Capítulo 31

S titch esperó en eloche mientras el bien pagado taxista entraba para reservar una habitación en el Marriott a su propio nombre. En efectivo, por supuesto. Aquello confundiría a la policía cuando viniera a husmear más tarde.

Una vez que la habitación estuvo lista, Stitch se puso la capucha y subió a esperar, mientras Blade vigilaba en el vestíbulo. No tardaría mucho. El cargamento debía salir de Karachi mañana, y Matthew no iba a permitir que Sloane arruinara las cosas.

Habían dejado a Sloane en el hotel. Ella había prometido no moverse. El teléfono de prepago flamante que le habían dado significaba que podía contactar con ellos en cualquier momento si fuera necesario.

Stitch lanzó una mirada a su Glock sobre la mesa. No estaba seguro de cómo iba a acabar aquello exactamente, pero estaba más que preparado para cantarle las cuarenta a Jeremy. Nadie intenta acabar con su mujer, y menos bajo su vigilancia.

¡Vaya!

Sloane no era su mujer.

Aunque la hubiera buscado. La hubiera abrazado. La hubiera saboreado.

Joder.

Su teléfono vibró dos veces en rápida sucesión. El primer mensaje era el texto esperado de un número desconocido.

—Es Jeremy. ¿En qué habitación estás?

Stitch tecleó una respuesta.

—143.

Justo después llegó otro mensaje, esta vez de Blade.

—Subiendo.

Hora del espectáculo.

Stitch puso su teléfono a grabar y lo dejó boca abajo sobre la cómoda; luego cogió su arma y se colocó junto a la puerta.

Blade seguiría a Jeremy al subir; el procedimiento estándar cuando se trata con informantes.

El jefe de Blade, Pat —un antiguo SEAL y un tipo duro en toda regla—, estaba al tanto de la reunión.

Si las cosas se torcían, involucraría a las autoridades locales y se aseguraría de que Jeremy fuera detenido hasta que pudieran enviarlo de vuelta a los EE.

UU. Solo necesitaban algo sólido de lo que acusarle.

Un suave golpe rompió el silencio.

—Allá vamos —murmuró Stitch para sus adentros.

—¿Sloane? Soy Jeremy —dijo la voz desde fuera.

El cabrón incluso sonaba amable, pensó Stitch, pero se mantuvo en calma. Su entrenamiento afloró y lo mantuvo concentrado. Despejó la mente y se centró en la tarea. Con su Glock oculta tras la espalda, abrió la puerta.

—¿Quién demonios eres tú? —Jeremy dio un paso atrás, claramente sin esperar que un fornido desconocido lo recibiera—. Espera, nos conocemos. Estuviste en el bar la otra noche. Me derramaste tu bebida encima.

—Así es, Jeremy. Te estaba esperando —dijo Stitch con frialdad.

—¿Qué haces aquí? ¿Dónde está Sloane? —Jeremy ojeó por detrás de Stitch hacia el interior de la habitación.

—Sloane no ha podido venir.

—¿Qué es esto? ¿Alguna clase de trampa? No tengo tiempo para estas tonterías —se dio la vuelta para irse, pero chocó directamente con Blade, que se había colocado en silencio detrás de él.

—¿Vas a alguna parte? —retumbó Blade, bloqueándole el paso.

Jeremy retrocedió un paso, con la mirada oscilando entre ambos. Su mano empezó a moverse hacia el bolsillo de su chaqueta.

—Yo no haría eso —advirtió Stitch, encañonándolo con su arma—. Las manos donde pueda verlas.

Lentamente, Jeremy levantó las manos.

Blade metió una mano enguantada en la chaqueta del agente de la CIA y sacó una Beretta equipada con un silenciador; luego lo cacheó rápidamente por si ocultaba una segunda arma—. Está limpio.

—Entra. Hablemos —le hizo un gesto Stitch para que entrara en la habitación del hotel.

Jeremy hizo lo que se le ordenó, pero permaneció tenso. Blade lo siguió muy de cerca, todavía sosteniendo la pistola de Jeremy.

—Siéntate —dijo Stitch.

—Prefiero quedarme de pie —Jeremy los fulminó con la mirada—. ¿De qué va esto? ¿Quiénes sois?

—Amigos de Sloane —dijo Stitch con sequedad—. ¿Hemos oído que querías hablar con ella?

—Creo que ha habido algún tipo de malentendido —forzó una risita—. Estoy aquí para ayudarla. La voy a llevar de vuelta a los EE. UU.

—¿Con esto? —Blade levantó la Beretta.

La mueca burlona desapareció de sus labios—. Eso es para mi protección. Tengo licencia.

Stitch lo ignoró—. ¿Tú y Sloane viajáis juntos?

—Sí. —Jeremy no era muy buen mentiroso. Stitch esperaba más de un veterano agente especial de la CIA.

—Mmm. Qué extraño. El aeropuerto no tenía vuelos reservados a nombre de ninguno de los dos.

La incertidumbre cruzó el rostro de Jeremy—. ¿Quiénes coño sois?

—Nosotros también trabajamos para el Gobierno de los EE. UU. —dijo Stitch, manteniendo su arma apuntando a Jeremy—. Yo también tengo licencia para esto.

Los ojos del agente se endurecieron—. ¿Qué queréis de mí?

Stitch no vaciló—. Abdul Omari.

El nombre flotó en el aire un segundo de más. La boca de Jeremy se tensó—. ¿Qué pasa con él? —siseó.

—Le conoces bastante bien, ¿verdad? —Stitch lo rodeó mientras Blade se mantenía entre el agente y la puerta, cortando cualquier posibilidad de escape.

—Sé quién es —intentó sonar casual Jeremy—. Pero si habéis hablado con Sloane, sabréis lo de su misión.

—Sí, lo sabemos. También sabemos lo de la tuya —replicó Stitch.

Jeremy frunció el ceño—. No sé qué estás insinuando.

—Creo que sí lo sabes —dijo Stitch—. Pagaste a un sicario para que eliminara a Sloane porque descubrió tu relación con Omari.

—No sé a qué te refieres.

—Déjame refrescarte la memoria. —Con su mano libre, Stitch recuperó su teléfono de la cómoda. Mostró una foto de Jeremy estrechando la mano de Omari en un cementerio—. ¿Te suena de algo?

Jeremy palideció. Se quedó mirando la foto, intentando averiguar cómo la había conseguido Stitch.

—¿Estaba Sloane allí? —preguntó Jeremy finalmente.

—No. —Stitch volvió a dejar el teléfono en la cómoda, boca abajo—. Estaba yo.

Jeremy lo miró fijamente—. ¿Por qué?

—No importa. ¿De qué estabais hablando Omari y tú?

Jeremy cambió el peso de un pie a otro—. Creo que ya lo sabes.

—Dímelo tú —respondió Stitch—. Así evitaremos malentendidos más adelante.

Jeremy suspiró—. Está bien. Estábamos discutiendo sobre el cargamento. Pero si estabas allí, ya lo sabes.

—Oh, lo sé. —Stitch le lanzó una mirada dura—. La Arabian Princess , ¿verdad? Muelle de carga D.

El cuerpo de Jeremy se puso rígido.

Stitch no iba a aflojar—. Me interesa más el dinero que le pagaste a Omari. ¿Para qué era?

Jeremy cerró la boca con fuerza, sin decir nada.

—¿Era el pago final por vuestra pequeña operación de tráfico de drogas respaldada por la CIA?

Los ojos de Jeremy se movieron.

Bingo.

—¿Cuánto tiempo lleva Matthew Sullivan dirigiendo este cotarro? —preguntó Stitch.

Jeremy se tensó al ponerse en modo defensivo.

—Eso no va a funcionar, Jeremy. —Stitch lo miró a los ojos—. O hablas, o te entregamos a la policía paquistaní.

El miedo asomó a sus ojos, pero intentó hacerse el valiente—. ¿Por qué motivo?

—Intento de asesinato, para empezar. Has entrado aquí con una pistola —dijo Stitch, calmado pero letal.

Jeremy se mofó—. Eso no se sostendrá.

—¿Quieres apostar? —Stitch asintió con la cabeza a Blade. Blade apuntó la Beretta y disparó dos tiros rápidos al colchón. El sonido fue apenas más fuerte que una tos, pero el impacto hizo saltar a Jeremy.

—¡Jesús! ¿Qué coño estás haciendo?

—Preparando la escena de un crimen —dijo Stitch.

Jeremy lo fulminó con la mirada, pero estaba atrapado. No había salida.

—¿Qué estabas diciendo sobre el dinero? —insistió Stitch, como si Blade no acabara de disparar.

Jeremy vaciló y luego soltó un profundo suspiro—. Quiero un trato.

—Tal vez —dijo Stitch con frialdad—. Depende de lo que tengas.

Jeremy sacudió la cabeza—. No, primero quiero un trato. Luego hablaré.

Stitch enarcó una ceja, casi impresionado—. Muy bien, este es el trato: tú hablas y te vas. Si no lo haces, llamo a la seguridad del hotel.

—¿Cómo sé que cumplirás tu parte del trato?

Stitch señaló la pistola que tenía en la mano—. Supongo que tendrás que confiar en mí.

Otro suspiro. Los hombros de Jeremy se hundieron.

Lo tenían.

Jeremy respiró hondo y empezó a hablar.

—Durante la guerra de Afganistán, la CIA envió un equipo de seguridad para acabar con la producción de amapola.

Nuestro trabajo se suponía que era sustituirla por trigo y otros cultivos, intentar que la economía volviera a encarrilarse —Jeremy levantó la vista—.

Pero todo era una mierda. Un chiste. Nadie quería cultivar trigo; los márgenes eran demasiado pequeños.

Así que acabamos limitándonos a vigilar los campos de amapolas.

Stitch asintió—. Continúa.

—Nuestra unidad se llamaba Ghost Company. Estaba formada por soldados, mercenarios y contratistas privados. Teníamos nuestra base en la provincia de Helmand. Con el tiempo, establecimos contactos: producción, distribución, de todo. Ayudamos a agilizar su red.

—A cambio de una parte —concluyó Stitch por él.

Jeremy asintió—. Sí. Empezamos a ganar dinero de verdad, mejor que cualquier paga del ejército. Cuando terminó la guerra, el equipo oficial se retiró, pero nosotros seguimos con lo nuestro por nuestra cuenta.

—¿Y Matthew Sullivan encabeza la Ghost Company? —preguntó Stitch con tono afilado, asegurándose de que quedara claro para la grabación.

—Sí —confirmó Jeremy—. Él dirigió el equipo original. Cuando terminó, volvió a D. C. para dirigirlo desde allí. El resto nos quedamos en Helmand.

La voz de Stitch bajó de volumen, se volvió más intensa—. ¿De quién fue la decisión de asaltar la aldea en el paso de Anjuman?

Jeremy frunció el ceño—. No sé de qué me estás hablando.

—No me mientas —gruñó Stitch, adelantándose hasta que la pistola quedó presionada contra la sien de Jeremy—. Sé que fueron tus hombres los que aniquilaron aquel lugar. Quiero saber quién dio la orden. —Su voz era apenas un susurro, pero cada palabra cargaba con un peso letal.

—Te he dicho que...

Stitch lo interrumpió, clavándole el cañón en el cráneo—. No me mientas, joder, o te vuelo los sesos. ¿Me oyes?