Capítulo 26

E l avión de Ciudad de Panamá a Bogotá aterrizó poco después de las siete de la tarde.

Markov y Ramirez no habían hablado mucho durante la hora y media de vuelo, así que Ghost había reclinado el asiento y se había quedado traspuesto.

No había dormido mucho la noche anterior y las charlas triviales no eran lo suyo.

La extensa ciudad de gran altitud estaba en pleno apogeo cuando llegaron, a pesar de lo tarde que era. Según el taxista hablador, mañana empezaba un festival de flores de diez días y todo el mundo estaba de fiesta.

El trayecto hasta el hotel duró una hora, gracias al intenso tráfico, y para cuando llegaron, lo único que Ghost quería era una ducha caliente y una cama. Por desgracia, sabía que no iba a poder dormir en un buen rato.

No había visto a Becca en toda la tarde, lo cual probablemente era lo mejor. Se había ido a la ciudad como había planeado y, a estas alturas, con suerte ya estaría de camino a los EE. UU. No había forma de localizarla, no desde que había destruido su tarjeta SIM.

Una punzada de anhelo lo golpeó de la nada.

Maldita sea, todavía la veía en su mente, con la cabeza echada hacia atrás en éxtasis, los ojos cerrados, los labios entreabiertos y su cuerpo suave envolviéndolo después.

Se sacudió el recuerdo, irritado por el dolor en el pecho. Tenía que controlarse. Solo se había marchado hacía unas horas. Los sentimientos acabarían desapareciendo, pero en este momento, era como una herida abierta.

¿Y qué diablos les pasaba a Markov y Ramirez? No le habían dirigido más que unas pocas palabras en todo el vuelo. ¿Había pasado algo entre ellos? Markov apenas lo miró cuando llegaron al hotel.

—Nos vemos mañana —espetó Markov, dirigiéndose al ascensor.

¿Cómo? ¿Sin invitación a cenar?

Por mí, perfecto. De todos modos, no le interesaba pasar más tiempo con escoria como Markov. Su relación era estrictamente profesional: él era el mediador, el tipo que movía el producto. Sin amigos, sin cortesías, y así era como le gustaba.

Una cosa que Ghost sabía con certeza era que no confiaba en Alek Markov ni en su baboso socio. Ni lo más mínimo.

Mañana tomarían un avión privado a Cartagena para la entrega. El trato se cerraría en la finca de Miguel, o mejor dicho, en el antiguo almacén de caña de azúcar cercano que ahora servía de depósito para la mercancía. Iba a ser un día largo.

Después de una ducha rápida, Ghost se puso unos vaqueros oscuros y una sudadera con capucha negra, algo discreto.

Su habitación de hotel era grande, con vistas a la extensa ciudad.

Bogotá no era precisamente hermosa, pero tenía carácter.

Rica en cultura, historia y museos y, últimamente, con una gran escena gastronómica.

Pidió algo al servicio de habitaciones y envió un mensaje rápido a Pat.

La noche estaba lejos de haber terminado y aún quedaba mucho por hacer.

A medianoche, Ghost bajó sigilosamente por la escalera de servicio y salió por una puerta trasera al callejón desierto que había detrás del hotel.

Podía oír música lejana y las risas de los juerguistas que celebraban el festival.

Manteniéndose en las sombras, se dirigió a su punto de encuentro: un bar de mala muerte en una de las zonas más peligrosas de la ciudad.

Cuando entró, una banda estaba destrozando un clásico del rock y los pocos clientes que quedaban estaban apurando sus copas o esperando ligar con alguna de las camareras, que no parecían muy exigentes si el precio era el adecuado.

Vio a Pat sentado en una mesa al fondo con otros dos hombres. Ghost reconoció a Blade de su primer encuentro, pero el tercer tipo era nuevo.

—Este es Cole —dijo Pat, señalando con la cabeza al tipo alto de pelo rubio arena.

—Encantado de conocerte —Cole le tendió la mano.

Ghost se la estrechó y asintió a Grant antes de sentarse—. Gracias por venir.

Pat no perdió el tiempo—. Danos la hora de la entrega y estaremos allí temprano. Todavía no he informado a las autoridades colombianas por razones obvias, pero el FBI tiene a dos agentes esperando en Cartagena a que yo llame.

Ghost asintió—. El trato se cerrará mañana a las siete de la tarde. Volaremos por la mañana.

Pat le devolvió el asentimiento—. Tenemos una avioneta lista en una pista privada a las afueras de la ciudad. Estaremos allí antes del amanecer. —Ghost ya les había dado la ubicación de la finca de Miguel, pero no la hora..., hasta ahora.

Ghost se inclinó y bajó la voz—. Escuchad, no me fío de ese bastardo. Quiero preparar algunas precauciones adicionales.

Pat sonrió con la mirada brillante—. Esperaba que dijeras eso. ¿Qué tienes en mente?

* * *

—¿Qué demonios...?

Ghost se incorporó en la cama cuando la puerta se abrió de golpe y Alek Markov entró furioso, seguido de Ramírez y tres matones de la hacienda.

¿Qué hacían allí?

Por la expresión de sus caras, no era nada bueno.

Entonces lo supo.

Becca.

Dos de los matones lo agarraron por los brazos y lo sacaron de la cama, mientras el tercero le propinaba un puñetazo en la cara y luego otro en el estómago. Se dobló con una mueca. No era el golpe más fuerte que había recibido, pero tampoco había sido suave.

—¿Qué cojones está pasando? —espetó, fulminando con la mirada a Markov, que lo miraba con el ceño fruncido como si acabara de asesinar a su mejor amigo.

—Esto es lo que está pasando —dijo fríamente el traficante de armas, mostrándole su teléfono.

El estómago de Ghost se retorció dolorosamente mientras miraba la pantalla.

Había una foto de Becca atada a una vieja silla de madera en una habitación de hormigón.

La habían golpeado. Su hermoso rostro estaba lleno de moratones, con un ojo hinchado y cerrado.

Tenía la cabeza caída hacia delante y le goteaba sangre de la nariz y la boca. No parecía estar consciente.

Gruñó como un animal acorralado, mientras una furia ardiente se extendía por sus venas—. ¿Cómo ha podido hacerle eso a su propia hija? —Si las miradas mataran, Markov estaría muriendo de una muerte lenta ahora mismo—. ¿Qué clase de monstruo es?

—Ella me traicionó —gruñó Markov—. Al igual que usted. Becca se lo contó todo a Carlos.

Ghost cerró los puños. Conque había sido Carlos quien le había hecho eso. Que esperara a que le pusiera las manos encima a ese malnacido. Iba a estrangularlo con sus propias manos hasta que se le fuera la vida. Markov se creía muy duro; que esperara a ver de qué era capaz Ghost.

—Sé que trabaja para el Gobierno de los EE. UU. y que se ha estado tirando a mi hija delante de mis narices. La usó para llegar a mí, ¿eh?

Ghost escupió a los pies de Markov—. No. Ella fue por placer. Llegué a usted yo solito.

Le asestaron otro puñetazo, más fuerte esta vez, que hizo que las estrellas bailaran ante la vista de Dom.

—Tranquilo —advirtió Ramírez—. Lo necesitamos para la entrega.

Ghost había mantenido a Markov a oscuras sobre los detalles a propósito, para asegurarse de que estuviera allí cuando todo sucediera.

—Fue usted quien tendió la trampa a Suárez, ¿verdad? —gruñó Markov, que obviamente había atado cabos basándose en esta nueva información—. Cayó por su culpa.

Ghost logró soltar una carcajada, a pesar del dolor en la mandíbula—. Se equivoca otra vez. Me trajeron después de que Suárez cayera. Los federales vieron una oportunidad y la aprovecharon. Trabajo para el mejor postor.

Se daba cuenta de que Markov no estaba convencido del todo, pero si quería que el traficante de armas apareciera en la entrega, Ghost tenía que hacerlo creíble.

—No le creo —siseó Ramírez—. Podría tener a la policía esperándonos.

—Nadie, excepto yo, sabe dónde ni cuándo va a pasar esto —dijo Ghost, apretando los dientes—. Ni siquiera los compradores. Están esperando a que yo les envíe un mensaje con la ubicación.

Hubo una larga pausa mientras Markov sopesaba sus opciones.

Finalmente, volvió a levantar su teléfono y mostró la imagen de una Becca maltratada—. Solo asegúrese de no intentar nada o no volverá a ver a mi hija nunca más.