21 La puerta del diablo

VEINTIUNO

La puerta del diablo

Al menos estaban cómodas. La cama era pequeña. La habitación no tenía ventanas. El ruido del aire acondicionado montado en la pared sobre la cama de Jacinta era fuerte y hacía vibrar la pared cuando se encendía por la noche, soplando aire frío sobre ella.

Pero las sábanas de la cama estaban limpias y cuidadas, y la manta era cálida.

Comparado con el cuartito en la casa donde había cuidado a los niños, Jacinta estaba más cómoda de lo que había estado en años.

Se envolvió bien con la manta y abrazó la almohada, fingiendo que era su madre, y que se abrazaban en la oscuridad de esta nueva habitación.

Mañana. Mañana la mandarían en el otro camión a Houston, pensó.

¡No, espera! ¡No mañana! ¡Hoy!. Debía de ser pasada la medianoche. Llevaban horas en las camas de la habitación. ¡Hoy estaría con su tío y su familia!

El tío Arturo se sorprendería y la llevaría a su casa.

Le contaría historias sobre su madre, sobre los juegos que jugaban juntos de niños.

Serían como las historias que su madre le había contado, y ella sonreiría porque eran las mismas historias, pero un poco diferentes, porque era el tío Arturo quien las contaba y no mamá.

Jacinta se obligó a volver a dormir para que el tiempo pasara más rápido. Con los ojos apretados, era como una niña esperando la mañana de Navidad. Al cabo de un rato, su respiración se volvió regular y se quedó dormida, con una sonrisa extendiéndose por su rostro.

—Hola, compadre —Raúl Zabala levantó la vista del periódico que había extendido sobre su escritorio en la oficina que compartían.

—¿Tienes que hablarme en mexicano a primera hora de la mañana? —Krieg se dejó caer en la silla detrás de su escritorio.

—Hay que mantenerte en forma —Zabala sonrió—. He notado que se te está olvidando cómo pronunciar las erres.

—Que le den a las erres —Krieg sirvió una taza de café de la cafetera sobre la mesilla detrás de su escritorio. La levantó y asintió hacia Zabala—. Gracias por hacer el café.

—¿De qué hablas? Yo siempre hago el café —Zabala se inclinó hacia adelante, mirando a su compañero por encima del periódico—. Además, tienes una pinta horrible. Claire debió haberte follado duro anoche —Una sonrisa lasciva se dibujó en su rostro—. O al revés.

—Claire hace lo que yo digo —replicó Krieg de inmediato.

—Claro, claro —Zabala asintió y volvió a su periódico, lo abrió de par en par, pasó una página y lo volvió a extender sobre el escritorio.

—¿Por qué cojones sigues leyendo el periódico? —Krieg lo miró con fastidio, aún sintiendo al animal dentro de él rugiendo.

Era distinto de la necesidad sádicamente sexual que había sentido antes por poseer y destrozar a Claire. Esto era una rabia inquieta, que iba y venía, como un tigre recorriendo su jaula de un lado a otro, buscando un lugar donde descansar, nunca satisfecho, nunca en paz.

—Laredo Morning Times —Zabala golpeó el periódico sobre su escritorio—. Me lo mandan al rancho todos los días. Todas las noticias que uno necesita están aquí.

—Para eso existen las apps. Puedes tener todas las noticias que quieras en el teléfono, ¿o eso es algo que un mexa no puede entender? —se burló Krieg.

Zabala levantó la vista del periódico. Juntó las manos sobre el escritorio.

—Será mejor que te recuerde que no soy tu puta ni uno de los peones de por aquí —dijo, entrecerrando los ojos—.

Y no soy un mexa. Soy tejano. Lo sabes, así que supongo que hay algo que te está carcomiendo por dentro, o no te tomarías la molestia de insultarme y arriesgarte a que te corte el cuello.

—Solo estoy inquieto —Krieg sorbió su café y luego pensó que debía hacer las paces con su socio—. Perdón.

—Te lo noto acumulándose. Como una tubería a punto de reventar —Zabala asintió, aceptando la disculpa—.

Ya lo he visto antes. Siempre pasa después de que trates con el muchacho.

Se levantó y caminó hacia un panel de monitores.

Presionó un botón en la consola. —Veamos qué tenemos hoy.

Apuesto que hay algo aquí que le va a calmar los nervios.

Los monitores parpadearon al encenderse. Zabala pulsó el selector, y en una de las pantallas apareció una habitación. Había ocho camas. Cuatro estaban ocupadas.

—Ahí —Zabala señaló una de las camas donde dormía una niña, acurrucada de lado—. El padre te manda un regalo.

—No es virgen —Krieg negó con la cabeza—. Demasiado valiosa para reventa.

—No. No —Zabala negó con la cabeza, con una expresión curiosa en el rostro—. No es virgen, pero nunca he entendido la atracción por una virgen. Prefiero una mujer que sepa lo que hace en la cama. —Se echó a reír—. Y con muchas curvas para poder agarrarla. Esa es una buena mujer para mí.

—No tienes que entenderlo. Nuestros clientes quieren vírgenes cuando podemos conseguirlas y pagan un precio alto por ellas.

—Eso es cierto —asintió Zabala—. Y estas no son vírgenes, pero la jovencita de allí, será como una virgen para un hombre como tú —rió—. Eso te calmará un poco, así podremos trabajar sin que estés gruñendo todo el tiempo.

—¿A dónde van? —Krieg se recostó en su silla con los ojos fijos centrados en la joven dormida en la cama, ajena a que las cámaras la observaban.

—Están prometidas a un comprador en Baton Rouge —Zabala se encogió de hombros—. Si reciben tres en vez de cuatro, lo compensaremos la próxima vez.

Era un negocio paralelo y rentable. Entregaban al noventa y nueve por ciento de las personas que cruzaban la frontera, tal como prometían, en un lugar desde donde podían internarse en el país. Un exclusivo uno por ciento se reservaba para un mercado especializado.

Ese uno por ciento le generaba a Krieg y a Zabala más ingresos que todos los demás juntos.

Vendidas a burdeles y traficantes de personas dentro y fuera de Estados Unidos, esas niñas pasarían el resto de sus vidas como prostitutas.

La mayoría no sobreviviría una década. Algunas serían víctimas de las drogas.

Otras sucumbirían a enfermedades de transmisión sexual no tratadas.

Algunas se quitarían la vida por desesperación.

La demanda crecía con cada año que pasaba. Zabala había descubierto el mercado para las niñas una noche, mientras visitaba un club de striptease en Atlanta.

Una conversación de borrachera con otro cliente, mientras pagaban por bailes privados, le abrió los ojos a las posibilidades.

Se había propuesto la misión de expandir el negocio.

Se movió con cautela, haciendo contactos en los rincones más oscuros de cada ciudad importante del país.

Al principio fue lento, pero una vez que supo dónde buscar, y ellos entendieron su fuente casi inagotable de jovencitas, encontrar compradores no fue difícil.

Las cuatro jóvenes en la habitación formaban parte del uno por ciento. El futuro —aún desconocido para ellas— sería oscuro. Al final, serían utilizadas y desechadas, reemplazadas por otras.

Zabala y Krieg eran amigos solo en la mínima medida en que alguno sentía algo real por alguien que no fuera él mismo. Su relación era más simbiótica que cualquier otra cosa. Se necesitaban mutuamente para sobrevivir y prosperar.

Ahora, Krieg estaba en una de sus rabias periódicas. Era una faceta de su personalidad que Zabala aceptaba, y para la cual tenía la cura.

—Venga —dijo Zabala, dándose la vuelta hacia la puerta—. Vamos a examinar la mercancía.

—¡Despierten, señoritas! —La puerta se abrió de golpe y tres hombres entraron en la habitación—. Es hora de ir a sus destinos.

El hombre con el papel había regresado. Lo acompañaban otros dos. Sonreían amablemente.

—vayan rápido y vístanse ya, y como prometimos, las llevaremos a sus destinos —dijo el hombre con el papel, haciendo el gesto de revisar el documento en sus manos antes de mirar a tres de las mujeres—.

Ustedes tres vayan con este hombre —señaló a Raúl Zabala—.

Él se asegurará de que lleguen a su destino.

—Tú —miró a Jacinta—. Irás con este hombre —indicó a un hombre de aspecto severo que estaba de pie a un lado.

—¿Pero no vamos juntas? —Los ojos de Jacinta se agrandaron, de pronto asustada.

—Vas a Houston, ¿correcto?

—Sí, Houston —asintió.

El hombre con el papel miró a Tom Krieg. —Él te llevará a Houston.

Miró a los demás. —Ahora prepárense . Lávense . Coman algo del refrigerador. En treinta minutos, se van.

Los hombres salieron de la habitación. Las chicas se abrazaron y se despidieron de Jacinta.

—No te preocupes —dijeron—. Esta es solo la última parte del viaje. Pronto estarás con tu tío en Houston, y nosotras estaremos con nuestras familias.

Treinta minutos después, salieron de la habitación. Las tres chicas subieron a una camioneta. Raúl Zabala les sonrió a cada una y las ayudó a subir, diciéndoles algunas palabras. Luego se marcharon, y los últimos tres rostros de su viaje a través de la frontera desaparecieron de la vida de Jacinta.

Zabala la condujo hasta una camioneta pickup grande donde la esperaba el hombre de rostro severo. Sin decir palabra, abrió la puerta del pasajero para ella y luego la cerró con firmeza detrás de ella.

Condujeron por caminos de tierra durante casi una hora antes de que él girara la camioneta por un largo sendero que pasaba por una verja.

Una casa grande emergía del polvo de la pradera a una milla de distancia.

El hombre detuvo la camioneta, bajó, abrió la puerta del pasajero y le indicó a Jacinta que bajara.

—¿Pero no íbamos a Houston? —Su voz temblaba mientras luchaba por contener las lágrimas que amenazaban con rodar por su rostro.

Todo había sido una mentira. Sintió que se hundía en un abismo, incapaz de detener la caída. El mundo estaba lleno de engaños, y ya no quedaba nadie en quien confiar, mucho menos en ese hombre de rostro severo.

—Fuera —ordenó Krieg.

Tuvo que saltar desde el alto asiento del camión hacia el camino de grava, cayendo de rodillas al aterrizar.

—Allí —dijo él, señalando el porche delantero.

Subieron los escalones, y los hombros de Jacinta comenzaron a sacudirse con sus sollozos. —Pero esto no es Houston. Me has dicho que me llevarías a Houston.

Él no respondió. Se quedaron de pie en el porche, y él giró la manija de la puerta. El interior de la casa se abrió ante ellos, amplio y oscuro, lleno de incertidumbre y miedo.

Sus lágrimas eran incontrolables, sus sollozos se convirtieron en un lamento mientras permanecía frente a la oscura entrada, negando con la cabeza.

—¡No! El padre Alfonso me prometió una puerta a una nueva vida. —Negaba con la cabeza, como si eso pudiera hacer desaparecer al hombre, la puerta y la casa—. Esto no. No puede estar pasando.

Se quedó congelada en el porche. Tom Krieg puso la mano en el centro de su espalda y la empujó hacia el interior.

Jacinta se desplomó hacia adelante sobre el frío suelo de baldosas.

Se giró y miró hacia arriba, al rostro del hombre.

Sus ojos eran rendijas, ojos de serpiente, ojos del diablo.

La miraban desde lo alto, y entonces lo supo.

La puerta hacia la nueva vida que el padre Alfonso le había prometido era la puerta del diablo, y ella había caído en el infierno.