Capítulo 29

—¡ H ijo de puta!

Ghost se volvió hacia Markov, solo para descubrir que la serpiente se había escabullido de nuevo en el cañaveral.

Alzó su arma y disparó, pero el clic hueco le indicó que el cargador estaba vacío.

Mierda.

Lanzó la pistola con asco.

Estaba a punto de ir tras el traficante de armas cuando el teléfono que tenía en la mano pitó. Al bajar la vista, Ghost vio un signo de exclamación rojo junto al mensaje enviado.

Solo una barra de cobertura.

Sin señal. Estaban en una zona sin cobertura.

Se sintió desfallecer de alivio.

Gracias a Dios.

Sabía que el mensaje se enviaría en cuanto encontrara señal, pero al menos esto le hacía ganar algo de tiempo.

Se moría de ganas de ir tras Markov y terminar el trabajo. Quería darle una paliza hasta dejarlo sin sentido y dejar que su cadáver putrefacto fuera devorado por las ratas en ese mismo campo.

Pero le quedaba muy poco tiempo para llegar hasta Becca.

Aún existía la posibilidad de que pudiera adelantarse al mensaje de texto.

Soltando el teléfono donde estaba, Ghost se dio la vuelta y corrió de regreso al claro.

—¿Lo has pillado? —Pat salió del granero a grandes zancadas con el rifle colgado al hombro.

El claro parecía el resultado de una zona de guerra.

El ejército colombiano estaba rodeando a los miembros del cártel que no se estaban desangrando en el suelo, esposándoles las muñecas y subiéndolos a la parte trasera de su propio camión.

Ghost negó con la cabeza—. El bastardo se ha escapado, pero le he dado en el hombro. No será difícil de rastrear.

Pat frunció el ceño—. No es propio de ti fallar. ¿Qué pasa?

Ghost se pasó una mano por el pelo revuelto—. Markov ha dado la orden de matar a Becca. La estaban usando como moneda de cambio.

El rostro de Pat se ensombreció—. Mierda, no lo sabía.

—No ha habido tiempo de decírtelo. Tengo que volver a la hacienda.

Al fondo, Blade estaba con el teléfono satelital, solicitando un helicóptero de evacuación. Cole hablaba con dos estadounidenses de aspecto serio; probablemente, los tíos del FBI.

—¿Quieres el helicóptero? —preguntó Pat.

—Qué va, cogeré la Cessna. Es más rápida. —El helicóptero tardaría demasiado, y Ghost no disponía de tanto tiempo.

Pat le dio una palmada en la espalda—. Llama si necesitas refuerzos.

Ghost asintió—. Lo haré.

Saltó a la camioneta y aceleró a fondo por el camino de tierra hacia la aeronave que esperaba.

Su mente trabajaba a mil por hora. Markov estaba herido y tendría que caminar unos kilómetros, mientras que Ghost contaba con la ventaja de tener vehículo.

Además, el avión seguía allí; no lo había visto despegar.

Pero se había olvidado del guardia que habían dejado atrás.

—¿Qué está pasando? —exigió saber el matón mientras Ghost saltaba de la camioneta—. He oído disparos. ¿Dónde está el jefe?

¿Disparos? Eso era quedarse corto: habían estado en un tiroteo durante más de veinte minutos. Cobarde.

Sin dudarlo, Ghost le estampó el puño en la cara al tipo y lo derribó al instante. Cogió la Glock que cayó a su lado. No había tiempo para explicaciones. Además, el tipo le debía una por el golpe en el estómago de antes.

El piloto se estremeció ante la violencia, pero Ghost le apuntó con la Glock—. Pon esto en el aire. Nos vamos.

El piloto se tragó sus objeciones y arrancó el motor. Ghost subió a la cabina, se abrochó el cinturón y, en cuestión de instantes, estaban rodando por el estrecho camino, listos para el despegue.

Ghost sabía que Pat tenía la situación bajo control. Tenían toda la transacción grabada en vídeo, lo que significaba que ahora tenían todo lo necesario para hundir a Markov y a Federico.

Era solo cuestión de tiempo. A Markov no le quedaba ningún lugar donde esconderse. Nunca volvería a operar en esta zona y, si ponía un pie en los EE. UU., sería arrestado por intento de asesinato, blanqueo de dinero, tráfico de armas y una larga lista de otros delitos graves.

Estaba acabado.

Mientras despegaban hacia el cielo nocturno, Ghost se hizo una promesa: daría caza a Markov, aunque fuera lo último que hiciera. Pero primero, tenía que llegar hasta Becca.

—Rumbo al norte —le dijo al aturdido piloto—. Vamos a Panamá.