Capítulo 22

M adre. Mía. Del. Amor. Hermoso.

Sloane se quedó mirando hacia donde se había ido Stitch cuando salió disparado hacia el baño. Hacía un momento ella estaba intentando despertarlo y, al siguiente, estaba en sus brazos y él la besaba como si le fuera la vida en ello.

Y, por todos los demonios, qué bien se sentía.

Él era bueno.

No, era fantástico. ¡El mejor beso de su vida!

¿Y todo había sido un error?

Sacudió la cabeza. ¿Vergonzoso? ¡No, horripilante! ¡Pensaba que ella era su mujer!

Santo cielo. Menudo sueño debía de estar teniendo.

Qué suerte tenía Soraya al poder besarlo así todas las noches. Entonces se estremeció de culpa.

Soraya estaba muerta. La habían matado en el ataque a su aldea. Era una tragedia, y ella no debería estar pensando esas cosas.

Claramente, Stitch seguía anhelando a su esposa. Tanto que se le había aparecido en sueños.

Pero la forma en que la había besado…

Caray. Todavía le daba vueltas la cabeza.

¿Quién habría imaginado que aquel tipo duro con nervios de acero pudiera besar así? Entonces recordó cómo había cuidado de Fatima, lo tierno que se mostró al curarle la herida de bala.

Sí, Stitch tenía un lado tierno. Solo que no lo mostraba a menudo. La mayor parte del tiempo, todo en él eran aristas duras y una actitud de tío duro. El marinero, el tipo rudo.

Pero también era apasionado. La había reclamado por completo, besándola como si le perteneciera mientras le abría la blusa, dejando sus pechos al descubierto. Sus manos, ásperas y callosas, le habían provocado escalofríos por todo el cuerpo, y sus pezones todavía reaccionaban solo con pensarlo.

Dios mío.

¿Cómo iba a mirarlo a los ojos después de esto?

¿Cómo se suponía que iba a lidiar con el hecho de saber lo bien que se sentía al ser deseada por él, consumida por él?

Oyó el ruido de la ducha. Se estaba lavando el sabor y el olor de ella, tratando de borrar su error. Un dolor intenso se le instaló en el pecho. Él pertenecía a otra persona, pero era ella quien lo deseaba, quien lo necesitaba.

Esa noche no había hecho más que confirmar lo que ella temía desde hacía tiempo: que se sentía irremediablemente atraída por él.

La ducha seguía funcionando, y ella intentaba no imaginar su cuerpo duro como una roca bajo el agua, sus músculos tensándose, esa espalda cincelada como una maldita estatua de mármol.

Intentó no visualizar ese trasero perfecto y firme que pedía a gritos ser agarrado o esos muslos potentes en los que no podía dejar de pensar.

¿Estaría inclinado hacia delante, con la cabeza baja y sus brazos fuertes apoyados contra la pared? ¿Estaría pensando en ella?

Se tumbó, cerrando los ojos con fuerza, mientras las lágrimas le quemaban al rodar por las mejillas.

Lágrimas de vergüenza. De anhelo. De puro y doloroso deseo.

Ese beso solo la había dejado deseando más. Era en lo único que podía pensar mientras se acurrucaba e intentaba conciliar el sueño.

La ducha seguía encendida.

Exhaló con fuerza, intentando obligarse a relajarse.

Al cabo de un rato, el sueño profundo en el que estaba sumida antes de que él la despertara con sus balbuceos empezó a regresar. Se le estaban quedando los párpados pesados.

En algún lugar, en el fondo de su mente, oyó que la ducha finalmente se detenía.

Pero antes de que él volviera a la cama, ella ya se había dormido.