Capítulo Quince

Sarah vaciló ante la pesada puerta de madera, con la mirada fija en la placa de latón.

«Khalid Al-Mansour, M.A., Ph.D.» ¿Doctor?

Vaya, estaba impresionada. Echó un vistazo al pasillo en ambas direcciones mientras la duda la carcomía.

Quizá no estuviera. Las puertas abiertas a lo largo del corredor anunciaban la presencia de sus ocupantes.

Si estaba allí, podría estar con un estudiante.

O reunido con otro profesor. El revoloteo en el estómago le decía que estaba buscando excusas para escabullirse cobardemente, pero anhelaba desesperadamente verlo.

Se descubrió mordiéndose el labio inferior y se detuvo. Alzó la mano y llamó a la puerta.

—Adelante —respondió al instante la voz de Khalid, profunda y resonante.

Abrió la puerta y entró en el despacho. Khalid.

Estaba sentado tras un escritorio de caoba pulida, tan sólido y robusto como la puerta.

Estudiaba con atención un fajo de papeles que sostenía, con una leve arruga entre las cejas.

Cuando ella cerró la puerta a su espalda, él alzó la vista.

Al instante dejó caer los papeles sobre el escritorio y se puso de pie.

—¡Sarah!

Había auténtico placer en su voz, en su rostro, y el brillo de sus ojos le decía con más certeza que las palabras lo bienvenida que era. Se acercó a ella, tomó sus manos entre las suyas y se las llevó a los labios, primero una, luego la otra, con una cortesía de otros tiempos.

—¿Puedes quedarte un rato? —preguntó, guiándola hacia su escritorio—. Estoy revisando esta solicitud de beca de uno de mis estudiantes. Vendrá dentro de poco a recogerla y estoy corrigiendo mi carta para el comité de becas.

Había un sillón bajo y mullido junto al escritorio, y Sarah se sentó, deleitándose con el tacto fresco del cuero oscuro. Al alzar la vista, descubrió que Khalid seguía de pie frente a ella, observándola con una mirada inescrutable en sus ojos oscuros. Sintió que el rubor le subía a las mejillas.

—Estaba en el campus para dar una charla en una de las clases de desarrollo infantil esta tarde —empezó a explicar.

Él se inclinó rápidamente y la silenció con un beso abrasador que la hizo estremecerse hasta la punta de los pies.

—No me importa por qué has venido —dijo él—. Me basta con que estés aquí.

Él volvió a su escritorio y ella se quitó las sandalias, recogiendo las piernas a un lado en el sillón.

Miró a su alrededor con curiosidad, examinando el despacho.

No era grande, pero resultaba muy acogedor.

Las paredes estaban forradas de estanterías, y frente a la puerta, unos ventanales amplios y altos daban a la universidad y al océano más allá.

La superficie reluciente y pulida del escritorio estaba vacía salvo por un calendario de sobremesa con bolígrafo y una preciosa lámpara Tiffany de pie de latón.

El escritorio estaba colocado en ángulo oblicuo, medio orientado hacia la puerta, de modo que solo tenía que girar la cabeza para disfrutar de las vistas.

Contra la pared detrás de su escritorio había otro escritorio más pequeño y sencillo con un ordenador de una calidad que la dejó boquiabierta.

Khalid giró en su silla hacia el ordenador, con los dedos rápidos y seguros sobre el teclado. ¿Había algo que hiciera sin total confianza, sin completa atención?, se preguntó ella.

Apartando la mirada de su perfil marcado, Sarah se volvió para examinar las estanterías.

Estaban repletas hasta casi desbordarse, pero ordenadas pulcramente por categorías.

La historia de Oriente Medio ocupaba casi toda la pared detrás de ella, y en la pared opuesta había lengua y literatura árabes, por lo que pudo deducir de los pocos títulos en inglés, con dos estantes dedicados a la poesía.

Había un estante entero de novelas de Naguib Mahfouz, un escritor egipcio ciego que, si mal no recordaba, había recibido el Premio Nobel hacía algunos años.

Había varios ejemplares de cada título; algunos estaban en árabe, pero como estaban mezclados con las novelas en inglés, supuso que eran los mismos libros en su idioma original.

En los estantes más bajos había pilas de revistas, desde el Congressional Quarterly Report hasta la revista de Saudi Aramco. Mientras recorría con la vista los libros de los estantes más cercanos, parpadeó cuando un título le saltó a la vista.

—¿«The Kingdom»? —soltó antes de poder contenerse.

Khalid miró hacia atrás por encima del hombro.

—¿Lo has leído?

Solo lo había devorado, después de conocer a Khalid.

—Compré un ejemplar de segunda mano —admitió con toda la naturalidad que pudo—. ¿De verdad está prohibido en Arabia Saudita? ¿O es solo un truco publicitario?

—No, no, está prohibido —le aseguró Khalid.

La impresora zumbó y escupió varias hojas. Él las cogió y se levantó, echando un vistazo al reloj. Se acercó a la estantería, sacó el libro en cuestión y miró la portada casi con cariño.

—Es uno de los mejores libros, de los más completos, sobre los orígenes de Arabia y una explicación de nuestra cultura de una manera que los occidentales pueden entender, que se haya escrito jamás —se encogió de hombros—.

Es una lástima que esté prohibido por ese único capítulo, pero claro, fue escrito sobre nosotros, para que lo leyeran los occidentales; los que vivimos en los países árabes ya conocemos y vivimos todo lo que está escrito aquí.

—¿Te frustra? —se atrevió a preguntar—. ¿La censura del material de lectura?

Khalid lo consideró, apoyando una cadera contra el escritorio.

—Como profesor, sí. El acceso a los libros, al aprendizaje de cualquier tipo, nunca debería limitarse. Más bien, deberíamos enseñar a los niños a comprender que hay muchas formas de verdad, y darles el conocimiento para que formen sus propios juicios, tomen sus propias decisiones. Por otro lado...

Hizo una pausa, con sus ojos oscuros posados en el rostro de ella, evaluándola. Parecía elegir las palabras con cuidado, como si fuera de algún modo crucial que ella entendiera lo que le estaba diciendo.

—Hay muchas formas de libertad, y no todas son buenas.

A veces, menos es más. Aquí en Estados Unidos os enorgullecéis de vuestra libertad, y muchos menosprecian a los países árabes por ser restrictivos.

Y sin embargo, en ciertos aspectos tenemos más libertad que en Estados Unidos.

Tenemos la libertad de caminar solos de noche, incluso nuestras mujeres, sin temer un ataque.

Tenemos la libertad de dejar nuestras casas y coches sin cerrar con llave.

Ningún desconocido podría llevarse a nuestros hijos de las calles donde juegan, de los supermercados donde compramos.

Nadie podría ser asaltado, robado, pedir ayuda y que ninguno de los que lo oyeran acudiera en su auxilio.

Sarah reflexionó sobre esto.

—¿Es por los castigos corporales? —preguntó. Todo el mundo sabía que en Arabia Saudita todavía había ejecuciones públicas. Se estremeció solo de pensarlo. Khalid suspiró y negó con la cabeza.

—Sarah. La justicia es dura en Arabia, sin duda.

Pero de nuevo... mira los cientos... miles.

.. de heridos o muertos cada año en este país a manos de asesinos que han quedado libres por tecnicismos, violadores que han sido puestos en libertad, conductores ebrios que matan una y otra vez y sin embargo se libran de penas severas porque no había intención de matar, así que los liberan y siguen poniéndose al volante en estado de embriaguez.

En los países árabes, los que se rigen por la ley Sharii'a, no hay reincidencia en este tipo de delitos.

Si haces daño a alguien, respondes por ese daño, sin importar cuál fuera tu intención.

Si causaste la muerte de alguien y puede probarse sin lugar a dudas, no vas a escapar de la justicia por un tecnicismo.

Incluso si, por intervención familiar o por otros medios, escapas de la pena máxima, tu familia se asegurará de que no repitas tu delito. Y debe haber pruebas absolutas.

Bajó la mirada al libro que aún sostenía.

—El problema está en dónde trazar la línea. Si conceder libertad o negarla, y quién debe tomar esas decisiones. Como en Estados Unidos, en los países árabes hay voces en ambos lados del debate.

Llamaron a la puerta. Khalid se enderezó y le acarició la mejilla con suavidad, esbozando una media sonrisa.

—Mi tema de siempre. No pretendía darte un sermón, Sarah.

Devolvió el libro al estante y volvió la cabeza hacia la puerta. —Adelante.

Había visto antes al joven que entró, cuyo nombre no conseguía recordar, en El Café, y lo había conocido en la cena de aquella primera noche en casa de Khalid. Él le dedicó una sonrisa a modo de saludo, pero su atención estaba puesta con ansiedad en Khalid y los papeles que este sostenía.

Para darles algo de intimidad, desenroscó las piernas de la silla y se levantó, acercándose a la ventana. En la acera de abajo, jóvenes paseaban de la mano o pasaban veloces en bicicleta. Más allá, sobre el océano, el sol poniente había teñido las nubes de colores encendidos.

Oyó el chasquido de la puerta al cerrarse cuando el estudiante de Khalid se marchó.

—Es precioso —dijo, maravillada ante la espectacular vista.

—Sí. Precioso.

La voz de Khalid sonó justo detrás de ella, cálida y profunda. Los brazos de él la rodearon y ella se recostó, relajándose contra su cuerpo. De pie juntos, con la mejilla de él contra su cabello, contemplaron el sol hundirse bajo el horizonte en un último estallido de gloria.

Él volvió la cabeza y le rozó el cabello con besos leves, luego fue descendiendo hasta que su aliento le acarició el cuello.

Ella inclinó la cabeza, estremeciéndose cuando la boca de él, caliente y húmeda, se cerró sobre la piel sensible.

Un fuego estalló en lo más hondo de su ser cuando la lengua de él trazó círculos delicados, y un mordisco suave le arrancó un gemido desde lo más profundo.