Capítulo 52

Aterrizaje

Mientras Grigori se ajustaba la corbata carmesí ante el gran espejo que dominaba su dormitorio, Pyotr permanecía en silencio en posición de firmes, unos pasos detrás. Satisfecho con su aspecto, Grigori se volvió hacia su jefe de seguridad.

—Has perdido a otro contra Achilles. Ya van cinco, si no me equivoco. ¿Me equivoco?

—No, señor.

—Eso pensaba.

Grigori dejó que sus palabras flotaran un segundo en el aire y luego miró el reloj.

—Vamos. El presidente Korovin es el único hombre al que no pienso hacer esperar.

Grigori abrió la puerta de la terraza y salió al aire acogedor de una tarde de abril. Estaba emocionado. Su primer vuelo al nuevo helipuerto del Kremlin era cuestión de minutos.

Pero antes tenía un asunto que atender.

Grigori se desvió de la ruta directa hacia su juguete favorito y condujo a Pyotr hasta el borde, en la esquina donde la torre sur y el edificio principal formaban un ángulo recto.

En días despejados de primavera como aquel, una corriente constante ascendía desde abajo: viento cálido impulsado por la fachada suroeste, bañada por el sol, y canalizado por las paredes que formaban la esquina.

Una vez había intentado arrojar un cigarro a la ráfaga para ver qué pasaba.

El cigarro había vuelto a subir y le había manchado el traje azul de ceniza gris.

Cuando Pyotr estuvo a su lado en el borde, Grigori señaló el suelo, cien metros más abajo.

—¿Ves eso?

Pyotr no había desarrollado la inmunidad de Grigori a la acrofobia, pero dada su posición no podía demostrarlo. Grigori lo castigaba así, y Pyotr no tenía más remedio que aguantar el tipo. Pyotr era la bestia, pero Grigori empuñaba el látigo.

—¿Qué tengo que buscar? —preguntó Pyotr.

—No qué. Quién.

—Solo veo tulipanes.

—Más cerca del edificio. Justo debajo de donde estás.

Pyotr se asomó y se inclinó.

—Ahora lo veo. Traje negro. ¿Quién es?

—Tu sustituto.

Grigori era un tipo de acción que disfrutaba viviendo al límite.

Eso era lo que lo había llevado a la KGB tantos años atrás, y eso era lo que lo impulsaba a disciplinar a Pyotr personalmente aquel día.

Sin embargo, el método elegido por Grigori entrañaba un desafío que se reducía a física básica.

Su jefe de seguridad contaba con todas las ventajas físicas imaginables: mayor alcance, reflejos más jóvenes y cuarenta y cinco kilos más de músculo, entre otras.

Grigori equilibraba la ecuación añadiendo electricidad.

Seis millones de voltios de electricidad.

Con una pistola eléctrica en miniatura oculta en la palma, como un mago esconde una carta, señaló hacia abajo con la mano izquierda y le dio una descarga en el trasero a Pyotr con la derecha.

La descarga lanzó las caderas de Pyotr hacia delante como si las impulsaran gomas elásticas.

Mientras la pistola eléctrica desconectaba su sistema nervioso central, el centro de gravedad de Pyotr se desplazó sobre cien metros de vacío, condenándolo antes de que su cuerpo supiera qué estaba pasando.

Una décima de segundo bastó para pasar de estar perfectamente a un colapso total.

Grigori igual podría haberle metido una bala en el cerebro, para lo que le habría servido a Pyotr intentar recuperarse, pero este método resultaba mucho más satisfactorio.

Pyotr chilló, y Grigori alcanzó a decir un par de palabras antes de que empezara a aullar.

—Como te prometí.

A diferencia del cigarro, Pyotr no volvió a subir.

Grigori apartó la mirada antes de que Pyotr tocara el suelo. Qué decepción.

A lo que iba.