Capítulo 43

Batido

ME DESLICÉ en el asiento del conductor, arranqué la furgoneta y pisé el acelerador.

Katya levantó la vista de las botellas de Brillyanc, con curiosidad pintada en el rostro.

—¿Qué pasa?

—La policía está de camino.

Katya miró alrededor. Escuchó.

—¿Cómo lo sabes?

—Los llamé yo.

—¿Por qué demonios has hecho eso?

—Dejé a un traje arriba. Quería asegurarme de que lo encontraran. Meterles un poco de presión a nuestros perseguidores.

—¿Mataste a otro?

El rostro de Katya se transformó en una mezcla de asombro y horror.

—Hicieron un trabajo convincente para que pareciera que Tarasov se había suicidado. Quería asegurarme de que la policía no cayera en la trampa, así que añadí otro cuerpo a la escena y de paso reduje las fuerzas en nuestra contra. Una especie de oferta dos por uno.

Estábamos en la tercera circunvalación de Moscú, circulando en sentido antihorario hacia la estación de tren de Leningrado.

Con la caída de la Unión Soviética, habían devuelto a la ciudad fundada por Pedro el Grande su nombre original de San Petersburgo, pero la estación de tren conservaba su nombre comunista.

Para aligerar el ambiente, saqué el termo del bolsillo y se lo pasé a Katya.

—He hecho un batido.

—¡¿Qué?!

—¿Quieres? Es de frutos del bosque con plátano.

No respondió.

Estaba refrescando. Subí la calefacción de la furgoneta. Tras un par de minutos en silencio, dije:

—Supongo que conseguiste hablar con Saba y que nos espera en la estación, ¿no?

—Sí. Ambos estarán allí.

—¿Sonaba normal por teléfono?

—¿Te refieres a si sonaba como si alguien le estuviera apuntando con un arma?

—Sí, supongo que eso es exactamente lo que quiero decir.

—No, sonaba bien.

Por cómo arrastró la última palabra, noté que Katya tenía más que decir, así que esperé.

Habían pasado dos días desde que nos tumbamos en una azotea cálida en Palo Alto y vimos a la muerte llamar a la puerta de Katya.

Desde entonces, la muerte no había dejado de llamar: en el hotel, en la clínica y en casa de los Tarasov.

El sargento Dix me contó que en Fort Bragg descubrieron que hacían falta dos o tres días de tensión constante para saber si un soldado iba a quebrarse.

La mayoría de los que llegaban al Curso de Cualificación de Fuerzas Especiales aguantaban cualquier cosa que el Ejército les echara encima durante cuarenta y ocho horas.

Pero al tercer día, con las reservas agotadas y solo miseria en el horizonte, el núcleo de un soldado quedaba al descubierto.

Su capacidad básica. Su esencia. En la superficie, esto se manifestaba en la decisión de abandonar o continuar, una tentación que los sargentos instructores agitaban ante ellos cada vez que abrían la boca.

El verdadero juego, por supuesto, era mental.

Superar el Q se reducía a la capacidad de un soldado para disociar el cuerpo de la mente, el ser de la circunstancia.

Esto resultaba relativamente fácil durante los procedimientos mecánicos: las marchas, las carreras y los ejercicios repetitivos que forman la columna vertebral del entrenamiento militar.

Sin embargo, la disociación se volvía mucho más difícil cuando la actividad física se combinaba con decisiones y resolución de problemas.

Si un soldado lograba activar su pensamiento de orden superior mientras ignoraba el dolor y obligaba a su cuerpo a seguir más allá de la fatiga, tenía posibilidades de llegar al final.

Si no, la fuerza de su espalda, su corazón y sus pulmones daba igual.

Dix había llegado a la conclusión de que el Q-Course tenía tanto que ver con el autodescubrimiento como con un prestigioso parche en el hombro.

Katya estaba ahora en esa fase de descubrimiento.

La gran pregunta era qué haríamos si decidía abandonar.

Rompió el silencio al cabo de unos kilómetros.

—¿Alguna vez te acostumbras?

—¿A matar?

—Sí.

—Todos estamos acostumbrados a matar, solo que no a personas.

Matamos cuando fumigamos contra los insectos, o aplastamos una araña, o compramos un bolso de cuero, o pedimos una hamburguesa.

No pienso en los individuos que he matado como personas, igual que tú no pensaste en el último filete que te comiste como si fuera Bessie.

—Pero son personas.

—Cuando alguien intenta matarme, lo categorizo como un virus que hay que erradicar. Sé que suena frío, y soy consciente de que la vida violenta que he llevado ha distorsionado mi perspectiva, pero no quiero mentirte diciéndote que lloro un poco cada vez que aprieto el gatillo.

—¿Cómo lo hiciste esta vez?

—Le tendí una trampa y lo animé a caer en ella. Usé el arma que su colega te puso en la sien anoche en la escalera.

Quería observar cómo procesaba aquello, pero nos acercábamos a la estación de tren, así que tenía que mantener la vista en la carretera, y no había tiempo para parar a tomar un té.

¿Sería capaz de elevarse por encima de los actos individuales y ver el panorama general?

¿Podría su mente matemática reducirlo a un simple matar o morir, ellos o nosotros, al diablo con los detalles?

¿O sería un obstáculo insuperable para su marco moral, ahora que sus reservas estaban agotadas y su esencia al descubierto?

—Hiciste un batido —dijo ella, con voz vacilante.

Era una afirmación. Un desafío. Una oportunidad.

—La licuadora era la trampa. El batido es un recordatorio de que solo estamos haciendo lo necesario para seguir vivos.

De que tenemos que jugar con las cartas que nos tocan, sin perder de vista el panorama general.

De que, a pesar de toda la mierda que nos ha echado el destino, la vida todavía tiene mucho que ofrecer.

Miré a Katya.

Me sostuvo la mirada. Después desenroscó la tapa del termo y dio un sorbo. Y otro.

—Bastante bueno.

Tenía mi respuesta.

Cuando se acabó el batido, Katya se entretuvo jugueteando con las botellas de Brillyanc. Tintineaban como monedas de oro mientras yo maniobraba la furgoneta entre el tráfico intermitente del centro de la ciudad.

Cuando por fin metí el coche en una plaza demasiado pequeña del aparcamiento de larga estancia de la estación de Leningrado, me giré y vi a Katya con su preciosa sonrisa radiante y los ojos llenos de emoción. —¿Qué?

—¿Sabes quién es Rita?

—¿Rita? No, la verdad es que no.

—Yo tampoco. Pero Tarasova sí lo sabía. Y escribió su número de teléfono en el interior del cartón de yogur. —Katya levantó la tapa y me mostró la nota, escrita a mano con bolígrafo azul sobre el cartón—. Si no me equivoco, ese prefijo es de Washington, DC.