, me reuní con Camille junto al puesto de café en el paddock y pasé veinte minutos hablando sobre el cambio de imagen del área de hospitalidad.

Había traído una carpeta con pestañas en tres idiomas, y cuando describió el nuevo concepto del salón —paleta de colores, circulación, cómo la reunión informativa del personal pasaría a ser más larga antes del turno los fines de semana de carrera— mantuvo los ojos en la carpeta, no en mí.

La profesionalidad de una mujer que había decidido de antemano qué páginas importaban y no iba a dejarse intimidar por una Moreau opinando sobre ninguna de ellas.

No encontró resistencia. Cuando di mi visto bueno, cerró la carpeta, la deslizó de vuelta en el bolso de cuero del que aún no la había visto separarse, y sacó de otro bolsillo una pequeña tarjeta impresa.

—Mathis Renaud, quince diez. Su oficina, segundo piso, final del pasillo. La ruta está en la tarjeta. Lleva sus reuniones con rigor. Cinco minutos antes es puntual. Puntual es tarde.

—Entendido.

Asintió una vez, el mismo gesto que Sofia el día anterior, y se dio la vuelta para entrar de nuevo en el edificio. El encuentro había durado veintitrés minutos. Nada se había desperdiciado, y nada se había concedido.

No llegué tarde.

Mathis Renaud ya estaba en la mesa, revisando telemetría en un portátil protegido por un filtro de privacidad. Llevaba una camisa gris con un cuello tan afilado que podría haber abierto un sobre, y cuando habló, lo hizo con la precisión de un hombre que no podía permitirse perder un decimal.

—Celeste. Viene a hablar de la alineación de pilotos del año que viene.

—Entre otras cosas.

Esbozó una sonrisa. —Siempre hay otras cosas.

Durante treinta minutos hablamos de métricas de rendimiento, sinergias entre pilotos y las realidades logísticas de gestionar dos pilotos alfa en un equipo con un solo coche alfa.

Ni una sola vez se refirió a Andre por su nombre.

Lo llamó «el portugués». Cuando habló de Malik, lo hizo con más afecto genuino, como si la docilidad de Malik ante el sistema lo convirtiera, al menos en teoría, en alguien más fácil de optimizar.

El veredicto de Renaud: —No siempre es el más rápido, pero es el más preciso.

Cuando terminó la reunión, Renaud cerró el portátil, juntó las manos y dijo: —Dígale a su padre que agradezco su intervención del año pasado.

La intervención.

Sabía a cuál se refería, porque solo había una.

En la primavera de 2024, un coinversor saudí se había retirado de la estructura de patrocinio principal del equipo con dieciséis días de preaviso.

El tipo de retirada que habría desencadenado una cascada de defecciones secundarias si se hubiera dejado consumar.

Mi padre había interpuesto una línea de crédito puente desde el lado Moreau para cubrir el hueco en setenta y dos horas, sin comunicado de prensa, sin esperar agradecimiento.

Renaud había cargado con esa deuda durante un año.

Lo que acababa de decir no era gratitud. Era una notificación de que la deuda estaba siendo reclamada.

—Se lo transmitiré.

Me miró, con la cabeza ligeramente ladeada. —¿Lo hará?

Le sostuve la mirada. —Sí.

Renaud asintió, satisfecho. —Bien.

A las cuatro veinticinco, caminaba por el pasillo entre la zona de hospitalidad y el garaje, la arteria principal del paddock a la hora en que los medios empezaban a dispersarse y los equipos comenzaban a prepararse para la noche.

El sol descendía, las sombras se alargaban sobre la piedra, y cada paso resonaba como el tic de un cronómetro marcando el final de algo.

Más adelante, a veinte metros, Andre venía hacia mí.

Joder.

Llevaba ahora el polo del equipo Orion, el pelo aún húmedo de la ducha, y se movía con un ritmo que sugería control absoluto sobre cada variable de su entorno.

Entre nosotros: un responsable de prensa, dos mecánicos junior, una mujer con falda amarillo chillón, un fotógrafo con el cordón cargado de acreditaciones.

Todos se apartaron, como si el espacio entre nosotros no debiera cerrarse por accidente.

Seguimos caminando. A diez metros, miré al frente. A cinco, miré más allá de él. A tres, sentí que toda la arquitectura del pasillo colapsaba en una única posibilidad.

Al cruzarnos, dijo, en voz baja, casi por debajo del umbral del sonido: —Mademoiselle Moreau.

No aminoró el paso. Yo tampoco. No me giré.