Capítulo 15

Capítulo Quince

A Félix Delray nunca le había caído bien su jefe.

Mientras subía en el ascensor hasta el cuarto piso, pensaba en qué iba a decirle.

Tenía un mal presentimiento sobre el caso Halloran.

No importaba cómo lo abordara, a Cunningham no le iba a gustar lo que tenía que decir.

Delray había visto a varios buenos agentes de policía ser obligados a dejar sus cargos por haberse enfrentado a él.

Él no llegaría tan lejos, pero no pensaba ceder.

Cunningham esperaba ganarse el favor de Richard Temple, pero no dudaría en echarle la culpa a su equipo si las cosas salían mal.

Delray estaba acostumbrado a discutir con su jefe y decidió su estrategia justo cuando las puertas del ascensor se abrieron en el cuarto piso.

Se preparó para lo que venía mientras caminaba por el pasillo de la suite ejecutiva.

A pesar de las amenazas de Cunningham, no le tenía miedo.

Pero sus constantes disputas lo habían desgastado.

Tendría que controlar su lenguaje y su temperamento.

Se obligó a mantener la compostura mientras golpeaba la puerta abierta de la oficina de Cunningham.

Cunningham estaba sentado en su escritorio.

Su jefe rondaba los cuarenta y tantos, con el cabello castaño claro y ralo.

Su nuez sobresalía un poco, acentuada por su figura delgada, que según los rumores se debía a una dieta muy selectiva.

Cunningham había disfrutado sus seis años como subcomisario.

Su oficina era amplia, contaba con un baño privado y tenía pinturas al óleo originales en las paredes.

En comparación, la oficina de Delray era del tamaño de una cabina telefónica, pero a él no le importaba en lo más mínimo, no tenía ningún deseo de tener una oficina ni un puesto en el cuarto piso.

Como de costumbre, Cunningham fingía estar ocupado mirando algo en la pantalla de su ordenador, aunque claramente había escuchado el golpe en la puerta.

Delray puso los ojos en blanco. Sabía que hacerlo esperar era otro de los jueguitos mentales insignificantes de Cunningham para dejar claro quién mandaba.

Finalmente, Cunningham lo miró.—Adelante, inspector jefe.

Delray entró y se sentó en una de las tres sillas para visitantes al otro lado del escritorio de Cunningham.

Cunningham giró en su silla, apartándose de la pantalla del ordenador, y miró a Delray.—Mañana a las diez de la mañana daremos una rueda de prensa sobre el caso Halloran. Necesito una actualización sobre el prisionero para transmitírsela al fiscal superior Temple. ¿Ha cambiado su testimonio?

—No, señor. Es prácticamente palabra por palabra el mismo que dio hace trece años.

—Eso debería simplificarnos el trabajo.

Delray sintió un nudo en el estómago mientras respondía: —No estoy tan seguro, señor.

—¿Qué quiere decir? —exigió Cunningham.

Delray soltó un largo suspiro.—No creemos que Chilton haya matado a las chicas, señor…

Los ojos de Cunningham se agrandaron.—¿Qué demonios está diciendo? Lo hemos acusado de asesinato.

—Hice que uno de los miembros de mi equipo revisara su declaración original. La cronología es demasiado ajustada para que Chilton haya cometido dos asesinatos. No pudo haber ido del puerto deportivo al bosque y regresar para hacer la llamada al 911 dentro del margen de tiempo.

—No me interesa —bramó Cunningham—. ¿Y quién lo autorizó a gastar recursos en esto?

—Señor, fue decisión mía.

Cunningham alzó una ceja.—¿Y qué le da derecho a tomar esa decisión?

—La tomé porque los detectives originales ya no están en el cuerpo y necesitamos familiarizarnos con el caso.

Cunningham entrelazó las manos y se inclinó hacia adelante.

Apenas conteniendo la rabia, dijo: —No sé si lo sabe, inspector jefe, pero la decisión de procesar a Remmy Chilton se tomó bajo el argumento de que nada ha cambiado en el caso.

Seguimos teniendo a dos chicas muertas, y podemos probar que Chilton estuvo en la escena del crimen.

Dejó su ADN allí, por el amor de Dios. Y el comisario aprobó los cargos. ¿Qué más quiere?

Delray intentó explicar que probablemente Remmy Chilton acababa de encontrar el cuerpo de Fiona Halloran, pero Cunningham lo silenció al levantar la mano.

—No me interesa. Y prohíbo cualquier uso adicional de recursos policiales en esto.

Tenemos a un hombre bajo custodia, un hombre al que habríamos metido en la cárcel hace trece años si el laboratorio hubiera hecho bien su trabajo.

—Señor, con todo respeto, no estoy de acuerdo. Creo que necesitamos investigar esto más a fondo, solo para estar seguros. No necesitamos repetir la vergüenza que ocurrió...

—¿Y si la prensa se entera de que no estamos seguros de tener al hombre correcto, no cree que eso va a ser vergonzoso? —tronó Cunningham.

—Hemos sido discretos hasta ahora, señor.

—¡Esto se termina ahora! ¡Y es una orden!

Delray respiró hondo. Sabía que lo que estaba a punto de decir podía costarle la carrera.—Señor, pondré por escrito lo que tengo para usted y para el comisario, para que quede constancia. Si decide ignorarlo, esa será su decisión.

El rostro de Cunningham se puso rojo.—Debe respetar la cadena de mando, inspector jefe. Esta no es su decisión.

—Señor, con todo respeto, creo que el comisario merece ver ese informe.

Cunningham señaló a Delray con el dedo.—Esta es mi primera y última advertencia. Si involucra al comisario en esto, su carrera está acabada.

—Entendido, señor.

Cunningham sostuvo la mirada de Delray y dijo:—Cierre la puerta al salir.

Bridgette se movió en el taburete de su cocina y volvió a mirar la hora en su teléfono.

Eran poco más de las nueve y aún no había señales de Frost. Frunció el ceño mientras se preguntaba qué lo estaba retrasando.

Frost rara vez enviaba mensajes de texto, pero siempre llamaba y se disculpaba si llegaba tarde.

Se preguntó si habría olvidado su cita, pero descartó rápidamente esa idea al repasar su última conversación mentalmente.

No, Frost tenía ganas de hablar y no se le habría olvidado.

Se preguntó si la batería de su teléfono estaría descargada mientras revisaba sus mensajes por décima vez en otros tantos minutos.

Solo había llegado un mensaje nuevo, y era de Renée Filipucci.

Bridgette giró el teléfono entre sus manos mientras evaluaba qué hacer.

Ya le había enviado a Frost dos mensajes, suaves y discretos recordándole su cita para cenar.

Frunció el ceño de nuevo. ¿Quizá sería mejor llamarlo? Marcó su número de memoria y sintió un cosquilleo en el estómago cuando la llamada comenzó a conectar. Tras ocho tonos, la llamada fue al buzón de voz y la voz grave de Frost la saludó, pidiéndole que dejara un mensaje.

Bridgette dudó si colgar hasta que escuchó el tono.—Hola, Levi, soy Bridgette. Solo llamaba para… avisarte que la cena está en el horno, para mantenerla caliente. Debes haberte retrasado, así que… ven cuando puedas o… llámame. Bueno, hablamos pronto.

Bridgette negó con la cabeza al colgar y luego se maldijo por haber dejado un mensaje de voz tan patético.

Suspiró mientras se sentaba un momento, contemplando qué debía hacer a continuación.

Miró hacia el horno y se dio cuenta de que habían pasado al menos quince minutos desde la última vez que revisó la comida.

Bridgette sacó el recipiente que contenía las albóndigas de pollo picantes con arroz que había cocinado antes y levantó la tapa.

Era uno de los platos favoritos de Frost, pero se veía un poco seco, así que añadió media taza de agua y la mezcló con los ingredientes.

Después de volver a meter el plato en el horno para mantenerlo caliente, se sentó de nuevo en el taburete y pensó en qué haría mientras esperaba.

Sabía que podía llamar a Filipucci, pero no quería estar en otra llamada por si Frost la devolvía.

Contempló responder al mensaje anterior de Filipucci, pero ¿qué diría?

Si le decía a Renee que Frost aún no había llegado, eso desataría una avalancha de mensajes de su amiga con preguntas que no quería responder.

Volvió a mirar la puerta de entrada, deseando que Frost llamara.

Como por arte de magia, oyó tres golpes secos.

Bridgette sonrió mientras se bajaba del taburete y se dirigía hacia la puerta.

Tenía una mirilla de seguridad, pero no se molestó en usarla.

Estaba segura de que Frost tendría una buena excusa por llegar tarde, así que abrió la puerta de golpe y dijo:—Hola, Lev⁠—

El rostro de Bridgette se descompuso al mirar a los ojos de su jefe, Félix Delray.

Delray tenía una expresión sombría, más sombría de lo que ella le había visto jamás.

—Jefe, esto es un poco... inesperado.

—¿Te importa si paso?

Bridgette condujo a Delray a su pequeño salón y le ofreció asiento en el sofá. Ella arrastró una silla y dijo:—¿Supongo que la reunión con Cunningham no fue muy bien?

Delray hizo una mueca mientras negaba con la cabeza.—Esto no tiene nada que ver con Cunningham.

—Vale... ¿entonces qué ocurre?

Los rasgos de Delray se oscurecieron aún más.—Ha habido un accidente.

Bridgette sintió un nudo en el estómago.—¿Qué tipo de accidente?

—Es… Levi. Ha estado involucrado en un atropello y el conductor se ha dado a la fuga.

—¿Lo atropelló un coche? —preguntó Bridgette, frunciendo el ceño.

Delray asintió.—Ocurrió en Gastown, alrededor de las seis de la tarde. Aún no tengo todos los detalles, pero parece que fue intencional.

Bridgette se puso de pie.—¿Está muy herido?

Delray suspiró y asintió al mismo tiempo.—Está en urgencias ahora mismo. Creo que lo están operando, pero no tengo mucha información.

—¿Es grave?

—Es bastante grave, Bridgette —dijo Delray con una mueca—. No están seguros de que vaya a sobrevivir.

Bridgette cerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás mientras gritaba: —¡No!

Un momento después sintió que se desplomaba y luego los brazos de Delray la rodeaban. Se quedaron de pie en medio de su sala durante mucho tiempo. El silencio solo fue interrumpido por Bridgette, que sollozaba sin consuelo sobre el hombro de su jefe.