77 Maldita cosa

SETENTA Y SIETE

Maldita cosa

Los días pasaron en relativa tranquilidad.

La noticia de la muerte de Tom Krieg zumbó por todo Creosote, desatando todo tipo de especulaciones entre los lugareños.

Abundaban las teorías sobre los motivos del asesino.

Al señor del condado de Salvia no le faltaban enemigos y, a pesar de la deferencia que mostraban quienes se sentían intimidados por su comportamiento, tenía pocos amigos.

Isabella servía cervezas en el café mientras los vaqueros y lugareños intercambiaban sus teorías de un lado a otro. John Sole, a quien los lugareños simplemente llamaban Bill, pasaba la mayor parte del tiempo con Isabella, ayudando en la cocina y trabajando con ella en la barra.

Él se convirtió en un miembro aceptado de la comunidad.

Caminaban lado a lado desde la casa de Isabella hasta el café cada día, conversando y tomados de la mano.

Los ciudadanos de Creosote se sentaban en sus porches y sonreían al verlos pasar.

Decían entre ellos que era bueno que Isabella ya no pasara sus días sola, y que ese Bill Myers parecía un buen tipo.

Una especie de tranquilidad doméstica se asentó sobre Sole e Isabella.

Él se recordaba a sí mismo que algún día se marcharía.

La necesidad de completar su misión seguía molestándolo como un diente picado, pero cuanto más tiempo pasaba con Isabella, menos sentía esa molestia.

Un pensamiento incómodo se deslizó en su mente. Tal vez debía dejarlo ir.

La voz muerta de Shaye le susurraba en las horas silenciosas de la noche, mientras yacía junto a Isabella, que debía dejarlo ir. Seguir adelante, ser feliz, encontrar paz, le susurraba. Ya había hecho suficiente. No quedaba nada más por hacer. Acostado junto a Isabella, estuvo casi convencido.

Su vida se entrelazó con la de ella, y fue posponiendo su partida. La próxima semana sería lo suficientemente pronto para hacer lo que tenía que hacer, pensaba. O tal vez incluso la semana siguiente. Por ahora, se empapaba del tiempo con Isabella, pasando con ella cada minuto posible.

—Tenemos compañía —dijo Isabella, asomándose por la polvorienta ventana del café hacia la camioneta que se detenía frente al local.

Sole estaba en la cocina lavando los platos. Tenían un acuerdo de trabajo. Ella cocinaba, algo en lo que era una experta. Él se encargaba de la limpieza, algo que estaba aprendiendo a hacer según sus estándares.

Él cruzó la puerta, secándose las manos con una toalla.

Afuera, el sheriff Paul Dermott bajó de la camioneta, se estiró, echó un vistazo arriba y abajo por la calle, y se dirigió hacia la puerta.

La abrió, con una expresión de preocupación que reemplazó la sonrisa habitual que reservaba para sus conciudadanos.

—Isabella —dijo Dermott, saludándola con un leve gesto de cabeza—. Y…

—Myers —dijo Sole con una sonrisa—. Bill Myers.

—Cierto —asintió Dermott—. Myers, el hombre nuevo en el pueblo del que me hablaron.

—Ya no tan nuevo —intervino Isabella, esforzándose por sonreír—. Bill me ha estado ayudando desde hace un tiempo.

—Eso está bien —dijo Dermott, observando a Sole con la habitual mirada escrutadora de un agente de la ley, atento a cualquier irregularidad: un tic nervioso, ojos que evitaban los suyos, la nuez de Adán subiendo y bajando por nerviosismo.

No había nada. Al parecer, Bill Myers no tenía secretos que ocultar. Dermott dirigió entonces su atención a Isabella.

—Necesito hacerte unas preguntas.

—Está bien. ¿Te traigo algo? ¿Almuerzo? ¿Café?

Dermott permaneció de pie junto al mostrador sin sentarse. No había venido por comida.

—Un café estaría bien. Gracias.

Ella se dio la vuelta para servir el café y esperó que él no notara cómo le temblaba la mano. Sole lo tomó cuando la taza estuvo llena y la colocó sobre el mostrador frente al sheriff.

Dermott se concentró en el café y levantó la taza. —Siempre haces un café excelente, Isabella.

—Gracias, Paul. Deberías venir más. No te vemos mucho por Creosote.

—Sí, lo siento. Estoy bastante ocupado, asuntos del condado, los electores, ese tipo de cosas. Todo eso me consume mucho tiempo. —Bebió un sorbo de café y la miró a los ojos—. Hay otra cosa que también me ha tenido ocupado.

Aquí venía. John le había advertido que algún día harían preguntas. Hoy era ese día. La clave, recalcó él, era decir la verdad, salvo aquellas que implicaban acabar entre rejas. Mantener la calma y responder las preguntas, hasta cierto punto, al menos.

—¿Qué te tiene tan ocupado, Paul? —preguntó Isabella.

—Este maldito asesinato de Krieg —negó con la cabeza—. Es un rompecabezas.

—¿De verdad? Pensé que lo resolverías bastante rápido. Krieg tenía un don para cabrear a la gente.

—Sí, eso es cierto —Dermott se rio—. Pero hasta ahora no he podido averiguar quién se enfadó tanto como para meterle tres balas en el cerebro.

El rostro de Isabella palideció. Nunca había visto el cuerpo antes de que salieran corriendo del granero el día que rescataron a Sandy y Jacinta.

—Lo siento. No debería haberte dicho eso —dijo Dermott con sinceridad—. Hace tiempo que no veo a Sandy por aquí.

—Está en su gran aventura. —Isabella sonrió y se apoyó en el mostrador, como si le entusiasmara compartir las andanzas de su hijo con el sheriff—. Le dije que ya era hora de salir a ver un poco del mundo.

—¿Querías sacarlo de Creosote, eh?

—No exactamente. Solo quería que se diera cuenta de que hay más en este mundo que este viejo pueblo.

—Sin duda —dijo Dermott con un gesto de asentimiento—. ¿Y tú, Bill Myers? Me das la impresión de ser un hombre que ha visto bastante mundo.

—Así es —asintió Sole, con la mirada fija en Dermott—. ¿Es un problema?

—No. Para nada —negó Dermott con la cabeza—. Solo lo comentaba. Ya sabes cómo es esto. Un hombre nuevo en el pueblo. Un ciudadano prominente asesinado. Hace que uno se plantee preguntas.

—¿Si fui yo quien se deshizo de Krieg?

—Algo así. No sería la primera vez —dijo Dermott con una sonrisa cordial—. Trabajaste para él, ¿verdad?

—Brevemente —asintió Sole.

—¿Qué clase de trabajo?

—Conductor de relevo en uno de sus camiones. Recogía tomates más abajo de Monterrey… a veces aguacates.

—¿Alguna vez pasó algo en esos viajes?

—Nada fuera de lo común. Por lo general me llevaba casi todo el día. Llegaba tarde a casa.

—¿Te enteraste de lo que les pasó a sus camiones allá en México… la emboscada?

—Sí, me enteré.

La noticia de los camiones de K and Z emboscados por asaltantes en un valle montañoso, y la masacre que resultó, se había propagado como pólvora por todo el condado de Salvia.

—¿Pero tú no estabas allí?

—No. Yo estaba aquí.

—¿Renunciaste?

—Sí.

—¿Te importa si pregunto por qué?

—En absoluto. Krieg era un imbécil.

—No puedo discutir eso contigo —dijo Dermott, riendo con buen humor—.

Pero esto es lo que me parece interesante.

El asesinato de Krieg ocurrió el mismo día que la emboscada, cuando tú estabas aquí y no afuera con los camiones.

Eso es curioso. —Frunció el ceño como si intentara descifrar un acertijo—. ¿No te parece curioso?

—Es extraño —asintió Sole—. Eso es verdad. Supongo que solo tuve suerte.

Sole conocía bien este juego; lo había jugado muchas veces él mismo.

Decidió que era hora de dejar de jugar. Cuanto más se prolongaran las preguntas, mayor sería la posibilidad de que dijeran algo que abriera una grieta en su historia, y Sole no tenía dudas de que el sonriente sheriff se lanzaría sobre ella si le daban la oportunidad.

—Ahora, te haré una pregunta, sheriff —dijo Sole.

—Dispara —respondió Dermott, dejando la taza de café con calma y devolviéndole la mirada.

—¿Soy sospechoso del asesinato de Tom Krieg?

—No —dijo Dermott con honestidad—. Al menos por ahora.

—Ni ahora ni nunca —intervino Isabella—. Bill pasó el día aquí conmigo… todo el día. No se fue en ningún momento.

—Bueno, supongo que eso responde a la pregunta —dijo Dermott. Miró a Sole—. Te pido disculpas, señor Myers.

—No hace falta —respondió Sole—. Estás haciendo tu trabajo. Lo entiendo.

—Sí, supongo —Dermott se rascó la cabeza—.

Aunque no muy bien, por lo visto. El asunto es que hay otros asesinatos que no puedo explicar.

Lucky Martin, Emmett Brewer y ahora el viejo Sherm Westerfield —miró a Sole con los ojos entrecerrados—.

¿Quién querría matar al viejo Sherm? El tipo más inofensivo que he conocido.

—Buena pregunta —asintió Sole—. Era mi amigo.

—¿Y qué hay de Lucky Martin? ¿También era tu amigo?

—No —Sole negó con la cabeza—. Solo lo vi una vez, y por lo que pude ver, era un imbécil igual que su jefe.

Dermott se echó a reír.—Y que lo digas. El mayor imbécil del condado —negó con la cabeza—. Y luego está Claude Brainerd.

—Se dice que fue un suicidio —dijo Sole, sin apartar la mirada de Dermott.

—Eso parece, sin duda —Dermott frunció los labios, como si intentara resolver un enigma—. Pero de todas las personas que he conocido en mi vida, Claude Brainerd sería el último al que imaginaría poniéndose una pistola en la cabeza y apretando el gatillo.

—Dijiste que tenías preguntas para mí, Paul —interrumpió Isabella con firmeza, su intimidación se desvaneció y su molestia iba en aumento—. ¿Cuáles son?

—Oh, era sobre Sandy, principalmente. Ya me diste las respuestas. —Negó con la cabeza, con una sonrisa irónica en el rostro—. Sabes, Doyle Krieg dijo algunas cosas.

—¿Qué cosas? —Se le formó un nudo en el estómago a Isabella.

—Dijo que estaba seguro de que Sandy mató a su padre. Dijo que Sandy les tenía celos, siempre los había tenido, y que esta era su manera de vengarse.

—¿Sandy? ¿Matar a alguien? No seas ridículo —espetó Isabella.

—Es lo que dijo —Dermott negó con la cabeza—. El chico está loco y es casi tan malo como lo era su padre.

Se volvió hacia la puerta, se detuvo y luego giró para mirarlos de nuevo.

—Lamento la preocupación que te he causado, Isabella.

No es tu problema, es solo que este caso me está consumiendo todo el tiempo.

Las cosas no encajan, y tal vez estoy presionando demasiado para resolverlo.

—Negó con la cabeza—. No tengo mucho con lo que trabajar.

Las únicas pruebas que tengo son el cuerpo de Krieg y las balas que lo mataron, y no coinciden con ninguna arma que haya encontrado.

También está la sangre que obtuve del suelo del granero.

—¿Sangre? —Isabella se tensó.

—Sí. Sangre en medio del granero, no en el almacén donde estaba el cuerpo de Krieg.

Acabo de recibir los resultados del laboratorio esta mañana —Dermott se pasó una mano por el cabello, negando con la cabeza—.

Es muy extraño. La sangre no es de Krieg, pero tiene los mismos marcadores genéticos.

El informe del laboratorio dice que proviene de un familiar, pero el único familiar presente era Doyle, y no tenía ni un rasguño.

Esperaron, sabiendo que el sheriff estaba tanteando el terreno de nuevo, esperando una reacción. No le dieron ninguna. Dermott se encogió de hombros y se dio la vuelta para marcharse.

—De todos modos. Perdón otra vez por haberos molestado —dijo el sheriff mientras abría la puerta y salía, murmurando—. Maldita sea.