2 El hijo de puta más despiadado del lugar

DOS

El hijo de puta más despiadado del lugar

El disparo del rifle tronó como un latigazo en el aire caliente y seco. Al otro lado de la cinta verde de agua, media docena de personas corrían por la orilla buscando el escaso refugio que ofrecía. No había mucho en esta parte de la frontera entre México y Estados Unidos.

Una mujer agitó la mano desde detrás de un montón bajo y denso de arbustos. Su súplica en español cruzó el río con claridad. —¡Por favor! ¡No dispares! ¡Hay niños!

—¿Qué ha dicho? —Ralph Lucky Martin colocó otra bala .30-30 en el Winchester Modelo 94, una carabina estilo del oeste, y entrecerró los ojos a través de la mira, apuntando al montón de arbustos.

—No he entendido todo, pero oí niños en español. Eso significa que hay chicos pequeños. Supongo que traen críos con ellos —Stu Pearce se puso de puntillas sobre sus botas para mirar al otro lado de los cien metros de agua—. No los veo, pero hay mucho movimiento entre los arbustos.

—Mierda, no he entendido nada de niños. A lo mejor quiso decir que traía pinos… ya sabes, para hacer un puente —Martin soltó una carcajada corta y cruel.

Arrodillado con una rodilla en el suelo y la otra apoyando su codo, acomodó la culata del Winchester contra su hombro.

Con un giro rápido de la cabeza, escupió un chorro de jugo de tabaco desde sus labios manchados de marrón.

El líquido describió un largo arco en el polvo mientras él volvía a apuntar y apoyaba el dedo en el gatillo.

—¡Espera, Lucky! —Pearce dio un paso más cerca y miró hacia abajo, donde estaba Martin—. La oí decir niños. Se supone que no debemos dispararles a los niños. Mierda, se supone que no debemos disparar a nadie.

—No le he disparado a nadie… todavía —Martin lo miró con la misma sonrisa maliciosa en la cara—. Además, ¿quién lo va a contar? ¿Tú?

—El jefe dijo que los mantuviéramos del otro lado del río. Eso es todo —Pearce negó con la cabeza—. Nada de sangre y nada de muertes. Solo hacer que crucen como se supone que deben hacerlo… por donde se supone que deben hacerlo.

La mujer que había gritado aprovechó el interludio para cambiar de posición. Se arrastró por el suelo hacia un mezquite que ofrecía más protección que el montón de maleza y pasto de río junto a la orilla.

—¡Mierda! —Martin se puso de pie de un salto.

Disparó un tiro que levantó tierra a poco más de un metro de los pies de la mujer, que corría hacia el árbol tirando de dos niños pequeños de la mano.

Eran apenas párvulos y no podían seguirle el paso.

Por necesidad, la mujer los arrastró sobre el terreno pedregoso entre zarzas y maleza, mientras ellos lloraban de dolor por los arañazos y raspones.

—¡Maldita sea, Lucky! —gritó Pearce—. Están demasiado lejos como para acertar con esa mira barata tuya. Deja de disparar o vas a fallar y darle a uno.

Ya había visto a Martin así antes. Cuando se crecía no había forma de calmarlo salvo matándolo, y Stu Pearce no iba a intentar algo así.

—¿A quién le importa? —gritó Martin en respuesta.

Colocó otra bala en la recámara y disparó hacia el mezquite. El golpe de la bala contra el tronco se oyó claramente del lado estadounidense del río.

Un hombre se levantó de entre la maleza y agitó los brazos.

—¡Eh, gringos! —Levantó el antebrazo en el gesto universal de obscenidad—.

¡Chinguen a su madre, gringos! ¡Váyanse a la mierda!

¡Su madre es una puta! —Saltaba de un lado a otro para desviar la atención de Martin de la mujer que intentaba ocultarse junto a sus dos hijos detrás del pequeño árbol—.

¡Chinga su madre, cabrón! ¡Su madre es una puta!

Funcionó. Lucky Martin recargó una y otra vez el Winchester, disparando en rápida sucesión.

—Hijo de puta —murmuró mientras seguía con la mira al hombre que se arrastraba por la orilla del río, alejándose del mezquite a gatas.

Algunas de las balas impactaron en el agua junto a la orilla, levantando pequeños géiseres que rociaron al hombre. Otras se hundieron sordamente en el barro circundante.

Un aullido de dolor resonó sobre el agua. El hombre rodó sobre su espalda, sujetándose una rodilla ensangrentada mientras se mecía de un lado a otro por el dolor.

—¡Hijo de puta! ¡You son of a bitch! —gritó, y luego se giró de lado para mirar el rifle que apuntaba a su rostro desde unos cien metros de distancia.

—¡Maldita sea, Lucky! —gritó Pearce—. ¡Le has dado! ¿Cómo vamos a explicarle eso al jefe?

—No va a haber nada que explicar cuando los elimine a todos.

—Sé sensato —intentó razonar Pearce—. Alguien lo va a reportar. La gente se va a enterar.

—No va a quedar nadie que lo reporte.

—¿Quieres decir que…? —Pearce negó con la cabeza—. No, Lucky. No puedes hacer eso. Yo no quiero tener nada que ver con un asesinato.

—Entonces vete a la mierda, y no tendrás nada que ver con eso. —Con los ojos encendidos de furia, se volvió hacia Pearce—. No te metas en mi camino, Stu.

El hombre en el suelo gritó algo hacia el montón de maleza.

Dos niños más se levantaron de golpe, estos mayores, de unos nueve o diez años, calculó Pearce.

Corrieron directamente hacia el mezquite, donde se acurrucaron junto a su madre y sus hermanos.

El árbol delgado no podía ocultar la masa de cuerpos que se retorcían buscando refugio de las balas del Winchester. Era solo cuestión de tiempo.

Pearce lo intentó una vez más. —Lucky, no puedes hacer esto. Sé que estás encendido, pero más tarde, cuando todo se calme, se va a armar una buena, y te vas a arrepentir.

Martin giró, apuntando con el rifle a Pearce desde una distancia de un metro. Con las manos extendidas, las palmas hacia arriba, Pearce negó con la cabeza y retrocedió. —¡Tranquilo, Lucky!

—Ya te lo advertí una vez, Pearce. No lo repetiré.

Si te entrometes en mi camino, te meto un tiro y le digo al jefe que fueron esos inmigrantes de allá, y que tuve que encargarme de ellos por eso —espetó con desprecio—.

Me apuesto lo que quieras a que no habrá ningún problema…

por lo de hacerlo defendiendo a uno de sus hombres.

Probablemente hasta me condecoren con una placa por ello.

Pearce deseó no haber dejado su rifle en la camioneta. No lo habría usado salvo en defensa propia, pero en ese momento estaba indefenso. Retrocedió otros tres metros, observando el cañón del rifle y el dedo de Martin sobre el gatillo.

La discusión había terminado. Lucky Martin salió victorioso, como siempre. Era una de las razones por las que se había ganado su apodo.

De complexión gruesa y robusta, Martin era un matón en el fondo.

La mayoría de la gente lo evitaba, pero no por eso lo llamaban Lucky.

En realidad, aunque estaba lejos de ser el más inteligente, siempre lograba salir ganando, ya fuera en las cartas, apostando a los caballos o eligiendo para sí a la prostituta más joven y guapa en Creosote. Siempre lograba destacar.

Hoy había ganado la discusión con Stu Pearce.

Lo que empezó como unos disparos malintencionados pero inofensivos con el rifle para asustar a unos mexicanos estaba a punto de convertirse en una masacre.

Pearce sabía que Lucky no tenía tanta suerte como hacía parecer.

Simplemente era el hijo de puta más cruel de todos, y la mayoría lo evitaba por su propia seguridad.

Lucky volvió a mirar al hombre que seguía tendido al otro lado del río, sujetándose la pierna. Sus miradas se cruzaron a la distancia. El hombre no pestañeó, esperando su destino.

—Eso es —susurró Martin, apoyando la mejilla en la culata—. Quédate quieto un momento.

El hombre lo hizo. Era el único medio que le quedaba para proteger a su familia.

Lucky Martin alzó la nariz por un segundo para comprobar el viento. No había.

A poco más de cien metros de distancia, no había necesidad de ajustar la elevación de la mira por el ángulo. Dejó que la cruceta descansara en el centro del rostro del hombre.

A través de la mira, pudo ver los ojos del hombre, atentos, observando, esperando. Asintió. Martin apartó bruscamente los ojos de la mira.

—¿Qué significa eso?

—¿Qué? —preguntó Stu Pearce, esperanzado de que Lucky hubiera cambiado de opinión.

—Ese hijo de puta asintió como si necesitara su permiso para meterle una bala en la cabeza.

—Solo está tratando de proteger a la mujer y a los pequeños.

—Sí, bueno, ya es demasiado tarde para eso.

Martin volvió a acomodar el rifle sobre su hombro. —¿Crees que necesito tu maldito permiso? —gritó al otro lado del agua—. ¡No lo necesito! ¡Estás muerto! —Entrecerrando los ojos a través de la mira, su dedo rozó el gatillo.