Capítulo 1

P ESHAWAR, PAKISTÁN

Stitch siguió a Abdul Omari mientras este y su séquito se dirigían a la cafetería local.

Se movían en bloque, con Omari justo en el centro, rodeado por sus cuatro corpulentos guardaespaldas.

Su equipo de seguridad vestía las túnicas tradicionales, que ocultaban quién sabe qué tipo de armamento.

Por los bultos que se apreciaban, estaba claro que iban armados hasta los dientes.

Omari se había afeitado la barba que solía lucir en su Afganistán natal para intentar cambiar de aspecto.

También se había cortado el pelo rizado muy corto y se había desprendido del turbante.

Como era un objetivo de alto valor en el radar de los EE.

UU., mantenía un perfil bajo, razón por la cual se había refugiado en esta zona de Pakistán.

Pero no lo bastante bajo.

Peshawar estaba cerca de la frontera entre Afganistán y Pakistán y era lo suficientemente caótica como para que el señor de la guerra desapareciera en ella.

Las calles estaban abarrotadas, los mercados bullían y el tráfico era incesante.

Los recientes atentados y la inestabilidad política la convertían en el lugar ideal para alguien que buscara esfumarse.

Stitch retrocedió cuando un rickshaw pasó traqueteando a su lado.

Lanzó una mirada a su alrededor, asegurándose de que nadie se hubiera fijado en él. Todo parecía normal: los lugareños a lo suyo, los vendedores pregonando ofertas, taxis y rickshaws esquivando baches, y mujeres con bolsas de la compra y la cabeza envuelta en hiyabs o pañuelos.

Entonces, sus ojos se clavaron en una mujer que llevaba un pañuelo azul oscuro sobre un shalwar kameez.

Llevaba un bolso de lona al hombro y su cabello oscuro estaba casi del todo oculto bajo el pañuelo.

A diferencia de las otras mujeres, que charlaban tranquilamente entre ellas, esta se movía sola, con la mirada clavada al frente: directamente en el objetivo.

Omari.

No había duda posible. Tenía la mirada descubierta, afilada y fija. Se movía con fluidez, deteniéndose de vez en cuando para observar los productos, cogiendo algún artículo aquí o allá con naturalidad y metiéndolo en su bolso, pero su atención volvía una y otra vez hacia Omari para rastrearlo.

Al principio, Stitch lo achacó a la casualidad. Quizá simplemente iba en la misma dirección; estas calles siempre estaban a reventar. ¿Pero tres días seguidos? De ninguna manera. Estaba siguiendo a Omari, igual que él.

El HVT desapareció en el café. Él hizo una mueca. Unos cristales sucios cubiertos de inscripciones en árabe le bloqueaban la vista.

Mierda, ahora tendría que moverse. Cruzó la calle en dirección a una tetería con mesas en el exterior, lo que le proporcionaría un mejor punto de observación.

Al igual que los lugareños, vestía para pasar desapercibido.

Su barba y su intenso bronceado hacían que encajara perfectamente.

En las montañas afganas, la gente pensaba que era uno de los suyos.

Lo único que podía delatarlo eran sus ojos: de un azul gélido e intenso.

Pero hoy, con el sol radiante, sus gafas de sol se encargaban de eso.

Pidió té, pagó al camarero y se acomodó fuera. Los dos hombres que estaban a su lado se encontraban enfrascados en una partida de backgammon. Los observó lanzar los dados y luego mover sus piezas por el gastado tablero.

La mujer tuvo la misma idea. Entró en la tienda de al lado, examinando un despliegue de pañuelos coloridos.

Se tomó su tiempo, probándose unos cuantos y admirándose en el espejo de la entrada.

Stitch podía ver su reflejo. Detrás de ella, el tendero revoloteaba, listo para realizar la venta.

Tras un rato de regateo, se decidió por un pañuelo de color crema, lo compró y se cambió el que llevaba.

Inteligente. Cambiar de aspecto bajo el pretexto de probarse una nueva compra. Cualquiera que la hubiera visto entrar pensaría que la que salía era otra persona.

Pero él no.

Ahora, vigilaba tanto a la mujer como a Omari, que estaba guarecido dentro del café.

Ella siguió hacia la siguiente tienda, pasando directamente por delante de él sin dedicarle siquiera una mirada fugaz.

Con la cabeza inclinada sobre su taza de té y las gafas de sol puestas, probablemente lo descartó como un lugareño más.

Tras los cristales ahumados, la estudió más de cerca.

Su piel era más clara de lo que había pensado.

No era de aquí, aunque hubiera clavado el aspecto.

Su ropa era perfecta, obviamente comprada en la zona, y llevaba el pañuelo como una experta.

Su cabello era de un intenso castaño chocolate; lo había visto un instante cuando se había cambiado de pañuelo.

¿Quién demonios era?

Podría ser una de las amantes de Omari. Al parecer, el narcotraficante tenía más de una. Tal vez sospechaba que Omari se veía con otra mujer. No sería de extrañar, conociendo a su calaña. Por otra parte, quizá estaba jugando a algo distinto.

¿Y si fuera una agente extranjera? ¿De la CIA, tal vez? ¿Del MI6? Cualquier servicio de inteligencia estaría interesado en el paradero de Omari.

Stitch la escuchó mientras hablaba con el tendero y preguntaba por algo.

Urdu.

Se quedó impresionado. Lo dominaba bastante bien, aunque algunas palabras sonaban raras. Aun así, engañaría a la mayoría. Frunció el ceño. Fuera quien fuese, se había preparado para esto.

Un todoterreno negro se detuvo frente al café. Bajaron tres hombres: dos con barba y gorros tradicionales, el tercero afeitado y con un corte de pelo militar. La mujer sacó el móvil, fingiendo hacerse un selfi mientras se acercaba un collar al pecho.

Stitch no se lo tragó. El objetivo de su cámara apuntaba directamente a los hombres.

Bebió un sorbo de té, con la mirada clavada en los hombres, que desaparecían en el interior del café. ¿Una reunión, tal vez?

La mujer merodeó unos minutos más, yendo de tienda en tienda hasta que resultó obvio que estaba haciendo tiempo. Tras echar una última mirada al café, se marchó.

Tomando una decisión de último momento, Stitch se levantó y la siguió.

Ahora se movía con determinación; misión cumplida. Ya no fingía ser una compradora. Miró dos veces por encima del hombro para comprobar si la seguían. Había recibido entrenamiento, sin duda. Pero no lo vio. Stitch se había pasado la vida camuflándose entre las sombras.

Al doblar una esquina, se dirigió a una vieja y destartalada scooter Honda. Stitch observó cómo se montaba, cruzándose la bolsa de la compra sobre el pecho.

Maldita sea. Él iba a pie.

Se lanzó delante de un rickshaw y obligó al conductor a dar un frenazo en seco. Saltó dentro y le espetó:

—¡Sigue a esa scooter!

El conductor le lanzó una mirada extraña pero pisó a fondo y esquivó una furgoneta de reparto que venía directa hacia ellos.

No fue muy lejos. Cuatro calles después, frenó, se subió a la acera y aparcó frente a una carnicería. Stitch miró a su alrededor y luego volvió a mirar a la tienda. En el interior, las canales colgaban de ganchos.

Poco más de un kilómetro. Apenas había valido la pena la persecución.

Stitch esperó hasta que ella se coló por una puerta sencilla al lado de la carnicería; luego pagó al conductor y se bajó.

¿Era allí donde vivía o era algún tipo de piso franco?

Estudió la ruinosa estructura, con sus balcones combados que parecían a punto de derrumbarse. Si era una tapadera, era una muy buena. El olor a carne cruda se mezclaba con los densos gases de escape, mientras las moscas zumbaban sobre su cabeza.

Esta parte de la ciudad era más industrial: curtidores, joyeros y otros oficios. Pero seguía estando abarrotada. Los cables cruzaban las estrechas calles, adornados con coladas y banderas.

Era imposible saber en qué apartamento había entrado. Podría haberla seguido al interior, pero sin saber a dónde se dirigía, sería una pérdida de tiempo.

Examinó el exterior. El edificio era fácil de escalar. Había muchos puntos de apoyo. Pero a plena luz del día no era el momento.

En su lugar, dio la vuelta a la manzana, observando todos los ángulos.

—No planificar es planificar el fracaso —solía decir su instructor de las fuerzas especiales—. La preparación era la clave. Esa mentalidad se le había quedado grabada mucho después de dejar el servicio. Su mujer solía tomarle el pelo por ello.

—Tienes que ser más espontáneo —bromeaba ella—. Pero ya tenía suficiente espontaneidad para los dos.

Soraya.

Cerró los ojos y dejó que el dolor lo golpeara, agudo y familiar. Luego, respiró hondo y volvió a reprimirlo.

Pronto.

Omari iba a pagar por lo que le había pasado a ella.

Pero primero tenía que averiguar quién era esa misteriosa mujer y qué quería de su objetivo. No necesitaba más complicaciones.

Tras terminar su inspección, Stitch encontró un banco calle arriba y se sentó a esperar.