Capítulo Ocho #2

Divertida, Sarah se asomó por encima del respaldo del reservado para mirar.

Se encogió, se enderezó y dio la espalda a la puerta rápidamente.

Sí, el abrigo era de visón auténtico, pero el cabello rubio elegantemente peinado era teñido.

¿Qué hacía ella aquí? El Sheherezade no era para nada su estilo.

Ni de lejos. Sarah aferró el vaso de agua, concentrándose en los músicos que tocaban suavemente en un rincón.

Quizás Bridget no vendría por aquí. Quizás no la notaría, metida en este reservado con sus amigos.

Echó un vistazo a su reloj. Si tan solo fuera hora del espectáculo.

Entonces, aunque Bridget pasara junto a su mesa, la sala estaría a oscuras, con la atención de todos puesta en el escenario.

—¿Qué pasa? —Siempre atenta, Fatima alargó la mano por encima de la mesa para tocar la suya. Sarah no tuvo oportunidad de responder.

—¡Sarah!

Sarah se encogió por dentro; la voz bien modulada se elevó con sorpresa cuando la mujer elegantemente acicalada se detuvo ante su mesa. «Por favor, por favor, que no me pidan cantar». Se recompuso; los modales arraigados acudieron en su ayuda.

—Bridget. —Logró esbozar una débil sonrisa de reconocimiento; realeza que condescendía.

La mujer mayor apenas lo notó, tan grande era su sorpresa.

—Bueno, querida, ¿es aquí donde te has estado escondiendo?

—Sus ojos azules desvaídos examinaron a los acompañantes de Sarah y se detuvieron en el hajjab blanco de Fatima, en las mangas largas y el cuello alto de la blusa de la mujer musulmana.

Se irguió y volvió su atención a Sarah, quien sintió una punzada aguda de irritación ante el esnobismo espurio de Bridget.

Fatima tenía más clase en el dedo meñique que esta mujer tendría jamás, a pesar de los diamantes que centelleaban en el cuello de Bridget, en sus orejas y en sus dedos, cortesía de los maridos número dos, tres y cuatro.

Había sacado una buena tajada del número cuatro; si había encontrado una quinta víctima, Sarah aún no se había enterado.

La mirada de Bridget se clavó en su rostro. —No te hemos visto en siglos, Sarah. Todos pensaron que habías desaparecido de la faz de la tierra. ¿Viniste con Vivienne?

Continuó sin darle tiempo a Sarah para responder.

—Sé que ella está en el Dorothy Chandler, pero nadie ha dicho una palabra de que por fin hayas reaparecido después de todos estos años.

La verdad, habría pensado que alguien lo mencionaría.

Tienes que venir a mi casa este fin de semana, sin falta.

Es solo una pequeña reunión, estoy segura de que Vivienne te lo ha dicho.

—¡Bridget! —Sarah interrumpió el monólogo, bastante desesperada por detener el torrente de palabras—. No estoy aquí con mi madre. Ya no actúo.

Esta noticia le valió unos segundos de silencio. Bridget miró alrededor del exótico club nocturno.

—¿No actúas? Pero... pero ¿no estás aquí para cantar?

Lo estaría, si no podía deshacerse de Bridget.

Una vez que el gerente supiera quién era, sería inevitable que la invitaran a cantar, y estaría atrapada.

Negarse a cantar con los artistas sería grosero, y peor aún, insultante, pues parecería que se creía superior a ellos.

Se clavó las uñas en la palma, pero logró mantener la voz bajo control.

—No —dijo con toda la suavidad que pudo—. Estoy aquí porque me gusta venir. Con mis amigos.

Bridget todavía parecía tener dificultades para asimilarlo.

—¿No actúas... en absoluto?

—No.

Sarah deseaba que Bridget se fuera. La tensión que emanaba de Khalid era casi palpable; su propia quietud resultaba ominosa.

Justo entonces las luces de la sala se atenuaron.

Salvada por el espectáculo, pensó con un suspiro.

¿Por qué no podía haber comenzado cinco minutos antes?

Con una última mirada desconcertada, Bridget se alejó para unirse a su propio grupo. De verdad, la mujer no lo entendía.

Noura la miraba con viva curiosidad, mientras Fatima permanecía sentada en silencio, limitándose a observar. Sarah no se atrevía a mirar a Khalid. Le ofreció a Noura una sonrisa débil.

—Ese era visón auténtico.

—¿Quién era? —Noura se moría de curiosidad.

—Una amiga de mi madre.

—Tu madre —la voz de Khalid a su lado sonaba engañosamente serena, con la emoción contenida a duras penas—. Vivienne Pendleton.

Sarah sintió un ligero mareo. Apretó los dedos con fuerza en el regazo; el apetito se le había esfumado.

—Sí.

Silencio. Ahora casi tenía todas las piezas.

—Keith Pendleton... ¿tu padre?

Con la mirada fija en sus manos, asintió.

—Entonces, ¿quiénes son? —preguntó Noura con naturalidad. Se le abrieron mucho los ojos—. Oh, espera un momento... Vivienne Pendleton... ¿la contralto?

Sarah se sentía como en una pesadilla. Asintió de nuevo, incapaz de hablar con aquel nudo en la garganta. Ajena a todo, Noura continuó.

—Tengo algunos de sus CD. Me encantó su canción nueva del año pasado, «Blue Water».

Sarah notaba la mirada abrasadora de Khalid y sabía lo que estaba pensando. No se lo había contado. Llevaban semanas y semanas viéndose, y ella no había dicho ni una palabra.

—Sí, mi padre escribió esa canción —dijo en voz baja, levantando la cabeza y enderezando los hombros. Cuando todo lo demás fallaba, quedaban los buenos modales. Se aferró a ellos y encontró en esa máxima la fuerza, como un mantra, que le permitía representar esta escena.

Noura ahogó un grito. —¿Ese Keith Pendleton? ¿El que escribió la versión en inglés de La Bohème hace unos años? Todavía está en cartel en Broadway.

—También están preparando una producción para llevarla de gira —Sarah siempre se mantenía al tanto de los logros de sus padres; fueran cuales fueran sus diferencias, sabía lo que estaban haciendo y nunca se perdía una noche de estreno—. Debería estrenarse en Los Ángeles esta primavera.

—¿Tú también cantabas? —preguntó Fatima con suavidad. Su expresión era dulce, llena de compasión—. Sarah Pendleton... no lo había relacionado antes.

—Sí, de pequeña —se sentía mal. Sus primeros recuerdos eran los de verse obligada a ponerse vestidos con volantes, conducida a escenarios con miles de ojos clavados en ella.

Juzgándola. Especulando. Comparándola con su famosa madre.

Hubo instructores de canto, tutores, horas de ejercicios vocales, lecciones de teoría musical con su famoso padre, ensayos interminables.

—Pero hace tiempo que no —dijo—. No era lo que yo quería. Me he construido mi propia vida, separada de ellos.

De todos los presentes, quizás Fatima fuera quien mejor lo entendería. Se había enfrentado a su propia familia, había dado la espalda al matrimonio ventajoso que habían buscado para ella y había rechazado una beca completa en la facultad de medicina para seguir la carrera que la llamaba.

Aun así, Khalid no dijo nada. Noura también se quedó callada; Sarah pensó que Fatima le habría dado un pellizco por debajo de la mesa.

Les agradecía su discreción, fueran cuales fueran sus pensamientos.

El espectáculo comenzó, pero para Sarah la alegría había desaparecido de la velada.

No deseaba otra cosa que estar en casa, a salvo tras su puerta cerrada, con el mundo fuera.

Era su lugar seguro, su refugio contra las expectativas del mundo, y deseaba con todo su corazón encontrarse allí en ese momento.

Sin embargo, no quería arruinar la velada de sus acompañantes, así que hizo todo lo posible por participar en la conversación después del espectáculo y durante el largo viaje de regreso a Santa Bárbara.

Aunque le resultó difícil, y no dejó de percibir, con dolorosa claridad, las miradas preocupadas de Fatima y el silencio de Khalid durante el resto de la noche.