Capítulo 16

Cortavientos

VINIERON A POR MÍ a medianoche. Grissel y un guardia escurridizo con orejas peludas llamado Willis.

Grissel se detuvo frente a mi celda, abrió la porra de un chasquido y la blandió en el aire como un pirata probando una espada.

—¡En pie!

El olor de su aliento me golpeó con fuerza física. Casi habría preferido la porra. Contuve la respiración mientras me calzaba las zapatillas y me ponía de pie.

Willis dejó colgar unas esposas de su dedo índice como cuentas de un rosario, así que retrocedí hasta la puerta con las manos a la espalda según el protocolo carcelario.

Me las puso con ganas y luego abrió la puerta de mi celda mientras Grissel seguía golpeándose la palma de la mano izquierda con el extremo de la porra.

De un modo u otro, sabía que nunca volvería a ver la celda 412.

—Buena suerte, tío —gritó Marcus desde el otro lado del pasillo.

Grissel se mantuvo a metro y medio detrás de mí mientras caminábamos, lo suficientemente lejos para quedar fuera del alcance de mis patadas, pero lo bastante cerca para tener mi cráneo a tiro de porra.

Nunca había atravesado la cárcel de noche.

La oscuridad parecía amplificar los sonidos y olores corporales, y las paredes se cerraban aún más.

Al final de mi bloque de celdas, cruzamos una puerta que nunca había usado y entramos en un pasillo que nunca había recorrido.

El golpeteo rítmico de las botas de los guardias se convirtió en el sonido dominante hasta que una cerradura zumbó, una puerta de acero se abrió y me encontré en una sala ocupada por dos cortavientos azul marino con letras amarillas brillantes. FBI.

El más bajo pero también el más fornido de los dos agentes especiales se volvió para estudiarme el rostro, comparándolo con una foto sujeta a una carpeta marrón nueva.

—¿Kyle Achilles?

Sus dientes blancos destellaron en marcado contraste con su piel de ébano reluciente mientras hablaba, y me quedé mirándolos.

—Sí.

Giró a la izquierda para encarar la ventana que separaba nuestra sala de la cabina de control.

Era un profesional de los que no pierden el tiempo.

Rápido, eficiente y con todo en orden, como solían decir mis compañeros.

Firmó un documento que esperaba en el borde de la ventanilla y lo deslizó por la ranura.

Eché un vistazo. Era una orden de transferencia de custodia, firmada por un juez federal llamado Bartholomew Cooley.

—Nos lo llevamos nosotros —dijo el agente especial al mando—. Pueden quitarle las esposas. Hemos traído las nuestras.

Willis me quitó las esposas.

El guardia detrás del cristal me hizo firmar por mis pertenencias.

El agente del FBI más alto volvió a esposarme, con las manos por delante esta vez, para que pudiera llevar la bolsa de papel con mi reloj, cartera y ropa.

No hubo más ceremonias. Unos cuantos zumbidos y clics después, estábamos fuera, en el aire frío de California, caminando hacia un Suburban negro con matrícula oficial.

Me metieron en la parte de atrás.

El agente al mando se deslizó a mi lado.

El más alto se sentó al volante. Giró la llave, metió la marcha y pisó el acelerador. Aquello era real.

Estaba fuera.

Giramos al norte por Calle Real y el conductor pisó a fondo. En menos de un minuto, las luces del perímetro de la Cárcel Comunitaria de Santa Bárbara habían desaparecido de la vista.

Levanté los brazos.

—Creo que ya puedes quitarme las esposas.

El sargento Dix se volvió con una amplia sonrisa.

—Así me gustas más.

Aun así, me las quitó.

—Se te da bien hacerte pasar por agente especial.

—No es la primera vez que visto de azul. Solo la primera sin autorización.

El tono jovial de Dix se volvió más serio.

—Tu chica cumplió. Llamó apenas un minuto después de que colgara contigo. No sé si eso significa que puedas fiarte de ella, pero es buena señal.

Asentí.

—¿Conseguiste un pasaporte para ella?

Las unidades de Fuerzas Especiales generaban identidades falsas para sus operativos de forma rutinaria.

Estaba estrictamente controlado, por supuesto, pero Dix era un suboficial superior listo que sabía moverse por el sistema y tenía los contactos para hacerlo.

Aun así, mientras que había tenido meses para preparar los demás aspectos de mi plan B, Katya era una incorporación de última hora.

—Sí. Aquí tienes.

Me pasó un sobre manila abultado.

—Por si viajáis juntos, le pusimos Kate Yates para que pegue con tu alias de Kyle. Las parejas llaman menos la atención, ya lo sabes. También tenéis carnés de conducir de Indiana y tarjetas de crédito a juego.

—¿Y los visados rusos?

—Sí. Y bielorruso también, para que tengas una vía de escape.

—Me gusta cómo piensas.

—No es la primera vez que hago esto. ¿Rusia es tu plan de contingencia?

—Más bien una hipótesis de trabajo. ¿Por qué pesa tanto el sobre?

—Usé parte de tu dinero para pillar un par de iPhones limpios.

—Excelente, sargento. ¿Qué le dijiste a Katya sobre esta noche?

—En cuanto a la operación, no sabe nada. Solo que te espere más o menos a esta hora.

—Perfecto. ¿Dónde está?

—Está en un hotel entre el aeropuerto y la universidad.

A unos diez minutos de aquí. La llave está en el sobre.

Habitación 229. Te dejo allí, pero luego tenemos que salir pitando.

Ortega tiene que devolverle el todoterreno a su hermano, y despegamos de Vandenberg a las 02:00.

Más vale que estemos de vuelta en Bragg antes de que nos echen en falta.

Abrí la bolsa de papel y empecé a ponerme la ropa de civil.

—Veo que te has pasado a la nueva Sig.

—¿Te has fijado, eh?

—Sí. Llevo tiempo queriendo probarla.

—Supongo que querrás probar la mía sobre el terreno.

Los dientes de Dix destellaron en la oscuridad.

—Gracias. Quédate con el cinturón y la funda. Seguro que me cabe en el bolsillo.

—¿Puedo quedarme con el cinturón y la funda? Muy amable de tu parte.

La P320 se deslizó fácilmente en el bolsillo de mi chaqueta, aunque, como toda mi ropa, esta era de talla extra grande. —¿Cómo va la vida en Bragg? —pregunté.

—Como siempre. Más entrenar que actuar. Me alegró que por fin dieras luz verde a esta operación, por más de una razón. Me alegra verte. ¿Por qué esperaste tanto? Llevaba meses esperando sacarte de aquí.

—Quería agotar las opciones convencionales antes de recurrir a métodos poco ortodoxos.

—¿O sea que pensabas que tu abogado iba a obrar algún milagro? Por lo que me contaste, no tenía ninguna posibilidad. Claro que, si yo fuera él, también me habría tomado mi tiempo para decírtelo. ¿Cuánto te cobra? ¿Quinientos la hora? ¿Mil?

—Lo suficiente para saltársete las lágrimas, amigo.

Dix y yo pasamos el resto del corto trayecto poniéndonos al día con esa incomodidad típica de viejos amigos que rara vez se ven. Luego Ortega aparcó cerca de una puerta lateral del UCSB Summer Inn y nuestro reencuentro llegó a su fin. Nos dimos la mano y volví a darles las gracias.

—Considérate liberado —respondió Dix, citando el lema de las Fuerzas Especiales.

Ya tenía un pie fuera cuando me volví hacia mi viejo amigo. —¿Quién es el juez Cooley?

—Alguien que Winks se inventó para la ocasión —respondió Dix, refiriéndose a Herald Winkle, el genio informático con el que habíamos trabajado en la CIA—.

Te manda recuerdos, por cierto. En cuanto al viejo Bartholomew, desaparecerá de la base de datos del Departamento de Justicia esta noche. Te sugiero que tú hagas lo mismo.

Le dediqué un saludo militar rápido. —Gracias. Pero tengo otros planes.